Somos dignos del poema / La venganza de madre e hijo / El camino / El Hombre Extendido

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Carlos López Dzur
TEXTOS SUELTOS / LIBROS DIVERSOS

Estéticas mostrencas y vitales

SOMOS DIGNOS DEL POEMA

Somos dignos del poema de la Vida.
De arribar con gozo después de 3,300 años
al pie del Monte Sinaí y reclamar una Zarza ardiente
de la que salga el Gran Cuaderno Verdadero.
Alguien tiene que leernos con dulzura
dedo en lo Alto, Boca desde el fuego
al final de tanto sufrimiento
y cansancio
y angustia
que somos dignos del poema de la vida.
Un Pez fiel, doblado de tanto servicio
en lealtad y en amor.
(y mucho fue su nadar en seco porque el Desierto
es marea que se retiró de la playa)
tiene que decir, «Vine carajo, sal
del ardor de la zarza»
y págame. Es el Día de la Cuenta de Omer,
estas son las siete semanas
de la épica en dolor
y hoy el día final del pez de fuego
revolcado en arena, sin agua de Mem .
Llueve el poema de la vida para mí.
Llévame en la cresta de la ola,
lejos del sequedal, devuelve un contenido
a mi vasija, vacaí quedó el keli
y somos dignos del poema de la vida.

*

PARA QUE SEAS COCIDO EN BUEN SAZON

It is never too late to rectify a past failing. Even if a person has failed to fulfill a certain aspect of his or her mission in life because s/he has been "ontaminated by death (i.e., in a state of disconnection from the divine source of life) or on a distant road from his people and God, there is always a Second Passover in which s/he can make good on what s/he has missed out»: Yosef Yitzchak Schneersohn (1880-1950)

A los realengos del mundo,
a quienes se han sabido caídos,
pobres, hostilizados, oprimidos,
y sin ver la palma con la sombra
o Mano Invisible protectora,
a quienes se invitó al Desierto,
a abrir la mar en dos y rajar las mareas,
doy la segunda oportunidad.

Eso es así: crean o no la crean,
porque allá, en la ciudad, en zonas de confort
ante sus miedos, el sol les tira del pellejo,
baña de ira o impotencia
y el Estado los desolla vivos.

Allá no hay sombra, pero, en la soledad
del Desierto, florezco en corazones
como en segundas pascuas
y doy alimento
a quien creyó que, por última vez,
comía..

El Confortador habla claramente
cuando exhorta «Echénese a andar
aunque están cansados.
Todo es por el buen sazón de sus vidas».

Y yo no hablo con doblez;
yo preparo a redentores y anarquistas,
peces que se han quedado sin aire,
asfixiándose fuera de Mem.
útero eterno de justicia.

Yo el Gran Guisador en la Cocina
del Pésaj Sheini, conozco con que leña
trabajo, en que burén preparo el alimento
el 14 de Nissan...

*

VENGAN LOS REALENGOS

Vengan mis realengos, fluídos peces,
anarcos de asfixia, nadie les lanzará indirectas
o va a pegarles con foete, ninguno hay que zahiera
que se arriesga hasta aquí,
invsor e intruso, acá donde la sed
es lenta muerte y hasta las zarzas arden
antes de que aparezca la Redención
mnifestada por la SabIduría.

Son los merecedores.
Van a beber del Poema palabras que quitan
la sed que mata en las ciudades;
van a comer el Pan que cae del Cielo.

Sólo a los merecedores saco entre los realengos'
sólo de ellos, a los más pobres,
hago que sean los más ricos
y los cocino
en buen sazón
porque son sabrosos.

*

NO TIENES QUE ARREPENTIRTE DE NADA

«They approached Moses and Aaron ... and they said: ...Why should we be deprived, and not be able to present Gods offering in its time, amongst the children of Israel?»

«Speak to the children of Israel, saying: Any person who is contaminated by death, or is on a distant road, whether among you now or in future generations, shall prepare a Passover offering to God. They shall prepare it on the afternoon of the fourteenth day of the second month, and shall eat it with matzahs and bitter herbs»: Numbers 9:1-12

Soy quien preparo las Ofrendas de Matzah,
yo, quien en el Desierto enciendo
la hornilla ecológica de sol
sobre una zarza
y hago sus pascuas, aderezo de modo
que nada haya sido tocado / contaminado /
por muertos en vida, máscaras de chusma
que ocultan robo, estupro, discursos
de patriotismo impuro y rituales canallas
amparados por presunta ley
y Estatus Quo.

No cenen con esos cenadores de escoria
en las Senadurías. No lo hagan.
Cocino yo en el Desierto. Lo haré para ustedes.

Confiero el regocijo que les librará
de sus náuseas y quebrantamientos.
Y del arrepentimiento AMARGO

No dejaré que se echen a espaldas
culpas, haberes y haceres
que en nada les competen.

Ustedes son los merecedores
y son mis inocentes.
Son mis niños, ofredantes
que piden su Matzah y guardar
en memoria los días
en que llegaron solos, a medio mutilar
porque el desprecio les confiscó
las opciones
en las grandes ciudades.

Ustedes llegaron con pies calientes,
con talones heridos y entumidos dedos.
Y yo, cocino para ustedes, Niños del Libro,
y les pido el día primero de Nissan,
el día primero, Trabajadores del Espíritu,
dos semanas antes del primer Aniversario
del Exodo, que recuerdan el por qué llegaron
y seguirán llegando,
con piernas-herederas de llagas,
curables por la esperanza y el cuidado
ante piedras de los viejos caminos.

Ustedes, realengos, llegaron
pero, al fin, se reencaminan
hacia donde estoy haciendo sazón
con hierbas, buñuelos a la brasa
con berzos de la Zarza de Hashem.

*

LA CRUZADA A OSCURAS

A nadie tengo aquí en la sombra de mi piel
sino a las bestias, al ave, al jabalí;
a esos nervios a los que doy celada
para no estar solo, aislado, en suspenso.

A nadie tengo que escuche y comprenda
la gratitud que me inspira lo vivo.

Ofrendo el primer canto lejos de aquella mujer
que danzó al ritmo del bambuco.
Voy a buscarle horizontes.
Y la separación duele.

Ella me observó como la noche vestida
de sus soles y me exhibió sus pechos de brasa,
y yo le dije adiós. Un adiós negro como el cedro.
Un adiós oscuro como aquella noche
y el sendero y el cruce y la alambrada.

7-13-1980

El tránsfuga cósmico

Mi camino en la tierra se pierde en los milenios.
Es condena uranofóbica que deambula en la sombra.
Evade uno y cada uno de los cuerpos.
Sepulta toda luz, sólo se mira a sí mismo.

Un sol es que depreda y me alcanza.
Un sol es que muerde.Y aún no sé por qué
si la luz es infinita y el sol
cuando amanece sale para todos.

Vago como vaga el karma en las edades
del poder ilimitado y el placer caprichoso.
Una chispa disparada soy en lo frío de la noche.

Un perecer detenido, aún cargado de fuego.
Mi padre dijo: «Mi fuego es para Ella.
Y ella es sólo para mi fuego».

EL CIELO ES CELOSO

El cielo es celoso y yo no lo comprendo.
Es tan inmensa la Urania. Y mi madre lo sabe.
Y un día lo preguntó: «¿Que haces, esposo mío,
con los hijos del fuego que comparto?
¿No enciendo yo la llama que relumbra en tu pabilo?
¿Dónde escondes a los hijos que te doy?»

Tal vez la unidad no aspira a dividirse.
Tal vez la soledad no quiere compañía,
tal vez el amor indivisible se sienta avergonzado
y no se atreve a ser dual y no se atreve a ser múltiple.

LA VENGANZA DE MADRE E HIJO

No fui el primero, no.
Fui el último que heredé los ojos
de mi padre y quise inútilmente solazarme en ellos.

Soy el advertido de que La Tierra llora;
el primero que dije a mis hermanos:
«Nuestra madre sufre por culpa de su esposo».

Fui el primero que intentó el consuelo
desde las grutas profundas de la vida.
Escuché la queja y me hice hombre...

«¡No escondas los hijos que te doy.
No los apartes de las caricias de mis dedos!»
Ese día la Mujer inventó la madre humana.

Pero el amor es celoso. Y los celos
se vuelven homicidas y se heredan en la hoz
que empuñamos, dizque por redenciones.

La Urania es un espejo de la psiquis,
no piedra, no pedazo de hielo de los polos…
Y ella, transgresora, me dio la hoz.

Y rompio el orden cósmico y se hizo natural
como mi mano y vulnerable destino.

Me dijo: «Sálvate y mata»… Y yo lo maté.
Me cansó el eterno exilio cosmogónico.
Yo, el más pequeño de los yoes. maté al padre.

... quien me escondió en el abismo.Yo maté, sí,
yo fui el primero que maté y, por tal causa,
seguirán matando los hombres.

17-06-2000 / El hombre extendido

EL PARRICIDA

Ahora me llaman el parricida y mi memoria
me sigue a todos lados. Y me escondo
por mi cuenta cuando Urano no existe.
El semen anega mis caminos.
Salpica a mi paso todo lo que encuentro
y entre charcas del semillero lácteo naufrago.
Resbalo, caigo y lamento.

Mi esposa se niega a darme noches e hijos.
Se ha inventado el trauma de la sangre.
«¿Qué se puede esperar de quién mató
al padre suyo, quien es el padre mío?»

Hermana mía, el Cielo está medio vacío
y mi estómago seco. No hay delicia nutricia
después que formulaste las acusaciones:
«¿Qué se puede esperar de criminales?»

El hombre extendido

EL POZO MAGICO DE REA

Y el parricida se convirtió en caníbal…
Y caníbal soy, sin el pozo mágico de Rea,
lo femenino; parricida soy. No encendí
el fuego reconciliador y fascinante
que pudo unirme a él, padre olvidado.

Es que estuve en el ombligo de mi madre
cuando ella se creyó centro del mundo.
Ahora tengo el Hades intramundano por camino.
El devenir se volvió un escarabajo.

*

ZANJONES DE SEMEN

En zanjones y en estanques donde reina
la sombra húmeda y el semen de mi padre como barro,
duermo y me despierta el sol, mordiendo estiércol
desde el ocaso. Me embriaga la luna
y me da sus puñales.

Bebo, haragán de sueños.
Bebo, bebo, enloquecido, con las culpas
del crimen y la herencia de una ley inexorable:
condena sagrada, edípica culpa de los ojos,
porque yo lloro y mendigo
siendo un rey transmundano
e hijo de reyes históricos.

Para alguna energía renovadora, a hurtadillas,
me robo los manjares del palacio; me los trago
y absorbo desde un vientre fecundo.
Es la sangre de mis hijos.

«Tú eres sabrosa, Hestia,
pero tengo que devorar la amarga fruta, tú,
aún más sabrosa, Deméter, pero debo comerte
igual que a Hades y en Poseidón,
me beberé los mares».

PESE A TODO, TE QUIERO

Voy a darte una piedra, esposo mío.
Una pócima de amor.
No es un veneno.
Es placebo quizás; una piadosa roca
de mentira que aceito con tu nombre.

Soy tu esposa
y tu hermana y, pese a todo, te quiero.

Andas ebrio, azaroso, pordiosero,
por campos y ciudades.
Devorar a tus hijos y llenarte de culpa
te vuelve vagabundo.

Ya ni yo misma me acuerdo
de tus besos; ya no sé si guardas la ternura primigenia
con que nació la alborada y el fuego y la esperanza
en las grutas escondidas que nos dio el padre Urano.
Voy a parir el consuelo otra vez.

Quizás no comprendas lo que hago.
Te voy a rescatar humanamente para que vivan
tus generaciones y se haga el hombre extendido.
Tu pequeño está por nacer (lo llamaré Zeus,
el nuevo orden) y tú vendrás a exigirlo
y a robarlo; pero esta vez, no podrás.

Voy a salvar a ambos, parricida.
Voy a cortar tu paso en las edades kármicas.
Te daré una piedra de consuelo.
Voy a fundar un héroe verdadero.
Lo harás copero en el trono de tus desvaríos.

Vas a quererlo sin saberlo.
Con él, vas a entregarlo todo.
Vomitarás sobre el pecho mis generaciones
y tal vez llores conmigo, por primera vez.

Voy a fundar el ser del hombre.
Ya no serán titanes del capricho
ni títeres del Destino
las criaturas nacidas en el mundo.

17-06-2000 / El hombre extendido

DIOS Y EL TERROR EN LA HISTORIA

Dios viene cuando le da la gana.
Entra al mundo y al hombre sólo cuando le place
y no le importa que le digas: «No vengas».

No oye consejos de nadie. Se mete a las prisiones.
Se goza en la cantina y sale del bar enterito.
Echa sus pláticas con quien menos lo quiere.

Se da un nombre de granuja y predica el dolor
o el regocijo. Se alegra del que adquiere
un consuelo en medio de esta razón a ultranza,
el vil racionalismo.

La fe se manifiesta cuando uno la comprende.
A veces, no sé cuántas, Dios es el terror manifestado.
Se esconde la sotana y folla con mujeres,
y e El calla. Y ella calla. Y éstos es sagrado.

El no se mete al mundo por razón del majadero.
Los pendejos y los criminales delinquen.
Y el mal en el mundo sigue su explotación perenne.

Uno, sin embargo, descubre algún consuelo.
Tropieza y se va de bruces y, al final se levanta.
Uno dice que no hay dolor que dure para siempre.

La vida es corta y se parece a un mambo;
hay tan hermosos abismos y placeres
que uno se tira por ellos, se ríe y danza.

INTELIGENCIA EMOCIONAL DE LA PAZ Y EL PERDON

Cuestión de inteligencia emocional
que se midan los riesgos; yo,
en las páginas de un libro apolillado,
me encuentro un pasaporte de alegría
y voy con mis perdones,
tan lirondo, cantando.

A veces la paz me la brinda su agudo siseo
de serpiente; a veces, por lo mismo,
la tristeza la desata el pájaro en la rama,
sin nido, o me alcanza un bolero,
evocación de algo extraño, melodioso,
nostalgia perdida, lloro de algo vivo
que está en los sumideros.
Me compadezco.

HAMBRE Y LLANTO DEL CRECER

Desde los días de mi parto, comenzó el llanto
que hoy, sólo en ocasiones, escucho;
se transformó de llanto en hambre
y evoluciona, en lamento
menos dolorosamente.

Al fin, es desaliento, estrés, porfía
en rutinas muy poco deseadas.

Al fin de cuentas,
por mucho o poco que haya sido,
digo adiós al hastío.

A veces me descubro menos infeliz
y aseguro, «no lo merezco».
Veo a otros que padecen mucho más
y carecen de ojos y no ven
otros bosques y piernas
que caminar o explorar
co lo dulcemente dado.

5-9-2003

LA HISTORIA ASUSTA

Una linda mujer me quita las fatigas.
Una musa de carne y hueso me devuelve propósitos.
La dicha aún musita lindamente y me llama.
Esta es la paradoja. El dolor se alquimiza.
La piedra bruta tiene días para forjar el oro.

Esta es la fe por la que digo:
«Aún podemos. Tras la sinrazón
que limita y desfigura, lo sublime da pálpitos,
hay claros en medio del olvero.
Hay misterio de amor en arquetipos».

Pero es verdad. La historia asusta.
Te jala los pies y tú te cagas o te mueres de risa.
Todo depende del Dios que te da ventanas
y de entrar por ellas como luz en tus ojos.

LOS CAMINOS

El camino ya no es lo que fue.
Hoy son demasiadas pisadas y huellas borrosas.
La hojarasca cubre todo. Urgen las manos escarbadoras
y las pezuñas afiladas. Urge todo en la eras sin metarrelatos.
Hasta para el hombre extendido falta olfato.

No hay referencia racional ni una guía
ni un faro. El horizonte es una noche oscura
y una bala perdida y una fantasmagoría
de fríos súbitos y gemidos parciales.

El caminante tantea. Es todo lo que puede.
Escarba en tierra cuando piensa en las viejas
razones circunstanciales que antes llamó una pista
del olfato, instintos de un proyecto vivido.

El camino se ha vuelto polisémico.
No es fácil colegir un destino cuando todo
es fragmentario, ajeno, sin los mutuos valores
del que pensara una historia lineal, madre
de todos, unificadora de hablas y sentidos.
La ruta huele a dispersión y exterminio.

12-5-2002 / De El hombre extendido

QUE DIOS NO VENDRA NUNCA

En vano que le digo: No vengas.
No entres a casa. Estoy como mi lloro desnudo.
Sin una frazada de tu fe en el centro de la cama.

El optimismo es un dios tan profundo que te crispa
Los nervios cuando se vuelve dual y se filtra en la Maya
de tu rincón humano, el orden natural y el tiempo.

5-9-2003 / El hombre extendido

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