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Carlos López Dzur
EL LIBRO DE LA GUERRA
Editorial
2012
Indice / Nota
Dedicatoria
La historia malversada
Las noches fantasmales del desamparo
Honestidad con la sustancia
El juego rudo
El crimen
Un crimen sigue ahí
El terrorista yankee
Los necesarios e innecesarios
Para menospreciarte
Para desalentarte
Para neutralizarte
Para que te autodestruyas
Para que te desgastes
La guerra
El inventor tenebroso
El enemigo tiene muchos nombres
Los salarios de sangre
De los regímemes armados
Las guerras no declaradas
Obediencia militar
A los POWs
Caínes asaltadores
Dispara y no preguntes
¿Se vale matar por hambre?
Guerra e ingratitud
Dejaste de ser memorable
La guerra y los buitres
El Tratado de Versalles
Los carbones latentes
Objetivo estratégico
Las misas del tigre
El Gran Titiritero
Erinas / Necesidades afectivas
Yo soy la Nube Roja
Estado de esclavitud
Nada es má cruel que la guerra
El rapto y el anhelo
Pulsión de muerte
La guerra de la causas
El guerrero acompañado
Valentía
Soldado y poeta
El día que comenzó la guerra
Para desalojar lo humano
Para que se derrame la sangre
A Pirrón de Elíade
Los cuarentiseis años de tu guerra
La guerra viva de mí mismo
Meditación sobre el George S. Patton (1885 – 1945)
Efficiency evaluation
Invitación a la decapitación
La víctima diaria y disponible
Los 8,000 cadáveres, 27 de mayo de 1234
Las reses
El cautiverio de Venus
De la misoginia
Carne de cañón
La guerra es una anciana lujuriosa
lLos enemigos interiores
Ante John Quincy Adams
Como una granja de animales
A Evo Morales
Soldado haitiano hacia la guerra, 1791
El obediente
El candidato sospechoso
La Violencia, 1947 a 1958
La Gran Lepra
De tu Nuevo Reino de Granada
Colombia neocolonial, torturadora
Alvaro Uribe, el genocida
Vienen los otros
Poemas irreverentes sobre el Nuevo Orden
El primer enemigo
¿Por qué la guerra y la violencia?
Canto al guerrero estadounidense
Las Cinco Tribus Civilizadas
Seth: el hombre-bestia
A Muamar Abu Meniar el-Gaddafi
Su voz pedía a las aguas: ¡Brota!
Advertencias de la Revolución a Muamar
La trampa a los líderes buenos
Los expropiadores
Scarabeus sacer
Entristezcámos
El reclutador y la guerra
El poder y la areté
Ahora me matan así
Guerra y violencia contra la niñez
Clandestinaje urbano y cotidiano
Guerra contra los prescindibles
Especulacion y desastre
El soldado y la muerte
El poeta y la revolución
Misa conmemorativa
CONTINUA / PARTE 2
<><><>
En las noches fantasmales de la historia,
alguien dijo que te apartas. La neblina cancela
tus procesos, Sustancia. Ignora tu justicia,
detiene tu dialéctica. Dijo que fallas.
Que la historia consejera ha muerto.
Te llama delincuente. No yo.
Es otra historia la que miente.
Te desfigura, te niega.
En realidad, no huyes, no te ocultas.
Es la neblina mentirosa.
Es la historia malversada
en la intemperie de la noche.
*
Frente a mi casa, hay altas palmeras verdes,
gigantescas, saludables, espaciadas en tu geografía.
Tu mañana tiene un hermoso cuerpo con diversas,
múltiples, concretas expresiones; hay árboles felices
y ellos me hablan, me dan sombra y amor cada tarde.
Me cuentan sobre el color de tus flores pluriformes
y el oloroso candor de tus frutos, tus raíces. Contigo
y el aire se interconecta el Todo, Sustancia.
Desde el rasero de tus alturas posibles
amo tu cuerpo, tus esplendores, realidad.
En las noches fantasmales, la neblina
insinúa que puede desmentirnos, no es justo.
¿Dónde queda la habitación para los niños,
dónde la evidencia de tus techos, dónde
la madera protectora de tus árboles?
El que te escuchó y palpó de tus secretos,
sabe lo que tienes por alma. No te vería hoy
para mañana negarte con desprecio.
Como palmeras se esconden en trazos
de rala sombra, de húmedo frío.
La noche mala contigo forja pesadillas;
infunde sus temores.
Como hojas oscuras, de veneno umbrío,
muestran los silencios sepulcrales.
Enterraría 290 millones de seres desgraciados:
los más pobres y hambrientos.
*
Es la mentira, Sustancia, la negación
que hace la historia de tu abrigo
porque seguro es que nos cobijas,
nos das cuerpo concretos,
sólidos huesos, dignas dimensiones.
Ha de ser esta neblina injusta que te oculta.
Así negarán tu salud universalizada,
tu crecimiento en la plenitud del semejante.
E iniciarán la guerra. Quienes no admiten'
este honesto cobijo del amor
son los traidores, ejércitos de sabotaje.
Mis palmeras existen y el alimento espera
a estos 19 millones de niños severamente desnutridos
que están poblando mi mundo; hay algo generoso
en tu altura, en tu olor, en tu ancha mano consolante,
algo para ellos, igual que para mí que los has dado.
Hay una concreta posibilidad de tu aliento
que es más que viento amargo y pasajero.
Salvaguardas el futuro: la justicia.
En las noches fantasmales de la historia,
no se pierde tu verdad: estás ahí, Sustancia,
esperando que vaya y te abrace y te sienta
como eres y no te ignore; mira que te sé y bendigo
tu proceso por sabidas razones.
En realidad, no huyes, no te ocultas.
Es la neblina mentirosa; es la historia
malversada en la intemperie de la noche.
*
a Oscar López Rivera, patriota puertorriqueñoAlguien te dice Azar, hombre azaroso.
Quiere que no tengas proyecto.
Que seas un desgraciado sin propósito.
Que la verdad sea tu miseria.
Cada esencia, un sinsentido.
Uno no juega si no a tirar al blanco,
como el homicida para quien el odio
es el ocio, destruir, su ensoñación y capricho.
Pese a que no compite por amarte
o explicarte la dicha, él se llama
el que propone normas, el dueño del único sentido.
Es quien te dice Azar y se cree ventajoso;
él, a quien envidian los hambrientos
de suerte, de fortuna, de controles.
El, que a ninguno compadece,
él, que ante todos se ufana de crear
enemigos, derrotados, burlados
en la Némesis.
Alguien te dice Azar, desgraciado.
Te instruye con todas y cada una de las imprecisiones.
Alimenta la evasión y te la pone en calderos.
Por él es que imitas en el juego a camaleones
y te apartas de la inocencia como un traidor
que juega al escondite y viborea a la víctima
con el cuchillo en mano. Siseándole.
Ese ser que niega las regularidades,
el ritmo de la vida, la luz que danza
en medio de penumbras, no desea tu coherencia.
Te lanza a tierra, quita tu cielo.
No desea que descanses cuando estás cansado
ni comas cuando estás hambriento.
El es el enemigo a corto y largo plazo.
Con su evangelio de Azar, te comanda
que seas el miserable, traicionero.
Un guerrero azaroso.
26-05-2003
a Elizam Escobar, artista y patriota puertorriqueñoEl crimen está
en el afán de apañar el olvido.
El crimen es morir llenos de llanto
o vivir con el triunfo de escupir
sobre los moribundos, los hambrientos,
los amordazados, los cautivos.
El crimen es
vanidad de vencedores
siendo más cobardes
que los aptos y los amorosos.
El crimen es guardar las apariencias
y perfumar un corazón purulento y hediente
que ya tartamudea al decir: ¡Nada debo!
4-10-1986
al Maestro, Dr. Pedro Albizu Campos,Un crimen sigue ahí con otras señas.
Padre de la Patria en el Siglo XX
Su deuda da mensaje en humo,
nimbos caprichosos, cuarto oscuro
y fuegos fatuos, códigos arteros.
El único alerta iniciatorio
lo brindaría Pedro.
El vio al invasor y cómo llega
y finge y engaña
Sus asaltos no avisan en mi atrio.
Su diplomacia no tiene cortesías.
En rostros de sequedal las moscas zumban
y parlotean los comediantes de la plaza.
Niño del hambre, aspirante a la dádiva
del libro, tu esperanza mayor
es no creer, como yo no he creído.
No hay tal cosa como Sueño Americano.
Tú, recién llegado, no les creas.
Dirán nada te debo, aunque te llamen
a sus pleitos y sus asambleas
para darte el beso de Judas
y las misas de gallo.
Aprende a ser emplazador, el que abrirá
las puertas y labios
y corazones incomunicados
y el que cobrará la deuda, una por una,
para que ellos vean paz y tengan su catharsis
en mi convocatoria de perdón...
El que esté libre de culpa
que arroje la primera piedra.
Diga que no hay tierra de leche y miel.
Sólo trabajo, explotación y guerra.
Grita tu nombre y pide justicia
cuando esté en los Estados Unidos de América.
16-9-1980
Voy a decirles quién es un terrorista en los EE.UU.,
a Muamar Gadaffi, patriota libio
There are many Muslims in this country who are happy to live in a pluralistic society in which there is no established religion. But it is no less true that there are untold numbers of Muslims within America, working stealthily and systematically to make the U.S. into an Islamic state: Robert Spencer
aún más, diré muchas cosas que dicen
y cómo operan porque hay expertos
en terror y comunican sus terrorismos en libros.
Difunden lo que alarma, datos que a los bobos
matan de miedo, que se vuelven las crédulas verdades
(aunque ellos mismos no se crean ni un bledo).
El terrorista, por excelencia, el que abunda
en la patria de Washington y Lincoln,
alega que los niños del Islam gritan
«Allahu akbar!»; yo nunca he escuchado
ninguno que murmure éso y me voy a sus barrios
cuando tienen sus ritos y siempre salgo bendecido
por alguno de ellos. Las mujeres islámicas
aquí van a donde placen, no necesitan que nadie
las acompañe; pueden ir con cualquiera
a cualquier lado, al cine, a la plaza, al colegio...
basta que se les respete.
Al terrorista puede que ésto
lo moleste, pero, él desea la mentira
de que son cautivas, esclavas del marido,
esclavas de su novio, esclavas de la familia,
el tío, el abuelo, esclavas hasta
de sus propias sombras
y de sus pensamientos.
Los terroristas exaltan la posibilidad de que sea usted
quien a pie juntillas asegure que son tontas,
necias, temerosas, jihadistas de hueso colorado,
una amenaza a los valores de América.
Ellas no son comunes, inyectan
con la sola mirada su pánico.
A menudo las describen como seres vampíricos.
Los terroristas no quieren oírlas, en particular,
si hablan árabe. Tendrían que decirles
como si fuera un conjuro. «English Only».
No han aprendido a decir «Ni cállate».
Suelen ser unos tarados monolingües
que santifican el nacionalismo vernacular americano.
Son ellos quienes tienen temor.
No saben comunicarse con el mundo.
De árabes sólo quieren el petróleo
y putas de ojos negros,
a falta de una gringa
descarada y escandalosa.
Del árabe, empleo, alianzasjeques
y turistas ricos y estudiantes que paguen
muy caramente sus estadías,
el derecho tácito a intervenirlos
y acolgarlos en su propia tierra,
del mismo modo que en yanquilandia
[como Ku Klux Klans y Know Nothings]
colgamos a los negros y ciertamente
en su tierra a Saddam y Gadafi.
El terrorista Made-in America
no quiere libertad de expresión o de palabra
para ninguno de ellos. Lo ideal es que no exista
en su nombre tolerancia. Que Norteamérica
anule el derecho al libre credo
porque si algo prueba el Once de Septiembre
es que árabes suicidas nos han declarado guerra.
Jihad es la reeditada palabra bizantina.
Un nuevo persa sacado a la cañona
por las culpas del histórico despojo.
La santa cruzada de exterminio...
Roma es América en un anacronismo:
ya Roma no mata cristianos ni judíos.
Roma se volvió polvo y pasado
que tragamos a gusto y por capricho.
La consigna de hoy es árabe muerto.
Muerto los perros que se acabe la rabia.
Arabe es ser como indígena nativo
en el Viejo Oeste, más vale muerto el apache
que diez Sioux hambrientos.
Por eso los terroristas recomiendan que se suprima
el privilegio que ellos tienen, si es que tolerancia
y diversidad son privilegio, no derechos.
Sí, los terroristas son quienes te dicen que en cada árabe
hay que ver un corruptor, una mujer lastimada,
un hombre que no debe orar en público
ni mandar sus hijos a la escuela de Occidente
porque su profeta es Alá, porque la Ley Islámica
es código que subyuga y el Corán, libro subversivo.
Seguramente, el terrorista no ha leído una sola página
del Corán; posiblemente, ni siquiera ha conocido
un amigo que venga del Oriente Medio,
pero él se llama el experto. A su miedo
lo convierte en terrorismo,
terrorismo de palabras mentirosas,
terrorismo de explotadores.
Por eso el terrorismo es división premeditada,
un pretexto, una nueva forma
de política que suma a las patologías
de unos pocos y, ciertamente,
encumbrados.
09-09-2006
Siempre habrá batallas que librar.
Guerras interiores, conflictos del corazón
que se levanta en vilo y quiere ser guerrero
como ese primer día que se encerró
en la carne y lo arrojaron a ser valor
y lucha contra límites, los tuyos,
carne, dulce carne de dolores extraños,
cotidianamente definibles, acososos,
sicológicamente, nuestra lucha.
Pero te diré: yo prefiero esa batalla diaria
a la amenaza virtual que me estorba
desde afuera, por capricho de monstruos
que se pretenden humanos desde sus comandancias
de mentira, conspiración, ambiciones logreras
de exterminio y victorias fraticidas.
Odio sus altos mandos; amo el día
en que desaparezcan sus nexos con la patria,
la industria, el gobierno, las superestructuras
de pensamiento y pueblo.
No soy ni el primero ni el postrero
que ha de maldecirlos y enfrentarlos.
... porque su violencia es innecesaria
yo no quiero que existan, yo no les borro
del mapa porque solo no puedo,
pero que no se piense que no los tomo
en cuenta cuando odio y cuando amo.
Son el sistema del dolor del mundo,
gendarmes, milicos, soldados
que obedecen, se jerarquizan,
se mancomunan para dar muerte
con sfalsos pretextos
a mis hermanos, mis vecinos, mi gente,
fuera y dentro de mis fronteras,
dentro y fuera de mi historia y mi tiempo.
Ellos, representantes de lo innecesario,
hacen del inocente un asesino
y a quienes extermina, mártires.
29-09-2000
Nadie tiene la verdad completa: la racionalidad humana no permite conocer todo en un solo acto; hay que ir viendo los aspectos desde las distintas perspectivas.Jesús García Álvarez, escritor españolTe voy a pasar la cuenta. No protestes.
Algo me debes: ¿crees que tienes la verdad?
Pues no. No la tienes y por eso hablas
de tu vida sufrida, de explotadores que te coartan,
de identidad y seguridad no conseguida.
El pobre es quien siempre debe algo.
Debe, en primer lugar, el ser inadecuado,
la carencia de verdad en su vida.
No saben ser felices y pretenden
evitar el sufrimiento ajeno,
desmontar tiranías y opresiones.
08-12-2002
Los débiles dan mal imagen a mi mundo.
Carecen de los mínimos fundamentos
y repudian que se les pida cuentas.
Y la pobreza misma les pasa su factura.
Es que viven y, seguramente, no merecen la vida.
Son inseguros, no luchan, vegetan.
Quieren si tolerancia, aunque sean
violentos, cáfila canalla, jauría.
El mundo por su causa es este drama mediocre.
Un perpetuado lirismo de culpa. Un lamento
dizque que por la identidad amenazada.
Juntos lloran, juntos callan, juntos son cómplices.
*
Pero, ¿qué identidad pudieras tener tú, guevón?
vives aunque no lo sepas
en vacío identitario: tu única vivencia
es la insuficiencia...
Es más, eres la causa
de la violencia que sufres;
en adición, inspiras
la violencia impuesta.
El que es fuerte es quien te pone
a raya y cobra la deuda
que tienes con la sociedad.
Tú la pagas porque la pagas.
Para eso estamos
los que te despreciamos, iluso pordiosero.
2.
Te voy a pasar la cuenta. No protestes.
Es nuestra obligación. Manejamos verdades
que tú no manejas... Ni como copión estás
a nuestra altura. Lo más temible a que llegas
es parecerte al payaso fundamentalista.
Y cuando más sabroso te imaginas,
terrorista, es más terrorista el terror nuestro
porque somos el Estado y su élite, superiores
en el arte de tejerte las redes de captura
y somos la araña venenosa y tú el insecto
atrapado en la urdimbrada. Tú, telarañado.
08-12-2002
¿Cómo que tu misión, o tu humanismo,
es luchar por el fin de la injusticia?
Tú creas la injusticia, adeudas,
revientas las arcas públicas cuando hay crearte
cárceles, el castigo, armas con que peleas,
y con que tú mismo te hieres. Siempre eres
el que dices SI a la guerra y a la cárcel.
Eres el que delinques y das motivos a censura.
El tonto tentado. El autodestructivo.
¿Para qué quieres libertad, si bueno eres para nada?
Querrás de seguro reproducirte como el bicho malo,
y joder los equilibrios ecológicos
con tu indisciplina, tus feroces deseos,
tu monstruoso miedo a lo que desconoces.
Es mejor que sepas que el bienestar material
casi nunca visita la casa del imbécil.
Has nacido para depender de quien te pasa
el débito, una factura que enseña, poco a poco,
a que te disciplines. Tenemos el derecho
a sujetarte a la ley del Pez Grande
y a que te coma. Tú eres el insignificante.
*
¿Qué eres motor de la historia, semilla airada
del cambio revolucionario? No me hagas reir.
En épica de luchar y morir no hay mérito alguno.
Tienes vocación para el desgaste,
matiz de inseguridad, de carencia de valor,
No vivirías a la altura del individualismo.
El poder no se comparte y si tienes poder,
invocado por deseos colectivos, adeudas
tal poder. Lo habrás robado al Estado.
Temerario, oh atrevido, a punto estás de cometer
un crimen que, de seguro, nadie te perdonará.
La masa será la que te cuelgue de los güevos.
No es dable para tí distribuir lo que no es tuyo.
Lo primero que no te pertenece es la totalidad
del mundo; si así fuera, serías uno de los nuestros.
Y no lo eres. Eres un deudor del Tercer Mundo.
Tu ley, el menor esfuerzo, la diversión,
pasividad alienante, tú, ser a gusto, neutralizado,
08-12-2002
Nerves belli pecuniam: CicerónLa guerra es la jactancia más impía.
Un dolor más injusto que el ultraje.
Ni los golpes de pecho
ni los triunfos llenarán el vacío
de las culpas atroces
y los gestos cobardes.
Y las manos, oficialmente asesinas, declaran...
patria, honor justicia, libertad
y es mentir, sí, puerca mentira
de esos jerarcas de pezuña hundida
y gesticulaciones,
miméticos cascabeles y serpientes
por gramática parda: en fin,
¡flatus vocis!
01-04-1999
*
Una contundente fuerza destructiva (fue) la que abrió el camino a la modernización, a saber, la invención de las armas de fuego: Robert KurtzCercano a la puerta, como quien oye un secreto
entiendo cuando prohíbes la ballesta, el arma que en 1139
a cristianos aún les falta, el arma preferida de los salteadores.
Oigo que alegas, desde el II Concilio de Letrán,
que los pueblos no-europeos nos llevan la ventaja
en este sucio negocio de matar y matarse.
Que hay que inventar un arma poderosa
que ponga al árabe a raya, que induzca a rodillas
al blasfemo, que les baje los humos a los forajidos.
Tú no sabes qué es autoresponsabilidad del individuo,
pero, cercano a la puerta en que discutes
cómo explotar al mundo y censurar los inconformes,
pides modernidad, revolución militar,
derecho sagrado al exterminio.
No, tú no quieres en democracia
toda suerte de los pueblos armados.
No. Que se arme el que sea fiel,
el que te llame Gran Vicario y rece.
Tú, que seas sempiterno Papado,
el alto mando y rango servido de los cañoneros.
Abajo sean las armas de punta y filo.
Benditos sean los dragones incendiarios,
el arte de los explosivos,
la dinamita brava, bendito sean
los talleres inmensos
donde pueda fabricarse la muerte
y dispararse a distancia y sin riesgos.
Cercano a la puerta, donde discursas que a Dios
hay que adorarlo con amor, tus blasfemias
se escuchan; hay que inventar las Armas Sangradoras,
el puño de Dios enardecido, el privilegio militar
que no se acceda a la mano del aldeano pobre.
Nacerá tu sistema tenebroso, la industria
de armamentos; ha llegado la era del mosquete,
tus cañones y de una nueva arquitectura defensiva.
En vez de templos, construirán ciudadelas;
en vez de parroquianos, se alimentará
a perros de rapiña, a seres predatorios
que encenderán cañones, marcharán
a imponer los escombros, y a llamarse
triunfantes, heroicos, obedientes.
Oigo cómo les encomiendas: Así sea
y ellos contestan: Amén.
09-20-2000
«Los EE.UU. ha exportado armas por más de 152 mil millones de dólares a otros estados nacionales. La mayoría de los países (más de 100) tiene un presupuesto militar anual menor a mil millones de dólares, es decir, más o menos lo que el Pentágono gasta en un día»: Robert Hinde: «Undermining the institution of war» (International crisis and war, Peace Research Abstracts Journal, febrero de 1999)Como enemigos, los más temibles son
los carentes de alma-espíritu, pero con nombres;
carecen de humanidad,
mas con muchas cabezas; son Gorgonas,
pero su unidad es ofertar destrucción y sufrimiento.
No habría paz si no se comprara su producto:
el ARMA que la impone. El que quiera la PAZ
compre el garrote. Haga la guerra.
Como enemigos, los más difíciles de vencer
son los que son institucionales.
Su oferta crece en demanda de cualquier
mercado del mundo, rico o pobre.
Este enemigo lujurioso es la Ramera Escarlata
de los a(r)magedones. Ella se da derechos
y cumple sus deberes: a los fundamentalistas
insta, exempli gratia, «Ensálzate con sangre;
batalla por mi dogma esclavizante».
«Sacrifícate», dice al nacionalismo chapucero
y les da armas, directamente o en sombras
de contrabando; «Trabájame; yo pago bien»,
dice a los sabios, a los ejecutivos industriales,
a políticos del complejo militar-industrial-científico.
«Vayan al campo de batalla»,
dice al personal médico. Vayan por la patria
porque hay soldados heridos
y civiles muertos, sin quererlo.
Yo pienso que batallo contra la institución
más abominable. La industria de la guerra.
No. No. Ningún soldado es mi enemigo verdadero.
Soy un Perseo iluso, formado por la lluvia
del Akasha de los cielos, lluvia dorada
que me dio el ser
en el vientre más sediento de justicia.
No agredo al hombre: destruyo el arma
que tendrá en sus manos.
Mis enemigos son gorgóneos.
No tienen corazón; son seres de piedras,
seres-hidras, seres empedernidos
con la bajeza de las víboras venenosas.
Pero tienen nombres:
Lockheed Martin Corp.
Raytheon Co.
Boeing Co.
Northrop Grumman Corp.
General Dynamics Corp.
TRW Inc.
Science Applications International Corp.
United Technologies Corp.
Honeywell Inc.
EADS, BAE Systems y tantos más...
02-09-2000
La industria armamentista y el mantenimiento de los ejércitos permanentemente organizados, separados de la sociedad civil y al mismo tiempo con un fuerte crecimiento, llevaron necesariamente a una subversión radical de la economía: Robert Kurtz
Ha nacido la economía nueva.
Y las hienas van por su pedazo de carne
(van a saciarse de despojos, a saborear
los residuos); han escuchado que lobos aúllan,
depredatorios, bien armados, vistosamente
acicalados de uniformes. Van en galas
de vaciar adrenalina de la muerte.
Se lanzan contra aquellos que sobreviven en aldeas
(que defienden sus tierras con las uñas y utilizan
una hoz contra cañones y arcabuces);
van por aquellos que no han aprendido
a ganarse el pan, sino en el asalto
y las rebeliones; ha nacido una economía
que no cree en ningún Siglo de las Luces
ni en ninguna democracia ni en hacer
justicia a nadie, sólo a ellos mismos,
el poder financiero, el poder de los rangos,
el poder de los dominadores.
*
Ahora se habla de la Edad Moderna.
Usted puede tener un salario de sangre
y no estar fuera de la ley. La economía militar
lo condona; el establecimiento armamentista
le dará trabajo; usted puede perseguir a Robin Hood
y lo mismo unirse al proceso despojante,
conquistar tierras, tesoros, prestigios.
Usted puede ser general, o si quiere, Duque
o Conde, o Lord o Comandante, u
sted quemará brujas,
sacará el pellejo a los herejes, inventará torturas.
Usted ha de dictar el oprobio permisible.
Firmará edictos, hará pronunciamientos.
Estará en casas de reyes y de potentados.
Usted es el adorno del banquete,
lo solemnemente oficial, lo vistoso
en los desfiles. Con usted se legitiman
las conmemoraciones, la efeméride.
A un alquimista puede molerlo a palos.
Del sarraceno sacará recompensas.
Basta que se reclute, que haya convocatorias.
La nueva economía tiene para usted
su empleo: hay vacantes en batallones permanentes,
se necesitará de materiales estratégicos.
Ahora que vengan los lícitos verdugos.
«Bienvenidos los sanos, los adolescentes,
venga el acero, la pólvora, el sector
de los ricos, porque serán oficiales,
la nueva profesión al servicio de la muerte».
*
¡Qué viajera es la guerra con sus muertes!
Se premeditó en Argentina; hizo desaparecer
30,000 hombres / niños / mujeres/ ancianos
La dictadura del '76 fue la muerte.
La muerte se coloca un antifaz de traficante,
pero canta los himnos del capital y el lucro.
La muerte en la internet ocupa
30 millones de personas que diariamente
se conectan a la red en consumo
de imágenes de sexo, desafía la inocencia,
sus caras infantiles. Se lame los bigotes
con la terneza impura.
Lujuriosa es la muerte.
Es como ramera complaciente.
Y usa pasamontañas de indiferencia,
pero muerde en la carne de los inocentes
al igual que a los oscuros, aterrorizados
aterrorizantes, guerrilleros de sombras.
La industria del sexo genera 60 mil millones
de dólares al año mundialmente.
En la pequeña muerte de mi calle
todo lo corrompe y manosea. Asalta,
mata en fronteras de Juárez,
viola en cerros y montes escondidos
de aldeas de toda Surámerica.
La muerte licenciosa y libertina es consumida
por 250 millones de personas.
Se ha vueto tecnológica y virtual;
se consigue como el pan en la esquina
y sus productos y servicios enriquecen.
Nada es tal letal como la pornografía.
*
Vamos a simular
que somos salvadores de la Tierra,
redentores, héroes
con las manos limpias.
Sonríamos con obediencia pulcra
como quien no quiere saber
el misterio supremo de la bala,
bombas y conspiraciones.
Olvidemos con qué colmillos
hemos herido al enemigo
y sus guaridas.
Vamos a redefinir el heroísmo
y a posar para la paz
de los nuevos esquemas
que declaran:
¡con los pobres y oprimidos estamos!
¡a los más horrendos, vencimos!
Queremos que se nos reciba
con bienvenida inolvidable,
consoladora, emocionante...
Cualquier acotación inquietante
no debe importarnos
desde las luces
de nuestra obediencia...
*
a Andrew Ramírez y Steven A. GonzálezEstoy triste por tí, Andrew Ramírez.
Triste y con las manos atadas, Steven González.
¡Triste con todos los tristes de la Tierra!
Triste por la fantasmagoría.
Tiene este clamor de heroísmo
espectro de tristeza.
¡Otros más tristes huyen!
Son aquellos que no saben
por qué el odio prevalece
y estalla, tristemente,
con los que están tristes conmigo...
Mira que se es más pobre donde no hay justicia
y todos somos pobres en estío, pero nada feliz
ni aún libertad ni razón, se definen
al golpe de bombas y disparos.
Estoy triste porque dejan sin respuesta
la pregunta: «¿cuál es la riqueza que han traído?
aquí, o allá,
donde sus presencias marcaron el pánico;
desde allá, o meramente aquí,
¡qué ironía! donde les han promulgado
héroes por decreto.
¡Triste estampa la tuya, Andrew o Steven,
tristemente memorables
se han pintado entre tristes!
Ni siquiera imaginan
dónde han comenzado a ser verdugos.
En el Este de Los Angeles,
se encedieron velas en sus nombres
y a todo militar se les ha llamado ¡héroes!
Se comieron mi tarde a dentalladas, veteranos;
les bendijo la iglesia y al decirles... modelos,
padrinos de la democracia, valientes,
se blandieron espadas en el aire.
Esta tarde me la tornaron triste.
Cada signo de civilización destila sangre,
cada estandarte que decora a los muros,
cada medalla que cuelga de los pechos,
es muerte y misión de milicos y fusiles.
Se jacta la calle, empedernidamente,
al paso de marcha y banderas, se predica
que no hay orden sin metralla
ni democracia limpias
sin pentagonismo.
¡Tristes ceremoniales
de los hombres tristes
y el dolor del vencido,
más triste que el anonimato
y las viudas allende los mares
y los niños muertos
y los viejos,
con escombros por legado,
más tristes!
15-4-1999
Desde el celo de una penumbra
de perdón atravesado, los caínes asaltan
al ser que va en camino.
La ley es su alegato de impune prevalencia.
Chingaqueditos, te besan la mejillas;
siquitrillados, te roban tu alimento.
Te asesinan al lado de tus frutos.
Los caínes edifican a Don Nadie.
Al desorden lo llaman su gobierno;
a tus espaldas, sobre el Orden vomitan
y escarnecen; pero, sólo por monedas,
te sacan el cuchillo, cara a cara,
o prometen la gloria del Sublime.
Es tan difícil para mí creerles
Meditar en las leyes no escritas de los dioses
Hago, empero, defensa de Antígona.
Entierrol los muertos y exalto ell linaje
de los más valientes; ptegujnto
por la femineidad y masculinidad
de los combaten y tengo mis enfrentamiento
con Ismena. Me voy a tiempos de Creonte.
Hay que salvar la pólis, o sólo la sucesión
en el trono de Tebas, ¿qué salvamos:
el poder pasra los caínes o piedad para sus víctimas?
4-11-1986
¡Ya ni preguntamos
—fascinados por espejismos—
cuándo bajará la espada de la eutaxia
a las grietas del alma avergonzada,
dónde nacerá el enemigo
y la perra culebra,
la flaca vermífuga,
chupasangre, el Prometido!
Lo mataríamos, sí, al menos, al herir
su cabeza y cerrar el túnel por donde exhala
el polvo, evasîo de ruina y tormento.
¿Cómo librar la batalla por Hemón:
recordar la obediencia al padre
que instruyó sobre el amor, la justicia
la pólisis y la muerte?
*
¿Cómo matar la perra hambre,
con puro sentimiento hecho palabra,
si no desciende el trigo de los cielos
ni luz del rayo de las sílfides, cuyos senos
prometen leche de estrellas lejanas?
¿Cómo surtir de pan de noble» al ziggurat
de las fosas del Ática, si somos el enorme báratro
cargado de excrementos y moscas y cuerpos tristes?
*
Faltan agradecidos y por eso la guerra
se levanta, con amenazas y pretextos,
como perro bravo, herido.
El homenaje se ha escapado de los labios.
En las calles el corazón cata oprobios
y se alimenta con meros escurrajos
y lame huesos y refranes,
su ración de esqueleto.
Los malagradecidos son
tan ruines y pobres, desdichados.
Lo que pudo expresar privados sueños
vestidos de poesía y movimiento
es una lenta caricia, fatal, desesperada
con cuchillos insertos.
Un irse hacia la muerte,
sin amor verbalizado.
No se solve esta agonía de guerra
ni es útil ni honesta ni orientante.
13-5-1998
Francisco, una firma en el Salón de los Espejos
del Palacio de Versalles, te ha dejado
como un espectro sin sustancia.
Tu presencia ha desaparecido del cristal
y el sílice; ya no es tuyo el poder.
Ni una bala / la que te asesinara / pudo algo
tan permanente, necesario,
después de años de guerras
e intentonas de matar la autoridad
de tu recuerdo, tu poder de Archiduque...
Todos los días fueron tristes en Sarajevo
cuando se tendió como cadáver
tu osamenta el 28 de junio de 1914.
No se había podido matar lo que había
que matar después de todo.
En realidad, hay que matar a símbolos más grandes
que tu vulnerable personita de Archiduque.
Desde aquel magnicidio en Sarajevo
cada uno de los días han sido tristes
porque sólo se dio una lamida
sobre la llaga y la llaga es una injusticia
que heredaste, perdura, crecerá en podredumbre.
Tú no eres el poder del que Serbia pidiera el final
con la voz de un anarquista airado.
Tú no eres la alegría de Alemania ni de Austría.
Puedes que hayas sido objetivo de buitres
de la Triple Entente, pero tú,
de por sí, otro buitre.
... un buitre ulcerado, enfermo,
sin otro remedio que morir.... Un disparo
es mero proyectil que por misericordia
te quita del medio...
05-03-1988
El ruso condonará a tu asesino.
El mundo, en rigor, agradecerá que se diluya
tu recuerdo en el Salón de los Espejos
y que no seas ni motita de niebla
ni trazo de luz, mal enfocada.
¡Quien dijera que el estertor de guerra
sería tu legado, el simulacro de importancia
de una vida mediocre, parasitaria de príncipe!
Te lanzaste contra los serbios
y Rusia te ha odiado y el odio se propagó
como una epidemia...
... a Austro-Hundría en ímpetus de muerte
se sumaría Alemania, Turquía, Bulgaria,
Gran Bretaña, Francia y después de Rusia,
Japón, en 1914, Italia, en 1915,
y Estados Unidos, en 1917.
El hedor de muerte, ¡aprendelo!
mira cómo se genera la carroña
y se convoca los buitres.
05-03-1988
Tú pagarás los platos rotos, Alemania.
En términos de finanzas, de cómputos
de dólares y centavos, dáme 33 mil millones
y yo paro la muerte; me quedo solamente
con el desmembramiento de tu mundo.
Que el cuerpo de Francisco,
el archiduque, sea como fantasma
de tu antiguo territorio.
Dáme tu desarme, casi total. Te dejaré
un par de dedos y una pistola
(con ella puedes volarte los sesos).
un desarme casi total del ejército y la flota.
Austria, han reclamado su independencia
los polacos; no es que la darás. Ya la han tomado.
Y Checoslovaquia, Yugoslavia y Hungría
se han declarado libre. Tu viejo puño
de imperio ya no tiene fuerzas.
Francisco, eras buitre seco, flácido
enjamebre de piel sombría.
El imperialismo no dura para siempre.
09-03-1988
delimitadas con gestos de pacificación
como Versalles. No. Pelearán por la vieja carroña
con instintos de almas de buitre y de hienas.
Dirán que están inconformes.
Que no es justa una frontera, presa
de muslo sacada de la caja del Kentucky's.
Y con inconformidad con las piezas del reparto
vendrá el carbón recalentado, el germen
de otra nueva guerra. Así profetizó alguno
el 28 de junio de 1919
en el Salón de los Espejos del Palacio
de Versalles y fue seis meses antes
con la firma del armisticio de 1918.
*
a Salvador Tió. abogado y poeta boricuaEl dominio de esta parte del mundo
es mi pan. Será mi alimento. Y es mío.
Quiero el petróleo del Golfo, el control de abastos
mundiales del subsuelo que sea mi negra sangre.
Usted, soberano de Inglaterra, sea su dueño.
Usted, reina, quédese con la British Petroleum.
Yo me conforno con dividir a esos pueblos.
La tarea es mía. Sabré endeblecerlos,
hacerlos pedacitos y me divertirá el gran juego
de la Guerra Perpetua, déjeme éso...
yo haré la doctrina.
Me pulirá el arte del Tititiritero,
rivalizándolos unos contra otros,
que las republiquitas se desgasten
aparentemente solas, aunque estoy
detrás como un destino, mordiendo
en sus conjuros, sus apetencias salvajes.
Prometo: No tengo escrúpulos,
aprenderé del idealismo wilsoniano
porque usted tiene un papel, amigo Woodrow.
Usted se meterá con Victoriano Huerta
en México y buscará a Pancho Villa
y con él predicará como un presbiteriano:
Las élites deben ser poderosas, pero también
morales, interesantes, interventoras,
dígale que se invade por su bien.
Woodrow, anote en 14 puntos, que yo quiero
a Coolidge a mi lado, ustedes será nuestros socios
y yo, el Gran Tititiritero, digamos como Napoleón:
Somos la aristocracia del Dominio, digamos
como Hapbsburgos, artífices de civilizaciones,
somos únicos aptos, ilustrados, por dios y los hombres
soberanos: traemos el progreso.
Hoy que nazca el proyecto de proyectos:
el Imperio Angloamericano y con él,
como si fuera Roma en sus mejores tiempos,
controlaremos la política en todas partes del mundo.
De la Eurasia hasta el Africa, del Mediterráneo
al Oceano Indico. Diga Amén, amigo Wilson.
Y vea el mapa: «Aquí comenzaremos:
desestabilizando Oriente Medio, pivoteando
sus mares petroleros» y así comenzará
la Nueva Utopía para la que usted,
nos excava un canal en medio del itsmo americano.
Le doy tiempo, usted ponga la cara.
Lo eximo de la guerra, pero prepare todo,
porque el imperio es mundial,
no soportará la existencia de tantos Estados
dizque soberanos, nacionales,
que a la postre son apéndices y naciones sobrantes
donde tendremos el pie
con inversiones.
Vaya, vaya a cada rincón
de Hispano América, de México a la Dominicana,
de Cuba a Panamá, vaya junto a John Calvin,
proponga anexiones, fortalezca a sus senadores.
Hágalos partícipes de la Nueva Utopía.
Vamos a manipular demografías,
fronteras, recursos de la tierra
y del mar, vamos inclusive a adueñarnos
de lealtades y atavismos.
Y usted, Woodrow y usted, J. Calvin Coolidge,
son nuestros hombres estratégicos en América.
Nuestros socios preferenciales.
Ahora con pan y vino, comeremos juntos.
23-07-2000
1.
Esta fue la primera misa de noviembre
ante ojos invisibles de su dios en Zagreb.
Se escucha su voz dentro de la Basilica
di Santa Maria Maggiore:
«Aquí está un soldado y sus manos
aún están húmedas de sangre;
aquí, el héroe de la Orden
«Estrella de Karadorde»
en el antiguo reino yugoslavo.
Y la estrella huele a bala, a fuego,
a morteros... de ejércitos astro-húngaros.
Secretos tengo / secreta
porque siendo hoy cura, también fue
obediente matón, uniformado.
No se puede clamar inocencia y alma limpia
cuando se fue infantero del Regimiento #96
de Karlovac...
Con amargura digo que fui prisionero de guerra
de los italianos, pero, tras la formación
de un nuevo Estado, ya no soy enemigo.
Soy voluntario.
Como un soldado me calé
en las legiones del Frente de Salonika
y gané el rango de Teniente.
Hecho estoy para la guerra.
No soy cordero de Roma
ni santa hostia del Vaticano».
2.
Cuando Roma ya no es ni puede ser cordero
y en Collegium Germanicum et Hungaricum
el zorro que brotara
se torna sacerdote,
la equidad es mañosa
y la voz que escuchamos
es la del Papa esplendoroso
por más que él mienta
y esconda podredumbre,
pues santas son sus propias,
terrenales opiniones...
¿A quién importa que a Pío XI
o al rey Alejandro I de Yugoslovia
lo repugne el pueblo?
Uno es un cura del Collegium Germanicum.
Uno es una zorra que no tiene inocencia.
Uno sabe que no nació para cordero en degüello.
3.Unjeme, demonio, con el «In te,
«Love towards one's own nation cannot turn a man into a wild animal, which destroys everything and calls for reprisal, but it must ennoble him, so that his own nation secures respect and love for other nations»: Alojzije Stepinac, Arzobispo de Zagreb
Domine, speravi». Oh, Señor, que confío
en esta dictadura de reyes temerarios
que no perdonan a la gente más noble
si uno mismo y, entonces,
¿qué se puede esperar?
Al ayudante del Obispo le dijero: «No»
y al rey que odiara, en el fondo del alma,
tuvo, y lo creyó deber sacerdotal
que decir «Sí»
y el día que en Mrasella asesinaron
a ese rey, primero de los Alejandros,
piedra en su hígado y su consciencia,
fue y le dio la final pleitesía,
era su deber.
Y, recordó lo que en vida le dijo:
«Piedad ninguna, amnistía jamás,
misericordia y libertad para nadie.
No para mis enemigos»;
y fue con los obispos en 1934
a los funerales, pisó como en fango
la Iglesia Ortodoxa,donde un tigre croata /
el fiero Ante Trumbic /
lo tratara como uno de los suyos
y le pidió misas negras
y proclamas para desatar los deminios
de la muerte.
4.
Ahora no sé que hicíste con las palabras de amor
que el Cordero inspirara, aunque yo sé
lo que siempre has sido, sargento y teniente venenoso,
alimaña que se mete en faldones de sotana.
Alma de zorra, Alojzije, leal a la podredumbre,
hipócrita. Y te atreves en peregrinaje
subir a la cumbre del Monte Triglav
y recordar el mandato inglés en Palestina,
bendecir a judíos, deprecar a los moros
mientras bendices en altar
a mártires.
... pero aquellas palabras,
[«por amor a la nación no debe el hombre
convertirse en bestia salvaje
que lo destruya todo, no ennobleciendo
ni lo propio bi lo ajeno»], ¿dónde quedaron?
Con el Pius XII desde 1940
hicíste demasiadas migas y con el Año del Jubileo
de los Croatas, izaste tu bandera parcialista
por 1,300 años de Cristiandad
y ya dijíste que el árabe no cuenta
y por 700 años de la Orden Franciscana en Croacia
dijíste, ocomo si lo dijeras,
«ya el gitano no cuenta».
¿Dónde quedaron las nociones de inclusión
en la diversidad, la tolerancia sincera,
Stepinac, cómo pudo la Tercera Orden Franciscana
quitar de tí tantos entusiasmos
por los abrazos étnicos e interculturales
cuando vino la hora de Apolonio,
la señal de prueba?
Croatismo nacionalista y catolicismo
lo fundíste en la misma cosa / basura
en la misma cantera / sin separar el grano
de la paja, piedra y yerbajo y, entonces,
en la escena de poder de las calles,
a persiguirse y matarse,
croatas contra serbios
y católicos contra islámicos
y es cierto que ayudaste a refugiados,
judíos que escapaban de Alemania y Austria.
pero le pediste la fe,
que se canjéen del alfa hasta la omega,
hicíste chotas / oportunistas / que salvas el pellejo
y se venden y se traicionan
porque ya es 6 de abril de 1941,
y la Alemania Nazis, su Wehrmacht
y sus aliados invadieron Yugoslavia,
han ocupado Zagreb.
Croacia es el satálite de todo,
el Estado Independiente para Todos los Ultrajes
y el Movimiento Ustaše, fanaticamnte católico,
el Tigre con todas las ventajas,
el tigre que muerde a los corderos,
el tigre que destaja a la zorra y se la come.
5.Unjeme, demonio, con «In te,
«All men and all races are children of God; all without distinction. Those who are Gypsies, Black, European, or Aryan all have the same rights (...) for this reason, the Catholic Church had always condemned, and continues to condemn, all injustice and all violence committed in the name of theories of class, race, or nationality. It is not permissible to persecute Gypsies or Jews because they are thought to be an inferior race»: Alojzije Stepinac
Domine, speravi». Oh, Señor, Poglavnik del NDH /
Estado Independiente de Croacia / divisor de naciones,
ayúdame a destajar la zorra de seis rabos,
incluyendo ese pulguero de sabandijas rojas
en su pelambre.
Amigo soy de las dirigencias de Ustaše,
le dí la bienvenida como presidente de los obispos
(pero yo las amonesto, las regaño, amenazo
con excomunión, sé que se exceden)
y la prensa me difama
y en las calles se me llama trangresor,
cobijante de alta traición en su patria,
colaborador de invasores.
No hay nación del mundo que repita
mis oraciones por la NDH ni la reconozca
como nación soberana, pero yo,
no soy mero Vicario Militar del ejército
Sermonep por tolerancia racial:
De Ciliga, recién liberado de los Campos
de tortura en Jasenovac, a Pavelic dije:
«¡Qué mancha vergonzosa al honor de Croacia!»
Que han comenzado leyes anti-serbias,
o legislación antisemita en Croacia,
persecusiones raciales, «¡ah, yo las deploro.
Misa doy para que sean preservados
los principios de dignidad humana».
6.Vengan el 10 de abril, únjanme con espíritu
«In fact, there exists but one race... first and foremost the race created by God, according to the precepts of natural law and positive Divine law as it is written in the hearts and minds of humans or revealed by Jesus Christ, the son of God, the sovereign of all peoples»: Alojzije Stepinac
de Dios, propiciemos el Milagro,
que oficiaré la Misa de Santa Proclama
para el estado nuevo / Ustaše / y el Vaticano
me apoya; hágalo entonces el pueblo...
coexistamos, serbios, coexistamos
porque no puede haber Sur sin el Norte
Todo cisma es maldición sobre Europa
y peor que el Protestantismo que produjo
el primer Cisma es que me dejen solo
y se pierda la moral, que no haya aquí
principles, ni verdad ni justicia ni honestidad..
sólo esta Zorra mañosa que multiplica
los rabos... Todas las zorras del Seno de Dios
nacieron, así como corderos y hombres
y razas, y manos sucias
por sangre derramada, de Dios nacieron;
pero «quiero que sólo haya una»
y si hay atrocidades cometidas por la Ustaše
con manos asesinas
antes pido forzosas conversiones
a la Divina y Unica Raza que Dios admite,
la del Jesús salvador. violencia no pido,
no que me llamen Obispo Alojzije /
Mišic de Mostar /
Santo Patrono del Genocidio.
No. Sólo puente celoso hacia Cristo
en la Europa serbia del Islam.
7.Ahora, cuando se cuantican los daños:
«En Croacia la Iglesia no solamente se desentendió del genocidio que se estaba desencadenando, sino que fue un participe entusiasta y activo. Sacerdotes y monjes fueron protagonistas de atrocidades, los obispos promovían el antisemitismo y difamaban a los serbios al mismo tiempo que judíos y serbios eran exterminados y convertidos a la fuerza a lo largo y a lo ancho de Croacia»: Dr. Milán Bulajic, «The Role of the Vatican in the Break-Up of the Yugoslav State: The Mission of the Vatican in the Independen! State of Croatia: Ustashi Crimes of Genocide» [Ministerio de Información de la República Serbia, Belgrado, 1993]
¿a quién importa que a Pío XI
o al rey Alejandro I de Yugoslovia
lo repugne el pueblo? ¿a quién
que en Croacia se asesinara
a más de 800,000 judíos,
serbios, comunistas croatas y gitanos?
Uno es un cura del Collegium Germanicum.
Y se nos dijo que admitiésemos
a creyentes Ortodoxos
a la Iglesia Católica aunque tuviésemos
que rajar sus cabezas en dos bandos;
y dije que la conversión obligatoria no tiene validez,
que es mejor su fe vieja,
que no seamos de ese modo y me dijeron:
«Es la fe o la vida; la raza primera
en Cristo, o la vanidad y la muerte en el mundo».
¿A quién importa si realmente me han llamado
«el bendito de Zagreb», Shomrony,
el jefe de los rabinos, lo creía
porque protegimos / salvamos judíos de la muerte
pero muchos más fueron quienes desde el gobierno
de Ustaša buscaron que el Vaticano
me echara del Obispado.
Uno es una zorra que no tiene inocencia
y la poca que tienen te la quitan.
¿A quién importa si realmente me han llamado
«el bendito», si fue cómplice o no,
Uno sabe que no nació para cordero en degüello.
*
Simplifiquemos.
Todas estas palabras, esta red tejida de mis tantras,
son profecía de un amor posible, el fin de la violencia.
Hay que hablar de la guerra, hasta en los versos,
hay que filosofarla, freírla en la condena,
para que la paz sea alimento y se entienda
en su sabor caliente. La paz que aquí se simplifica
viene de un proceso, no siempre paulatino, de guerrilla.
La violencia ha sido, largamente, nuestro pan cotidiano.
Pero ya es tiempo. Todo condujo a que esté
clara la idea. No hay regocijo si se está en guerra
por el gusto de obstruir el gozo, la paz que es el sábado
de gloria y el Shekinah, lo divino en la tierra.
La guerra larga no purifica nada; instruye en los extremos,
fortalece el terrorismo, se ensaña con los débiles.
Simplifiquemos.
Estas guerras perpetuan el atropello.
Desgastan, fortalecen al enemigo hipócrita,
escondido, al provocador, al iniciante voraz
que a todos burla y maneja como Gran Titiritero.
09-20-2000
a mi hermano Luis AníbalHay necesidades que no se ven y vociferan.
Sólo uno las oye. Las oye desde un En Sí
que es tan profundo que los otros dicen:
No existe, no es posible.
Uno sí lleva esos procesos por dentro
y hasta los dientes.
Se vuelven calaveras.
Existen violencias que muerden subterráneamente,
ignotas para el prójimo. Y muerden
como colmillos y molares.
Son venganzas. Tisífone.
Celo de Megara.
Ira constante de Alecto.
Son hijas de las noches de miseria.
Son furias de una escasez profunda.
Son necesidades afectivas en la oscuridad de crímenes.
Voces que piden ser clarificadoras, piden compensaciones.
Son tan monstruosas como el crimen mismo
que no ha sido llorado,
que no ha sido resuelto,
como si a ninguno importara
porque la ley es ciega
y el corazón es duro.
Necesidad que la ética ignora,
ética sin ley que vocifera adentro
y que ninguno escucha.
Afloran y nadie quiere verlas:
es porque uno es pordiosero
con la puerta cerrada,
uno es el extraño, el extranjero,
uno es el favorito para que se le haga guerra
y se le mate en la esquina.
Uno es menos que un perro.
Como Erinas se siente el corazón
sin que haya ojos
para verse uno mismo.
Uno tiene serpientes como pensamientos,
enredosas serpientes, para las que no hay caricias.
Uno da miedo y tiene miedo y el miedo lo persigue.
Uno es un suplicante con madre muerta
por una mano amante, la de Orestes,
y uno asesina hasta las sombras
que avanzan por el oscuro desierto,
el alma.
01-07-2000
al jefe Red Cloud, Oglala SiouxYo soy la Nube Roja, voz de viejo cacique
Beginning in 1866, Red Cloud orchestrated the most successful war against the U. S. ever fought by an Indian nation... he continued to fight to preserve the authority of chiefs such as himself, opposed leasing Lakota lands to whites, and vainly fought allotment of Indian reservations into individual tracts under the 1887 Dawes Act: Elsie M. Cavender, en Dakota Indians
y aún más viejo Guerrero.
Nací como sustancia del Altísimo.
Como nube fue mi voz y es todavía;
pero la nube es también lágrima
y la humedad,
si la sintieras en mis ojos,
es indicio que gimo por mi pueblo
y la nube, si la ves enrojecida,
es indicio de sangre.
Sangre cayó en los territorios
donde estuve, donde me conocíste,
despojándome de tierras, masacrando los búfalos,
empujándome con tus hordas.
Me recluíste a tus reservaciones
con custodia de disparo y rifles
(y fueron cautiverios para nubes rojas como yo,
que viajan cielos, que cruzan inmensidades).
Yo, Nube Roja / Chief Red Cloud / el líder
y así decías cuando yo era jovencillo huérfano
de padre, hijo de madre Oglala,
madre buena como fue la Tierra
antes de que ustedes arribaran.
Mi tío fue Jefe del Humo; él era espíritu
de fuego, descifraba las formas fantasmales
y crecí como él, en planicies norteñas
de Nebraska, viendo el humo
que arde con el fuego
y la nube que se condensa
y llovizna con el aire.
Es cierto que había tristeza, entonces,
... pero eramos guerreros con sabias emociones,
poníamos el corazón en las palabras,
cumplíamos las promesas...
hasta que llegaron
(donde aún hoy vive la pequeña comunidad
de mis hermanos, los que hoy sufren).
Aduzco lo mismo que mi tío, en los días
que con él hice mi crianza:
Eres quien divides, Teniente.
Eres tú, el coronel blanco,
cara pálida, William Fetterman.
2.
Tú, que no puedes amar a mis hermanos.
Tú, que defiendes caravanas de mineros
y expulsas a mis lakotas del Este, destruyes
en mis aldeas en la Gran Minnesota:
y escribes en tus anales: 1862 y 1863,
soy el que los extermino;
con regimientos de Fort Phil Kearny,
Wyoming, yo los tendré en mis manos
y no quedará uno.
Sí, ya no tuve vecinos de paz,
nadie fraterno. Tú sacaste al criminal del guerrero
(el buen guerrero que yo fuí, cuando amaba
desde el Cielo y en él, era un corazón
de nube y agua). Hoy soy Nube Roja /
nube sangre / nube lágrima.
... porque tú querías oro y espacio, pervertiste
a tribus como Utes, Crow, Pawnees y Shoshones,
nos llevaste a sangrientas batallas
fraticidas, territoriales, ventajeras
y, siendo joven, la inocencia se pierde.
Me Díste tu terror, yo te batallo.
Te devuelvo lo dado
porque tú me batallaste.
Me despojas primero.
3.
Yo soy Nube Roja, ahora no la voz,
ahora no la tranquila tarde que el sol tiñe,
ahora soy sangre.
Desde 1866, soy tu sangre y tu amenaza,
tu guerra, eres lo que origina el odio.
Me despedazo como nube
que se desteja como lágrima viva
y baja a tierra, a la nación Lakota,
baja a campos mineros de Montana,
baja al sur de Colorado
y a las navas del Platte River,
baja mi nube-lágrima
de Wyoming y el Sendero de Bozeman,
a todo el corazón sagrado de mi antigua Lakota
baja
y baja
y baja.
Baja a matarte, Coronel.
4.
Durante todos los inviernos,
a partir de diciembre, me temerán
los Garrington por las Colinas Negras
y la mitad occidental de Sur Dakota.
Llegaré a Wyoming y Montana
y firmarán la paz en Fort Laramie.
Yo no estaré, junto a Caballo Loco
ni Toro Sentado; yo necesito ser lágrima,
en los días que se rompan
los tratados y se quebrante a mi gente.
Es lo que me dice el Espíritu
en las Danzas Fantasmales
porque mi nombre es Nube Roja,
lágrima de sangre.
No, yo no estaré en el juego de convenios
donde no hay palabra y la burla se impone
porque el agua al sol se seca
y hay que aprender a esperar la noche
en la Guerra Lakota.
Cuando se enfrenta a Custer y McGillycuddy,
Thomas Bland, me será más sincero.
Verás que impugnar lo que han traído
en nombre del Gobierno: leyes rotas,
rotas promesas, rotos corazones,
rota la autoridad de mi pueblo.
09-11-2002
No dudo que la guerra sea un instrumento
de la muerte y el crimen; complicidad
para el desastre.
Lo que debato es que haya que llamarla
una política, doctrina útil, disciplina
o acción al servicio del Estado.
¿Qué servicio al Estado aporta
que tantos hombres mueran, tan rivalizados,
tan prestos a matarse?
¿Qué racionalidad hay en organizar
el destrozo de las vidas
y de lo materialmente construído, con trabajo?
La guerra es un desperdicio del tiempo.
Una vulgar gesticulación de la obediencia.
Es infame intelectual y materialmente.
nada más inhumano fue posible
al mundo como acto antibiológico,
contra natura, por su esencia.
*
Y, emocionalmente dicho, nada es más cruel
que la guerra. Nada más agresor contra la madre,
la viuda, el niño, inocente cualquiera.
Joven o anciano, varón o hembra.
Inteligente o torpe.
A tal ejemplo de maldad militante,
designaría prostitución del espíritu,
la peor de las lujurias, fornicación
con la puta violencia.
Toda racionalización es palabra hueca.
Toda patriotería, retoricismo, sale sobrando.
La guerra es una sucesión de asesinatos.
Y es como llaga que carcome la vida.
Un Tao de la extinción, sendero de hienas.
Un soldado es como el hombre vacío, cuya alma
está enferma. Alguien que escribe en el libro
de la historia, con pulso de sangre y a cuchillo,
la extinción misma de su voluntad como individuo.
Como civilizado. Como ser pensante, si lo es.
Ser soldado significa: «Me aniquila la obediencia
al Estado. Visto el uniforme de mi obsolescencia.
Hoy al servir al Estado, me destruyo. Soy su esclavo».
09-11-2000
A mi mamá, en ausencia,Lo pregunto, hermosa niña, rincón del alma,
a mis dos hermanitas Rachel y Rebeca
jaula del Erebo, por qué a veces
el infierno perdura
y eres un demonio que arrastra
sobre abrojos su vientre,
o si te ataras a mí
te hundes tan abajo que perezco,
o me ciegas, o me das la eternidad profunda
a tu antojo, sin que preguntes…
«¿cómo te gustaría vivir?» …
a tí, hija de Démeter,
¿te agradaría mi habitáculo?
Si yo te diera a elegir:
¿cómo dividirías el tiempo, cómo harías
de la primavera el ocio, o repondrás
la amargura del invierno oscuro?
… porque la vida llegó, sin dar aviso claro
a mi alegría. Soy el Ser arrojado.
La vida extendió una mano y me arrastró
a la penuria, me encerró en su submundo,
también hizo un yugo de mi ser
en el frío, ataponó de nieve mis puertas,
me dio el olor de la leña quemada,
demasiado olor de ceniza
en mi exilio.
Puso ventoleras en cada espacio
y desde el viento me tira,
me detiene sin escapada.
… pero yo, como tú, niña amada,
soy alma / ser animal
que busca dependencias
y me enamoro de quien se queda
a mi lado y dice: «Séme fiel»,
fiel como has sido, Perséfona.
Amas a ese rey con sangre fría,
como amo yo a quien me canta bajo la nieve,
¿tú, madre? y los charcos,
al que me da ude su pantano
y de mi alma hace una zorra,
dulcemente agradecida.
Al parecer, la pregunta seguirá
porque también soy un Ser de infinito,
soy para la libertad sin condiciones.
Es la nostalgia de mi Madre que me busca
y maldice al no hallarme.
Tú la raptaste, Infierno,
tú, en tu rincón del alma,
has dejado en el pasado el atropello.
«¿Cómo quieres que yo viva?»,
cuando en la superficie
el dolor de mi carne también llama,
y la Madre-Tierra tiene rabia por mi causa,
tu causa Raptor,
tu causa Perséfona, víctimas tú
y yo del holocausto.
07-07-1985
¿Darás la puerta ancha, la salida?
¿Tendré yo que huir?
¿Por qué ventana?
¿Es el amor un castigo, o es ser libre otra condena?
… porque yo quiero verla,
desafiando el viento frío
y la ira del egoísmo, tempestuoso,
quiero ir y ver a mi madre.
He soñado que Démeter me llama
cada primavera y su radiancia
me da su alegría.
Es así como me gustaría vivir,
yendo y viniendo.
07-07-1985
Digamos, por de pronto, que yo y mi mundo
somos causas materiales, seres necesarios
que ya aquí existimos, ¿qué más diré
desde esta materia bruta? ...
yo existo y el mundo
aunque no me vea es mi espacio
y lo piso y me da los deseos
de causas eficientes…
Yo quiero ser como una mano que se aferra
a las cosas, modificadora mano
que hace lo que puede, hasta la herramienta
de su exilio; yo tengo ojos, olfato, oigo
que grita y grita el mundo detrás mío…
Hasta el viento da el eco,
hasta el olor me avisa si alguien que no soy
me sigue el paso; yo tengo mi canción
de causas formales, yo quiero mover causas
y hacer otras, distintas
a las que a mí me han formado
y esas causas finales, últimas,
supremas, sí que me asustan.
He estado investigando
los apriori… y me colocan
en conditio sine qua nom
con adoradores del cinismo y el azar,
con los suertudos… me están alegando
que todo da lo mismo…
Digamos que los sentidos no mienten
y que la forma existe; yo estoy feliz por ello
y feliz con la contiguidad de los fenómenos,
feliz porque cada objeto exista en el espacio
y también existe el tiempo;
pero me han declarado la guerra
enemigos de la conjunción constante,
prioritarios que avanzan,
sin explicar
cómo las causas se preceden en el tiempo
y el efecto se me entrega tardío,
difuso, amorfo, oculto, robado a mis sentidos.
Digamos que es necesaria esa prioridad
que me desvela; pero no que me digan
que las causas no existen,
que no existen elementos iniciales,
sólo fantasmas, reliquias, fascinaciones.
Me dijeron que no hay causas suficientes.
Que no hay causas necesarias.
Que las interacciones son mero azar,
ciegas fuerzas sin orden,
que no hay siquiera realidad
en los efectos,
que no todo lo que pasa tiene causa.
Nunca me han pegado tan duro
esos escépticos, a quienes llamé
Mis Hermanos.
Me instruyen en soledad
que si no hay causa final
ni situación iniciante,
no existe mundo
no importa el por qué o para qué — yo viva.
No importa lo que hagamos, bueno o malo,
la retribución es igual, todo es determinismo,
chapucero salario de congoja
porque somos responsables absolutos
del destino que no tiene piedad
ni sentido.
Todas las condiciones son equivalentes,
todo vale cero o mierda.
El sentido causal es boomerang
en condiciones concurrentes.
Conditio sine qua nom.
En manos de los ciegos
y en el ciego mundarro
y en el ciego universo.
¿Y qué tal si hay una condición
más eficaz que nos consuele?
¿Y qué tal si no toda condición es apropiada
/ adecuada / para producir el efecto
y nombrarse sus causas?
¿Qué? ¿No hay efectos queridos?
¿Toda guerra / intencionalidad / será en vano?
¿Valdrá lo mismo la buena fe y el delito?
¿Son pura discursividad los correlatos
cuando la última condición es la que cuenta
o la que los enjuiciadores toman
por capricho en el tribunal del mundo?
28-08-2000
a mi amiga Rosemarie Arroyo MéndezUn día descubrí que la brisa anda conmigo
(y yo sé que no soy dueño de la brisa);
al rato, lloviznó, el agua cayó dulcemente
del cielo y descubrí mi canto grato
(que no cesó cuando el sol advino directo
a mis pupilas y yo sé que no soy dueño
ni del sol ni las lloviznas ni del agua),
pero los elementos anduvieron conmigo.
En la noche, no me quise ir a la cama.
La luna era gigante, plena, como unas mejillas
atersadas por la sospecha mía
de que se antojaron de hablar o susurrar
a mi vigilia su interconexo secreto
(a mí, que no soy dueño de nada
ni de la luna ni otros soles).
Un día descubrí que no hay soledad absoluta.
Que todo es compartible, que basta estar
en calma, que es vencinble la guerra,
ese dolor opaco, esa angustia finita.
Hay un canto sagrado, al parecer invisible,
pero que, sigilosamente, nos busca
el corazón, nos sigue a todos lados.
Por eso yo, el más pobre guerrero,
el que no es dueño de nada,
ni lo divino ni profano, me siento
tan crecido, admitido en los cielos
de la tierra y seguido por la tierra
de los cielos.
22-02-2003
Para que disfrute alguno de mis textos,
usted tiene que ser valiente, exactamente éso,
contar con una de las virtudes militantes,
un remanente de gozo en sí
porque es gozo saber que se matan
agonías, sentimientos de hecatombe
cuando queda el constructor desconocido
y alguien que no se conforma con morirse
en vida, que es la peor de las muertes.
Usted tiene que sonreir a lo que diga
porque yo estoy derribando el atavismo
de que hemos nacido nomás para el lamento.
Usted vea cómo yo me reconstruyo
y pongo en orden mi polvo y mi linfa
aunque sea con palabras seminales,
húmedas aún de viejas algas,
olorosas aún a mis pantanos.
Este hombre que se textualiza ha querido vivir,
se atrinchera en la guerra-poema de su vida
y trata de sacarle a la tristeza una sonrisa
y a la violencia que, hoy parece que todo
lo circunda, el valor de seguir adelante
sin rendirse; usted sea más valiente
que yo, sonría desde los dolores
que se fundan en los huesos,
fabrique el alma y compártala conmigo
para que yo sienta que no
he perdido el tiempo.
09-01-2004
Aquí reposan los restos de una criaturaCuando cabalgo contigo, cojo divino,
que fue bella sin vanidad, fuerte sin insolencia,
valiente sin ferocidad y tuvo todas las
virtudes del hombre y ninguno de sus defectos»:
Epitafio en la tumba de George Gordon Byron
(nacido en Londres 1788; fallecido en Grecia, 1824)
te observo como al guerrero más enaltecido.
No en balde Catalina la Viuda te llamó Pequeño Diablo,
¡ay, tú sí que eras bribón, niño George!
Un cojo entre las rabietas de tu madre y sus besos.
Siempre escuché tus gritos desde casa,
pero más era tu risa, ¿qué estarías haciendo?
me pregunté, George. Cojo bribón, amigo mío.
… pero eres el único que tengo y no te cambio
por diez nuevos amigos, tú eres un tesoro de alma,
George Gordon, sexto Lord Byron
Tu vida ha sido una infinitud de escaramuzas:
eres un travieso nato, eres sátiro prodigio.
Eres un cascabelillo, una granada
de endorfinas. Una bomba casera.
Jiribilla perfecta, me contagias, me diviertes.
Te admiro. Eres mi héroe y mi guerrero.
Vamos allá. Sigamos el viaje. Imagina tu adolescencia.
La mía es menos divertida que la tuya,
pero me ha enriquecido cuanto me cuentas
sobre aquel primer verano en el Valle del Dee,
con la institutriz Mary Gray, tu enfermera.
Llévame a Escocia, paso a paso.
Por estar en tu lugar, yo lo habría dado todo.
Cuéntame, duende, otros retazos de tus memorias.
Háblame sobre su amor, aquel de la primera vez.
¿Cómo es eso de amar, oyendo versos bíblicos,
y follarla sobre la yerba, comerse a Mary, calvinista,
atragantándola a besos? Me sorprende
porque todavía eras un niño…
2.
¿De veras quieres ser soldado?
¿Matarías por mandato del oficio ingrato? Lo dudo.
Tú pareces que persigues soles, que no tienes
una sola sombra, tú borras las penumbras.
Tu sonrisa dispara para entregar más vida y luz.
Tu espada sólo rompe lianas de los bosques
y ramas de bakchoi de los caminos.
¿Cómo decirte, renco, patachueca,
mi Lord Byron, si contigo me siento directamente
bendito en el Camino Sagrado? Seguramente,
gritarás tus «¡Iakch' o Iakche!» a los procesionarios.
Tus guerras son tambores de júbilo, tu guerra
es aventura del espíritu en la carne.
Vamos a hallar a la vieja Yambé, la anciana Baubo,
Si nos divertirnos es que esta guerra te gusta,
gritaemos obscenidades, házme esos chistes
que exterminan la angustia y el mal humor a tus hermanos.
Mientras cabalgas, no se me olvidas que vas
enfebrecido. No te despreocupes, Childe,
vamos a curarte la malaria, me gusta que muestres
a Dionisos, y me ofrezcas del kykeon de tu alegría
y la vida es ahora una guerra ruda, tú lo sabes.
Ruda está siendo contigo, pero no te dejaré.
Tú no morirás solo y, si fuera posible,
ya que has nacido de Tierra Caprichosa,
pásame tu mal, húndeme en las raíces
de tus padeceres, haz que muera contigo
o que vivamos, soldados y aventureros para siempre.
3.
Aquí está el kykeón. Con un hongo cornezuelo
está parasitado; me dijeron que es la dosis exacta
de cebada y lo bebamos mañana en pleno ayuno.
Lo beberemos juntos y, si no tienes fuerza,
yo diré pendejadas, vas a reir a mandíbula batiente.
La risa será como la salvia en camino de Eleusis
Y brincarás como si echara una cuica
en tus saltos al sistema límbico.
Te haré un hipotálamo nuevo
para que brille tu mirada
y suelten carcajadas
que rompan los prejucios.
¡Qué importa que un coro espectacular nos acuse,
par de poetas, par de putos,
que tu risa sea el nivel
de contagio que nos vincule a todos!
Esto admiro de tí: lo armonizador
que tiene tu palabra,
lo cinético que mueve tu belleza,
lo intuitivo y poderoso
que inspira tu camino.
Eres héroe en Italia.
Dondequiera dejas libertad, amores,
deudas, te acusan, te envidian,
te difaman, pero...
eres más amado que temido
Eso es un triunfo.
Juntos nos amará la muerte.
Seguro que Hécate quiere sonreirnos.
Seguro que el Hades / Plouton /
nos dirá: Bienvenidos...
Y saldremos en alguna primavera,
con riqueza del Orcus,
con Perséfone del brazo.
03-03-1988
*
Fue el día que comenzó la guerra
que me dijeron estas cosas y que mi propio corazón
me mostró al enemigo.
Yo había nacido entusiasmado, no con una idea,
no fue con una idea, fue con el convencimiento
libre e interior, espontáneo y feraz
de que en mí había un Señor Bueno,
el Gran Mahadeva, el Siva, Shiva, divinidad
en el hueco de mis poros, divinidad en el resuello
de mi aliento; yo lo llamaba Devadideva,
yo lo llamaba El Sin Forma, Sin Tiempo, Sin Espacio.
Lo quería con ese amor puro, secreto, misterioso,
que la inocencia da. Lo alojé en mí, diciéndole:
Toma el intersticio de mis huesos.
Tú no tienes espacio; yo te doy mi espacio.
Toma el latido de mi corazón, házlo ritmo
y reloj y diapasón; yo seré Tu Tiempo,
Paramenshwara, Dueño Supremo.
Yo no estaré vacío, Señor del Universo.
Ningún otro, entre los mortales, te llamaría
Vishweswara, si dejara de alojarte
y dijera: No hay manifestación que te contenga.
Mentira: Primero tendría que negarme a mí
y yo Existo y eres tú quien mis formas penetraste.
Eres tú el eterno y el infinito que me conoció
y entró a la casa de mi espacio, al territorio
de mis palpitares, al bohío de mis dolores,
a la soledad de mi patio y al camastro
de mi alegría pequeña. Por eso me he sentido
poderoso; tú borraste mis límites, tú fructificaste
mi tiempo, Mahakala, y te hicíste Señor de Todo,
sí, Señor de todo lo que tengo, Sarveshwara.
2.
Fue el día que comenzó la guerra
que mi propio corazón me mostró al enemigo.
Entonces, llegaron a instruirme quienes no pueden
describirte; los que dicen que no te manifiestas.
Que no te relacionas a la Tierra.
Que nada sabes de Uma, el Agua.
Que nada te importa, el Fuego, Bhairava.
Y, por tanto, no flotas en el Aire, Naidi.
Contradijeron el sentimiento mío:
que yo te dí el Espacio / Sadasiva / mi espacio
de intersticios en mis poros, mi espacio
de coyunturas entre hueso; yo que te llamé
Hueso Sacro / y ahora y de momento estás expulso.
No sé con qué credenciales llegaron a pedirte
el desalojo. Que te vayas, Señor Shiva,
Siva Bueno, si vas o si vienes, Mahadeva.
3.
Fue el día que comenzó la guerra
que el enemigo vino y te dio el nombre que me díste
Inocente; vinieron a rescatarlo (¿de mis manos?
¿de mis huesos? ¿de mi alma? ¿de mi espacio?)
porque dijeron, Gran Señor, que eres Bholenath.
El Dios Inocente con el que cualquier mataperros
hace ciscos, el Dios espontáneo que nace si te sufre
el Alma, la Viuda, la abandonada...
Y ha de ser culpa mía que acaso te retenga
(y tú seas mi entusiamo, y yo tu corruptor,
porque tú eres el Inocente). Mentira:
Inocente fue el nombre que me díste, Siva.
Inocente por creer que eres Señor Bueno.
Inocente por no suponer que eres el Creador
y Destructor de Todo, y sí el que todo lo penetra,
el que todo lo sabe, el que todo lo puede.
Fue el día que comenzó la guerra que me cambiaron
el nombre. Ese día me llamé Pecado, Corruptor,
el que secuestra al Dios que no merece,
ese día te hicieron Señor de la Inocencia
para burlarse de tí y de mí, tu siervo.
Ese día se personaron a quitar mi paz
y hacerme sentir pobre y desgraciado
porque tú eres mi alegría y sin tí
yo no sabría vivir.
14-06-1989
Para desalojarte del lugar que yo te dí
en mi alma, los funcionarios adujeron que se quejó
la hija de Himavant y Haimavati, unico ser
que a tí podría quererte y sabe cómo.
Y la llamaron Shakti
y también le dieron otros nombres: Kali,
Parvati, tu Nalga, Durga, la que chupa Tu Verga,
Laksami, la que pasta en Tu Pecho, Saraswati,
la que danza y te enseña el juego
tendida sobre los cuerpos del placer,
en Sambhogakaya.
Mentira: Llegaron a poner vergüenza y autodegradación
en mi consciencia. Llegaron a inventar lo Ilusorio
con sus Mayas, porque el Gran Señor, el Señor Bueno,
estaba en mí y yo era el Inocente, no él.
El me dijo: En tu tiempo, eres tú mi espacio;
en tu espacio, eres tú mi Aire y mi Fuego;
cuando me das de beber, tú eres mi sangre
y cuando eres mi sangre, tu sustancia es mi sustancia.
El Señor Bueno me dijo: En tí me he tejido.
En tí he penetrado; en tí, no estoy solo.
Tú eres uno de mis Tres Ojos.
Tu eres mi Lengua Azul, origenada.
14-06-1989
Para que yo dejara de sentirte, Corazón bueno,
para que hubiera una guerra en la sagrada y pacífica
zona de vida, los espantadores de Spanda,
los shivaístas de Cachemira, funcionarios
de mi desposesión me dijeron que eras Divino
y de lo Divino, el aspecto trascendente.
Gran Señor, señor bueno, Shiva mío,
no fue eso lo que tú me dijíste.
Tú no me dijíste que te habías casado
y tenías Nalgas, Torsos, un harem de pastorcillas
a las que ellas suben por tu Santo Nabo.
Tú no me dijíste que eres el Dios del Pene Erecto
y de la Santa Tranca; tú no me hablaste de los Nueve Planetas
ni que a tu cuerpo se adora murmurando Cinco Cantos.
No. Al contrario, yo te enseñé mis propios cantos:
el canto de mi olfato, sílabas de mi olor
y mi aroma; yo te dí el mantra de lo que es visible
y de lo que hago en secreto; con mi mujer hicíste
el amor, te procreaste, porque tú, no otro,
te alojas en mis huesos, besas con mis labios.
Mas aquí llegan los funcionarios del Más Allá.
Dicen que tú no puedes ser definido.
Y mucho menos pensado.
Que se te invoca y es pérdida de tiempo.
Que tú eres materia de fe, porque eres
más sutil que el Aire, más lejano que el éter.
Ahora me dicen que eres un Bailarín de Otro Mundo.
Que en tus cielos se te llama 'Nataraja el del Tambor'.
Que eres una especie de tarado cósmico,
estático y dinámico, y que sin Durga y sus putillas
no puedes vivir, no sabes ganarte ni un centavo.
Fue el día que comenzó la guerra
que me dijeron estas cosas y mi propio corazón
me mostró al enemigo.
14-06-1989
Aquí, en tierra, no escapo de las cosas mundanas.
La liberación que necesito ni me la da un discurso teórico
ni una renuncia que yo reclame de mi ombligo.
Las inquietudes son tan objetivas como el mismo paisaje.
Lo mejor que puedo hacer, ya no queda más remedio,
es relacionarme a la realidad y ver el mundo
como un celador, vigía honesto, ser un poco soldado.
Saber qué exactamente defiendo, cuidar mi yo
para cuidar mi entorno.
Voy, por de pronto, a hacerte caso, Pirrón.
No quiero dogmas. La verdad de otros
no la consideraré definitiva, mas no creas.
La verdad existe y es palmaria.
De las cosas mundanas no escapo.
Estoy, quiera o no quiera, en el mundo.
Tú me recomiendas, ¿cómo lo llamas?
ataraxía, ánimo imperturbable, paz necesaria.
Entiendo, claro. La paz ha de ser lo defensivo.
No voy a meterme en camisas de once varas
No me dejaré absorber por los canallas
que venden deseos que no han de satisfacerse
jamás; ellos son dueños de lo que los satisface
y no los sueltan a ninguno, sino das el alma.
Voy a hacerte caso, Pirrón. No querré nada
a tan alto precio. Mi deseo será, desde hoy,
aquello que pueda cumplirlo por mí mismo.
06-05-2002
A Charles Baudelaire (1821-1867) y a la mulata Jeanne DuvalSi hubieras cortado ese cordón umbilical
Mon enfant, ma soeur,
Songe à la douceur
D'aller là-bas vivre ensemble!
Aimer à loisir,
Aimer et mourir
Au pays qui te ressemble!
Charles Baudelaire en L'invitation au voyage
con un acto revolucionario,
al menos,
a 46 años de tu vida habrías sumado
la sonrisa, el otro genio de quienes
de veras saben sonreir,
la otra infancia que se recaptura a voluntad,
te habrías burlado en verdad de lo involuntariamente
amasado, experiencia amarga, doliente,
junto a las jorabadas, las esperpénticas
serpientes del arrastre, hidras pordioseras
de cabezas cortadas y ojos brotados
y sangrientos.
¿Acaso fue tarde ya
cuando descubríste que las intransigentes
tienen muchos nombres, Carlos?
y son severas, nunca dulces, son arbitrarias,
¿por qué te quedaste con ellas
que necesitan los rígidos,
monumentales poderes de lo oscuro,
militares, déspotas, cortesanos, castradores?
Si hubieras dicho a ella, Carolina,
madre que ciega: «Véte, no me abraces,
me levanto de tu cama donde no das
tibieza integradora y me distancio»,
entonces sí que habrías arribado a esa tierra
donde todo es orden y belleza
y descanso, paz y placeres consumados:
«Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté».
... pero, ¿qué hicíste con tu guerra, Carlos?
Odio, hostilidad edípica, hijastro en la mierda,
escaramuzas sucesivas de rabietas,
celos que a nada conducen, amargura
acallantada por deseos matricidas.
Si hubieras cortado el cordón umbical,
esa fue la misión con que se te asignó
la guerra de los años y la vida,
ese era el viaje, L'invitation au voyage,
y mira lo que el Teniente Jacques Aupick
te dio ... tus claustros en Lyon,
el corral del Minotauro y se comió lo tuyo,
tus anhelos, lo profundo,
hasta en las embajadas...
Y tú, con soledad de corazón,
¿con qué quedaste cuando te hallaste
sin ser el héroe de tus años?
... 46 años son mucha edad, Carlos,
para que sepas sobre el amor sagrado
y lo profano, o de un amor que no se arrebatará
por la metamorfosis ni por el lesbianismo,
ni la melancolía, ni la corrupción
de los ghetos y tabernas, inocencia perdida.
en narcisismo, en la opresión de vida...
... 46 años son muchos, son mucho aroma
que pudieron ser gratos, no merecidos
por las inválidas, perversas,
putas, jorobantes compañías.
01-09-1990
pepiniana residente en La FloridaEn estas naciones de las que yo soy hijo
sobrevivo. El matiz de ansiedad lo llevo
a todas partes, sin un segundo dichoso.
No puedo ser feliz. El desempleo me sorprende
en las esquinas; el subempleo me atosiga
en las tardes. La miseria me desvela en la noche.
El hambre a menudo migas hace la esperanza.
Yo no puedo ser ingenuo.
No puedo ser profundo a menos que el dolor
me hable o me ensordezca; apenas puedo ser certero.
Lo económico está bajo mis pies. Es el derrumbe.
Es el trasfondo, es el vacío donde creo
estar en pie y voy apenas levitando, en arrastre,
trepidatorio como el temblor de fondo,
como lagarto tragado y sacudiente en los cimientos.
Esta es la expresión cultural
del país en que vivo, el sentimiento que doy
sobre mí, si me preguntan: cómo se siente
ser hijo de mi mundo, en qué lugar se encuentra
mi tumba cotidiana, desde qué hemisferio
me lanzo del Puente de Varolio.
Lo que necesito nunca está disponible.
Nunca acabaré de serme conciliado.
Me sala la identidad confrontativa.
Esta constante ansiedad tan desdichada
que la gente tapa con mentiras
y con falsos gozos. Con estruendo.
Con escape, con música de viento y de tambores.
Sí... me siento herido, enojado, en guerra,
en carne viva, en orfandad, en grito.
Camino por las calles, maldiciendo.
Y, claro está, yo sí veo de dónde vengo,
aunque no tenga la fe de un destino por futuro.
Yo soy la guerra viva de mí mismo.
03-02-1999
Un héroe como a usted le gusta
seguro que tiene extracciones espartanas.
Lo siento. Yo soy de los que no quiere
ni la sombra de tales espartanos,
primeros custodios de las oligaquías,
traidores de la libertad, viejos imperialistas.
Si Atenas,Tebas, Argos se rebelaron
contra ellos, imagine, la historia de mi corazón
está en acorde. No quiero militares.
Que se me ofrezcan con su virtud, los pueblos.
Quiero individuos y comunidades, no ejércitos.
Usted quiere un héroe. Ha elegido
al joven George S. Patton, el californiano.
Querrá unas loas al general y al hombre
al que hoy se lo dota con la agenda
que lo infla, así lo pide la nueva cepa
de los confederados, y lo siento.
Yo soy de los que no quiere
ni la sombra de tales espartanos.
Estos héroes marchan a lo único que saben,
ir en rebatiña por el mundo no viendo a nadie,
jugar al tiro al blanco, neutralizar lo móvil
perfeccionando la guerra como un automatismo.
Se conforma usted con eso. Yo no. Patton
es prototipo de un hombre lastimero.
No es culpa suya. Quizás la genética
explica de perillas su ambición de matar
y ganar rango. Así, como él, fue su padre,
abuelos, bisabuelos. Tal es su ancestro.
Asesinos condonados que se heroifican.
Entre Pancho Villa y él, sólo hay colores
de hienas, grados. Un colmillo más,
un colmillo menos. Hiena de la Academia
uno, él. Hiena salvaje del campo, el mexicano.
2.
No respetan ni a quién les rescata de la muerte.
Pienso en Joe Angelo, quien le salvara la vida
y Patton, agresivo, obediente, al servicio
del General Douglas MacArthur.
«Llévate 600 de las tropas de la Caballería.
Dispersa a bayoneta y gases lacrimógenos
a gente de tu pueblo, Bonus Army».
Son veteranos que protestan por un bono
en la calle. Ordenó: «Ve con la fuerza represiva.
Sácalos del área, Patton.
Que no se vean ni a millas del Congreso.
Cállalos, ajótales tus perros de la ira.
Es orden del Pentágono.
Que no te importe que sean americanos,
hoy son inconformes y fastidian.
Duro con ellos, duro, Patton».
Y como si avanzaras, junto al brigadier Pershing,
del Octavo Regimiento de la Caballería,
contra los mugres bandidos de Pancho,
obedecíste. Pasaste por encima de tu hermano.
3.
Lo siento. Yo soy de los que no quiere
ni la sombra de tales espartanos.
No importa su ingreso en la Orden Kappa Alpha
ni que en la Primera Guerra se haya vuelto
Comandante; que me hables de Patton
es como si me hablaras del general Lisandro,
artífice de la victoria sobre Atenas,
quien impuso el gobierno de los Treinta Tiranos,
no me converses sobree hombres que no sonríen,
tensos, rígidos, que dan bofetadas
al subalterno enfermo.
Mejores formas hay de exigirles
que sean corteses, disciplinados, humanos.
No. De ellos no porque la justicia que saben
se la hacen con el sable o la eficiencia
en el manejo del Colt Peacemaker.
Mucho antes de su servicio en la escuela
de tanqueros en Langres, Francia,
yo lo llamé un asesino, expedicionario,
espartano en el sentido que describe
Jenofonte cuando narra las batallas
de los Diez Mil y los sátrapas,
Tisafernes en lucha contra Agesilao.
Fíjate cómo son tus héroes y cómo
su ejército; mira yo prefiero diez mil monjitas
que fabriquen ronpope a un miltar
de esos. Lo siento. Yo soy de los que no quiere
ni la sombra de tales espartanos.
I mean, I was in a unit that was responsible for My Lai.Y usted cubriéndoles las espaldas...
I got there after My Lai happened. So, in war, these sorts
of horrible things happen every now and again,
but they are still to be deplored: Colin Powell,
en declaraciones en 2004 ante Larry King TV-Show
Más de veinte años en servicio antes de asentarse
en Fort Carson, Colorado, ¿lo imagina?
... y ni uno que haya dicho que es un líder de mierda,
monigote negro, hasta hoy que sucede.
Fíjese bien, ¿quién lo dijo?
El Comandante, uno que piensa que usted
no merece promociones. Seguro está celoso
de su fidelidad a la Nación. Esos jijos
desujijurria simiente son Hudachek
con los huevos blindados, tan malagradecidos.
Si a usted que ascendió a capitán y coronel
le cuelgan embelecos, lo miran de pies
a cabeza y se le cagan encimita de su alma,
¿qué no será con otros, los realmente blandos,
indisciplinados, moclecas, cobardachos?
Pero usted es de lo mejor del Bronx.
No niegue a Harlem, usted no es de lo peor.
Sí supo qué es vivir, crecer, rifársela
en el barrio, salir de la escuela pública,
graduarse en Morris High,
llegar al City Collegue.
Verse jodido entre puertorriqueños,
maldito de italianos. Usted, desde muy joven,
fue modelo para mí. Colin, usted mismo,
hijo de jamaiquinos, mandadero cordial
del Harlem de puertorros y judíos.
Pero hoy John Hudachek, su comandante,
lo pone en la picota. Usted no es eficiente.
Debe estar siempre en las sombras.
Utilizarse para esas tareas menores de matanzas
en archipiélagos de mierda
con las cuales Gaspar Weinberger
perfecciona su anticomunismo declarado.
Pensemos en la invasión de Grenada (1983),
meta su mano con él, joda al Caribe de su ancestro
(total, ya usted no es antillano; ni es nominalmente
jamaiquino, negro caribeño de embuste,
yankee por opción de entendimiento].
Entonces, vaya a Libia y diga
a Muammar Ghaddafy
[con un lenguaje de bombardeos aéreos]
que, desde antes de 1986, usted observa
que es más que coronel
es un Jacal / un perro / de los que caga
el obelisco de Ramsés II,
deje de ser caballero
y saque el yankee prepotentes.
Jódalo con su nombre y ancestro
porque él es Mamaris Khadafis reencarnado.
El voraz jacal de Occidente.
El voraz jacal del Sur.
Es que los libios odian todos los imperios
sea el romano, el egipcio y de paso
a Italia y a los Estados Unidos.
Dígale a los libios que son unos llorones
y, para joder, socialistas e islámicos.
2.
Cuando me enteré de la carta de Tom Glen
(el soldado de la Brigada de Infantería Ligera 11th),
que informa que están matando viciosamente
a los aldeanos de My Lai, yo no pude
creer que seas tú, Colin Powell,
el que digas: «Nuestras tropas y los vietnamitas
llevamos relaciones excelentes».
Tú, tapándoles la espalda
a esas bestias asesinas fuera de control.
No, no, Colin, mi general, ya eso es demasiado.
O blanquean las noticias con tu consentimiento
[«Whitewashing the news of the massacre»],
o has perdido la vergüenza y eres cómplice.
Díme si estabas allí, o si lo víste todo.
Díme cuánto hay que callar para ascender
de Teniente a Coronel, de coronel a Brigadier
y alcanzar, pese a que no te creas tapachín,
la Comandancia del V Corps en Frankfurt
o la jefatura en Fort McPherson, Georgia.
Mi General, usted tiene más vida que un gato.
Nada mal para haber nacido de Lutero,
el jamaiquino al que le dicen Don Teófilo,
nada mal para un cabrón del Sur del Bronx,
con voz timbrada y antecedentes iniciales
en el ROTC, en la Reserva del City College.
Nada mal para un padre palancudo en la FCC
y un cadete que se llama espiritual
porque cree que con fraternos
del Pershing Rifles puede
«hallarse a sí mismo».
Usted, digamos que por 35 años o más,
se ha ganado la vida de tal modo
que yo no quisiera por modelo,
aunque vengamos del mismo lugar,
la misma escuela, el mismo
colegio, la misma meta del MBA
The George Washington University
la misma mierda de ser negros en América
y carne de cañón en el ejército...
3.
Tú fuíste herido al pisar una trampa de cañutos,
punji stake. Entraste, como invasor aramado
donde se batalla la victoria de la independencia,
a las áreas prohibidas de Viet-Cong,
coño respeta éso, al menos
(¿y qué querías, que el enemigo aplaudiera?
¿que echara rosas a tu paso?)
Pendejo: otros hermanos jamás regresaron.
Otros se negaron a SMO. Ni obligados
ni voluntariamente atacaremos a Vietnam.
Ho Chi Minh es un independentista. Un libertador.
La muerte sabe a quién sepulta
en desgracia. Vietnam fue mucha muerte
y mucha sangre. Tú date por buen servido.
El ARMY te dio salario de general. Prestigio.
Carrera. Tienes más vidas que un gato
y 30 años y pico alentando a los matachines
a que defiendan las satrapías del Imperio Americano.
Donde a tí te hirieron, a otros sí que los matan
(tú sabes, dejemos a los bro's a un lado.
No te hablo ahora sobre los muertos míos).
He leído sobre Operation Rolling Thunder
y las muertes civiles por tus bombardeos:
promedian entre 52,000 y 182,000. Seguro
que también eso callas en tus memorias,
oficiales confesiones de mutismo.
Tú sabías que, en Norvietnam, campesinos,
niños, mujeres desarmadas, ancianos, el monto
del ultraje, sería varios millones de víctimas,
muertos y heridos.
.
Tú sabes qué asesoraste desde el '62
y es tan falso o tan manipulado lo que escribes:
«Las tropas gringas y yo, las tropas vietnamitas
y las mías tenemos relaciones excelentes».
Con razón, mi general, te dieron rangos
y regresas a buscarte a tí mismo
en medallas de Vietnam,
en terceras divisiones armadas de Alemania.
Si te hubieses quedado en el Sur del Bronx,
no te habrías divertido con el excéntrico
General Henry Gunfighter Emerson
ni habría sido necesario que sintonizaras
en las noches la tele para ver Brian's Song.
Acá por armonía racial
y ganarse el amor o el respeto aprobativo
la gente se rompía la cara a puños con el blanco,
salía a la calle, entraba en marchas,
se exponía a los motines.
Se hacía pantera negra, como Malcolm X,
o bautista para escuchar a Martin Luther,
Gandhi de ébano macizo.
Acá no estabas oculto bajo las faldas
de la Gran Armada, la Marina, la Infantería,
las flotas, las Terceras Divisiones,
aquí no fue cuestión de que oyeras a Elvis Presley.
Para sentir que servías a la unidad
de patria y pueblo, venía
la misma policía de tu ciudad a golpear
con sus garrotes tu cráneo, venía a provocar,
a llamarte negro hediondo, negro de mierda
como te dijera alguna vez
tu Comandante en Colorado.
Que no mereces promociones.
Que eres un ineficiente.
Que te falta liderazgo.
Que en el fondo eres un suplafaltas,
un chota, blandengue, como la mayoría
de los negros, el llorón comecandela,
el parásito pobre, resentido, síndrome esclavo.
Aquí te odiaba todavía el que te hizo jefe
de los Jefe Adjuntos de Comandancias
y becario de Nixon y urden, por obsequiarte
y fingir sus amores espectrales Colin,
que tú cargues la culpa, tú solo,
con ese fardo en la espalda,
las matazones de civiles:
* Por comienzo, los 504 de My Lai
(el 16 de marzo de 1968)
* Casi 6000 civiles en Hue durante la Ofensiva del Tet
* Por lo menos, 5,000 en la Operation Speedy Express
* ¿Qué tal los que huyeron camino a Tuy-Hoa
y desparecieron? Son 155,000 civiles
muertos y enterrados por arte de magia
bajo tu gracia supervisante de asesor de asesores.
4.
Mi general, viejo modelo Colin,
casi diría que eres como
John Hudachek declara
en su efficiency evaluation:
un líder de cuarta,
cómplice de la Secretaría de Defensa,
one who should not be promoted.
Díme, porque ésto será definitivo,
Colin Powell, ¿tiene Iraq las susodichas armas
de exterminio, se vale que la nación vaya
y se las quite? ¿O eres de veras un cómplice
de Bush, como antes de Nixon
o de Gaspar Weinberger?
13-08-2006
Todo lo que se urge dolorosamente, lo que importa,
a mi amiga Dilia Calderas, poeta venezolana
La poesía no está capacitada para originar cambios sociales ni históricos. No es un instrumento. Ahora bien, lo que sí hace es afinar e intensificar las conciencias. Crea una calidad de pensamiento que tiene que ver con la observación y con la crítica de los hechos, y tiene que ver también con el deseo de que éstos sean simultáneamente hermosos y justos: Antonio Gamoneda — Fragmento de su discurso al recibir el Premio Cervantes en 2006
lo que el poeta se afana por decir, te mienta,
se instala en tus mitos y leyendas,
estremece al saber de tí, padre del Ego,
pluralizador del Dolor.
Tú eres la enfermedad, cualquiera sea
su germen, su virus, su patología.
Tú, el que chulea la confusión, el que en un vaso
de agua agitas las tormentas,
el que juegas rudo con el defecto humano,
el que divides al pobre para lama del poderoso
el ano, tú, el que matas a tu hermano y engañas
por un plato de lentejas, el que no sabe
lo que es hacerse Venerable, el que escala
hasta el poder, con mierda en el cerebro
y una partida de cómplices matones por apoyo,
todo lo que se urge que se exprese
como si de ésto dependiera la vida de la madre
y conocer a los príncipes de la eternidad
(cuando de veras crees que ellos existen)
se puso en esta mano de cinco dedos.
A la mano de la Diosa del Cielo / Nuit /
léela como un libro. Un panfleto rebelde,
un poema subversivo, un emergente salmo.
Cree que ella bajó a la tierra de Sibú
tén esa tosudez de creerlo, hoy que la mucha teoría
afloja a los valientes, los circula en un cofre
o una torre de marfil de puñeteros.
Cree que ella nos habló con el lenguaje seboruco,
jíbaro, salvaje lenguaje de arroz con papas y frijoles,
nos dio este diccionario de praxis y dolor
que clama a Ella, a Isis y al hermano,
al esposo, al ciudadano, al que tiene que joderse
cuando se vive entre tribus que apenas
han aprendido el bien comunicarse.
Las muchas palabras matan más que el miedo.
Queremos que la redención venga de la tele,
la elegancia, no de un cocodrilo
del pantano.
Y mira a qué tarea me induce la Voz
del señor santo, Toth que me conversa desde el viento,
mira lo que me dice que está escrito en las manos
como cinco hijos del amor de Nuit para el mundo
y cinco dedos de amor que cierran
todos los puños de izquierda y de derecha
entre trabajadores.
(1) Que uno de ellos es la Antítesis del Otro,
que uno es el primero, el más viejo, el más sabio.
(2) Que un dedo de Seth es capaz de matar
al más antiguo corazón, el centro del servicio,
y hacer a restantes pordioseros, meñiques
que no sirven ni para un carajo.
Mira lo que me dice para que yo sea un profeta
y me asome a trepidar como un cocodrilo
salido del pantano: (3) Que Isis me ha parido
en un lago de Burlos, (4) que el tío Seth
merece un escarmiento, porque es la explotación
y la guerra, la miseria de todos sus hermanos.
(5) Que saque de los cofres mi poema
de rebelión y de combate
(después que venga el perdón,
primero la disposición
a pedir cuentas a culpables),
a desautorizarlos hoy y para siempre;
(6) que lo haga por las mujeres
a quien Isis enseñara sus artes curaderas,
además del consuelo, el parir nuevos soles
y cuidarse del parto;
(7) que lo haga por tejedoras
porque aún zurcen e hilvanan hilados de esperanza.
(8) Que recuerde a los osirianos que labran campos
y que, si bien ejecutan sus guerras, las batallan
para conocimiento, instruyendo al salvaje.
Mira lo que me ha dicho la madre iraquí
que buscaba un cuerpo desmembrado
[ese cadáver disperso, al azar bombardeado
por cazadores homicidas de este mundo,
ese cadáver que yacería diezmado en trocitos lo mismo
en Buto que en Vietnam, lo mismo en selvas bolivianas
que en suburbios de Cali, o barrios de Tijuana,
Afganistán, Bosnia o Los Angeles].
Me rogó: (9) Ayúdame a dar fin
a quienes tornan doloroso mi peregrinaje.
Yo soy la Historia, hijo mío, madre del malvado
y el bendito; quiero tu palabra solidaria.
(10) Suma tus textos.
En el pantano humano, no hay
nada más perverso que el Ego, ayúdame
a buscar asesinos egoicos y darles muerte,
vamos por el que es más grande,
padre de todos ellos.
Es Seth y hay que decapitarlo.
06-09-2000
a mi amiga Michelle Prevel y al pueblo haitianoVive en un país que defiende la esperanza,
aún no cuajada. Puede que él no llegue ni a los 50 años.
Hay edades límites en su país. En promedio,
no se vive más de eso en la Tierra de las Montañas
y los viejos dioses arahuacos.
Menos de un tercio de la gente sabe
si habrá qué comer ese día, esa noche,
a la siguiente mañana.
Vive en un país donde el hambre se halla
dondequiera y se agradece
dar una limosna al pordiosero.
La mitad de la gente no sabe lo que es agua potable.
La mitad de la niñez, en cualquier pueblo que vayas
si estás tu en la tierra de ese hombre, es desnutrido.
Dos terceras partes de la gente
allí siquiera ha visto un bombillo.
La electricidad es invento
que tan pocos conocen.
Es cosa de extrajeros,
es cosa de maestros,
es un evangelio del futuro.
Es que los pobres del pueblo
(al que este hombre
pertenece, a su defecto)
a la electricidad jamás se dio acceso
y lo que sobra, como sentimiento,
es el coraje que vuelca a casi todos
a las calles a gritar como rebeldes.
El precio del arroz subió un 15%,
el desempleo no baja y la presencia
de tropas origina más fastidio que orden,
porque el odio es lo unico que parece abundante
en un pueblo como éste, donde la ONU ha invitado
dizque en misión humanitaria
a 9,000 efectivos de metralla al patrullaje.
Son soldados blancos que vigilan a negros.
Todos dispuestos, por mandato,
a quitar de las bocas su grito de protesta
y de esperanza: el negro que camine silencioso
o que no provoque.
Le sobraría un balazo en las sienes
por la ONU, por la FAO.
Son razones y mandatos
humanitarios simplemente.
El hombre vive en un país
donde ser negro quiere decir salvaje
(donde la crisis energética es no sólo asunto
del combustible ausente, sin luz eléctrica
en las calles ni en las casas. mienta la energía
que roban los vampiros, hambreadores).
Aquí nadie da trabajo ni construye.
Aquí se hará corrales [para que sobrevivan]
pero no infraestructura. Y es lo que observa
este hombres con las ganas de irse.
Nadie ofrece su fuerza productiva, su mano
anhelosa de trabajo, más barata
que el haitiano y la sociedad capitalista mundial
proteje a su manera ese recurso, dice que
hay que tenerlos en observación humanitaria;
no permitir que tengan satisfechos apetitos,
panza llena, amores por el lujo,
las gratas conveniencias.
Se necesita un esclavo, técnicamente libre,
pero siempre dependiente y disponible.
Un hombre que camina la ciudad de Puerto Prince
medita en todo ésto, lleno de hambre
y también de esperanza.
14-07-2000
Aldus namen de stedinge eren ende:Quienes viven a lo largo de tu orilla, Rin,
Thus the Stedingers met their end:
Saxon Chronicles
son valientes, orgullosos, aún cubiertos por las aguas
de la boca de Tu flujo turbulento que avanza hasta el Bajío.
Cierto es que te has quejado: «No queremos ser siervos»,
Estás en la mirilla del Obispo de Bremen.
Te odia, pueblo mío.
A las adolescentes campesinas se las roban.
Cuando van con sus madres a los mercados
las atacan en caminos y se las llevan a fortalezas
y ciudadelas de tipo romano-carolingio.
El Conde de Oldenburg las reclama
para su servidumbre y quiere
a frisones en rodillas,
tú no te dejes.
No agradezcas que te digan que son
de Dios, su santa gente.
Son los apropiadores que envilecen.
Entiendo que con tus campesinos
no te personas, sino en ira.
Algunos han saqueado monasterios,
van a rescatar a sus hijas
y mujeres; odian a quienes las forzan
al trabajo obligatorio.
Han dejado de temer a enemigos que no ven,
super-Entes y demonios.
«Ustedes, condes y obispos,
son enemigos y verdaderos demonios».
Quienes viven a lo largo de la orilla del Imperio
(que los Dominicos administran en nombre
de Federico II en el Norte Germánico),
ya piensan en sus términos.
Son librepensadores y por eso están excomulgados.
Contra ellos se difama,
porque no admiten culpas que no tienen,
no aprueban sacramentos de esa gente fornicaria
y homicidia, hipócritas ocultos en sotanas.
No te animan a reconstruir iglesias que se arruinan
en invierno, o por el paso de los Karmas miseriosos.
Tú, con quienes viven a lo largo de la Orilla,
como algodoneros, has definido a tu Dios
como el Señor de los cultivos
y el campesino es el verdadero
y fecundo sacerdote
a quien besarás la mano, no a parásitos.
Los frisones no admiten el Fin del Mundo
no quieren otro paraíso que sus pradejones,
cosechas de algodonales a lo largo del Wesser.
Dicho fue por las bulas de sínodos y huestes
del Papado, que vendrá el castigo: «Preparen sus cuerpos
para el fuego. Van a purificarlos». De Minden vendrá
la represión y la hoguera para el frisón de Bremen.
Quieren 8,000 cadáveres, uno a uno contados,
y uno será el tuyo, amigo mío, el tuyo, campesino.
03-02-1988
Antes del surgimiento del Estado nacional,
ganado fuimos, hatos de reses
alcanzadas por el Dueño de Todo,
el Absoluto rey, el propietario,
el Seudo-Príncipe y sus feudos.
Res, bestia sufriente, fue el que siembra
sin lucro para sí, perpetuidad de salario
y después con sudor, cansancio,
ingratitudes, eslabón del ciclo de carencias.
Cosa y res, la mano laborante, la clase obrera
y esclavos en el conjunto, reses y bestias.
El minero, cosa y res, herencia
en molinos, bajo el polvo.
Res, el hilandero que, con telares,
viste a ricos y pobres y surte mantas
y sombreros a gregarios animales: los pobres.
César Chávez y sus hermanos en la pizca,
se liberan y protestan, pero aún están
entre ganado con el grito: Sí se puede.
Gajes del oficio, las tareas infames.
Gajos sin oficio, los explotadores.
Cabestreros, artesanos aún,
viejos zorros del establo.
La vox populi, vox Dei
desde el Imperio Romano
fue Gran Mentira, la palabra vacía.
Instrumento de obispos impuros y tiranos.
La nobleza hereditaria, parásitos de siglos,
vendepatrias con la clase propietaria,
aliados. Ellos justificaron en Dios, furia vacía,
su autoridad de censura y exterminio:
vox tu es; et nihil praeterea.
*
El principio de las leyes naturales
(que siempre estuvo ahí, el contrario
en el momento sicológico, Das Momentum,
diciéndonos humanos, sublimes, oportunos)
se escondía, se ultrajaba, se jugaba
con las suertes al Olvido.
Psique, el Alma tan gloriosa,
se fue, vagabunda, de la carne.
Ahora es la bestia, sin el Eros de su Genio.
Su energía, su Providencia grata, fue extinguida.
sin el movimiento eterno de la Causa.
En el cautiverio de Venus, ella es la res,
la nueva bestia que labora, la cosa humana
esclavizada por la Voz vacía, dominada
tan cruelmente por los años, la Historia.
*
Ahora como la Carne sobre ruedas
es Hollywood, señal de sexo:
Frida Kahlo, la Doña / María Félix, La Monroe,
Madonna, Gloria Trevi, diga usted
cómo desfigura el ideario
de la res más hermosa.
Como con reses, se ha traficado
con la varonía; se han malquerido
a mujeres y niños; se ha intentado
la mala auto-evidencia de lo humano.
Quema como el aceite salpicado
sobre el pecho de Cupido, la soledad
y el olvido, la luz de lámpara señera,
combustible natural de los derechos,
curiosidad exhausta y reprendida.
*
Res es el hombre cuya vida el Estado la censura
con cárcel, hostigamiento y condenas a muerte.
Carne de cañón, la juventud lanzada
a las batallas por las guerras
de un estado contra otro y apetencias
de ajenos capitales.
Bestia es la mujer que ante la ley
no tiene protecciones.
Res, la mujer prostituída
para el placer de sus explotadores.
Ganado humano, vivo en las alienaciones
y el subempleo, oprobioso e ingrato;
bestias y reses, los enfermos,
que son sin otra opción que la muerte.
Res el ciudadano sofocado
por las deudas,
el prejuicio y los impuestos.
*
La guerra estalla y se completa a la sorda,
perfectamente insigne y sola.
Elude confesar su presencia.
Es retrechera.
Está ahí, mundana, vaga sin sosiego
en las curvas, se trasiega
como simulacro en las rectas
y se cambia de nombres.
Se la rifa en las rijas.
En contínuas ocupaciones
esa cicata putezuela miente
pero enamora con su viejo encanto.
La guerra oficia retozonamente.
Es una hembra de clazol y una furcia
vestida de cuascle que al miedo hace ciscos.
Con lo discontínuo rejuvenece lo añejo.
Ninguno adivina su momemtum.
Como las aguas pluviales de las rieras
esconde sus peñascos, afila el precipicio.
Por eso viene y va como esencia de manos lastimadas
y ahogo. Todo lo que se comporta
como premura se parece a su saldo
de escombros en los cañocales,
cadáveres desangrados en su lecho.
Seres de rúbrica, los soldados
que, en medio de los alaridos, aúpan
al poderoso que da con victorias
la ofrenda de sangre y sexo.
Cuando más lejana parece
es el sonido que rumora:
¡aquí estoy, aquí vengo!
Y un retiñir la vuelve concha para la espada,
cuchillo calado para la bayoneta.
... ¡pero, consuélense, gigantes,
hijos de Reto y Cálcis, esa anciana
de los días, esa bicha del Tiempo,
se parece al flujo los vendavales,
a los escalofríos! ¡A los delirios,
al orgasmo bestial en lo oscuro!
Es recontina, lujuriosa, amante
que sonsaca, sacatrapos, con inquietos labios
que besan, con muslos exuberantes que inciltan.
Ella nos mete el resuello en lo profundo
del cuerpo, o del delirio y, en frenesí
o en asombro, conocemos la paz
porque ella existe
para el épico, antiquísimo y feroz
coito de la vida.
8-8-1988
Lo peor que al mundo puede que suceda
es que se llene de una ira contenida
que no lo lleve a ningún lado.
Que el orgullo perfeccionista no le permita
el ritmo de algún paso hacia una etapa anhelada
que sea justa. Que la ansiedad lo mate
a medio camino, que la sonrisa se le pierda
a mitad de la cara, que no haya una caricia
ni para un niño dormido.
Enfermas emociones son una batalla
que se pierde, aunque sean evitables
no conteniendo su causa como si fuera
el único tesoro, sustituyente de esperanza.
Un enemigo aventaja si nos fatiga los músculos.
Todo hará para que caigamos en sus manos.
Un guerrero auxiliante dulcifica el insomnio
para darnos el arma generosa que nos falta:
casi siempre, optimismo, sonrisa.
... porque la solidaridad es como cartuchera
de municiones cargadas, como el auxilio mutuo.
Lo peor que puede suceder es
que no querramos su buena compañía.
Y le entreguemos el riñón, con la esperanza.
02-02-1998
al Compañero Hugo Chávez FríasNo es para sojuzgar al mundo,
. . . the American continents, by the free and independent condition which they have assumed and maintain, are henceforth not to be considered as subjects for future colonization by any European Power: James Monroe
no es por causa de opresión
para lo que el Estado nacional ha surgido.
Y usted lo entiende, John, pero no todos
lo entienden. Pocos son y es triste.
Quiero que aconseje al nuevo virginiano,
a él, a James, a Mr. Monroe, porque ha peleado
contra el coloniaje, él se prefigura
varón íntegro.
Un hombre mesurado.
Es indispensable que se mire hacia el Sur
y se vea, no sólo a España y la Florida,
o a Cuba llena de mercenarios y gringos
que la compran por tanto hijodeputa
que la vende, por sacarinocracia,
hay quien no la merece.
Es deseable que entienda a la Luisiana
y no se deje llevar por más territorialismo.
El ama a Francia, pero no todo francés
ama a su hermano, al negro.
2.
Invoco la memoria de James
en el Ejército Continental de Washington
cuando él dio sus batallas.
Lo recuerdo tan juvenil, fiero anti-federalista
en la Convención de Virginia en 1790,
hábil negociador, siempre amigo de Francia:
la Compra de Luisiana es un premio,
o un regalo de Dios a América
por su causa; pero tiene sus peros...
La codicia y la opresión no es cosa de distancias
entre un Imperio y otro, también se sostiene
desde dentro; muy cercanamente,
si el hombre la atesora, corazón adentro.
Entiendo por qué fue jeffersoniano.
Es que ambos son valientes;
Thomas y James parecen haber nacido
como hermanos; tienen algo muy francés
que no es el atropello,
luz como revolucionarios.
Del presidente Jefferson recuerdo el año
cuando tropas francesas entraron a New Orleans.
Cuando enviaron contingentes a la isla de Santo Domingo.
Iban a reprimir sublevaciones, a terminar
el derechos de depósitos, derechos navegatorios,
destruirían el comercio que los EE.UU.
pactó para mutuo beneficio.
Monroe y Jefferson se portaron
a la altura necesaria. Los entiendo,
También pienso en usted, John Quincy.
Hoy, que todo el hemisferio está desechando a los amos,
está llegando la era de Nuevas Naciones
y James se preocupa por cosas necesarias
para las patrias nuevas y el mundo.
3.
¿Reconocerá él a las nuevas hermanas
que han combatido tanto, desde el 1800?
¿Entenderá a Miranda, a Sucre, a Bolívar?
Es que van más de 20 años y está pensando
sólo en que España debe soltar la Florida.
No todo acaba con la Compra de Luisiana.
A la América Latina no debe tratársela
con miedo de racismo,
con voluntad excluyente.
Al buen James, lo escucho en medio
de tan aguda depresión de las finanzas.
Sí, veo cómo debate con esclavistas bravos
del Territorio de Missouri,
cómo se inventa viajes de Buena Voluntad,
cómo preconiza The Era of Good Feelings,
pero se lo comen vivo.
El Congreso es amargo y el gobierno es saboteante
y asesino todavía... En su Gabinete está
el sureño John Caldwell Calhoun,
Secretario de Guerra, y mira cómo se conmociona
mi voz al mencionarlo. Es mal augurio
aunque me alegra que seas, Adams,
Secretario de Estado.
4.
Calhoun es peligroso,
es el Nulificador, vocero de la esclavitud
y del racismo. El no es como usted, John Adams.
Nos llevará a la guerra y al desastre,
a la crisis constitucional.
Vendrá la prueba dolorosa
del Pacto Corrupto, vendrá la Secesión,
con sus olas de muerte, y las mentiras
de los males necesarios, opresores.
La esclavitud, por ejemplo.
No es a Jefferson ni a Madison
a quienes más temo. Es a Calhoun
porque él está junto a James, muy cerca tuyo.
El inyecta veneno.
Y brindará por la ruptura federal,
contra la República soberana
y el gobierno surgido.
No es para sojuzgar al mundo,
no es por causa de opresión de unos y otros
para lo que nació el Estado nacional
con Washington y Monroe. Contigo, Adams.
Y usted lo entiende, John, pero no todos
lo entienden. Son pocos y es triste.
28-07-2000
*
a Pablo González CasanovaHay una cáfila dominadora, subhumana, excluyente.
Una casta genocida, homofóbica, misógina,
homicida, que se inventó la estrategia
de opresión permanente de los mundos.
Para ellos, hay una humanidad innecesaria.
Una necesidad de control de poblaciones.
Históricamente, son ellos quienes urden
que no crezcan y que no se organicen.
Que se mueran de hambre, que no se multipliquen.
Que los roben, los encarcelen, los esclavicen.
Que los maten hasta que no circulen.
Pablo los llamó los asesinos de la Pacha-mama,
enemigos de la Madre Tierra, la Naturaleza misma
tan magnánimamente paridora, ubérrima,
generosa en sustancia, porque la Madre
da el pasto a la oveja, la llama, a todo animal terrestre.
Ella da todo fruto, todo río, toda selva,
y en sus lagos, los peces, y en la navas
el hombre, la cultura agraria.
*
Hay una cáfila de metaciencia criminal,
urbana, intelectiva, que se inventa los modelos
de realidad infecunda. Prejuicios malthusianos.
Con la cultura oprobiosa se engañan,
ignorantemente satisfechos,
cruelmente homicidas.
Son insensibles a la edad del mundo
y a toda providencia natural, ya sea el paisaje
o la geografía humana, planetaria.
Para ellos es su ciclo humano de egoísmo.
Quieren vivir, pero que no viva el futuro.
Sólo sus mogrollos programados
de acervo hereditario, míseros patrimonios.
No miran más allá de su lujuria cotidiana.
Fornican con sus apellidos, con sus cacicazgos
de virtual obsolescencia. Creen que pueden
apropiarse del samsara universal, evolucionario.
Grupos son provisionarios, tosudez
de la tacañaría, visión miope de los cavernarios
que cultivan fantasmagoría, privilegio
del poder trasnochado; son asesinos arcaicos.
Sus aldeas datan de remotos expedientes;
pero hoy se imponen de Vietnam a Guatemala.
A los indígenas recluyen en las reservaciones.
En Africa del Sur, dan los batustanes
y campos de concentración en Palestina.
Al globo de su economía neoliberal y assinante
lo conciben como Granja de Animales.
Es la utopía del horror que originó los ghettos
y campos de tortura de Hitler y Ariel Sharon.
Y hoy los ciberántropos pretenden
como el sueño-pesadilla
que debe consumarse para fines del siglo.
13-01-1991
No es necesariamente que te amer.
No sé mucho sobre amor, no soy sublime;
pero tu estado emocional me conmueve
hoy que voy a combate.
Tú sufres y, seguro... es el hambre
que asalta tu casa, diariamente.
Esa ausencia del varón que te dio sustento.
O el hambre te acompaña y lloras.
Ese fantasma no se va de tus niños.
Se burla en tu presencia con escuálidos huesos,
con ojos tristes, saltones, apagados.
Tengo que comprender ese gesto conturbado
que te desanima, tengo que estudiar
cómo ayudarte; tengo que compadecerte.
¡Pero también me voy! ... Vine a decírtelo.
Todo lo que pueda lo intentaré contigo.
El tiempo es poco y la tarea es inmensa.
Estudiará la causa que te prostra.
Pelearé contra ella. Lo prometo.
28-12-2000
*
Soy el inocente que siempre obedezco,
el soldado de plomo, la cicatriz del pecho ajeno;
el ciudadano, el moscamuerta honesto,
el aguafiestas santo, el que inventó la fe
para iniciar la cruzada de las que minan puertos
y envenenan ríos, o queman pastizales.
Reparto mendrugos,
me paseo por las tumbas con estómago
de hierro y la frente alta
por deber cumplido;
yo soy el héroe de la pata chueca,
quien de las greñas levanto calaveras
de niñas decapitadas, carne de cañón
de My Lai y Song Me entre bambúes,
y a mi tierra regreso
como un cupido alado,
ángel bochornosamente desnudo
con homicidios y rencor sublimizados.
Yo soy el Sacro Imperio
y la espada romana,
el que quiere al bizantino
con rodillas peladas
y una cultura de eunucos que aran la mar
de bitumul y azóe y sementeras ardientes,
aquellos sin sal en la mollera,
sin cánticos de placer,
sin aventura y sin curiosidad,
sin nada que ganar en el paisaje.
Como el rajputa de Kana Uj,
doy la ley antes que Moisés
y desfiguro mandalas
para que los arios vocalicen
sus gárgaras de gathas
mientras la negra piel se revienta.
Como franco que invade la Bohemia,
abro la Gran Cantina
y juego con mis naipes
a las suertes con la gitanada y los tahures;
yo soy la Europa de la Edad de las Tinieblas
y el que trajo la plaga que carcome
y las sarnas y las viruelas y la sífilis.
Y soy el consolado
con comenzón virilicente
que exorcizo a puro coito a los demonios.
No se me burlará en la Danza de la Muerte;
yo soy Eric el Rojo en la colonia vikinga
y Olaf de Noruega en el cerco de Londres
y Swey de Dinamarca que busca lo mismo
y soy el inglés sobre el celta,
el godo sobre el romano.
Yo soy la tribu eslava
que Alemania aturde
y el judaismo mesopotámico
filtrado hasta Navarra,
soy el danés que escapa a Normandía.
El veterano, hijo del batallón
de los que nada debo,
sino mi comando de humanitarismo,
echar entre bocas del hambre
estas limosnas federales de pan,
toques de queda, refugios y alambradas,
yo soy el que diseño el Destino Manifiesto
y el que abro los mercados,
la voz de la deténte...
2.
Por obediencia, ¿se habrá de renunciar
a valores reales, a principios?
Por disciplina y deber:
¿tendrá cualquier horda en uniforme
que ladrar rumbo a villas, a su paso,
ruidosos zancos de falsos inocentes.
Para mí, son perros que masacran civiles
antes de dar veinte mil dentelladas a sus iguales.
Nada ha sido más retrógrado
(ni aún Nimrod)
que estos tiempos
que armarn el rostro humano
con rangos de rencor indefinido
y marchan a matar, organizadamente,
con ciego impulso
en aras de ofrenda amarga
tras sus ritos censurantes y sangrientos.
01-04-1999
Sending prisoners overseas to extract information through water torture, removal of toenails and fingernails, beatings, and electrocution at the request of US officials is inhumane and must be stopped: US Congressman Edmund Markey, March 12, 2005Obama: los torturadores son enfermos patológicos,
It has been immaterial to the critics that I have been a strong opponent of many of the policies of the Bush administration, such as the preemptive war in Iraq and coercive interrogation tactics, to include waterboarding... The fact that I was not involved in the decision-making process for any of these controversial policies and actions has been ignored: John Brennan, experto en Contraterrorismo
criminales, no importa el bando del que vengan. Lo son.
Tu antecesor tiene una mente indulgente, permisiva,
y es uno de ellos. Basta ver en sus ojos y es como ver
a Torquemada. Y Condolezza es su cómplice
y McCain, su compinche.
He sido el observador sin voto. Voz que les dijo
«Yo me opongo». Un combatiente enemigo que lo sea,
si lo es, pero ante evidencia de supervisiones judiciales.
De lo contrario, sólo nos haremos victimarios.
«Ustedes están fortaleciendo al enemigo».
Es la mucha tortura lo que fanatiza los odios
en tantos pueblos árabes. «Yo me opongo».
Pero el país retiene en cárceles, sin cargos formales
y sin juicio, a quienes les da la gana. Es la forma de justificar
ante la prensa sus corillos histéricos: «Este país está
lleno de gandallas; ya no se puede confiar ni en el vecino».
Considérame para el cargo, Obama;
no soy como Casey ni Hayden; no haría
detenciones secretas ni arbitrarias. Ni instalaría
cárceles en cualquier lugar del mundo.
En Norteamérica ya tenemos 2.2 millones de cautivos
en el sistema doméstico. Y cuesta mucho.
Es el contribuyente quien paga.
¿Es orden que un país se trague a su propios ciudadanos?
Hemos vuelto, creo yo, a preolímpicos tiempos de Saturno.
Somos carceleros de la Humanidad.
Tenemos un Nuevo Orden de argollas y barrotes.
El humanismo que soñaran los Padres Fundadores
lo hemos convertido en evangelio policíaco
y en brutales e inmorales tribunales de inquisidores.
Supe acerca del muchacho iraquí al que obligaron
a fumarse de corrido dos paquetes de tabaco.
Violaban su respiración y sus pulmones.
El tenía las manos atadas y nunca había fumado.
Obama, mira lo que hacen los republicanos
cuando predican democracia; mira el estilo
de McCain. Posiblemente, residuo de venganza
por la memoria de su cautiverio.
Hay soldados que son misericordiosos con los reos;
pero llega el torturador, enaltecido, autorizado,
y se vuelven brutales y ladinos. La jerarquía corrompe,
Obama. En la milicia la obediencia, desalma.
Más honesto que torturar pudiera ser
de plano el exterminio.
Yo supe del niño que agachó la cabeza,
avergonzado por la escena de ver a su padre desnudo,
humillado, cuando las tropas escupían sobre sus genitales.
¿Cómo decir, 'soy cristiano', 'tengo valores' y haber
participado en ésto?
¿Qué diferencia hay entre un matón
de los Carteles Mexicanos y un militar entrenado
en los EE.UU. si ambos secuestran subrepticiamente,
meten en una zanja, para tres días de frío,
al que llaman enemigo, o su blanco,
y vendan sus ojos, lo alimentan de comida en mal estado,
agua con sus gargajos y orines, y les desnudan
para que se vean al defecar unos delante de los otros?
2.
Condolezza, Hayden, Bush-McCain, te dirán que soy blando.
Que no celo los intereses nacionales,
pero que mi salario lo paga el Pentágono.
Que seré mediocre, no experto
contra el terrorismo,
¿qué opinas tú, nuevo Presidente?
... yo serviría a tu gobierno, pero depende
en qué estima tengas los derechos humanos.
Denunciaría el hacinamiento, torturas en campos
de detención secretos, existencia de reos
sin abogados ni contacto alguno con el mundo,
en prisiones fantasmales
que la Cruz Roja ignora
si son región de vivos
o de muertos. Ni los reos, saben si son almas
en penas, o espectros de sucesivos egos.
Puede que ya no sepan cuántos golpes
le dieron en sus cráneos; o cuántas bofetadas
en el rostro; puede que ya no importe
las congeladas donde se les dio tormento
y se les interrogó hasta escucharse el «Soy culpable»
(tan sólo por ser iraquí y haber nacido).
No sabrán sobre «the simulated drowning»
no sabrán su número entre 10,000 prisioneros.
No sabrá que en Abu Ghraib estuvieron
con los rostros cubiertos, pero desnudos
para que Lynndie England y Charles Graner
festejeran sus lujurias ante ellos.
No sabrán que la CIA designa «blacksites»
a sus cuarteles de tortura sistemática
y que él, el torturado, puede que haya pasado
hasta por 4 de ellos sea en Egipto, Siria,
Jordania o Guantánamo.
No sabrán que, en derecho, que hay necesidad
de un vínculo suyo con participación fáctica
en el conflicto armado. No es cosa de ser
meramente el simpatizante pasivo.
Bush ha autorizado la tortura,
que se 'desaparezcan'
a muchos captores y detenidos. Obama,
he sido observador y he dicho:
«Yo me opongo»,
pero se me desconocido y difamado.
Ahora mismo yo soy el sospechoso.
Se menciona mi nombre de maldito.
*
[a Gloria Gaitán, hija del prócer1. A quien sirvo
[«National country: the country made up of citizens in need of better socioeconomic conditions and greater sociopolitical freedom»: Dr. Jorge Eliécer Gaitán]
Hay un país nacional, un pueblo al que sirvo
recelado por la nación política,
el sector de pueblo, oligáquico, controlador
que juega a las luchas internas
y en su rudo juego, reprime, mata,
engaña, hurta, difama. Minoría poderosa
el país político que a la patria nacional
tiene en miseria y hambre de libertad sociopolítica.
El Partido Liberal, tan ortodoxo, conmigo
no se sincera, tiene su agenda sucia.
La guarda, no la muestra. Se desplaza
con sus privilegios a la tiniebla, ala segunda
de la patria política. Y los del Partido Conservador
ya son indialogables; pero, ¿quién no los conoce?
Son los más criminales, dueños del café,
ferrocarriles, herederos de la gran hacienda,
dueños de vida y poder, sobrinos y nietos
de las grandes dinastías, militares e ingenieros
que se reparten todo en la patria política
una vez que regresan de estudios en Luisiana
y, ¿qué tal es esa izquierda comunista?
inmadura, envidiosa, infantil como niños
que buscan a perretas de la madre gigante
que se llama «las Masas» / afecto que aún
no se han ganado en justicia.
2. No puedo ser conservador
Gente que no quiere mirarse al espejo
son los conservadores; les duele todavía
que se eduque al que es pobre.
Pero Eduardo Santos, dio a Jorge Eliécer
el Ministerio para que el Partido Liberal
en esta decenio del ’40
haga campañas alfabetizadoras.
La educación debe ser primero; la economía
participativa, democratizada, sin la virtud
del hombre educado, es imposible.
Y Gaitán dijo: Eduquemos al pueblo,
van a conocer las masas en qué precisamente creo:
«En tu cultura colombiano».
No en la sífilis de la mucha hembra y comadreo
ni en alcoholes por machismos y sentimentalidad barata».
Sepan de la esencia que está hecho este hombre,
el Dr. Gaitán, uno que no se vende
a las derechas y que no quiere que el colombiano sea
un alienado permanente en la patria política.
«Yo no puedo ser conservador», dice y se asusta
la gente de ese ala; «yo, más bien, soy socialista»
y se asusta la cúpula del Partido Liberal en que milita.
Ellos, conservadores y liberales, sin ningún compromoso
con el pobre, tienen el control de la tierra
«y yo creo en la reforma agraria,
en distribuir para mejor cultivar
en este país inmenso»; el campesino lo urge,
pero no los hacendados que cuidan
el segundo tesoro de su lucro:
sus cargos en la patria política.
3. ¿Qué de malo tiene un uniforme?
En esta ciudad tan populosa,
donde por falta de escrúpulos y decencia
de unos llamados listillos, el perverso viola y roba
pasajeros, hace chantaje y muerde en su millaje,
ensucia y envilece su gremio, ¿qué de malo hay
que comencemos a separar el grano de la paja
y hacer que el buen taxista, como el buen camionero,
vista con un uniforme y que el pueblo se habitúe
a preferir aquel que no se esconde en ropas
tan casuales, o en familiaridad inconveniente?
Este edicto de la Alcadía bogotana,
no rebaja a nadie… ¿De dónde surge esa jactancia
de creerse empresario / con sensitivas prosapias /
el que protesta que al conductor se le asigne uniforme?
Es por el bien del pueblo.
Es por el mejor servicio.
Es por dar protecciones.
Es por evitar que al pasajero se le chumbimba.
Puede que sea una reforma insignificante
mas el unforme cuida el transporte público y privado.
Identifica. Asigna un deber de honrar la marcha.
La confianza. El pasajero. Personaliza.
No ofende. No humilla. Se humilla quien no lo viste.
Aquí presento mi renuncia a 8 meses en el cargo.
Quiero ser alcalde de un pueblo que obedece
porque comprende y, en consecuencia. respalda,
dignifica a quien sirve… ¿Quién levanta trabas
a mi labor con pretextos tan nimios y miserables?
Si no hay respeto a la idea, de nada me sirve
el cargo. Renuncio. Quédense con un transporte
de tránsfugas, conductores ebrios y ladrones.
4. El candidato del pueblo
Recuerdo aquella Convención en una Plaza Pública.
Fue en 1945 cuando delante de millares de ojos
(el escenario total de la patria nacional, el país)
se escucharon los gritos de los liberales:
«¡Gaitán, Gaitán!», él era el preferido.
Nunca antes fue en una plaza abierta a todos
y digo todo, dentro y fuera del Partido, que se grita:
«A él, lo queremos». El es presidenciable.
Pero en mayo de 1946 ganó el conservador Ospina
y con los votos de nadie…
El propio Partido Liberal dividió sus votos
entre Gabriel Turbay y Gaitán, el favorito.
Habría ganado tan fácilmente aquel hombre
al que gritaban ¡Gaitán, Gaitán! desde una plaza
(con el todo el fervor del País Nacional
que quiso al líder). Y se cabreó el Partido.
Sintió el miedo.
Intereses del País Político,
patria oscura de venganzas, privilegios,
aspiraciones logreras, anti-pueblo, sectarias,
echó el partido de Gaitán y Turbay
a la burla y la derrota
y ganó el indeseado rival,
Jefe de los oligarcas,
Mariano Ospina Pérez,
el conservador, la voz del rico
en inmenso mar de pobres desgraciados.
5. Yo haré ganar la izquierda sin violencia
Ya no hay dudas de quién es el líder del Partido Liberal.
Se supo en la Plaza, no en un salón cerrado;
se supo por el aplauso de las masas;
por el discurso claro o el abucheo contra lo que no se quiere.
Ese fue un día verdaderamente democrático
en el Partido Liberal colombiano.
Se leyeron cartillas a Turbay.
«Usted no es el País Nacional, no es pueblo,
Turbay, aunque sea liberal; no hay diferencia
entre Ospina y usted; ambos son alas del País Político,
política que jode la patria».
No obstante, aunque ganara Ospina,
los liberales dominan los asientos del Congreso
y son gente, con fe en Jorge Eliécer
y se van conveciendo que para las elecciones del 1950:
«Eliécer ha de ser nuestro único candidato».
Y se supone ese año cuando leyó cartillas
a los comunistas: «Ustedes ni para una cosa ni otra».
Si no ayudan, no estorben.
«Ustedes están corridos de la teja».
6. La Operación Pantomima
Y habló del Embajador Willard L. Beaulac
que ha pretendido ser su amigo y darle consejos,
porque lo está espiando
y aunque Gaitán bien sabe en torno a qué
él susurra a sus espaldas,
ese Judas de la diplomacia yankee está instruído
por John Mepples Espirito (alias Georgio Ricco)
y Tomás Elliot, para una «Pantomima» necesaria.
«Ese Gaitán es otro comunista de la Guerra Fría
y hay que pararlo; hay que congelarlo para siempre».
Así mismo, se llamó el operativo: Operation Pantomime.
Fue así que Juan Roa Sierra, al servicio de la CIA,
asintió a la tarea. Lo asesinaron,
a todo prisa y corriendo el 9 de abril 1948
para que no llegue la elección del 1950
y sea electo, abrumadoramente, y es que ahora…
dice los que mejor lo han conocido
«Estuvo llamado a ser un héroe
Jorge Eliécer Gaitán, niño de Cucunubá,
ex-Ministro de Educación y Trabajo,
alcalde bogotano».
Ahora recuerdan ex-compañeros del Colegio Simón Araújo
que siendo pobre, Gaitán fue a colegio de ricos
y allí comenzó a sufrir humillaciones
y, por eso, educar, educar a los mismos liberales
fue su obsesión de siempre, Colombia es tan clasista,
tan engreídamente, narcicista su élite.
«Le cuento el chisme pero cayetano»:
Jorge inspiraba la envidia de todo el liderazgo.
Que era un gran criminólogo, ah, ahora lo recuerda
la prensa porque su cuerpo fue tronchado a balazos;
pero aquí no está Enrico Ferri, jefe universitario
de los alumnos de su doctorado, para explicar
esta muerte claramente maligna, criminal,
artera, conspiratoria de su alumno querido,
el admirado Jorge, graduado
en la Universidad de los Reyes de Roma.
Corrido de la butaca, por muchos jijosdeputa
y jactanciosos chachos, sin chimbo.
7. El asesinato y los responsables
The angry mob kicked and tore him (Juan Roa Sierra) to pieces: Guillermo Pérez Sarmiento, Director of the United Press in ColombiaCómo ha de de ser cruel esta Colombia política
que salvajemente mata al funcionario amado
por las masas, a Eliécer, la esperanza encarnada
de cambio, al defensor del pobre, al legislador
de su educación y de su empleo.
Cómo ha de ser mentirosa la lengua del País Político
que autoriza que un Jefe Policíaco haga que dos guardias
escolten al asesino y no lo amparen, sino que lo enfrentan
a la chusma amotinada, rabia popular
que se lo come vivo y la guardia
huye y deja a Roa, indefenso,
para que sea linchado, pateado,
convertido en pedazos,
ante los ojos del mundo.
Cómo ha de ser el odio acumulado por generaciones
que, tras la muerte de Eliécer, se desata el Bogotazo
y antes de sumarse 300,000 cadáveres,
en el mismo Congreso de la República
discuten y se matan como bestias.
Cómo se justificará aquel septiembre,
a poco del primer aniversario de la muerte de Eliécer
(1949) cuando el Senador Amado Gutiérrez asesina
a su colega Gustavo Jiménez en medio
de una sesión congresional.
Cómo hablar sobre la democracia si la prensa que informa
estas tragedias tiene miedo, miedo a las venganzas,
miedo a hablar claro, a decir las verdades.
Inventan bobadas y ambivalencias desde las oficinas.
El mal no está en Colombia. Se trajo de países extranjeros.
Es por causa de la conferencia Inter-Americana.
Es cosa de buscar condenar el comunismo.
Es cosa del Congreso Latinoamericano de la Juventud.
Es por causa de Fidel Castro y Perón que admiran
a Gaitán y lo quiere para su causa.
Es que Juan Roa está demente, pobre, no tiene trabajo,
y se cree la encarnación espírita de unos viejos patriotas:
Santander y Quezada; es que cosa del espionaje ruso.
Es cosa del culo de su madre,
Es cosa de un pistolero que no tiene puntería,
a lo mejor quiso matarse a sí mismo, es cosa
de una limousine de lujo que lo bajó en la escena
del asesinato. Es cosa de fascistas siquitrillados.
Es cosa de Ospina, pero mejor no movamos.
Es que si ganara Eliécer, dice la CIA, que el hemisferio
se jode, que van a aparecer más izquierdas
y crítica anti-americana que impida los negocios.
Y esta dime y direte pasaron 15 años de violencia
de un pueblo que no se cree violento
y presume que todo está bien cuando está
interna y estructuralmente pudrido,
pero la culpa no es de los liberales
ni los conservadores,
es una culpa ignota
es cosa del culo de su madre,
es cosa de un pistolero que no tiene puntería,
es cosa del odio que se tiene a la Iglesia,
es cosa es cosa es cosa es cosa es cosa
de nada.
8. Si preguntara usted…
Laureano Gómez instituted authoritarian right-wing policies and suppressed the opposition and the courts. He suffered a heart attack in 1951… Ospina ultimately supported the coup d’etat against Gómez that established the military administartion of Gustavo Rojas Ignacio Arismedi Posada, «Colombian Presidents», Interprint Editors Ltd: 2001Si preguntara usted al pueblo, ¿por qué tras el asesinato
de Eliécer por quince años se arrastra inacable el odio,
enemistad, violencia? Son 300,000 muertos,
demasiado, o diga usted, 200,000, son demasiados,
o ponga menos, 100,000 son demasiados,
si preguntara usted por qué
si no salen del aire, ni caen del cielo,
ni rebrotan de debajo de la tierra,
ni los trae Fidel Castro
ni Kruschev ni Mao Tsé Tung, ¿por qué?
Ellos sí saben. En la prensa, no.
Esa es mucha aguacate y adivina a pura arepa.
Son gente que el País Político mata,
son estrategias de Laureano Gómez y Rojas Pinilla;
son cosa de la Derecha Conservadora
autoritaria, la que sirve a Washington, D.C.
y el colombiano que sirva de chichunrria
a la desgracia. ¿Por qué tanta violencia?
… hablemos claramente: dictadura.
El General Rojas Pinilla
con un trabajo sucio que realizarara desde 1953
al 1957, suplantarte Laureano,
ser tu marioneta sucesora.
Sofocar esa ira necesaria que sintió la gente
cuando se mata un héroe y hay que matar a muchos,
descabezar la patria nacional, seguir matando
y matando, hasta que no quede nadie que se parezca
a él, a Eliécer; y por ese trabajo sucio
Laureano lo premia desde España, en su exilio
de cobarde, sin chimbo, y Ospina lo condecora,
liberales y conservadores hacen lo mismo,
«Vé, General Rojas Pinilla, mata patria,
mata izquierda, mata con el Batallón Colombia,
lo que se mueva que la ONU y OEA aplaude
porque aplaude y aplaude Ospina Pérez
y Urdaneta Arbeláez».
9. Avisos finales de Rojas Pinilla
Todo el que forje un grupo de apoyo en memoria
de bandoleros liberales, socialistas, o gente que invoque
a Eliécer, no se dirá grupo de auto-defensa.
mientras yo esté a cargo.
Con Rojas Pinilla han cambiado las reglas.
A cada grupo liberal o conservador
van a nacer Los Pájaros, Los Chusmeros,
chulavitas policíacos, y se conocerán las víctimas
por la naturaleza del tajo: cortes
de franela, de T-shirt, de corbata, quien no está
armado; haremos decapitaciones, así
que no baje la guardia y dé papaya, el que no sea duro
porque el foforro es sangriento y la cifra
a matar ha de ser grande.
Nadie que desafíe las ambiciones de largartos
(en el País Político, el que sólo aspira a enriquecerse)
tiene derecho a la vida; despierte el langaruto
y vomite lo que sabe.
Locambia está en la inmunda vida:
la Violencia. Ahora comienza
el capitalismo de coscorria
y la Derecha enverracada.
22-06-2000
A Tí, Gran Lepra, divino fango,
a tí Gonzalo Jiménez de Quezada,
te ví como paloma en Mariquita.
¡A tí, dices: yo recojo el desperdicio
involuntario, estimulo el ambiente,
doy placer en la arcilla
y en la matriz biológica de lo objetivo,
'ser social' petrificado, quiero
lo que sobra antes del parto
y lo que viene después
de los destetes y las zozobras
y la angustia y el llanto!
Mordías a Don Gonzalo.
Subías a él como serpiente,
enroscándote a su rala carne
y su hipotálamo exaltado, imprecatorio.
Bajas a él, como un ave cantarina.
Dispuesta estabas como siempre
a consolar su experiencia neuroquímica
en lo social del barro, tú... tan cognitiva
para él, pulso cardíaco, mal amigo,
cara de agresor, matoide en llanto.
El había conquistado el Reino de las Moscas
(y los chibchas ni limonada bebieron;
se tragaban la sangre de lo suyos
como hienas que los despojos
que su espada, embrutecieron, hienas
que no discriminan; todo lo muerden
en caliente, sea fruto dulce o amargo).
Había que comerte, Colombia,
y desangrarte para que la marca de él,
Gonzalo se dejara en el Gran Cuaderno
de sus días y en la gesta salvaje
de sus asesinatos.
Tenía que estar allí, Gran Lepra
de las brumas, fango divino de las eternidades,
tú, divina materia, Serpiente antigua,
tú, porque lo viste sentado en un muladar
como Job, maldice que maldice,
pues había sido Regidor y Mariscal
y de la Santa Fe de Bogotá
no le queda nada.
Era peor que un mendicante.
Un ser embrutecido, kafir postrado,
carroña viva para buitres.
*
¿Para qué anotar en el Gran Cuaderno
de las vanidades, Adelantado
el cimiento de una identidad que es
la vieja fórmula del alma políica falsaria,
tu Nuevo Reino de Granada,
si la historia verdadera escrita está
en las charcas serpentinas, entre lianas
y bejucos colgantes, ataduras de esparto,
asedios de enredaderas y aves zacundas?
¿De qué vale, Don Gonzalo, El Dorado
y 500 varones, ardides de exploradores
y canallas soldadescas?
si los fantasmas del pánico
no huyen, petrifican.
Identidad verdadera, auténtica visión
de lo que políticamente debe compartirse
con el mundo, sólo la coherencia
que se cuida para un proyecto de país
o comunidad en paz y justicia.
Lo que instutuyes sólo mueve a guerra.
Las flechas aciertan a los ojos avizores,
los ciegan, quitan la sapiencia
del horizonte, sus rumbos.
Las bazucasos azotan duramente
la agilidad de la cadera.
Los chibchas memorizan el talón de Aquiles,
las caras blancas del rival repentino,
inesperado, de las noches se aprenden
los desgastes, rezongos del músculo,
coyunturas del miedo.
¡Gonzalo, guerrear es lepra anticipada
y usted hoy está sin caballo, mundo, pan,
sin el bocado de piel del animal caricioso!
¿Para qué sirve, Mariscal, el titulaje
de la sangre limpia y el valor antiguo,
el abrazo de la Hispania, separada por mares,
el rumor encantador del agua
si el mismo Magdalena caudaloso
es río para verter el llanto,
piel sinuosa de serpiente
con orillas de hiedras?
*
«El terror es usado para colonizar y destruir ese espacio primigenio de la resistencia en cada individuo, enfermando a la sociedad en su conjunto: busca la destrucción de la mentalidad solidaria, del sentimiento de empatía, de la rebeldía ante la injusticia. Los encarcelamientos masivos y el uso sistemático de la tortura en los centros penitenciarios también cumplen una función en la guerra contra la capacidad de empatía y reivindicación»:> Azalea Robles.
Colombia está en la gran lepra
del despojo, el empobrecimiento
y represión correlativa que el capital
necesita desde los tiempos
de Jiménez de Quezada
El saqueo económico siempre se cimenta
en almas veleteras, sucias, cuchilleras.
La estrategia represiva sostendrá
la guerra hasta el, final del drama.
Los saldos han de acumularse:
hoy son 7.500 presos políticos,
seres a los que se da silenciamiento
en favor de «la otra cara de las grandes
cifras de negocios con transnacionales».
Los presos políticos en la Colombia
neocolonial, transnacional, torturadora,
son la cara de su guerra, inconfesada
por los presidentes del Poder y la Mentira.
El crimen de Estado impera.
Ejecutad la desaparición forzada
de la «democracia». La volvió mito,
tan mito como El Reino de El Dorado
A losl encarcelados bajo montajes judiciales
sigue el 'desaparecido'.
Para callar la reivindicación social
y al pensamiento crítico,
en sólo 3 años, Colombia rebasó
cifras de la dictadura argentina
en desapariciones.
Su Terrorismo de Estado victimizó
38.255 personas. y, en los últimos 20 años,
50.000colombianos desaparecidos.
*
Tú no eres fundamental, abogado del luto,
escribidor del Gran Cuaderno
que explica tus codicias.
¡Genocida del Reino de las Moscas, múerete!
¡Olfateador de templos olvidados, cesa
de una vez en el lodo compasivo!
Tú eres prescindible, vulgar, hipócrita,
beso fiero, ósculo de traiciones,
¿para qué quieres tu ética de gloria,
tus justificaciones, si sólo has vivido
del sablazo?... cesa, se te obsequia el reposo.
Deja al fin que en Chipatá
se te recuerde cómo has sido,
por qué en Tunja perdíste hasta el caballo,
aquel ataviado de jirales y gualdrapas
al que llamaste «Mi suerte».
En Mariquita te saludará una serpiente
Es en lo trágico que se crece el hombre.
El Dorado ha sido un charco de agonía.
El Dorado es un llano de la Muerte.
5-2-1989
2-11-1989
Tú conoces las desapariciones.
La coacción. El contexto. La lucha peligrosa
donde el fuerte se abroga los recursos
con mayores probabilidades de vencerte.
Tú, ¿qué puedes contra los poderosos?
¿Contra el ejército, los paramilitares,
la mafia, el Pentágono, los medios y la prensa,
el vendepatrismo, la guerra sicológica?
Te han advertido el desafío: la historia ha muerto
y no te queda otra, combatiente.
Vas a decir «No. No me rindo».
Tu consigna que sea «yo aguanto».
Pero sufrir no es mi destino.
No voluntariamente.
2.
Unos a otros, se niega a los asesinos.
Se protegen.
Y su injusticia es lo impune
y tu miedo, pan amargo.
Ya que propietarios y gobierno
ventilan psicofraudes, se inventan fantasmas,
no los consumas
ni por amor a tu vida. Son hermetismos
y verdades subjetivas. No convienen.
Es tu trabajo lo que da el alimento,
la salud a tus hijos, el amor
de tu esposa, la lealtad del amigo.
Trabajas y callas:
tienes ya suerte de estar vivo.
Y el corazón en un hilo.
Admitirías que el amor, por universal,
lo soluciona todo; paciencia y barajar,
y a Dios rogando cuando la violencia confunde
y lo complica todo, mas tú sí, con el perdón
te salvas, obedeces, como si el hambre acabara
con cruzarse de brazos. Mas peor es morirse.
Sin embargo, recuérdalo…
2-11-1989
«¿Y la solidardad dónde está?»: Mihjail Gorbachov
Un día de abril de 1992, el Presidente George Bush
(el viejo) anunció la noticia; «El trabajo sucio
ya está completo. El bloque comunista se hizo mierda
y, nosotros estabamos allí, pujando ese desastre,
sacando del Gran Culo de la historia
esa inmensa solitaria que molesta
más que una tenia, o una boa chupa-cacaria,
y ayudamos a pujar las rebeliones
y vimos en 1989 que es posible.
Que, si nos juntamos a pujar,
a puros pedotes derribamos el Muro de Berlín».
«Hicimos un trabajo imprescindible en Polonia,
Hungría, Checoslovaquia, Bulgaria, Romanía,
y hasta la Matanza de Tiananmen
nos dio otro pretexto de más pujo
y hay que ser agradecidos...»
Recuerdo que Bush (el viejo) dijo
como se articula el eufemiasmo en estos casos,
«hay que pagar a los colaboradores», al que pujó
contra la gran mierda del bloque comunista
atravesado en el ano,
y es bueno que reciba su paga.
«Here is: a $24 billion aid package
to the former Soviet republics».
Lo autorizo hoy: 1 de abril de 1992
Añadió: «Se acabó la Guerra Fría».
Se acabó aquel Pacto que fue dolor
hemorrágico en el Culo de América USA:
el pacto que firmaron Molotov y Von Ribbentrop
en 1939... no fue con nosotros, pero nos duele igual
porque significaba que, en las repúblicas bálticas,
el comunista se impuso, el modelo perduraba,
el socialismo les educa y la libre-empresa se arrincona».
... pero he aquí que las genraciones cambian
y la codicia las hila o eslabona; el ego las fortalece
y yo supe, por algo ha sido Bush el jerarca de la CIA,
que el secreto del triunfo está en Lituania.
Allí es que va a sentarse el precedente.
El pedo va ser de química matoide.
Se va a joder todo ese imperio.
«Y fuimos y concentramos fuerza, a pujar con ellos,
sí, lituanos pujen; vamos a sacar de dentro
este excremento, a limpiar esta tripa
del intestino grueso, o nos cagamos todos
o se muere este imperio y en la tumba
se revuelca Molotov».
2. Nada es gratis
Yo siempre supe que no hay almuerzo gratis.
Y sé que hay crisis profundas y hay que aprovechar
tales crisis porque la fe también cae
con las economías. Gorbachov había propuesto
el glasnost y quiso acabar con dos o tres
corruptos y, mejor... desautorizar de una vez por todas
a esos crueles funcionarios
que lo mismo existen en cualquier sistema.
Más crueles dictadores que cualquera de los rusos
o los soviéticos europeos son esos genocidas
que se arrodillan ante la Casa Blanca
y el Pentágono en Washington.
Son los países al Sur, Centro de América Latina.
Esos mismos que hablan contra los rusos
y roban más que ellos.
Ejecutan, matan, persiguen, acallantan
campesinos,
estudiantes
activistas
oposición
todo lo que no sea su pelotón
criminal de empresarios demócratas-cristianos /
blancos / racistas / pro-estadouni-Unicos,
sí matan más que ellos, los rusos; pero acá,
quienes se atreven a decirlo escasean
o los desaparecen en la mar,
o los hallarán ya escondidos en selvas de guerrilla
o en tumbas anónimas, cavadas por escuadrones
de sicarios pagados por la CIA o cuidadanos patrióticos
de la ultra derecha, libre-empresa
impune y militante, siempre anti-roja
anti-altruísta, vendepatria.
No hay nada gratis.
Hay que disgregar un bloque entero,
romper lazos y aprovechar el Glasnot,
aplaudir la perestroika, pero al mismo tiempo,
siquitrillantes enlas sombras,
azuzar a los armenios,
hacerlos enemigos de azeríes, propiciar
en Nagorno-Karabaj el mismo infierno
y, desde 1988, hay que prometer lo que les falta
(porque nada es gratis: el que puja quiere
dinero. «Money, money for democracy!»
y es que nadie es bueno sin dinero.
Money para que baile el perro chueco).
Que sepan sobre lo que se discute en Washighton:
«We got here a $24 billion aid package
to the former Soviet republics».
Escucha, Lituania,
aquí hay 24 billones pa' que bailen los monos.
Escucha, Letonia,
We got here a $24 billion aid package.
Abre las orejas, Estonia,
aquí hay 24 billones.
Arriba esos ánimos, Moldavia.
We got here a $24 billion aid package
y queremos que PCUS se orine
del susto y la URSS quede hecha trizas
en la más sucia letrina
de su imperio.
3. Cómo pendejear a Gorbachov
Estuvo entonces Boris Yeltsin
(y fue y se lo dijo a Eduard Shevarnadze
para que lo dijera al mismo Gorbachov),
«que tú eres un pendejo, comunista blando,
que vas a dejar que el imperialismo yankee
arranque los pueblos bálticos del Gran Territorio
que es la URSS, que te falta
espíritu ruso verdadero,
Gorbachov, gorbacho pendejo
y no aprendíste nada del Zarismo.
Nada de la Era de Brezhnev».
Desde 1990, como presidente
del Parlamento ruso, Borís Yeltsin
no te perdona, va a buscar la línea dura
y deshacer todo lo que hicíste y como hay
tantos como él, te aislarán en secuestro,
sofocarán el golpe militar y dirá que son
los yankees contigo, destruyendo el Imperio,
y mira... ha dimitido el Ministro
Eduard Shevarnadze
y te lo envían para que sepas
(él suelta la sopa)
que, por tu culpa, pendejeado gorbacho,
instrumento de derechas capitalistas de Occidente,
el Partido Comunista, en la URSS,
ha quedado prohibido.
Ucrania declaró la independencia
con el 90.3 % de los votos.
Al Camarada Yeltsin le importa tres carajo
que todo se joda. El dice viva Ucrania
y también Bielorusia. Tres repúblicas eslavas
serán confederación independiente
de modo que quédate en el Mar Negro
y escúrrete como una bolsa de mierda,
ya no hay modo de parar a Estonia
(los gringos le dijeron:
«We got here a $24 billion aid package
and you need to go for it»)
y desde diciembre se lo avisan
a Letonia,
«We got here a $24 billion aid package».
Y, después que Lituania escuchó, primera en escucharlo,
quienes a Gorbachov pendejeaban, lo divulgaron
contr muchas otras veces en Moldavia:
«We got here a $24 billion aid package.
to the former Soviet republics».
4. 1991: Un nuevo orden mundial
No te olvides, polaco, del 50 aniversario de la Matanza
en los bosques de Katyn. No seas sentimental.
«Stalin y Beria no querían ni a sus madres».
Matar en masa a 21,000 prisioneros es
como matar perros o patos de caza con escopetas.
No llores porque se haya acabado el Politburó.
Y recuerda a los checos. El año que viene serán ellos
los que recuerden la destrucción de la villa de Lidice
Los fascistas hitlerianos también hacen matanzas
en Checoslovaquia y será el 50 Aniversario.
Festeja, lituano,
algo ilegal que haya nacido de tu esfuerzo.
Pujaste este 11 de marzo la independencia.
El Soviet es, por primera vez, lo ilícito.
Dále gracias al Camarada Gorbacho, sin él,
la perestroika y el glasnot
no habría sido posible este logro,
tu movimiento de Sajudis,
anti-comunistas declarados.
Estonia, no lo habría creído de tí.
Eres libre de la Unión Soviética.
Pero sé igualitaria y ecológica
como siempre has sido: cercada sólo en amor
por la naturaleza,
autosuficiente,
genuinamente democrática.
Para que se diera este orden mundial
hasta los yanquis se abrieron sus culos,
mostraron sus almas / nalgas / allá,
en todo ese imperio disgregado,
hicieron encuestas, exploraron todo,
leyeron lo que escribes, imprimes, sueñas,
lo que mires por la tele o escuchas por la radio
y preguntan todavía:
¿cuál es tu interacción con el gobierno?
¿le crees a Gorba?
¿o piensas que Yeltzin es más adecuado?
¿qué opinas, estonio, sobre yankees
o capitalismo, o la Unión Europea?
¿Qué se siente, lituano, ya libre
económicamente desbloqueado para que prosperes
y olvides que el ejército soviético avanzó
sobre la Torre televisiva de Vilnus
y llegaba matando civiles en la noche
en ese primer año de patria libre
bajo los Sajudis?
¿Qué productos te faltan,
qué servicios, moldavo?
¿Qué disponibilidad de celulares,
videocassettes, compus para las juventudes?
¿quieres más internet, o prefieres CocaColas,
vituallas Made in America,
qué otro idioma interesas
que no sea el ruso?
porque estamos en las vísperas
del Nuevo Orden Mundial.
Antes del lenguaje, cuando todo fue
vibración en las sombras,
cuando todo fue un destello asomado
a las diversas cavernas de lo vivo,
posiblemente, fue Ella quien la vio.
Era la soledad como enemiga.
La que nos ha parido la distinguió
en la sombra y en la noche
cuando la oscuridad conmueve.
Ella descubrió el rival con que se riñe
el hombre. Extraño evento para dar explicaciones.
Fue seguramente que se perdió el olfato,
el más antiguo instinto, y las cosas
dejaron de ser muy consolantes, predecibles.
No es agradable que no se huela
otra vez el sabor de la alegría.
Del pelaje familiar no hay ni humareda
que despida chispas con recado a los ojos.
Quizás fue porque la violencia nos hizo vulnerables
y éramos más torpes que las bestias.
Quisimos ya pensar y recordar las cosas
y no depender de los avisos colectivos
ni de abrazos. Es la alborada que irrumpe
con el intelecto y su nueva memoria
a largo plazo, obviándose lo táctil,
y con ello, el miedo de palpar en lo prohibido.
*
Ahora nos quebrantarán las soledades.
Y no hay magia que sirva y no hay empírico ser
que nos perdone, nos asuma.
Dé razones del por qué surge la guerra.
A raya nos mantiene la distancia, el disimulo.
Ahora gritamos con palabras a lo que está lejano
y duelen los vacíos de lo otrora presente.
Hemos descubierto cuánto duele el que se va,
cada muerto, cada guerrero que se pierde,
cada cazador, mordido y devorado,
cada voz enmudecida, cada olor no recordado,
cada cuerpo que no se arrima al nuestro.
Con palabra de luto se ha comenzado a nombrar
al enemigo: ¡Ay, Soledad que hieres, soledad
que escapas, soledad de quien nos ha parido!
Tu abandono es agresión; te anuncias
ya como enemigo y ay, soledad, dueles…
Prenuncias las primeras pérdidas.
23-03-2005
*
We shared our food and our land and gave with open hearts, / We wanted peace and love and hope, but all were torn apart. / All this was taken because we did not know what the white man had in store, / They killed our people and raped our lands and the buffalo roam no more.Te saludo, Guerrero de una tierra amada,
[...} If you listen close you will hear the drums and songs upon the winds, and in the distance you will see... the buffalo roam again: Tommy Flamewalker Manasco
y pudiera mencionar los consabidos héroes,
militares de tu Libertad en ciernes,
pero prefiero mencionarte en el corazón
de cada estadounidense; redefinido tu valor preciso
de guerrero, tu valor, América.
Entiende que yo no idolizo individuos que,
por carrera y por rango, asesinan,
organizan ejércitos, extienden el pecho
para colgar medallas y afirman el hombro
para adquirir galones, prestigios
que sólo adornan los bíceps y los egos.
Pero... bendita sea la América que amo,
benditas las palabras que me acercan
al lugar que ella tiene en mis amores,
porque la Nación es magnífica y la honra
se la dan sus gentes, por el valor
de sus auténticos guerreros. La Nación
es la suma de naciones y naciones.
Entiende que al guerrero no lo hace la espada
ni el fusil ni el uniforme ni la Academia
ni el custodio de fortines de sangre.
El campo de batalla del guerrero admirado
es servicio, corazón, pensamiento, trabajo.
2. Espíritu y coraje
Es la paradoja de este tiempo que la sangre
ha de llamarse espíritu y el valor,
no bruta adrenalina de asesinos.
Entiende, América, redefinido tu valor preciso
que el guerrero pervive en instancias de tu porvenir.
El corazón de hoy, tan compungido
y quebrantado, lo contiene.
Y por eso el pasado se entierra en mí
desde hoy, a fin de verte pura y redentora.
Te saludo, América, tierra de inmigrantes,
con los brazos abiertos e ingenuos
de quien te dio la mano y fueron diez millones
de voces que callaron heridas, sojuzgadas.
Contigo y la memoria de europeos
se redujeron a nada; pero tú sabes
(las voces vuelven, se recobran
cuando el corazón es honesto, agradecido).
Entiende, América, el valor que redefine.
Aprende cómo han muerto tus indígenas nativos.
Tú sabes el proceso: las guerras, el hambre,
los trabajos forzosos, epidemias,
reservaciones, menosprecio.
3. Saludo al buen guerrero
Te saludo, América, con la voz antigua
del hombre de la Era Cuaternaria,
desde el Yukón canadiense a los valles
de Anáhuac, te saludo en los Bosques Orientales
y en las Grandes Llanuras. Saluda el valor
del cazador de venados y de quien supo
cómo se entrampan los bisontes
y se persigue a los búfalos. Aprendimos
del valor y el vigor de las bestias enormes.
Con lengua de athabasca te doy
la bendición del esquimal y, desde el Suroeste,
se te hablará en lenguas de la familia yuma,
y un havasupai, en soledad, también querrá
que te diga, Tierra inmensa, bendita seas.
Al fondo del Gran Cañón, los pueblos de mojave,
me han dicho que te diga: Te saludo,
no a tí, Mata-Indios, saludo al buen guerrero
que en el Medio Oeste cosecha girasoles,
amarantos, arándanos y respeta la semilla
y la comparte. Girasol molido — es nuestra harina.
Y yo saludo la memoria de ese pan,
te lo ofrezco, hombre blanco.
03-01-2006
Te saludo desde la pesca y captura de crustáceos
y, en las costas de Maine, soy pez espada,
no una espada contra el hombre.
A las riveras de los Grandes Lagos, a cielo abierto,
soy el cobre. Un Ser supremo lo da como regalo
y hacemos con ésto cuchillos necesarios y adornos,
y no pensamos el cuchillo para clavarlo
en tu espalda, hombre blanco.
Oigo el eco de los Bosques Orientales.
El viento susurra y su memoria trae.
Son la confederación iroquesa, mohawks
y gentes que hablan algonquino lenguaje.
Te saluda el último mochicano, ojibwas,
delawares, shawnees, potawatomis e illinois.
De lengua siux, los iowas y winnebagos.
A muchos los forzaste al oeste, pero
ya no reprochan. Tú los exterminaste.
Voces del Sureste también me hablan
sobre tí; no son voces remotas. Las conocíste;
hoy vienen para llamarte, Pueblo presente.
y decir, somos el último gemido de cherokees,
choctaws, chickasaws, creeks y seminolas.
Un día nos designaste Cinco Tribus Civilizadas.
No fuimos primitivos, salvajes, despreciables.
Quisimos aprender contigo, caminaremos
juntos al porvenir, porque la vida es la flecha
en el espacio y América el aire
que unidos nos sostiene
en el flote como plumas,
como espíritus.
03-01-2006
Tú, en jactancia de ser lo más activo y vigoroso
en la representación de nuestras almas,
ni siquiera en la Historia eres amado.
Eres lo menos venerable: pluralidad egoica
de la tierra falsa que no te da buen fruto.
Eres el traidor que usurpa el trono
y el poder se amarga, te condena
cada segundo que lo ostentas.
Te deja solo, aislado.
Violentar es la respuesta
de tu soledad.
No es bienhechora la autoridad
con que te invistes. Todo lo que tomas
te quema. Nunca estás satisfecho
porque no eres el Ser verdadero.
Eres una bestia que suplanta al hombre.
No importa cuanto siglos y milenios
acontezcan, el ave de los soles,
soles de justicia, te señalarán
como el Suplantador.
Un gen rojo que en su propia red celular
se irá cancerizando; a más poder y crecimiento,
más dolor, más violencia, más temor.
Temor a los halcones de Horus,
a la paloma mansa, al cóndor,
a los pájaros de fuegos
que abren el infinito.
Pobre Seth: te faltan las águilas.
Pobre rey del Aornis, tierra sin pájaros.
Obstructor del Ser, de todo te puedes
adueñar, menos de la resurrección
de Unnefem, el Ser Bueno.
Aún en cofres traicioneros de la historia,
el tesoro es premio y reservado conocimeinto
del libertador, el hermano, quien encarna
lo sublime del hombre.
*
Tú, el tercer hijo de Nuit, tenías la tez blanca.
Y los cabellos rojos. Tú eras fuerte,
duro como un asno.
Nunca se vio criatura más digna de tus músculos.
Eras lo externamente hermoso; en tí sí que habría
iluminado una sonrisa, en tí la boca vibró
las palabras y las enunciaciones.
¡Qué pena que te enmudeciera de contínuo
el capricho, qué pena que prefirieras
no sonreir, ser orgulloso, qué tragedia
que te hicieras vulnerable
a la tristeza y al recelo!
Yo recuerdo tu riqueza en Menfis.
Recuerdo los banquetes de tu casa,
a hombres que se llamaron
tus funcionarios, otras veces los llamaron
tus siervos; pero muchos
fueron tus cómplices; los elegías
porque eran como tú, siempre insatisfechos,
aptos por lo duros,
enérgicos, pero sin regocijo.
Ví cuando recibieron al más dulce
de tus hermanos, al que llamaron Viajero.
El era un rey, sacerdote y su voz era Thoth,
la señoría del Verbo, la magia del Buen Juicio.
En tí no había este conocimiento,
aunque tú amabas la tierra,
a la propiedad, al interor de las arenas de Libia.
buscaste los placeres del agua y del petróleo,
el dominio de unos y de otros.
Hablaste mal de Anubis, de cada ley divina
en nosotros. Dijíste: «Yo soy lo correcto y lo incorrecto,
Nada ajeno a mí me dirá lo que haga.
No hay más allá que estos brazos
y piernas que tengo; no hay otro corazón,
sino el yo mismo, mi Yo.
Mi yo pluralizado junto al Pueblo».
08-08-2000
«Few in the West may know that Libya – along with Egypt – sits over the Nubian Sandstone Aquifer; that is, an ocean of extremely valuable fresh water. Control of the aquifer is priceless. This Water Pipelineistan – buried underground deep in the desert along 4,000 km – is the Great Man-Made River Project (GMMRP), which Gaddafi built for $25 billion without borrowing a single cent from the IMF or the World Bank»: Pepe EscobarSé que cuando esbirros del imperialismo
y colonizados del corazón del rollo
defiendan la irracionalidad de sus odios
y racionalizaciones patológicas de sus cobardías,
no existirá una pizca de tiempo
ni de gratitud que valore / memorice
lo que de bueno hizo / procuró para su patria
un hombre como tú; al contrario,
se empeñecerá tus logros
se agradandarán tus defectos,
y puede que prefieran que lluevan bombas
de la OTAN sobre las tuberías de la red de acueductos
que te nombra como quien toma
el desierto seco / como sedienta garganta /
y la transforma en oasis, regocijo
del beduíno; sed saciada.
Puede que prefieran que vengan
contratistas de guerra y pillaje,
reconstructores de coloniaje, privatizadores
de lo ajeno y mediante el vil despojo,
hagan el jugoso negocio del agua
y pretexten la reedificación
y que te salvan para la democracia
y la occidentalidad en progreso...
... pero el agua / que habló desde lo profundo
dirá que, a paso-zanco, en vista del desierto
y el futuro, las tuberías son tu Magnus Opus,
tu magia, el por qué del control con que mantuviste
la mirada como fiera / celosa / salvaje/ despiadada
a lo largo del magnífico río, la sed social
de los tuyos / son 4,000 kilómetro de vida
y subterráneo y profundo tesoro
en el desierto de la sobrevivencia
y tú, Gaddafi, Hombre Magnífico
quien proteje el río, y lo rescatará
y mantendrá vigente.
Son los acuíferos a lo que díste venas
y sin un sólo centavo del Banco Mundial
y el Fondo Monetario, lo sacase
palmo a palmo de lo recóndito de la Tierra.
Hacerlo costó $25 billones, paciencia,
etapa por etapa, y desde los '60 soñaste
y el proyecto es
Tu Regalo al pueblo:
Que Libia tenga soberanía de agua
a perpetuidad, aunque viva en tan seco
desierto, en kamazin donde apenas
sobrevive la culebra.
Hay desiertos que parecen infinitos,
angustias estériles de arena,
donde tu propio cuerpo asesinado
fue escondido
para que sea olvidado,
pero, Gaddafi
por el agua se te recordará
y se hablará sobre el Proyecto del Río
del Gran Loco y vendrá el Aquifer
que rompe las arenas y brota
con insospechada ternura como Nubia.
En medio, de ese Oriente,
entre Libia y Egipto, sólo un Gran Loco
oyó las voces del más inmenso océano
de agua fresca, tan extremadamente valiosa,
ignota, insospechada, desconocida
a la vista de la mediocridad,
que tal vez no es por petróleo que te matan.
¡Es por agua! ¡Por agua!
en esta parte del mundo.
¡Agua para privatizarla y especular
y explotar y desfallecer a tu pueblo!
*
«No soy un presidente que pueda dimitir.Un día vino la Revolición a conocerte
Moriré como un mártir»: Muamar Abu Meniar el-Gaddafi
1.
y eras un niño de escuela en Sirte, Muamar.
¡El hijo de un beduíno del Desierto!
Uno abofeteado por maestros, uno resentido
por la autoridad de ellos cuando exhibieron
su poder vanaglorioso, jactándose ante tí:
«Soy superior, infalible, el único justo,
el sabio de la Academia, el que evalúa
y se da por imponderable.
Tú un nómade ignorante».
Y crecIste así, públicamente humillado,
como todo tu pueblo en tierra de déspotas,
esto es, bajo el dominio colonial italiano
y, más tarde, de británicos que vendrían a quedarse
con Tripolitania y Cirenaica... y de franceses que dijeron:
«De la tierra Libia, que nunca será patria libre,
me quedaré con Fezzan» y el Rey Idris diría
como lacayo en rodillas: «Que sea yo el mandadero,
el sátrapa. Como todo monarca, me vendo.
Que del culo de mi dinastía se sirva toda Europa;
Italianos, franceses, británicos, israelitas
y norteameicanos». Y fue así, en tal contexto
que crecíste, hasta que yo dije: BASTA...
Y en ese proceso colonial, la Revolución
se dolió, se avergonzó de que su esencia fuese
abofeteada, malservida, vendida y traficada
como ramera... y se acercó a tí, Moamar.
Te eligió y dijo, a tu oído de consciencia:
«Yo te guiaré.
Te escojo como un Hermano Líder».
Te dio una palabra: «Jamahirya» y el mandato:
«Construye un Estado para las Masas
(que incluya a esos beduínos del desierto)
y que el término sea Masas educadas
para la misericordia, no masa adoctrinada
para el vicio o los alcoholes.
Forja masas con identidades orgullosas,
masas liberadas, con sano nacionalismo.
No desprecies a Gamal Nasser, el egipcio,
no desampares al hermano palestino
ni hagas migas con el fundamentalismo
de integristas islámicos ni con el lucro del petróleo
ni las ofertas depredatorias
del neocolonialismo y los globalizadores».
«Que tu Revolución sea Verde como la Esperanza
y que la Masa no sea amorfa ni atorrante
porque, como hienas, atacan, olvidan, traicionan...
En la Revolución, cuando bien aprendida,
la masa deja de ser masa».
Y me preguntaste: «¿Quién eres que me hablas
de este modo, cómo ha de funcionar la Masa
y Mi Estado de Masas?», ya habías crecido
coronel. Te habías graduado en la Historia,
Soy la que pongo y quito, la Revolución.
Yo, la interna, que hablo en la oreja como un susurro
no para el hambriento, no para el estúpido,
no para el aventurero, no para el arribista o el presuntuoso,
no para torpes rebaños, esa masa sin mayúsculas.
Yo hablo al corazón abofeado, al niño que comprende
el dolor de ese gesto, al padre que sabrá no cegarse
de ira y fanatismo cuando ataquen su pueblo
y Jana, tu propia hija, muera en los bombardeos
que el imperialismo organiza con ínfulas criminales,
porque ha de suceder, Moamar.
Enfrentarás en Tripoli el odio de Reagan.
Te faltarán números para contar los muertos en 1986
y quienes otrara te dijeron «revolucionario idealista»,
«Hermano Mayor de los Libios»,
«Padre de la Patria / Gestor de la República»,
harán coro con el Reino Unido, Francia,
Alemania y toda vieja potencia esclavizante
entre las que esquilmaron los recursos y libertades
de tu Estado... y van a quitarte su apoyo y tu honra
y gritarte: imprevisible, déspota, engendro temible
del Eje del Mal, Pariah de la Comunidad
de las naciones. «Moamar, hijo de puta».
Ensayarán sus embargos y sanciones para hambrear
a tu pueblo y si la masa es amorfa, la envilecerán
otra vez como antes, en los años del dominio
de Italia, Francia y los ingleses....
sólo que ahora los EE.UU. e Israel y Alemania
serán tus nuevos enemigos...
Van a herir a Bengazi,
la más grande de tus ciuades, y lo mismo
tu capital de Tripoli.
Van odiarte de Oriente a Occidente
y aún el mundo árabe te dará la espalda
y, cuando ésto llegue, yo volveré a buscarte
y te diré otras cosas al oído.
2.
Cuando la gente descrea lo que yo dije
a tu oído y el ejército haga tres intentos de matarte
(como en aquel octubre de 1993) y cuando el pueblo
se lance a manchar de sangre el prestigio
que otrora tuvíste,
prepara tus maletas. «Véte».
Ya no es la misma gente
que creyó en tí en 1969.
Cuando el aislamiento internacional
y los embargos a la economía de tus pobres,
agudicen el lastre desmoralizado de la clase media
y el descontento suba a las gargantas
de cada estamento, prepara las maletas. «Vete».
Ya no eres control suficiente de las Masas
Nadie querrá oírte aunque alguna vez
devolvieras el petróleo a la nación, sacaras
las bases aéreas de los viejos enemigos
de tu Tierra e hicieras a Libia
la nación más próspera
del Africa y Oriente
Cuando el terrorismo parezca
la única voz, prepara tus maletas. «Véte».
Son tentadores, son señal de que ya debes irte.
Cuando hasta las gentes que un día apoyaran
tus servicios y gestiones, ante tu presencia
sean las nuevas «ratas», «drogadictos»,
«cáfila enferma, enemigos internos»,
prepara las maletas. «Véte».
Si tu mano se vuelve de hierro
y te pidan en su lugar la mano de un Parlamento,
véte. Cuarenta y dos años es más que suficiente
para que hayas oído el susurro renovado
de la Revolución.
Cuando temas a periodistas extranjeros
y no puedas ver la Nueva Libia,
con aspiraciones remozadas, válidas
o equívocas, prepara tus maletas. «Véte»
porque ya no has de ser distinto a los agentes
que ensangrentaron a inocentes en el atentado
de Lockerbie. O el avión de UTA 772.
Si en tu memoria pesa el atentado en Viena
y Roma en 1985 o el terror en la Discoteca La Belle
de Berlín en 1986, si Abu Nidal te implicara
aún no siendo cierto, ya eres burla de la Revolución.
Prepara las maletas y salva la memoria
con lo bueno que por Libia hicíste.
Véte. La Revolución no es un absoluto perenne
ni el Estado de las Masas eternamente lo mismo.
Hay que saber perder para valorar lo mucho
que se gana con las victorias auténticas.
3.
La Revolución no es el ego, sino una momentareidad
inspiradora, pura, aleccionante, voz
que habla y luego se retira y vuelve a hablar
con quienes realmente oyen. Como un viejo beduíno
en el desierto de sus meditaciones.
Si ya no eres un socialista puro, no seas tampoco
un Stalin. No seas un Hitler. No seas Truman.
No seas Bush. Con crímenes la Revolución
no regresa a la oreja de un niño abofeteado
por maestros en los palacios y escuelas
de los prepotentes.
.
Devuelve el mandato de Jamahirya que la Revolución
te dio; porque se está buscando otro niño
y otro corazón que no eres tú.
Desde mucho antes del pasado 22 de febrero,
la Revolución no quiere hablar contigo
y sólo pide que te vayas sin derramamiento de sangre.
A ti se han acercado las hienas, Tony Blair,
Silvio Berlusconi, Jacques Chirac y todos,
en comunión de petroleros, y ante ellos dijiste:
«Que sea mi hijo Saif Islam Gadaffi, mi sucesor»
y construíste nuevos y modernos hoteles
y renovaste barrios enteros y díste promesas
a víboras para rediseñar un país para el turismo
y eso se paga, Moamar, porque esa no es la Masa
que había que educar para justicia y socialismo.
Son los explotadores, los neoliberales
rediseñando su mafia en juegos impuros.
¿Con cuántos muertos quieres cifrar el cointrol
que no mereces? si ya tu propio ejército no te obedece
y se une a una rebelión que nadie sabe a que lleva
Tu ex-ministro de Justicia, Mustafa Abdel-Jalil,
comenta: Ghadafi ya no sirve y en Al Yabal al Ajdar,
en el noreste, hay rebelión castrense entre tus tropas.
«Nuestra unión total a la revolución popular».
Y hay asesinatos y saqueos. Y del grito en Benghazi
es Gadaffi mercenario y en la región de Cirenaica,
ya no representas gobierno...
mira lo que sucede, Moamar, cuando la Revolución
ya no habla al oído de sus elegidos, dulcemente,
y cuando los Hermanos Mayores y Guías
de las Masas, ya no son niños atentos
con contacto verdadero, transformador,
compadecido, con sus pueblos, sino aquellos
que piden que se dispare contra civiles
y se ejecuten soldados renuentes
a masacrar su pueblo.
Entonces, sólo se aproxima la voz:
«Prepara las valijas. Véte».
Tendieron una trampa al hermano que vino,
al que su pueblo llamara el Líder Bueno.
En vez de llevarlo al aposento del descanso,
tras el banquete, lo empujaron hacia un cofre
de exterminio, con orden de que hundieran su tumba
en el Nilo. Que se lo traguen las aguas
una vez sellado con la muerte.
Ese día se fraccionó su consciencia por completo.
Seth, desde esa noche, dejaste de existir
como humano; exilaste el ego verdadero.
Decidíste que vivirís por los ejércitos.
Batalla tras batalla, darás
con la premura a tus días.
Tendrás que protegerte de los muertos.
Cada pensamiento te reclamará la sangre,
el karma, el dolor resultante, porque es al dolor
al que pluralizas, tu mayor enemigo.
Osiris fue también tu esencia
y en Biblos, Siria, confirmaron tu crimen.
Pero, consuélate, no eras Demonio,
Osiris no muere para siempre. e
En el cofre ha escrito tu perdón,
dijo que vuelve.
Regresará a liberar tu alma fragmentada.
El sí observa tus cadenas.
En cada sistema que se entronizas
sigue tu causa, tu hermano medita.
Osiris habita en islotes arenosos del Nilo,
sin envejecer jamás, resurrecto.
Para cada uno de tus actos
él tiene alternativa
porque la historia es sucesiva reminiscencia
y él cruza mares, te observa
en todos tus caminos,
penetra en todas las edades.
Ha escrito que se elevará a los cielos
y que allá, en la Vía Láctea, seguirá escribiendo
tus perdones. El Sol y la Luna lo iluminan
con sus rayos. El quiere
ser tu hermano para siempre.
Junto a Toth, el Señor de la Voz, en la escritura,
dijo que éste ha de ser su legado: el perdón
de quien sufre, ¿quién sufre más que tú, Hermano?
Se adueñará de pueblos con dulzura y persuasión.
Del Asia a de toda a Tierra, él te observa
Y. desde los pantanos del lago Burlos,
renacerá con su dialéctica infinita,
integradora mente de sabio.
Es que ni tú mismo sabes lo que has hecho:
«Es a tí mismo al que hay que rehacer;
separando la bestia del hombre».
08-08-2000
*
Cuando los expropiadores se aúpan,
el conflicto se inicia. Un gusano perfora
el espacio que llamaste sagrado.
Una fosa profunda es el corazón,
entonces aún no mostrada del todo
con trechos repentinamente abismales.
El alma / ser tan vulnerable / cae.
Desciende a la trifulca. Se externa
en la caverna donde cohabita
con la desdicha y la duda.
Así extorsiona quien vino a tu presencia
con un taladro de violencia y división
para urdir su molicie. Un expropiador
que odia tu alegría, que envidia tus esencias.
¿Qué pretende? ¿Que tenía tu corazón
antes de la guerra que él te declara?
Dueña fuíste de tu surco abierto
y una fértil semilla? Dueña / ama
del espacio, territorio, horizonte,
de la riqueza soñada, que hoy
los expropiadoresvan a quitarte,
aunque no la merecen
21-06-1980
*
A Franz Kafka y a «Gregorio Samsa»
Vamos a empujar este trocito de estiércol
más allá de los cojines del sofá, Gregorio.
El timbre nos ensordece.
La presión es anónima y cobarde.
La solidaridad soy yo, ¿cómo te aviso?
si la esencia se diluye en la angustia
y tú te inmovilizas en los ecos.
En cambio, yo ví una luz. Un círculo abismal.
Es cierto. Es el sitio, el otero, el claro,
pero las penumbras son aún intensas
y la duda anonada... pero estoy a tu labio,
escorpionado, igualmente cosido de metamorfosis
y te empujo la pata y me subo a tu espalda
de insecto, yo te jalo la pata, ¿lo sientes?
Con ello trato de decirte que sigues siendo
un hombre, un poco de decencia y la consciencia
te dijo: «Con quien te encuentres, mueve
esta bolita de sol, que es gránulo de vida,
un gorgojito vibrátil, Gregorio».
02-11-1990
2.
Puede que pasados los 4,000 años,
o con la carga de frustración de los milenios
de rudas y culpadas emociones,
usted diga que su alma es una bola de mierda.
Se siente pues, literalmente, un insecto,
un escarabajo que no proteje a nadie
y no es sagrado ni viril ni empático.
Un cagazal de coleópteros guarda la cabeza humana
y sucede así porque estamos enfermos.
Uno es como una letrina que recoge excrementos
y, entre residuos culturales, vio
que se guardó todavía un escarabajo pelotero.
Mal mira con las pupilas de desazón de los siglos.
Van 40 siglos que arrastramos este asco clínico,
racionalismo impuro. Ya no creemos.
En conjunto, nos separamos del Khepera
y su fuerza invisible.
3.
(Usted no cree ni yo que Jepri exista, no creemos
que el sol se mueva, a través del firmamento,
y que su sustancia sea un huevo nutricio,
un huevo con vida, lo creativo).
Es que ya no se canta, con convicción, el viejo lema:
«Durable para siempre es la renovación de Ra».
Hará ya 4,000 años, más o menos,
que nos convencieron de llenarnos de otra cosa,
no de aquella metáfora cósmica y sagrada.
Somos los hijos del realismo de lo epistemológico,
no del escarabajo con dos alas. No hijos de la Bola Solar.
No del ovum de mierda, camino al sumidero.
Es imposible la resurrección. Incrédulos somos
de lo generativo. Nada se renueva sino el hedor de sangre
viciosamente derramada en atropello. Más vale
ser guerrero, no místico. Somos hijos de finitud.
Y ninguno protegerá la vida con sabiduría.
Ni esconderá en el estiércol su mejor secreto.
Subimos a la bóveda celeste sin un dios-sol
que nos guía; somos duros y escépticos.
Rodamos al otro lado de los cielos, odiándonos,
insolidarios, belicosos. No cargaremos sobre las espaldas
ni a la propia alma. No nosotros, los modernos.
Todo lo hemos dejado de creer.
Coleópteros somos, sí, acaso
porque nacimos en medio de la mierda...
03-02-2000
*
La vida es sagrada, símbolo eterno,
y como breña vomitada está.
Mírala en las murallas pintadas
con los gritos de atropello y guerra.
Mírala hambrienta, andariega
y sin camino, sin futuro.
Seamos tristes alguna vez,
adoloridos auténticos.
Lloremos por una herida verdadera
para que conozcamos todo...
cuanto está dañado brutalmente.
Lo que todos hemos dañado sin saberlo.
Sepan del dolor del prójimo
y que salga llanto y vergüenza
de los huesos: la esencia pura.
Aprendamos a lavar la voda
profanada y a respetat la angustia.
Con el jabón, entre amor y miedo,
¡lavemos y lavemos y lavemos!
03-06-1997
*
Busco el alma de un guerrero.
Alguien a quien pueda decir: «No tengo rango».
Mi guerra es santidad, no solitaria. Soy uno más.
No soy rebaño. Mi convocatoria es gesto
del amor posible, del social instinto.
Me examino en una causa-junto-a-otros.
Estoy en aras del que escucha
y diluye opresiones. De uno a quien conmueva
el dolor de parto. Uno que sepa evitar
el daño innecesario. Uno que conozca
el territorio y que sea guía de todos,
no de sí mismo y su ventaja.
Es que la batalla será dura y acobarda.
El deber es una estética que no la carga uno.
Sólo es bella al separarse de egoísmos
No se cuaja con el protagonismo.
Estoy buscando un héroe colectivo.
Me dijeron que, en conjunto, tiene el nombre
de Pueblo y el apellido de Nación-Estado.
14-01-1991">*
Hay gente que vende la libertad por un mendrugo.
Son renunciantes, pasivas huestes de momentos perdidos.
Son divisores cuando la cambian por un plato de lentejas.
Del poder y la libertad, dos cosas ignoran, en profundo.
No saben qué son la única riqueza del carácter.
Ignoran el poder que los liberta.
En el poder se viste la libertad desnuda.
En el poder comienza la areté verdadera.
Ser es poder-ser y ser es adueñarse
de uno mismo y que el embaucador se vaya lejos.
Al que no es ser, todo le da lo mismo y es mejor
que no se diga tu amigo ni te robe en secreto.
Que no te desfigure la noción de virtud
ni de dominio propio. Está bien que seas austero,
pero no dejes que nadie se apropie de tu gozo
y te sea desleal de esa manera. Que te oiga
es lo primero para que aprenda a ser
como el poder que libera
y la libertad que lo viste.
30-07-2002
A los jóvenes del ghettoPor andar por una calle con mi pena.
Por ser desprevenido y solo,
por no poder contar con nadie que me ayude,
ahora es, sin elegancia, que me matan.
Ofrecen una soga a quien todavía
no ha ahorcado su tristeza.
Te mienten, utilizan la palabra hipócrita,
consigna disfrazada de inteligentes garfios.
Asesinan con saña cuchillera
gentes perfumadas con preciso oportunismo,
gente hedionda en márgenes de seguridad burguesa,
pretendidamente inteligente y filantrópica,
aunque sea la arrogancia logrera de unos necios,
ciegos, egoístas, enfermos por encargo.
Nos desprecian por elitismo programado.
Ahora te matan los que posan
su inocencia policíaca lo mismo que los viles
cuya calaña es obvia como la metralleta
de narcos; te matan a cualquier edad
y por cualquier pretexto.
Los gobiernos ya no protejen a otra gente
que su círculo de benditos por su gracia.
Este es un mundo en que se maldice
al pobre y se le mata.
Ahora es un niño quien circula la muerte
y te mata la tersura de los sesos,
neuronas remanentes, expectativa
de un poco de futuro hacia tus años.
Tiran navajas en los patios de la escuela.
Venden dulces de fresa que son pura heroína,
alquitrán de sustancias venenosas.
Queso para la rata inocente que la anhela.
Te piden que no creas en nada.
Te viola el padre, te corrompe
el que se llama tu amigo.
Te prostituye un sistema fraterno de enemigos.
Te mata un adolescente y te encarcela
un viejo cascarrabias; te mata por los votos
el legislador más infecundo. Una anciana soez
cultiva prejuicios como si fueran rosas
en el jardín de sus ojos chismosos
... porque no le gusta tu rostro por vecino.
Cualquiera te chotea, amparado
por un gesto policíaco y falsa noción
de dar servicio, sin sublimar el odio.
23-02-1997
Tu cabeza se pide en titulares de nota roja.
El angelicado parroquiano ajota las crueldades
contra tí, infeliz. Son perros de caza, nuevos perros
de moral neo-evangélica, neopuritana.
Vota en tu contra un pordiosero que sabe tu hambre
y tu abandono. A tu mundo lo llenan de alambradas,
de barrotes, de escupidos, de etiquetas
que fabrican estigmas y confabulaciones.
A tu pueblo lo llenan de cercos y redadas.
Piden muros, mano dura.
A tu comunidad la vuelven tu calvario,
porque siempre te comparan,
te empobrecen, te compiten, te disparan
en las sombras... tan cobardes.
Con banderas de odio te hacen paria.
Con mercados te quitan la salud, el pan diario,
la ambición si alguna pudo al fin y al cabo
esconderse en tu alma, pese a la presión social
de tantos hijodeputas con edades diversas.
Has dejado de ser una persona.
Has dejado de ser niño.
Eres prescindible en todo y para todo.
No eres ciudadano ni de un rincón infame.
Te matan [porque pareces inservible,
aunque tú no lo creas y sólo sepas
que estás desesperado] en el infierno crujiente
de tus días y el amplio rescoldo de desesperaciones.
Tus gritos por ayuda ya nadie los oye.
El buen vecino es un criminal siquitrillado
y tú, la víctima ideal, tú, por vulnerable.
Por vivir en la pobreza que empobrece,
en el lado equivocado de la bienventuranza,
te matan así, sin precaución, sin elegancia,
sin la disculpa del asesino que lo pide,
lo ejecuta, lo proclama.
23-02-1997
Los ojos se abrieron a los árboles secos.
Uno se observará en los charcos y en la vida raída.
Al fin entiende lo que se designa deterioro ecológico.
Desperdicio, venenos, falta de radiancia,
escasez de alimentos, calor extremo,
el globo en la debacle.
Uno sabe que existen caos financieros
el día que está con la extinción posible
confrontado, sin crédito, sin opciones, sin trábajo,
sin nada en la balanza de optimismo.
Al fin entiende que la dirección del progreso
como principio de sentido es un mito,
discontínuo desbalance crediticio
o del mérito; mito también la Teología
cuyo lenguaje se ha secularizado;
ya la Historia no tiene nada de salvífico.
No hay un acto creador, sino razones
para que polavrices como deudores
o empresarios, esclavos o amos al comando.
No hay esperanza judeocristiana,
el abrir de ojos es casi griego
y Voltaire duele igual que Comte
y Marx más que Bossuet y Vico.
El desastre tiene un lenguaje posmoderno
de fe perdida, de moneda quebrada,
de mercado en colapso.
Al fin entiendes lo que designan
desempleo, quiebra.
Absoluto endeudamiento.
29-09-1982
Al poeta y artista gráfico Ramón Estrada Vega, a sus experiencias en campos de batalla en VietnamUsted puede que no me crea que yo ví
la muerte verdadera; es un profundo delirio
que uno se trae, humedecido por culpas.
Tal parece que comienza por haber estado allí,
con el fusil en mano, y lanzando granadas,
a mitad del miedo.
Uno mismo levanta este delirio como si fuera
el cadáver de un soldado compañero.
«Yo estuve en aldeas, borrando mi consciencia»,
hasta que vino la Muerte y me alcanzó por la espalda
y quiso desangrarme. Entonces, me arrastré
hasta una encrucijada, yo ví los tres caminos
que van al inframundo, ese lugar
donde admites ‘estoy muerto, ya de mí
no existe nada’; usted puede que me crea
o no coincida conmigo.
En la muerte no se está muerto
hasta que viene una Mujer / una hermosa mujer /
tal como uno la quiere para que sea la esposa,
la novia, o la hermana... yo no sé su nombre,
pero Ella viene y te arrastra a una orilla,
río de puro olvido, río que parece agua
(pero que está formado de pensamientos,
tus burbujas de penas, o lamentos).
Ella es la que después que bebes del Olvido
te dice qué es el alma,
te dice que el alma es verdadera
y es como mente, aguda y clara,
precisa, profunda, más abarcante
que lo que habías conocido.
Es algo más grande que la mente,
más inmenso que todos los cuerpos
y los campos de batalla de este mundo.
Usted puede que no me crea,
pero yo confirmo ahora que el alma no muere,
que una mujer viene y la salva
y te lleva a un antepatio antes de que veas
paisajes familiares que fueron tu rutina,
tu ensueño con la guerra, el deber,
el regreso, la patria. Tu mundo.
Ella te da un consejo: Aprende.
No bebas ni comas demasiado.
No utilices torpemente tu cuerpo
(no lastimes a otros para que no te lastimes).
Atesora este recuerdo para que seas bendito.
No voy a llevarte donde juzgan las almas.
Vas a sobrevivir cada herida si me guardas
dulcemente en el recuerdo...
08-05-2002
A Juan Antonio Corretjer,Es verdad. Es preferible que se escriba
a Francisco Matos Paoli, a Hugo Margenat,
a otros artistas infinitos
sobre el amor, agradable sentimiento que, si duele,
tan dulcemente duele que es una dicha, no
una rémora amarga, no una suma más para el vacío.
Dulces poemas de amor me has pedido
porque hasta la mala amante se conmueve.
... pero la revolución es un amor rebelde,
es una desafiante luna en el más oscuro rincón
del firmamento. Es la señal flagrante de apetito,
violentamente prohibida, rotundamente negada.
Es como una mujer amada que nos tira
la puerta en las narices; se esconde para urdirse
en la burla de los días, se colectiviza, intensifica
sus voces y nos regala las sobras del lamento.
... Y uno llega a quererla por saberla desgraciada.
No nos ama, pero nos necesita, porque el amor
que quiere no lo tiene y el amor que le damos
siempre es riesgo y desazón y desafío.
Es un amor difícil ese amor que dice patria,
vecino, comunidad, aldea, villa, pueblo,
gente, indio, marginado, funcionario, prócer,
subversivo, proletario; es un amor tan lento,
tan histórico, tan acumulativo,
tan lleno de consignas,
tan lleno de suplicios y de muerte,
harto de engaños,
de traiciones, de imperfectos proyectos,
amor de vida intensa y racionalizaciones.
Es preferible un amor más sencillo,
aunque sea olvidable, aunque sea pequeño.
Pero ese amor está ahí, épico y desafiante,
malamente cantado por esquivo.
Siempre con su cara triste, solemne, agria,
a veces vociferante, demagógica, bélica,
rostro con corazón verdugo, con su presencia
que descarna el hambre, el robo, la tortura,
pero es amor humano, es la parte social,
la urgente proyección del que vive
fuera de sí, con afán de amar
un poco y dividirse
para poder ser-uno-con
los-otros de la Tierra.
Y decir: Mujer y Patria.
Madre-Tierra,
Cpmpañeros
del mundo
y Todo.
02-12-2000
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