HOSTOSIANAS/ Revista Hola PR / Hola 2 / El Librepensador / Gaceta Virtual / LIBROS / Lope de Aguirre / KOOL TOUR ACTIVA / Versión vieja / HostosianasCONT. 2 / El Libro de la Guerra / ADD
INDICE / INICIO
Misa conmemorativa
A las tres hermanas, 1904
La doctrina de la recaptura
Los chacales se acercan
El sobreviviente
En Estados Unidos de América
Comuneros, 1781
A José de San Martín
A Sucre
Andrea de Bellido / Ejecutada en 1822
En el club de los traidores
Etica de la deuda
Cómo bombardear el jardín
Magid —Mi canción de Pascuas
Gaitiana
Tu palabra de guerra
¿Quién es el adversario?
Los agresores no tendrán victoria
Etnocidio
Escatologia de la guerra (1)
Escatologia de la guerra (2)
Ginés de Sepúlveda
Conquistadores y conquistados
En la ejecución de Pedro de Añasco
No ignorar al enemigo
Envanecidos por victorias de crueldad
En Abu Ghraib
Ansiedades y culpas
Consejos de Sun Tzu
Diálogos conmigo mismo
Angustia de Occidente
Guerra y paz imperialistas
Están en todas partes
Heraklés, o la economía física
Sabotaje a la maithuna
¿Cómo no conmoverme, Torre Gemela?
Los cambios
La pregunta
Letanías por Osama bin Laden
La necesidad
Descripción del Pene del Diablo
El fantasma
Memorial Day
Trincheras solitarias
La infidelidad del poder
Prat dels cremats / Prado de los quemados
A Jean Baptiste Ngo Dinh Diem (1901 – 1963)
Buscando el ala poderosa
Mis hermanitos queridos
Vietnam fue una guerra buena
El veterano in denial
Vergüenza deben sentir
Richard Perle, el Titiritero (1)
La Lágrima de India
Poemas irreverentes sobre el Nuevo Orden
Las vengadoras
El terrorista americano
Quien a hierro mata...
Se llamaba Manuel Contreras
El patriotismo cinta negra
Kalenjines vs. Kikuyus
Escenas africanas
El rival chino
De las hienas anti-islámicas
Si usted quiere oír a las hienas
Dogma
Yo estaba equivocada
Cautiva en un dogma mentiroso
Advertencias de la Revolución a Muamar
Libia, Octubre 23, 2011
Aprovechen ahora
A Brighton Beach
Obshina
Los hipócritas
Masacre al norte de Bagdad
Once asesinados
Ya no habrá inmunidad
El traidor
Tortura en casa
Te destruiremos
Doce cantos contra la ignominia
World War One was like no other war before in history: the first mass global war of the industrialised age, a demonstration of the incredible power of modern states, the story of the birth of 'total war': Dr. Stephen BadseyLa tarde. Son las 6:00 y la luz quiere evadirse
como si llegara un puñal de lo oscuro
con su luna menguante.
El sacerdote viene festejado del Imperio.
Comenzará el Eulogio de la tropa.
Sin esa sangre derramada no habría Progreso.
A los enemigos, con sus manos armadas,
Dios los ataca. Cuando haya que serruchar
al adversario, mejor es negarlos con el exterminio.
Y Dios te recluta, pepiniano.
Dios te da el Teniente a Guerra.
Y es lo que se hizo en este primer ciclo,
en Grandes Guerras.
Que la democracia triunfe
sobre las expansiones imperiales.
Que los pueblos digan: «Guerra Total.
Esta es mi guerra. Guerra del Pueblo».
Y lo admitiste y en Corea y en Vietnam
lo Total inició los corolarios; que inclusive
hay que acabar con las Camisas Negras
y los líderes pardos como Albizu;
pacificar a comunistas, en las selvas,
a los nacionalistas a pedradas, en los ghetos,
todo cuanto sea enemigo del Imperio, merecerá
guerra total,
toda la ira,
toda la sangre.
El Sacerdote viene como una Fiera Santa.
Con un bolso de ajos que espanta a las izquierdas.
Con la voz de Pantaleón Chiviricuí gritando
rimas como si fuera De Diego.
O aquel amigo local, Moncho La Lira,
tan elocuente al que Rodríguez Cabrero
el ex-Alcalde, despreciara como al diablo.
Se hablará acerca de valientes que ya no están
presentes. Son parte de obitorios y cámaras mortuorias
que en refrigerados pedazos aguardan ser cenizas
... porque ya no son cuerpos.
Se hablará de que en Pepino Dios tuvo un héroe
el jovenzuelo Font, cadete y capitán
que se murió en la Francia.
Se hablará de Arcadio Estrada, aquel más feo
que el hambre, que para evitarse los roces
con Tite, el legislador, edificó el Paralelo 38
y en las parcelas hizo elogios furibundos
a la victoria contra el Japón agresor,
traicionero y canalla.
Allá, en medio de la loma del talabartero,
el Maestro Ponce, yergue el Jacho
y habla, abanderado en rojo vivo
de esperanza a quien le quiera escuchar en Pueblo Nuevo.
Esto lo saben Felino y Nito, el hombre bueno,
quiérase o no, viene del Imperio,
y la familia se va quedando sola y rota
y en luto. La base de la historia viene renca,
viciosa, amarga, y la sociología es este dolor sobrante:
misas para estas cajas de cemento
que llaman urbanizaciones,
misas para estos prados secos
porque nadie los siembra,
misas para estos cines
con películas de espionaje y mata-indios
y putas-endemoniadas y machos
que jamás se cansan del sexo.
Los muertos se encomiendan a tu Seno Abraham
(pero, ¿quién que sepa si Abram allí los quiere?)
¿Y qué sabe el Cura Aponte sobre Abraham
si es un nalga de cabra, suplefaltas,
entre acólitos tapachines y embusteros?
¿Qué sabe de conducir a difuntos
al descanso del Más Allá, si es él
por la inmanencia bruta, está aferrado
al opio de la vida cañonera, ser de artificio?
Al paraíso de Santa Teresa él también la conjura,
una vez que depongan las armas,
a la eidética de lo que urge unas formas, color,
visiones, cuando falta sustancia, los llama.
Ojalá que Aponte se ahorre las palabras.
Cansada ya está la muerte de haberlo escuchado,
tanto tiempo en el Pueblo y estos días
de guerrerismo impetuoso.
Pero hay que enterrarlos y allá,
verborreico, encomienda
a los Divinos el saldo de patriotas
pepinianos. Los veteranos.
Allá, a la senda sobrenatural de los muertos,
caídos en batalla, les manda.
Duda que exista el Valhalla.
Seguramente, por bombardeos y memorias de ira,
lo que existe es el valle de brasas,
donde todo se deforma y alarga como si fuera
el humo etéreo, oscurecido, del pincel de El Greco.
Pero, finalmente, se ha sentido feliz.
Amén sea por todo lo jodido.
Amén sea por todos los misántropos.
El celebrante es un ministro de duelo.
Y tendrá que decir adiós
a todos, adiós a lo total,
adiós al pueblo perdido.
05-07-2006
Como hienas a la caza de su presa,
las hermanas de la Entente Cordiale se pelean.
La Triple Alianza es voraz, lo quiere todo.
Y estas niñas, con pálido semblante,
son altivas, viles y ambiciosas; tienen hambre.
Celan del mendrugo en el Tirol,
la harina rancia, carroña de sus márgenes.
Morderían el litoral adriático
con dientes filosos de pantera.
Las hermanas pactan
el reparto calculado del bocado.
En apariencoa, gentiles, diplomáticas, arteras,
en verdad, son hienas desde el fondo de sus huesos
y son hienas con lo más agresivo del colmillo.
Su proyecto imperialista es predatorio.
Que se reprima al Africa rebelde, el objetivo.
Que el Cercano y Oriente Medio
se pongan de rodillas.
En confabulación anglo-francesa, se fragua
la rapiña y el despojo.
Al bloque de la saña estructurada,
se han unido los rusos con su ademán zarista.
Y reclaman en mar negro su bósforo
de sangre, sus islas de matanza.
Ahí están dizque que generosas,
civilizadoras, las naciones.
02-03-1981
*
Y se sostuvo por 800 años la mentira
de que no puedo amarte; de que eres demasiado distinto
y no hay nada que vincule y armonice nuestros pueblos.
Nada en común con Manuza, el árabe,
nada que al aristócrata baje los humos
de egoísmo visigótico. Nada asocia en complicidad
a Pelagio y al Duque Pedro de Cantabria: la doctrina
tan sólo de la matanza tribal del alma mora.
Se marcará como a reses la presencia del otro,
su paso, su espacio, su aliento.
Al moro hay que arrastrarlo por las calles,
desterrarle su sombra, ensangrecer sus rutas.
Hay que quitarles el espacio, rehacer
su biología; hay que decir: Tú eres la peste
y sangre mala; tú el enemigo.
Y se sostuvo por 800 años este afán
de obstruir la convivencia y fue así que un día
hasta los francos avanzaron, con la encendida meta
de acabar los califatos, de cortar las cabezas
a los emires y crear su sistema de ciudades:
el vasallaje, la violencia y el racismo.
De cualquier parte de Europa vendría la horda,
tribu logrera, con su odio, y diría que su tarea
es reconquistar lo que no es suyo, pero…
aún así, irrumpen a jactarse de heroísmo,
a fundar reinos que dentro de sí son espacio
sin espíritu. Son los reinos de las suplantaciones.
Hienas territoriales, sabuesos, dientes del odio,
entrarán en las tierras del al-Andalus
con la doctrina del Véte, te saqueo, no quiero
tu presencia, tu espíritu, tu aliento.
Vendrán de lejanos confines, con gestos divisorios
y las palabras hostiles Reconquista, Captura,
Marca Hispánica, Cruzada, Caballeros,
Fe, Cristo y Pelagio, se dirán penitentes
por no llamarse salvajes,
busca-presas, depositarios de la muerte,
desalmados armados… desde la victoria en Covadonga,
u contra tí, Umayyad, emir de Córdoba, vendrán
y antes de la Conquista de Granada, se dedicarán
a perfeccionar este pretexto,
la doctrina de la fuerza de la espada…
Te perseguirán en las villas de Lisboa, Zamora
y Coimbra, te repoblarán hasta cambiar tu nombre.
Vas a llamarte Hispania: Católica.
Y vendrán noruegos y flamencos
y Alfonsos y Ramiros y Sanchos y García
y Fernandos e Isables, para que se cumplan
los presagios homicidas.
Y se sostuvo por 800 años la mentira
de que no puedo amarte; de que eres demasiado distinto
y no hay nada que vincule y armonice nuestros pueblos.
09-02-2000
*
Cuando ya no hay hermanos de los suyos,
codueños de raíces y alboradas,
cuando el ombligo del mundo se revienta
y el Cuzco es sólo un quipu,
censado de ambiciones,
... los chacales se acercan...
Huáscar muere; por la mano de Atahualpa,
por la mano de Pizarro,
se asesina a Atahualpa.
Cómplices de rapiña van surgiendo.
Los hombres de dos voces, híbridos, canallas.
Intérpretes del amo.
Correveidiles de mitiac,
advenedizos de traiciones.
Felipillo fue el primero entre los incas.
Pizarro lo fascinó en Cajamarca
donde tuvo a Atahualpa, sujeto a las cadenas.
En las voces ambiciosas e inútiles,
el porvenir con mucha sangre se estercola
se pubre.
Vendrán intermediarios
con lealtad impredecible,
confusos signos de lenguaje,
incoherentes caminos y doctrinas
y, en los montes, el andamiaje que sigue
al desamparo, pueblos sufridos,
y la guerra que sojuzga
hasta formar la bestia.
Después que se despilfarra el presupuesto
para dizque la heroica gesta, el combate,
la guerra, el aparato militar multiplica
el saldo de estos hombres, robados de su paz,
olorosos al polvorín de angustia,
distanciados de sus lares conocidos.
A ellos, ya les quitaron el orden.
Quieren que no haya privilegio.
A la hora de morir, no tengas rango.
Se les definió la autoridad y los derechos,
deberes y beneficios que no son realmente suyos.
Han de ser patriotas, tal como piensa
el otro, el poderoso; y él, uno en la fila,
uno que espera, que obedece, que debe
sujetarse a las mandatos, las reglas,
los límites de espacio y territorio.
Hombre con angustia, de ésto se trata
la milicia en el frente de batalla, tiempo malo,
y en acceso a la paz, si acaso regresaste vivo,
de ésto se trata: sobrevivirás lo impuesto.
17-12-2000
*
Te recomendé a mis niños rojos
que llegaron primero a tus llanuras
y que cobijaron su comunión con las montañas
y tú, hijo de la Roca de Plymouth,
tú que víste morir a William Prynne
por decir con sus libros: Esta es la deuda,
tú que víste a Henry Burton y John Bastwick
agarrotados y exangües,
cada hueso puritano en la molicie,
cada escrúpulo de amor
batido a golpe,
te trajíste a los negros en grilletes
y depojaste en Virginia sus corazones
en hiel, uncidos de coyunda esclavizante.
¿Cómo dirás yo nada debo?
si has despertado el rencor
de cada indio,
de cada negro,
de cada mexicano
y en Tuscarora, la guerra grita deudas
y los seminoles aborrecen tus caras pálidas,
horrendas de porfía
y crimen
y codicia
y sangre fría
y venganza
y autojustificación
y genocidio...
no eres mejor que el protestante
masacrado en Ulster,
no eres mejor que las brujas
quemadas en Salem o en Lancashire,
no eres mejor que 30,000 mercenarios
de Alemania, contratados
por la fuerza del Imperio para que América
no sea libre y generosa.
My country, right or wrong, tal es la deuda,
desde Carolina del Norte a Tennessee,
donde el Ku Klux Klan se fundara
y donde la Decimotercera Enmienda
constitucionalizada
es la burla del negro, impresa en tinta,
para memoria blasfema de sus ojos...
¿Y no me debes nada?
pues, Jack el Destripador me debe menos
porque él mató seis mujeres,
y tú has matado 5 millones de mis hijos
aquellos que confié a tu mano
cuando abrí los montes de Manhattan
y, bajo el umbral de la puerta
de este cielo americano,
te dí a Pocahontas y Tecumseh,
a Sacagawea y Sequoyah,
a Tenskwatawa, la Puerta Abierta,
a Pontiac y Squanto,
a Toro Sentado y el Halcón Negro.
16-03-1982
*
En la coparticipación y en la lucha se hace libre el poder del destino en común: Martin HeideggerA Francisco Berbeo
la cabeza le pendió de un hilo.
En tristeza de fracaso, su sangre se derrama.
Su clamor fue tañido, dulce, soldario,
y una esperanza, su campanal cabeza
de metal bruñido, su energía
de señal y relicario.
Manuela Beltrán, quien oyó el campanario
en El Socorro, sonreía, tenía afán
por una madrugada justiciera,
abierta en pálpitos, luces de tambores
en sus días y la fe que adeudara
más promesas que sosiego.
José Antonio Galán, voz de coro,
colaboraba con canción participante:
no más impuestos.
Vivamos de nubes parcas y atardeceres
justamente medidos para el color del porvenir
que techa Nueva Granada con sus cielos.
Satisfechas distributivamente sean las necesidades
colombianas en el mundo: vivamos, comuneros,
como voces libertarias de ofrenda bien cantadas.
La canción del comunero no se rinde.
Las capitulaciones de Zipaquirá no nos callan.
Su cabeza también pendió de un hilo
y de los riesgos y fue cortada
y Manuela entristeció, pero cantaba
y rompió los edictos de tristeza
y rasgó el alba como pionera de destino
y el poder-se surcaba el cielo
y el triunfo de un mañana sangraba
en las cabezas cortadas de El Socorro.
7-8-1998
A José de San MartínGran Capitán que cruzas los Andes,
sella en Chacabuco la utopía,
haz de esta rebelión un canto de futuro
por los que han sido maldescritos
para echar sobre ellos culpa
y martirio, desprecio y opresión.
Ya fue más que suficiente el imperio
de lo Informe, el Fatum, el Caos telúrico,
la inmovilidad del vacío, suficiente es
que se piense que la América
es prohijada por ineptitudes intrínsecas,
sin final y sin comienzo; haz que caiga
la mentira de que es digna de ser avasallada
por los centros de dominio del mundo;
ya es suficiente la Doctrina que nos dice:
Falta racionalidad, falta espiritu,
falta voluntad para lo auténtico.
Lo que falta es lo que ellos no permiten.
Lo que falta es que se vayan y devuelvan
el espacio, el cuerpo libre, el aire
y la salud del oprimido.
Gran Capitán, díles que hay un pueblo
menos mezquino que la patria chica
que dilapidan los jerarcas en favor de sus codicias.
Díles que los impulsivos e infantiles son ellos.
Que el tutelaje europeo nos empobrece.
Que no hay tales engendros inferiores,
racialmente indeseables,
anulados por la selva y la barbarie.
No son apenas seres-almas,
son la nación que gime en manos
de verdugos criminales.
Comandante del Alto Perú, retoma
lo que soñara Artigas, ese travieso muchacho
criado en las haciendas, fugado hacia
las bandas orientales con los gauchos,
los indios y los negros, dále un sabor charrúa
y consolídate en Maipú para que tiemblen
los unitarios urbanos del desprecio,
sea en Montevideo o Buenos Aires.
Ya fue más que suficiente
la América que Hegel imagina un caos.
Febrero 2000
*
A Antonio José de Sucre (1795-1830)Veo al héroe, asesinado y tendido
en un 4 de junio, atardecido
de grises lastimeros
(veinticinco años de vida sólo tiene)
y ¡qué mucha virtud cargaría con sus huesos
y qué mucha soledad, tras luchas
junto a otros valientes de su estirpe:
Miranda, Bermúdez, Bolívar.
Nacen y adolescentes se integran
al mismo sueño que proclama
resistencia en Cumaná.
Batallan junto a indios de la costa
que ante Jácome Castellón dan alaridos.
¡Cómo resisten, siglo a siglo, quienes
no quieren intrusos alemanes
ni hábitos negros, eclesiales,
y te abrazan, Sucre,
con la muerte de Guaicaipuro,
dolidos contigo; cómo se encadenan,
destino a destino, almas
que forjan libertades, aunque mueran
como mariches, en cruel traición,
ejecutadAs!
Tal como tú has muerto, Sucre,
héroe de la Batalla de Pichincha,
la nación ecuatoriana muere lentamente,
muere Bolivia, mueren otras estrellas
de la misma bandera libertaria,
al traicionarse la esperanza
con la espada.
Héroe de Ayacucho que sellaste
con gesto libertario el Continente,
te mataron agentes divisorios,
que no visualizan como pueblo sublime
la extensión de los Andes
ni las sabanas arropadas de alcoiris
ni las pampas trenzadas de unidad y justicia.
Ellos son otros fulah,
fulanos del oprobio.
*
¡Qué fácilmente aflora
el chota con tan sólo apretarlo
por sus güevos! de oquis se delatan
los cobardes... pero tú, Andrea,
heroína de Ayacucho, tú que hurgas
más allá del uniforme
del marido, tú que miras destinos y porvenires
concéntricamente en giros de almiares
de voluntad histórica, tú,
pequeña Andrea de ojos benditos
y senos incipientes, tienes
pasos de campesina triste y escondites
de amor revolucionario, y no te rindes
ni delatas ni asesinas
por una supina pirueta de ser libre.
¿Cómo has soportado los interrogatorios
y sus golpes continuados de fusil
y ballonetas en tus costillas y tu esqueleto
como una culebrilla sobre la cureña del tormento?
¿Cómo dolerá la mañana de tu rapto
y tu virtud encendida que no habla
ni traiciona siendo enlace con patriotas
en el desconciertode días de riesgo grande
porque tienta abrir la boca
por tortura o por deblidades?
07-06-1998
Entre tus lugartenientes, por tu causa
de las Provincias Unidas del Río La Plata,
por tu visión de pueblos libres con bandera,
con el gozo del federalismo,
esta vez [por América] no estará Fructuoso Rivera;
en los ríos revueltos de las revoluciones,
en las venas abiertas
por las que emana heroica sangre,
el traidor vela, su lapachero
forma; lo divierte y Judas que a tu presencia
han llegado tienen precio.
Son como él: al mejor postor portugués
se sumó Fructuoso
y, entre montevideanos,
él va a buscar tu muerte.
Junto a otros, conspira
en el Club del Barón.
José, ya te saben la sicología: eres austero y noble,
democrático, valiente, a Jefferson lo sabes
de memoria, has madurado y reconoces
a las élites urbanas tan corruptas,
de Brasil a la Argentina, de la Banda Oriental
al Tacuarembó que en enero de 1820
te sumiera en la derrota y abandono.
¡Pero ésta es la guerra, José,
con su saldo de pasividades indignantes;
con sus deseos privados de conspirar
por tu muerte; la guerra es guerra mala
(¿no ves?, le dice el negro Ansina)
aunque haya valientes a tu lado!
Enero 2002
*
Siempre hay algo con que nos quedamos
y que no lo queremos pagar,
una deuda
que nos hace humanos,
a contragusto de nosotros mismos...
Alguno nos brinda su mano,
nos saca del hoyo, regala la esperanza
y nosotros echamos la patada
y cerramos los ojos
y escapamos...
Es cierto que otros fueron primero
y entreabrieron la puerta;
pero hay solamente unos cuantos
que la dejan abierta
y acceden a dar la bienvenida
al que nada trae, por pagarlo todo,
por no deber lo que no debe...
Algunos se atreven a mirar en la historia
y fundan la Tierra a partir del Caos
y golpean la piedra
y hacen que fluya leche y miel,
luz de sus almas...
Otros, los escondidos,
darán su sorpresa
haciéndola de atropellos,
robo y homicidio
y agreden,
sin razón aparente, cobardes,
como si fueramos deudores
de saldo perenne
del aquí y hora de sus nombres
y apellidos,
y del más allá, inefable y mudo,
al que viven atados.
¿Quién pudo ser?...
¿que contra nosotros lanzó su pedrada?
a pesar de que tenemos el común lenguaje,
la más rica sustancia de esperanza
y voluntad para querer
y perdonar y construir juntos
el placer duradero.
Alguien es que porfía:
¡Nada te debo!
Entonces, ved cómo él azota la pámpana
y, del penacho más bajo,
la carne del débil alcanza, hiere, marca
y, con los huesos del inválido,
se lucra y se harta, perpetúa escarnio,
engorda su vil malentendido,
y sonríe con dientes neguijosos y sangrientos.
Su propio corazón izó como un trapo
estampándolo con bodrios pasados a cuchillo
y ante su estandarte marchan, junto a sí,
los que son como él, custodios de crimen,
salteadores de caminos,
patriotas del despojo.
¿Qué culpa la historia tiene?
Ella es tan sólo un espejo
de esta misa de sangre,
el documento donde ellos escriben
todas las veces que se lavan las manos
después de hundir entre los sámagos
de los vientres descosidos
a puñal y estruendos
lealtad descabellada
sus propios nombres,
sus uñas
y garfios de codicia.
14- 07-1993
*
A Theodor Adorno, pionero de la sociología auto-reflexivaYo, quien viví allí, en la aldea amorosa,
A Nuestra América, una, pero diversa,
en saludo a la CELAC
tuve un pedacito de soledad, que era muy mío.
A veces lo llamaba 'identidad',
la patria humana de mí mismo
y la representaba
con la energía particular, la mía
que es diferente, la mía que es dedicada,
inquieta, curiosa. La mía.
Aún lo que es soñado en grupo;
pasa por mi cedazo; yo lo pondero a solas
y, ciertamente, mi pueblo lo agradece.
Conmigo nada se echa en saco roto.
Sin embargo, ahora observo muchas reversiones.
Mis discursos en cuanto cómo y donde
el amor se fortalece y a fin de que aflore
con mayores consecuencia productivas y leales,
se han vuelto sospechosos.
Ahora se pide que haya censura
a lo que digo. Que se corte uno
y cada uno de mis loncos.
Mi soledad se ha vuelto un Ladón /
Dragón de Cien Cabezas
y yo sólo dije una metáfora unitaria:
«Mi Villa es un Jardín de las Héspérides»,
Es decir, que Ladón es la Unidad del Dragón.
Que habla muchos lenguajes
y cada uno es lenguaje bello que florece,
una diversidad enriquecedora y para un sector,
distintas por sus necesidades; pero es parte
de la Villa Amorosa, en el mismo jardín
(donde hay las rosas, se vale aquel trecho
de geranios, ese gentil bordecillo de amapolas)
y el Pueblo Protector y Bueno; así lo quiere,
su Jardín diverso, al que he llamado
tu Jardín, Draco Hesperidum.
A riesgo de acertar y equivocarme,
yo expuse y escuchaba, respetuosamente,
a quien abría mis ojos / y otros ojos /
(hay quien no distingue los aromas)
al decir: ¡Relativismo!
O bien pensado.
Entendemos el punto.
Mi grupo siempre defendió la Utopía
porque la Razón que se finge absoluta
se vuelve dominadora, absolutiza.
Deja de ver / amar/ oler / oir / proteger
al Sujeto y lo objetivo. Es entonces
que se mata la rosa,
el gereanio, la amapola.
En fin que al grupo
se fueron añadiendo los realistas
del Gran Reduccionismo y su presencia
se volvió tan perceptible
que tuve que indicarlo...
«Ya el pueblo no es feliz. Echa de menos
y yo con ellos, nostalgia tengo
por la vieja aldea amorosa».
Nuestras soledades apenas,
si a llamarlas vamos, semejan privacías.
2.
Como base de la consciencia crítica, antes todos
asentíamos, ¡oh! soledad clarificadora, protéjeme
este pedacito de individualismo,
ésto que liquidan ya, poco a poco, día a día,
con alarde impositivo
dizque los revolucionarios, éstos
que no perciben el olor de la rosa,
éstos que odian los geranios
y que llaman cardo borriquero
a la amapola.
Temo pues por la base objetiva de la utopía
del pueblo que fue bueno, soñador, esperanzado.
03-11-2000
Mi canción de Pascuas — Magid
a mis compueblanos de Sonador
en lucha y unidos contra la Antena,
a Victor Rivera y otros portavocesPermitan que, en cualquier
pequeña comunidad de mi pueblo,
la Magid se cante
(que no haya canción prohibida),
al menos, no esta,
no esta que nos designa
hermanos, co-creadores, socios
de rectificación por querer transformar
el mundo y que la historia
se enriquezca y corrija.
No esta, no esta
(con ella no haya censura)
si qye vayan tranquilos los que buscan
la manera de continuar su lucha
por la liberación que, en nuestro tiempo
y circunstancias nuevas, persiste.
Permitan que reconozcan los aliados
y se apoyen entre sí,así nacen
los consoladores y los consolados
y la gente de pezuñas e inadecuaciones,
los muy a su propia manera de impuros
se retiran, humillados,
limpian el canto, se alejan de tu calle
y no es desprecio, es la única modestia
que puden, aunque sea por un rato.
Permitan que sea vaciado un poco
de amor porotros y que no sean adictos
a sus propias barreras interiores,
a sus propios muros externos.
No esta, no esta
este gente
que sea la primera que comience
a dar el primer paso y cantar
el salmo prohibido que asegura
que el alma renovará
nafshi yesh obeb
aún cuando anduviera por sendas
de tinieblas y opresión amenzante
y cantaré: lo-ira ra ki ata imadi
shiebteja umish anteja
que el miedo se muere en los labios
con un sorbo de la canción prohibida
y no se teme mal alguno.
Permitan que la canción prohibida
del Haggadah desmienta la cí nica visión
de que sólo el interés propio manda,
que no hay sostén, sólo egísmo.
No esta, no esta, no este gente
que aún recuerda su raíz y deber
ante Bertances, Hostos, Baldorioty,
no estos cuya moral social
concibe un mundo orientado en amor,
paz y justicia y que es posible
la transformación y la cura
de la idenntidad y el mundo.
... esta gente aún rememora su Pascua
y que 3,200 años han pasado
desde que emprendieron su camino
y se opusieron al opresor Egipto
Dijo la canción que el primogénito
está en lista para el infanticidio
y esa es del temeroso la porción prohibida,
y hoy es otra y algunos temen
mucho más que en antaño:
Qque hay que salvar
la identidad en cada vlla y a menudo
peregrinar, sufrir en los desiertos,
pero no esta, esta gente.
al menos que, en la pequeña comunidad
de mi pueblo, no se olvide la canción prohibida
y los segmentos de Magid
que explican el por qué.
Al menos, no esta, no esta,
sea quien olvide.
*
Para que entiendan que mis yalcones
no son cosas ni guijarros, repartos de muchedumbre,
y que Timaná no es el nombre de mi estero
ni que con puro percibir se me ve o se ve a ellos,
la Vieja Zorra de mis días,
Gaitiana, la cacica,
prendió a Pedro de Añasco,
Capitán de Justicia Mayor de Belalcázar.
Le sacó los ojos con un puñal de pedernal.
Escupió su rostro y lo maldijo.
Lo arrastró como a costal de papas
por bateyes de la niebla
cuando la luna fue más clara
al canto de la diuca.
Puso a él, su dogal al cuello,
al él que tuvo poder y deseaba
al pueblo de todos los yalcones.
Pero mi Vieja Zorra del estero
tenía las manos rudas y filosas,
el hocico agudo y la cabeza ancha.
En 1540, yo fui una brasa en el tormento.
Me habían quemado vivo; de mí
no quedó ni dominguillo con que espantar
la muerte y la colonia; pero en la Nueva Granada
los yalcones me lloraron; como yo,
serían rebeldes, cimeros, indomables,
y fui, de turno, inesperadamente, el héroe
del Gran No, conciencia del destino.
2.
Pedro de Añasco no tuvo tanta suerte.
Fue sedimento sin recuerdo
en el fondo del pantano.
Quisieron repartir mi pueblo en encomiendas
como útiles de oprobio, como cosas y esclavos.
¡Pero no somos eso!
¡Somos gentes!
yalcones, zorros viejos.
03-12-1977
Por algo la palabra de guerra está ahí
más fértil que el dolor de parturienta,
más llena de misterio y lamento
y no se derrama en balde
sobre las ortigas y los sabañuelos.
Y bien saben todos que ella duele;
los que la oyen entienden
que el mejor soldado es el poema,
el cartel, el movimiento, el arte,
la boca sincerada que bendice
y su palabra de verdad.
Guerra, con matazones, es mala guerra.
La palabra comunicada a tiempo
es la victoria.
¡La palabra libera y escinde!
como en dos hemistiquios
al cerdo lo separa de la rosa,
a los buitres del grano y el tiempo
de cosecha... ¡claro, la palabra
es lo más noble que tenemos
y no hay vanidad ni pobreza
en una pieza que las haga una!
07-06-1998
*
El adversario es quien te quita la risa.
El que asesina en las sombras
tu hormona que sonríe. El que toma por asalto
al corazón y lo recluye en yermo seco,
en vecindario árido y amargo.
Míralo así: el aguafiestas ronda,
ha vigilado tu cuerpo; el pago ha recibido
por sabotear tu encefalina, tus ríos profundos.
Alguien es que propicia
que no tengas optimismo ni fe ni propósito
que te calles,
que te ofendas,
que te humilles
torturado en vergüenza
y que así te aniquiles.
Este emisario del estrés te quitará la fuerza.
Te picará los ojos hasta cegarte, te detendrá
el aliento hasta que mueras.
El adversario sabe que la salud es el valor
más hermoso, puerta misma de la dicha.
Siempre buscará que no evoques la dulzura.
Que sólo veas lo torvo, lo sucio, lo desagradable.
Te quitará el derecho al recuerdo y a la fantasía.
Míralo así: él es el nefario y bélico emisario.
Andará como ladrón a hurtadillas
en aras del analgésico endógeno.
Del mundo lo que roba es poder sobre el dolor,
el narcótico acento que exorcisa la angustia.
El es el extractor de encefalina y lo que el cuerpo
da como defensa para comunicarse con los ángeles
del mundo y verificar
que son más musculares
que el espanto.
Si no puedes sonreir, si te falta alegría,
si estás en ascuas, apagado, cautela.
Guerra puede que ya haya contra el mundo.
Y él, con sus señales sospechosas, es el primero
que irrumpe. El sabe que el optimismo comienza
en la sustancia, en zonas de placer que dopaminas.
Vendrá y su misión será quitar
la visión afirmativa de tí mismo,
tu sentido de belleza por las cosas.
Esquilmará tu gozo por un café, un paisaje,
una muchacha, el mohín del bebé, por la coqueta
salida de la novia, la anciana o la vecina.
Míralo así: los adversarios de la guerra
simepre están tan cercanos
que atacan con el disfraz de la tristeza.
03-02-2000
*
Para que el agresor se sienta un guerrero,
hay que educarlo en la tarea de saber
cuál es el enemigo que convino,
en quiénes perfeccionará los odios;
cómo hará eficientes sus memorias
y su capacidad de exterminio.
Un soldado se solda con la guerra;
un agresor se crece en el conflicto;
un guerrero personaliza su causa, buena o mala.
La violencia es una reacción que una vez desatada
no quiere detenerse. Cataliza
su cinética con guerra.
En la velocidad de una reacción,
reacciona, regenera, recupera
y se fragmenta en pequeñas particulas;
entonces muere, se inhíbe.
Al soldado sólo la muerte lo completa.
Los agresores no tienen victoria.
09-12-2000
*
Muy poco o nada se ha hablado del etnocidio, mecanismo de desarraigo cultural que azota la mayor parte del mundo: José Javier EsparzaLamia, tú me quitas los niños,
te los llevas a las cuevas de Libia,
o a los predios de Locri, los revuelcas
en las lacras de lamie, los devoras
a lamidas con espadas y fusiles,
disuelves a caspucias
su especificidad innata, su folclor,
su gracia étnica, los encubas
en tu proselitismo de sangre.
Lamia, te metes en el sueño polifónico
del que no concibe la vieja colonización violenta
y avanzas, con tu hermosura, pacífica y mercantil,
y destruyes con tu nueva dinámica homogeneizadora;
pero no engañas a nadie, Etnocida,
igual matas y pones el hombre contra el hombre.
13-08-2002
*
I have striven not to laugh at human actions, not to weep at them, nor to hate them, but to understand them... Do not weep; do not wax indignant. Understand: Baruch Spinoza (1632-1677), filósofo hispano-holandésSiempre discursan que, por futuro,
el hombre / la humanidad en pleno /
verá el fin de su mundo. No han visto ni siquiera
monstruos que obedezcan a Yamaraja
en el abismo y están gritando: «Viene el lobo!»
Es que aún en su planeta intermediario
no saben el sistema del vagabundeo
ni la bondad de aquel que es llamado
Maestro del Ocaso. Es que al Karma
lo juzgan injusticia y a Yamaraja, el odioso.
La verdadera muerte que calcina
el mundo humano y duele de veras a las gentes
es la guerra diaria del corazón impuro.
El enemigo es el guerrero que no aprende
(uno que se tortura a sí mismo, se arma
de intrepideces venenosas, escándalos
sin sentido, ambiciones hostiles, violencia).
El hombre escatológico pide el final,
sin culminar el comienzo. Siempre discursa
acerca de un mundo que morirá
porque Marduk asesinó a Tiamat en los mitos
y Cronos devoraba a sus hijos y Urano
luchó contra su prole.
Mas no entiende. Se detuvo en el viaje.
Su valor es su propia ínfula de escarnio,
el miedo que se esconde.
Pero el Maestro del Ocaso los bendice:
«Siempre te daré Naturaleza, tu vínculo ecológico,
nicho con tus aguas, procura que se mantengan puras.
Te doy los bosques, orillas en los ríos, montañas
en que respires; tú aprende de los cambios.
Cuida cuánto te doy. Es tan valioso.
Estudia las necesidades y sé valiente.
La solidez de tu mundo no muere».
Sólo el valiente es perseverante;
sólo el perseverante se mantiene sereno
y descubre que su valor es rectitud,
siendo manso, observador, austero.
Todo lo demás es escatología.
Historia falsa que desinforma el presente.
Seguridad de los inseguros malandrines.
Excrecencia de su evolución desfigurada.
El hombre escatológico es el guerrero
que idolatra al Lobo adviniente del final
y no sabe qué es síntesis; se quedó
con los Contrarios Irreconciliables.
27-06-2004
*
En la Primera Guerra Mundial,
de la carroña que quedó para los fieras
diez militares había tendidos, muertos,
10 a 1. Por cada civil muerto, se aproximaba
un canalla, pedía mujer y techo,
se robaba tus últimos despojos,
tal vez la virginal prudencia
de tus hijos, la callada hermosura
que sobrevive al escombro.
La proporción fue 50:50,
en la segunda Guerra, la mitad militares,
la mitad civiles; la guerras son cada vez
más horrendas, más criminales,
*
[Los nativos] son las gentes bárbaras e inhumanas, ajenas a la vida civil y a las costumbres pacíficas, y será siempre justo y conforme al derecho natural que tales gentes se sometan al imperio de príncipe y naciones más cultas y humanas, para que merced a sus virtudes y a la prudencia de sus leyes, depongan la barbarie y se reduzcan a vida más humana y al culto de la virtud: Ginés de Sepúlveda¿Quién puede ser sabio de corazón y vivir
de la rapiña y el despojo; quién es el necio descrito
en los Proverbios si es el sabio quien levanta
su mano airada y sojuzga al presunto torpe de entendimiento?
¿Quién ha de dominar un continente si ya revela el miedo?
¿Por qué le teme tanto a quien ha llamado siervo
y lo controla con cadenas, lo quema vivo, lo desangra
a latigazos, raciona lo que el más pobre come,
vigila estrechamente sus pasos?
¿Qué es la condición natural, con qué criterio será
que se defina, si el virtuoso parece que al amor
desconoce y a la medida torna extrema?
¿Por qué pide obediencia quien lastima?
¿O es demónico lo simplemente diferente?
¿No es noción de libertad el gesto de huir
ante lo que hace daño o se aborrece?
*
a Francisco Vázquez de Coronado (1510-1549?),En el pozo del Desencanto, ví al Conquistador.
buscador de las «Siete ciudades de Cíbola»
Clasificó lo improbable, vaticinó el destino
con dicotómicas categorías:
quiso un imperio,
siete ciudades,
en su puño siniestro.
Pero no lo admite.
Ha comenzado a alimentarse
con sangre, a enfrentar el mundo ajeno,
a matar indios, a negar el hallazgo,
a mal herir la Sorge.
El Virrey lo ha censurado.
Ahora sediento está de barro y aliento.
Se mece en un giro del yang estructurado.
Con perra sarna lo muerde la codicia.
Con ausencia de alma lo engendra
el acto equivocado. Algo más
peligroso: la conquista
ad absurdum.
A la peña de las divisiones se lo lleva el abismo,
el pozo, la lujuria de hallar lo que no existe.
No se convence aún y está en Arkansas.
Se fue de Colorado. Pero ya no importa
El descubrió el Gran Cañón.
Un río, las montañas Rocosas,
ha examinado todo
y pagó el precio,
el desencanto, la echada
en victoria de infidelium, in partibus...
2.
En el pozo del infierno,
Baal-parazim, viven en echada
quienes son como él, quienes buscan
actos puros, unívocos, fantásticos.
Son salmantinos en conquista de la Nada.
No es posible su metafísica de lo objetivo.
Todo se engorda en la sustancia,
aunque todo se escinde.
Todo es denso, equívoco, excluidor:
macho y hembra, bhikshu / bhikshuni,
dogma o mentira, dualísticamente agresor.
Los ejércitos partirán en trocitos
lo que hallan, todo se ha de fragmentar,
o aparcelarse si no se entiende lo real,
sin fantasía, y se pretende la Cíbola sin dicha,
sin consciencia y sin valores.
Sin espíritu objetivo, la dicha, la existencia,
la verdad, son partículas del Derrumbe.
*
El procurado es un indio.
En 1540, en brasa de tormento, lo habrían quemado vivo.
De él no quedó ni dominguillo con que espantar
la muerte y la colonia; pero en la Nueva Granada
los yalcones sí lloraron y son como él fue,
rebeldes, cimeros, indomables.
El procurado se armó de la congruencia,
hizo solicitud de lo no hallado: convocó el heroísmo.
De turno, inesperadamente, dio el ejemplo.
fue héroe del Gran No, conciencia del destino.
Pedro de Añasco no tuvo tanta suerte.
Fue sedimento sin recuerdo
en el fondo del pantano. Quiso
repartir mi pueblo en encomiendas
como útiles de oprobio,
como cosas y esclavos.
¡Pero no somos eso!
Y el procurado enseñó:
«Diente por diente».
¡Somos gentes, yalcones,
zorros viejos y heroicos carajo!
3-12-1977
*
a Roger Williams y los proponentes
de libertad espiritual («soul-liberty»)
No creas que te ignoro, Gran Enemigo.
Tú eres el creador contemporáneo de Miseria.
Tú, imperial rival, eres el creador
de los desastres.
Fuera y dentro de tus filas.
Crees que me tienes en tus manos,
o que será por siempre que me tengas.
Te equivocas.
Por fortuna, no me has conocido.
Esa es tu debilidad.
Que te quedaste en alabanza a lo pasivo.
Que tu desprecio no permite que a mi pueblo veas.
Que no me crees capaz, aunque yo estoy activo
y finja no estarlo; me dedico a conocerte.
Tu propia fuerza me nutre, y así podré vencerte.
Soy el guerrero clandestino.
*
Tú eres el general y tus tropas son falsas,
ciega obediencia, patriotismo cimentado
en crueldad, en rangos pordioseros.
De cristal quebradizo son los huesos
de tus soldados. Eso son: soldados fierros.
Todos los recursos en demasía los pusíste
en odio, en agredir al débil, en comértelo.
Has fabricado golem, demonios sin alma.
¡Y parecen temibles, gigantescos,
pero no para piedra del hondero!
Te has envanecido con los triunfos,
precarios; pero no son ejemplares.
Son crímenes, invasiones, intrigas.
Ahora el mundo sabe, en cada esquina,
que no eres respetable, como el Buen Guerrero.
¿Qué eres si no un salvaje armado,
el engañador, el síndrome cobarde,
qué eres, hiena, qué eres, ave de rapiña?
Tú no puedes ser el policía del mundo.
Los guerreros pueden, en secreto,
regresarte los golpes y hacerte que veas
el desamparo que te ubicas y que violará
tu violencia, tarde o temprano.
Van a dejarte solo y tendrás que irte.
Huirás sobre tu propio rastro.
Cuando estés encolerizado, tu autoridad
será fácilmente quebrantada.
Tu carácter y tu causa serán muy inestables.
*
Quienes menos te aman en tus filas están
y te pervierten. Están enardecidos en la lujuria
de sus desconciertos. Están en Abu Ghraib
y en faenas de humillación ajena.
Ellos, sin saberlo, estimulan tu arrogancia.
No has cultivado la virtud guerrera.
Tú creas monstruos; de un niño formas
al criminal, al hombre-bestia.
De tu adversario real ya has emitido juicio:
«Somos por inferioridad de condiciones,
débiles, vencibles, incapaces, con destino
a tus manos impías, sucias de genocidio
y violencia innecesaria, desorganizadora».
Como a Hu a Mo Tun, tus tropas y tu pueblo
piden hasta lo que no tienes y cosas que si entregas
serán meras promesas, merma de tu imperio.
Más es tu arrogancia que tu riqueza,
porque eres nación-parasitaria.
No creas que te ignoro, Gran Enemigo.
Tú eres el creador contemporáneo de Miseria.
A distancia prudente, se esconde tu enemigo.
Tu grandioso estado, Hu, bien que puede
verse desmoralizado, abatido bajo un ataque sorpresa.
*
Estoy muy cerca, pero crees que estoy lejos.
La distancia afectiva nos separa.
Pero yo no me alejo. Cuando te venza,
sabrás que es justo. El desorden que juzgas
es sólo aparente. Es tu culpa que rabia.
Son tus imágenes de ansiedad que te sorpreden.
Voy a llegar como ladrón en la noche.
Sin saberlo me has tenido tendido en tu cama.
Te examino. Ya sé tus desnudeces.
Has querido fornicar con mi cuerpo,
pero te engaña la pretensión de que me has seducido.
Soy sólo una sombra del guerrero en silencio.
*
«Ponle en aprietos y acósale. Si está en descanso, fatigadle. Cuando vaya a socorrer a la derecha, atacad a la izquierda; cuando vaya a socorrer a la izquierda, atacad a la derecha; dejadle sin aliento haciéndole correr constantemente de un lado para otro»: Sun Tzu, en: Libro de la Guerra¿Quién dijo que hay que tolerar la mentira
que fundas el robo, la agresión, la injusticia?
¿Quiénes los cobardes que te exaltan, Enemigo?
¿Quién te une para que oprimas el mundo?
No el Buen Guerrero. No cuentes conmigo.
El mundo no se aproxima al fin de la Historia,
Fukoyama. Al contrario, la Gran Madrugada
es apenas que comienza. La democracia occidental
no es este simulacro de fascismo que globalizas
y vendes por lealtades vendepatrias.
La cristiandad universal no este evangelismo
de fundamentalistas cuchilleros que avanzan
sobre Irak, Afganistán, Chechenia.
Los conflictos entre civilizaciones
no son inevitables.
Se quitará Tu Mano de división entre pueblos
que desestabilizas, Monstruo del Cisma.
Dejarás de fracturar al mundo islámico y pervertir
las etnias: kurdos, árabes, persas, turcos,
pakistaníes e indonesios, no siempre entrarán
por tu aro, porque viene el Amanecer
y el Consolador de Naciones, el hombre bueno
que puebla la Esperanza, el Diálogo,
la Tierra fértil, la utopía.
2.Te atacaré por donde no lo esperas
«Si está unido, divídele.
Enemistadle con sus aliados»: Sun Tzu
con el arma del cambio. El corazón puede ser
generoso en lo que no has corrompido, Ser inmundo.
No se ha agotado la blandura noble del cimiento.
Lugares hay en los que, como enemigo,
no estás preparado, y ahí haré mi salida
porque no lo esperas. Seré más rápido
que tu mejor relámpago.
Yo conozco mejor que tú las consciencias.
Tú me llamas rival, tu enemigo, pero soy
quien más te ha amado y el mejor que te ha conocido
porque he sido un inmigrante en tus entrañas
y no dejé pasar la ocasión de consolar
tus anfitriones agredidos, tus indígenas diezmados,
lo más profundo de tu tierra. De tí hablé
con ellos, Colonizador de marras, anglosajón
de pezuña hendida y de colmillos asesinos.
03-11-1989
*
1. LA CUESTION DE SION
«¿Y adonde quedó el espíritu de nuestra nación?»: Martin BuberQue hay que vivir por un ideal social-comunitario,
muy bien, Buber, y con una actitud vital
que tenga espíritu, «el alma de Israel»...
pues, si. Y sin espíritu, ¿qué tesoro valioso
y realmente legítimo habrá para el rescate?
¿Qué cuando sólo quede estatismo,
movimiento preñado de arsenales,
discursos de Herzl en pro de acción política,
contigencia y apremio, qué aún después
decrearse el Estado soberano?
¿Qué quedará? ¿nacionalismo político
neoconservador al estilo de Yoram Hazony
echarse a tierra la doctrina «espiritual»
de Ajad Haam y eregir monumentos
a David Ben Gurion?
«¿Y adonde quedó el espíritu de nuestra nación?»
¿Quién que establezca la justicia y la verdad
en sus instituciones y revierta
de la historia este memorial de ravancha
y despojo, donde la comunidad mística
sólo tiene un profetismo mesiánico
de guerra, balas que disparar
a las espaldas del árabe?
¿Quién trajo este sionismo macabro,
fueron los pioneros de Europa Oriental,
intelectuales oriundos del Centro?
¿Es éste digno Reino de Hashem?
2. SIONISMO
«... el precepto de servir al espíritu debe ser cumplidoSea cual sea la redención y utopía,
en este Estado y dentro de él»: Martin Buber
la afinidad electiva, el judaísmo libertario
– Tikkum al que el alma quiera
que su conciencia despierte,
no se imponga más trabas por razón
de codicia y de falacia hitórica
Ya es suficiente.
Si el Estado ha nacido de la guerra,
deje la guerra atrás, no recargue
con más sangre al Estado.
Esta es la función del sionismo vulgar
al que testificamos, habilitar
mecanismos de quien deslegitima
con la fuerza, con las armas
y hacer el Estado contemporáneo,
ladrón de territorios, traba y sangre
contra otros hermanos,
contra otras naciones.
3. TRANSFERENCIA TERRITORIAL Y ETNiCIDIO
«Hemos construido el Estado. Ahora se trata de construir la Nación»: David Ben GurionY yo que creí que el Estado, a más pequeño, más justo
«... no hay sionismo, colonización ni Estado judío sin el desahucio de los árabes y la expropiación de sus tierras»: Ariel Sharon, ex-primer ministro por el Partido Likud, 1998
y menos peligroso y divinamente favorecido.
Que, a más pequeño y sincero, el milagro
y la buena vecindad. Por el contrario,
en esta tierra.el temor suyace y la conciencia
del culpable impera... y yo que creí
que, por princioio, un Estado no debe nacer
de las coacciones, ni del robo, y hoy aquí, .
en Eretz Israel, políticamente
se farfulla por territorialidad
y los instintos de perros saltan
zonas alambradas, muros que se tiñen
de sangre y de pedradas.
¿Qué zonas son éstas
a las que hay que partir y ocupar
hasta abarcar desde el Éufrates hasta el Nilo...
y en Palestina, tras cumplir expulsiones,
negar la existencia de otredades
para que Ben Gurion, duerma tranquilo,
y se establezca con Golda Meir el dictum:
«No existe una cosa tal como pueblo palestino.
No es como si nosotros llegamos,
los echamos y tomamos su país.
Ellos no existen».
Pero, ¡qué bien sé! que no hay declaración
que escriba con dedo histórico
ningún derecho eterno.
No hay Estados étnicamente «puros»
ni comunidades selectas ni por Dios
o por los dioses, nadie acepto.
Esto es lo que hay como preámbulo
para gobiernos del mundo:
una concepción conspirativa de la historia
y angustia del que se va
y tensión perenne del que llega
aunque surjan migraciones naturales,
voluntarias desde la franja de Gaza
y otros confines del mundo condenados
al hambre, el acoso, el genocidio.
Esto es lo que siempre ha existido
por aquí, por la zoina que conozco:
la expulsión masiva de palestinos,
el afán de robar su territorio y, en pasado,
un movimiento sionista de entreguerras
que pactó con el nazismo un saldo de exterminio.
¡Qué manera más sucia y trágica
de construir el Estado!
¿Qué nacerá como Nación
de los cimientos del crimen?
Buber, es mejor no verlo
ni averiguarlo...
4. COMUNIDAD / Gemeinedebildende
Después de haber vivido en grandes urbes,
tembloroso, por mejor arropado
que haya estado contra la alienación
y sus modernas técnicas
de sumisión y acoso,
lujuria y olvido de los sanos regocijos,
libre del anonimato y frialdad afectiva
de esos mundos, te abrazo ideal,
te sigo buscando, Comunidad,
olvidada fuente premoderna de ternura,
campo exuberante de nostalgia.
Vuelvo a redescubrir tus tradiciones,
Lebenshaltung, y mi actitud
invocada, vitalidad que en lo espiritual
de tu comunidad se organiza,
unidad orgánica, salud
para mi comportamiento.
poder de libertad, con atención real
a mi momento dado. Te reconozco,
viejo ideal de socialismo libertario
y repudio la violencia inherente
al Estado moderno.
*
Es cierto.
Hoy como ayer, estamos
a merced de la angustia identitaria,
clavados por los ganchos hostiles
de peces secos, intrusos, subversivos,
pez espadas, provenientes
del oblicuo mar de gestos y costumbres
y, once veces, con cada luna
de septiembre nos visitan,
más ejércitos de sombras,
más agresores que por mínimo
intensifican el miedo,
nos sofocan adentro,
introyectándose.
Fluyen desde el polvo,
se multiplican en la vibras del desierto.
En corales de cuevas y abismos
hallan su energía, su afán de avanzar
hacia nosotros y darnos su doctrina
de demonios, inoculando veneno.
*
En bloques de rapiña, dispersadas: Luis Felipe
de Francia, en el comando, y la Reina Victoria,
la sabuesa británica, en su cerco de asecho, bramando.
La Triple Alianza avanzó
sobre pueblos del Oriente africano.
Alemania se unió a los coros de rapiña
y las hermanas olfatearon la sangre
de prisioneros degollados
y aún se asomaron
a husmear cadáveres apilados
tras los muros de Omdurman,
trofeos de vencedores, galas de genocidio...
y dijeron: ¡Ahmed está vencido, vayamos!
Quedémonos con todo.
y se alegraron porque nómadas y esclavos,
los antes insurrectos ya han cedido:
¡Sudán, has muerto!
Orange y Transvaal ya son también
añicos; pero generalifes perversos
de la Triple no se cansan y van por más.
Quieren a Egipto, India, Togo, Camerún,
Zanzíbar y los bóers, querrán a China,
a Filipinas, el Pacífico, lo quieren todo.
Venga, pues, la Paz Imperialista.
¡Dejen algo! a Luis Felipe y a Victoria
y Eduardo, su hijo, primogénito,
antes que comencemos a mordernos
entre todos... ¡dejen algo!
02-03-1981
*
Sus rivales son demonios del caos,
están en todas partes, en especial,
en mundo sin dinero y sin valores,
edificado entre lo más promisorio
de la tierra, los pobres.
Los rivales están envanecidos
por el poder y sus lujurias.
¡Pero el greñudo, el más hercúleo,
ha dejado la certeza sensorial
de los bribones y va con la mujer esplendorosa
que le dijo: ¡Sígueme!
Heraklés ha mirado a la mujer de nuestra carne,
se conmueve cuando la escupen al rostro.
El no va a permitirlo. Ya no más.
La ley natural para él no ha muerto
ni ha sido derrotada ni será por siempre
objeto de la burla. El pobre no será vencido.
Los varones encumbrados de la Nueva Era,
hijos de los imperios, saqueadores,
colonialistas, piratas de la Ley y el Orden,
los falsos académicos, parásitos,
místicos, payasos, demagogos,
todos escupen, esquilman,
truenan contra los poderes productivos
del trabajo y los derechos naturales
de las naciones.
¡Cuidado: ya ha llegado el niño del garrote
y, a sus pies, la economía precisa del sustento,
la alegría de la mujer de nuestra carne!
El mundo de mentiras y capital ficticio
y progreso sin cimientos ha sido condenado
heroicamente y ¡la humanidad
se ha vestido de piel salvaje y ruge!
07-02-1984
I am Duty. Choose me and you shall be ever acquainted with hardship. Rest shall be a stranger to you. Often shall you suffer pain, and grief will often rend your heart. But mankind will remember you with gratitude... You shall became a hero of your people. Your name shall live forever... Come with me!: George Cabot Lodge: HeraklésVestida con piel de león
y, porra en mano, la fuerza está,
la fuerza necesaria
¡y qué bueno! que, en las grandes catástrofes,
surja con los ojos sigilosos,
con oídos atentos y escuche
a la mujer de los caminos,
la sincera y despreciada socióloga del canto.
Ella dice: ¡Yo soy el deber, sígueme!
Lleno está el mundo de falsas glorias
y falsos comienzos, pero ha nacido la Verdad
entre perseidas y se anida
como un águila de gloria.
Ha nacido de la ausencia de Anfitrión
el cuerpo de la honra, el ser-con-movimiento.
El amparo ante la bancarrota de su siglo,
la criatura de la glorificación.
Por fin, ha llegado y señala, para orgullo de Alcmene,
la Venecia del Norte y la usura opresora.
La humanidad la esperaba y con ella dice:
¡Basta! ¡Síganme!
*
Como una Torre Gemela
es la hoz con que cortas la cizaña,
o desbrujas la tierra, o colocas la semilla
al sustancioso, sublime sustrato
de tu gemelo inferus predio,
tu fondo lícuo, tu fragua ctónica,
ígneo cimiento. Como una torre gemela
derribada has caído, tú que nunca
merecíste el estallido, tú...
hermana mía, la más amada.
Así es la unión por sagrada:
dos aves elevadas en el gozo,
intimidad de los vivientes en secreto,
gozoso entusiasmo,
por verse en Dios reunidos.
2.
La tierra se mira horizontal, acostada,
expectante, silenciosa, amujerada.
Tierra es el Alma, al pie de luna,
tierra es el comienzo de la Torre.
Y la Torre vertical abre sus brañas,
se mueve, se dispersa en sus caminos.
Avizora su valle y declara: «Recíbeme,
como astro bueno, relámpago de luna,
dueña primeriza de los soles».
La unión de tu Mano Obrera
es la caricia del Trabajo,
la unión de la hembra que te prepara
el fruto, varón puro. La colaborante
y sembradora de la espiga del trigo.
3.
Unión sagrada es la maithuna,
tú en la fiel bondad de los iguales,
tú amando desde el fuego
la bella superficie de la hembra.
Echando al corazón una semilla.
Sin embargo, los tejedores de mentiras,
sanki-pankies, pervertores de inocencia
(ellos, rent-a-gents, gaviotas de Bulgaria),
encriptadores de extorsión y encantadores
de las ondas serpentinas, tan viejos
como la vileza de las víboras,
chabacanos echapatas,
gavitas galevobis de Croacia,
te llamaron Mi Tuna aunque se espine
la mano, te llamaron Matadero,
polvo, hambre de güila y pachanga
y enviaron el avispón de la catástrofe.
*
Llegaron a sabotear tu Unión, Maithuna.
A traer su lepra, con la gusa lujuriosa.
Se han reído cuando te tiran sobre el lecho
y trepan en inmundicia sobre tu surco abierto.
¿Cómo no conmoverme, Torre Gemela?
¿cómo no echar la pota ante ese hartazgo
de dolor que me provocan estos maestros liendres
de tu belleza vulnerada? ¿cómo?
... si el avión de ese terror es la acción,
siglo tras siglo... Una red de los bomsas,
tiburones del escarnio de tu cuerpo...
¿Cómo no odiar a esos tejedores
que han erguido su placer al verte salpicada
de pedazos, desvinculada de toda
unión sagrada y quehacer honesto?
Esos bricheros, ¿qué saben sobre ti?
Estoy que me salgo del pellejo de la pena.
11-09-1990
When great changes occur in history,No es el juicio de la mayoría lo que origina
when great principles are involved,
as a rule the majority are wrong:
Eugene V. Debs (1855-1926)
el cambio, que es ley sagrada, irremisible.
Los pueblos se entretienen en el camino,
se cansan, se aburren, desesperan
y cualquier cosa detiene, desalienta
y derrota.
Amar el cambio es heroísmo
difícil de explicar al desesperanzado,
a los egoístas, a quienes adoran sus huesos
frágiles, traicioneros, cómodos, retardarios.
Pero el cambio viene, no importa lo que hagan
quienes no lo esperan; no lo detiene
ni el más perverso ni el más santo.
El cambio es una ley, amor y armonía
en medio de lo horrendo, y guerra y resistencia
en la calma satisfecha del verdugo.
Es un principio oculto, incuestionable,
de la Historia. Es el Gran Juicio final
cuando la mayoría se ufana
en la injusticia.
03-08-2000
¿Cómo se siente haber colocado un artefacto
que dinamita más que un piso de oficinas:
hace que vuelen en pedazos
cuerpos, niños, ancianos, seres
que tuvieron vida? ¿Cómo se siente
quien patrocina el terror, el súbito
e inesperado objetivo del delito violento?
Una bombazo. Un motín inducido.
Un acto de tortura.
El fuego intencionado.
El asesinato, el secuestro, el robo,
cualquiera sea el acto clandestino.
Del francotirador.
El militante, el bonzo.
El contrainsurgente.
El narcoterrorista.
Alguien habrá apelado con preguntas
a su consciencia misma, ¿alguien?
¿Quién le preguntará si es justo
que en la guerra mueran inocentes;
quién dónde comienza el militante,
de romántico cuño,
a convertirse en asesino?
Posiblemente, responderá que ya es tarde.
Cuando la guerra comienza, todo se vale.
05-12-2000
*
1. Invocación
Te invoco, ley judía.
Que no se casen mis hijos con extraños.
Que se vaya la esclava Agar y se lleve consigo
el fruto de la mala simiente.
Que los ismaelíes sean para los desiertos
como la piel de hollín
y el polvo que levanta el camasin
y quede conmigo la princesa Sara e Isaac,
detenida el hacha del Moriah
sobre el monte del perdón y mi progenitura.
Que venzamos como Atenas sobre Esparta.
Que capturemos a Bizancio.
Que sobre Tebas lluevan los huesos
de los ricos de barbas, impíos
de rudas túnicas y futuros turbantes.
Que Pelópidas mate a los tiranos.
Te invoco, Guerra Santa.
Que mueran los fenicios
en manos de los macedonios.
Que Hannibal ante portas! venza a los sirios.
Que muera Tiberio y todos los Gracos.
Que los cimbros mutilen a Roma
y los godos se apacienten en la Baja Vístula.
Te lo ruego, Biblia en mano y rifle bajo las axilas,
porque Civis Romanus non sum!
¡Viva América! y necesario es
que se vayan los hunos a la porra
para que queden otros, más puros
que los vándalos, y los árabes en conjunto
de patitas al carajo
y menos gratos sean que los israelíes...
Tomen las armas: masacrad palestinos
en Sabra y Chatilla, ¡ay, que sóis como serbios;
cuicos de barbas de chivo y Shalom non grato...
Te invoco, Dios de los ejércitos,
que a mi lado queden y me sigan
y crean a pie juntillas el Sueño Americano,
los crédulos de mi espada y mi misericordia.
Cachondas sean mis hijas
como las corintias:
yo las llevaré al cine y a los noticiarios
y no tendrán sus caras cubiertas con velos;
les daré trabajo en las alcaldías
y en los supermercados,
serán mis secretarias
y mis concubinas, tendrán
sus portadas en Playboy y, ¿por que no?
sus estrellatos, su dinero y sus mugres,
perfumes de mujer y pantaletas y coche,
un mundo franco con tarjetas de crédito...
Mas los adoradores de baales en los montes,
que ni toquen a ninguna, lo demando,
porque iremos por ellas en guerra
contra el terrorismo y los masivos ultrajes
y de los celosos talibanes fornicarios
haré piras, vengando cada escarnio.
2. Imploraciones
¡Sálvanos de los que lloran sin llorar!
yo soy América, la que no sabe a dónde ir
sin un cuchillo clavado en las espaldas.
¡La pobre América que llora por las víctimas
y por las truncas vidas del avión
y el otro avión y el costón
en los ríos y el malecón de los llantos!
Un agujero veo y mi cabeza meto
en lo profundo, mi corazón sentimental
es un chincual, un laberinto inmenso,
y la frase diseñada y la frívola réplica
de mi dolor está regimentada.
Con los rezos vacíos, el consuelo
se escapa y la gangrena come mi virtud
y una verdad que por dialéctica es vencida
en los pasos que doy, ya me persigue.
En la sombra más cuidada tengo miedo.
En las gentes que atropello,
por este miedo inútil y descabellado
que galopa su xenofobia y golpe bajo,
me desangro, me muero.
Me has herido, terror de septiembre.
¿Qué has hecho que has marcado
mi corazón para siempre?
Ya mis ilusiones están alicaídas,
mis sueños no vuelan como antes
ni tan alto ni tan libremente.
Ya no me atrevo mirar al extranjero
en sus profundos ojos ni invocar
sus nombres en los templos.
3. Precauciones
Los vendavales azotan la ingenuidad convocada,
¡y qué olor a muertos con la lluvia
se estercola, qué sucia fantasmagoría
se inventa las pupilas con su mirada que llora!
¡Ay, demonios en lo triste me han televisado!
Las banderas son como relámpagos
sobre el adormecido paraíso de mis gentes.
Afloró ya la voz del Uno y todos somos Uno.
Y con el himno, unos y unos con la patria
y por la ayuda y la Cruz Roja, unos.
Y unos con las dádivas y las flores y las fotos.
Uno, generosamente colectivo, para aplaudir
al héroe, al bravo juntacadáveres,
al sacerdote que unciona como mago
las últimas memorias de la carne y su desastre.
El bombero que apaga el fuego es héroe,
el que va sobre un tractor y remueve
los escombros uno es y como el otro
que está muerto, uno.
Y uno, entre los que desesperan
sin que merezca un homenaje
en el valor de la muerte ajena, ve su espejo
y solidaridad y emulación, porque la guerra
es heroísmo y uno es guerra y dolor.
Uno es héroe en la tirria y pájaro muerto
en el atestiguamiento, porque mucho ayuda
el que no estorba y se retira
y uno es héroe si acude a algún llamado.
Por de pronto, el área será acordonada.
Vayan a sus casas, hijos de Nimrod
y péguense a la tele, escampad
que el huracán es duro y duele.
Recuerden estas horas, sus imágenes y llamas,
odien a esos aviones que por conspiración
de los turbantes sarracenos
se han convertido en balas y han herido
al nervio blando y las mollejas
de esta Tierra Santa, nueva Sión,
Jerusalén de Occidente, América.
Dejen que los héroes hagan su trabajo
y que el Presidente a solas se conmueva
y que el FBI, la CIA tomen notas y pregunten
y husméen, arrestando a los hombres de bigotes
y ojos negros, a los cholos que parecen árabes,
a los árabes que parecen cholos.
Tengan paciencia, gemid y velad,
que los amigos de Europa, mis aliados,
arman nuestra venganza y nos auxiliarán,
porque superávit queda aún en el erario
y la reforma tributaria que propuse
les envió sus rembolsos y vencimos a Gore
y estamos unidos y unidos estamos.
Sean obedientes, hijitos míos,
que en su favor inventaremos
los comportamientos diseñados y postreros,
su manera de llegar al aeropuerto,
caminar en las calles y visitar los santuarios.
Estas fronteras serán las más seguras del globo
y todo sea por el bien y la seguridad y el amor
que nos tenemos, uno por uno en Uno,
y siempre ha sido así, no desesperen.
Esperad en casa,
cosechad y ved la muerte
pasarse al otro lado.
4. Rituales de luto
Los que quieran llorar, vengan aquí.
Esta es la calle y el espacio del lamento.
Aquí hay vigilia, al fondo una bandera
más grande que la muerte y menos frágil.
Traigan sus propias velas y enciéndalas
y canten por América del Norte
y recen por el Presidente y vayan
y tomen un lugar para la foto.
Bajo las sombrillas del luto y de la pose
y de las lágrimas públicas
captadas por las lentes,
se conjunta la sublime tristeza y su elegía,
la muerte y el misterio, y cabalgan.
La entrevista que sea sucinta para los noticiarios.
Un rostro novelero procurad
que pose compungido,
que hable sobre las fosas y las viudas,
niños asustados y el futuro;
no el Presidente no es el actor
de una lujuria de poder
y de palabras, sólo es el patriota
que exorcisa la Tragedia de Septiembre
y saca su estámina del hervor de huracán
con que se ha pretendido destrozar
la gran mercadería, Torres
la gloria financiera que fascinara al mundo.
Portales del Imperio, nuestra armado
y vanguardia de la democracia, el pentagonismo
y, tristemente, las vidas anónimas
que todo lo creyeron
intocable, indestructible, permanente,
no han de perderlo todo para siempre...
5. Las cruzadas
Estas bocas y sus dientes de rabia
ya no pueden hacer más sobre lo acontecido
sino querer venganza enmi territorio,
a falta de luz y explicaciones,
¡son inocentes!
Humillada está la nación en sus vedijas.
Por eso, Tio Sam te llama a su Cruzada,
¡ay, proteger con misiles
lo que entre los muslos está verguiburlado,
y echar con balas a ladrones de sus cuevas.
Sobre el suelo afgano,
haré maromas, convocaré gemidos.
Inocencio III, si eres santo, protege la cruz roja
de mi pecho y mis portaviones y mis lanza-llamas!
No te olvides de mí, Papa,
que voy por Constantinopla, y me gusta
que el mundo me obedezca
Antes fui por Zara para mis algazaras
por húngaros y golfos persas.
No me retires los dones caballeros
que voy por Saladino, a Ciudad Santa,
y quiero libre acceso a tu corazón de león,
mi buen Ricardo, ay, Federico II,
ípor el trono de Jerusalén, también
con mi Dios canto! y, sin embargo,
me objetan, me preguntan...
¿Por qué todo lo has dado al señor,
al rey y al papa? ¿por qué no he defendido
las causas más justas del Oriente?
¡No sé, mi corazón ha dependido del petróleo
lo mismo que este llanto y esta muerte
que me revuelca dentro el Sueño Americano!
Compadece nuestros muertos,
entre asco y dolor, no nos desampares.
6. Padre de la Patria
Un pastorcillo de la conjuración,
¡ay, pero como yo que sienta mis ayes!
¡Ay, Esteban de Cloyés, que vives
en el vientre de Jonás y la ballena,
no cruces a los niños a pie sobre la mar,
no vendas el destino a piratas de Egipto!
Te los encomiendo, Padre de la Patria.
Santo George, inspirador de Lincoln ,
apíadate de mis soldados
y sácanos a salvo del ántrax
y la guerra biológica, Señora Libertad,
estatua de brazo alto...
Házme mejor que John Wayne y Rambo
y el Karate Kid y recuerda a Gadafi
y a Saddam y Khomeini,
lo mismo que a los mullah...
¡ay Nicolás de Colonia, si tus 20,000 niños,
se hubiesen quedado en sus escuelas,
aquí en la casa y los parques y talleres,
seguro que no se habrían ahogado,
pero no sería memorables...
ay, que nadie nos predique
el fuego fatuo, o la paz, cuando es
hora de gloria
en el Jordán y más allá
en mares de basalto; héroes o no,
dános el triunfo.
*
Todos tenemos necesidad.
A veces no son materiales.
Es sólo la necesidad de que un sueño generoso
se complete y haga sublime el sentido de nuestras vidas.
Vivir es dar rango de sueño a la necesidad que cesa.
Morir es no tener un sueño para el cual se deban cerrar
los ojos con agradecimiento.
La vida es ver milagros que trunfan
sobre la muerte y que alguien oye
y es feliz por nosotros por testificar un milagro.
La necesidad es sólo una pregunta por lo incierto,
pero, más que eso, es saber que alguien
responde a la pregunta y convierte la necesidad
en fruto, en certeza, en alegría.
21-07-1986
*
A Angela de la Barthe, quemada viva,Tú no dijíste nada. Sólo temblabas de miedo
en Toulouse, Francia, en 1275
«Pero la idea de peligro, de un enemigo peligroso que debe ser combatido, es tan antigua como el poder punitivo mismo... Básicamente, el positivismo penal es la razón de ser del poder punitivo. Sin él el poder punitivo no habría existido –o al menos no habría existido con la virulencia que le conocemos»: Rodrigo Adrián Guidi
frente a aquellos hombres que con una cruz
en las manos estaban a punto de sacarte los ojos.
Aquellos hombres que eran una chusma de ignorantes
que arrancarían de tí una confesión sacramental
con la tortura; tú no dijíste nada,
sólo que nunca supíste que es exorcismo
ni mano gentil que consolara tu vida de miseria.
Tú dijíste que al pie de tu cama si tenías
una piedra agujereada y que amarraste un atadijo
de ajos a la cabecera; tú dijíste que, en tu escasez
de esperanza, no buscaste nada que sea malo, pero...
que nunca oras, ya no te sabes rezos.
Y decirlos es en vano. Dios no te escucha;
al parecer, no hay para tí
perdón en las Alturas, Dios te ha olvidado.
Tampoco en la tierra hay misericordia: tú mendigas
a los que mucha riqueza atesoran y te ignoran.
Te han robado, en cambio, la hermosura
que descubren debajo de tu andrajo.
Hace años, apenas dos decenios, eras
la bella adolescente, Angela. Virginal, púdica.
Y hoy te llaman puta, paridora,
vejeta flacuchenta. El que ha venido a tí
por un ultraje vino y se va y te preña
y no te deja un mendrugo por bocado.
Ahora dicen que eres infanticida
porque tus niños de hambre se mueren.
Te acusan los vecinos de Tolón
de comer de sus carnes en vez de enterrarlos.
Te preguntan por Hécate. Tú sólo dices que es
la primera vez que escuchas ese nombre.
Insisten en que conoces a millares de íncubos
y que el Diablo te perturba en los caminos.
«Tú lo llevas a casa», aseguran y recallan
tu insistencia: «No es cierto. Es falso».
Te presentan evidencias numeradas
de presuntas vilezas: potes de esclepia ácida,
ungüentos a base de cicuta, residuos de mandrágora,
beleño y belladona, acónito que produce letargos.
«Todo ésto lo hallamos en tu casa.
Eres bruja», te dicen, aunque insistas no es mío.
Pero nadie sacará en tu defensa la cara.
Ni los que rememoran las veces que te echaron
al lecho y se hartaron de tu sexo hermoso;
hoy eres una hambrienta hediente,
haraposa barragana, pordiosera;
te escupirán
(querrán que se engañen tus ojos
y se te pierda el aliento
cuando apliquen la dosis de estramonio).
Y fue cuando empezaron a inducirte visiones.
Te presentaron al hijo que te queda
entre casi una docena de paridos y abortados.
Te dijeron: «Dínos quién es el padre
de este mal nacido; describe al crío».
Fue la Inquisición la que lo trajo cuando
ya estabas drogada, aquella mañana del 1275.
«Su padre es Satanás. El Maligno
es quien me seduce y me embaraza. Lo sé
porque su flujo es frío y abundante
y su pene, descomunal, con esquirlas de hierro
que me hieren la carne y me desangran
como si estuviese pariendo; pero, al final, no duele.
Duele menos que el placer de los hombres.
Oigo, además, las promesas que El hace:
Volverás a ser joven, apetecida, muy hermosa.
Nunca más serás abandonada en las encrucijadas.
Te colocaré en el lugar apropiado en el tiempo preciso.
Tú, alumbra por de pronto, este hijo.
Corta su cabeza de lobo y cuélguela de un árbol
con su ombligo. Quema su cola de serpiente
y échala en un caldero de agua hirviente
y sál a las calles, de hoy en adelante,
«serás súcuba suculenta, mi harlot,
mi amada en Tolón, mi bruja,
mi hija y mi representante».
04-09-2000
Era una vez el Viento que parecía tener voz
y no tenía. Aún su ronquido poderoso
dijo: «No soy una persona, no se forma
en mí esqueleto». Aún lo imaginaban temeroso,
destrozador y represivo, pero sólo era el viento.
Descrito fue como agente imprescindible.
Es útil para mover un molino,
pero el fantasma desaparecía por todas partes.
En todos lados anduvo y se le supuso su origen.
Entonces, dijeron que el Viento-Fantasma
era la gran resistencia, algo que desafía
y no siempre está ausente,
algo que no es institución,
porque traiciona, no es fiable,
subvierte su sentido.
Y sospecharon que a veces no sabe hacer,
ni forjar nada, no sabe amar, no puede.
aunque siga siendo el fantasma que obsede.
Lo llaman influencia potencial, prohijado
por X o Y agente, pero nadie es Dueño del Viento.
Ni ha mirado con atención su cara,
ni sus ojos y asegura con verdad de labios
que ha organizarlo para siempre.
Es tan sólo un fantasma que se teme.
07-02-2000
*
¿A quién diré que irrumpas,
luna de la tarde, madre de la noche
si dueles como granada rompedora
caída en mis collejas, azotada
sobre nervios que clamaron por amor
ante mi largo día que condena?
¿A quién diré que un espigón
me creció a medio pecho, me resiente,
me pica y me arde, y voy, paloma duenda,
al sinsentido de inoperancia amarga,
y sufro con manso dolor, buey que lame
incertidumbre y desaliento y nada?
¿Por qué me hicíste así,
distinto al penco de alma torpe,
ajeno a los filos de puñales
y como fruta sin espinas
que ha madurado herida, tendida
en la cibíaca del ser más oscuro, tímido
del estío y la penumbra de los días,
sin fuego crepitante que lo crezca
y lo ampare, con esqueleto y tallo fijo
y su esplendor de geotropismo?
¿Por qué te hablo, Luna, si ni oyes,
por qué te amé, Sol, si me olvidaste?
2.
¿Qué me dijíste, Luna raída
en el harapo biótico de la duenda vaca,
qué me dirás, después del rocío
y la intemperie a solas,
si los moscarrones, en camenas romanas,
embrutecen tus voces, chillan como cigarras?
¿Qué me dirá la intrusión del lamento,
la queja de la bala, el inhóspito espín,
el puño contra rostros afligidos y blandos,
la herida abierta, la coz con sus remisos
que no paran la angustia, el dolor
y la muerte, malapata, qué me dirás,
directamente a las mejillas, al cóccix,
Luna de la tarde, madre de la noche?
3.
¿Qué vas a decir al niño
que la muerte llamó a las filas
del ejército de tu imperio en tanganillas,
qué diras ante la ríada de sangre
que acaudala mi marcha de recuerdos
a tu muerte, qué dirás, paloma,
que en el cielo te posaste como el lamento
de la Moksa cercenada, qué dirás
si darías la piel porque cese la hoguera
y el cuchillo que nos pega a la pared
y al alarido que subviene por la vía
de la navaja cabritera y el mortero?
¿Qué diras a la nube que deprava
con napalm, al ataque de gas
que huele a orines, a diablos vomitados
del banquete convival del homicida?
4.
¿Qué dijíste cuando a más y mejor
llovió el rugido del macuco
y en juego sucio se borraron las fronteras
e iban vestidos de jubete y mallas de hierro
los que portaron espadas y fusiles
a fin de cerrar su espita a la alegría?
Y la noche se convirtió en escarnio
y se acostaron contigo, muchos de ellos,
frágiles habsburgos, depravados
en escondites de solapada subversión,
tu cama blanda, tu cabaña humilde.
Y les díste hijos, palomas duendas
que aprendieron llamaradas de petate,
incendio amargo, complicidad en muina.
¿Qué dijíste, Luna de la tarde,
madre de esa noche que fue el Peloponeso,
si dejaste una traza de atadura
como vestigio de la flor tronchada
y la raíz perdida, qué dijíste
que, en la noche, te busqué como madre
y me hallé a una perra malparida?
5.
¿Dónde estuvíste, lunita mía,
que te escondíste en maya / malla
de jubete y mácula, en pecho de bronce,
en corsette de olvido y tu atadura
fue mi luto y lluvia roja y sangre?
¿Dónde en la noche se bendijo
al calcilla, engendro de estos días
que decrecieron mi estatura
de confianza, rubor y alegría?
Traté de verte tras la nube
(luna de esa guerra de Germania)
y la hiel me brotó como chijate
y me sepultó, know unto God...
pasé al abismo del polvo y la anonimia,
a la tumba de los buitres,
y me besó la muerte.
6.
¡Pero yo te busqué, santa repisa,
puntal de Indra, en medio de la lluvia!
En el Día de la Recordación,
ay de los mortales,
días de entes que se tragó la Kama,
tu cielo de deseo, pregunté y quise
tu memoria formalizada, tu consuelo.
Y tuve el cuerpo penco, orondo, tosco,
y te lo dí a guardar con el decoro
horaciano de la guerra; yo dije óyeme:
Dulce et decorum est pro patria mori.
Yo te entregué las cuencas de mis ojos,
yo te bendije en las chicharras del ruido
del amor objetivado y del libreto nacional
del patriotismo, yo fuí gusano y plaga,
el prusiano gesto, el épico sustento
de tu Maya, y dije, Luna mía,
por tu esperanza el futuro trasciende,
la democracia es pura, el lanzallamas
te invoca, la corneta me anuncia,
con granadas de mano te saludo.
Y tú, acaso si eras el poder
de la propaganda del Estado,
en ausencia, distante, sospechosa,
te perdíste aunque me amaras,
o acaso la villanía del enemigo cuestionaste,
todo su alarde de rivalidad, su truhanería.
¿Cómo saberlo? ... no llegaste.
Te escondíste, luna de mi tarde,
madre de mi noche.
7.
Ahora, ¿qué haré, Durga lunar,
guerrera de demonios, qué haré
con pueblos diezmados a mi diestra
y el dulce decoro, zurda trinchera,
y el exterminio, ultraje, caos
y las mariposas que me rondan
con su color de calavera?
¿Qué haré de prisa y corriendo
para que apruebes este corazón agusanado
si éste se pudre en medio de cadáveres
y morteros humeantes?
¿Qué haré con el tradicionalismo celebratorio
que gime y cuya corneta no oyes, Luna
de la tarde, madre de la noche?
¿Qué refugio buscar si tu seno de plata
ignora mi uniforme?
De prisa y corriendo voy
y ya no hay atamanes a mi lado,
y los bandidos son muchos en uno
y, en medio de sicarios, mudos, solitarios,
solemnes, sin amparo, ¿cómo hallarse
y tener tu figura de besos?
Esta fiesta por los muertos
me intimida; porque estoy vivo aún
y con sed de luna y swástica,
y la cruz gamada y el fusil
como espadas se clavaron al pecho.
De prisa y corriendo voy, sin hallarte
y por dejar la hecatombe
a las calladas ando, sin olvido
de este cuento de cuentos
que es la muerte innecesaria y torpe.
Memorial Day, ¿para quién
si es por tí, luna de mi tarde
por quien no quiero tenerlo
por madre de mi noche?
8.
(Moon) iluminates our animal nature, types of which are represented below the dog, the wolf and that which comes up out of the deeps,Tu luz es un reflejo meramente,
the nameless and hideous tendency which is lower rhan the savage beast: Arthur E. Waite
¿qué puerta de salida es mi sustento?
Un animal aúlla cuando yo pido voces.
Un escorpión me late en el submundo.
Tu estás detrás del velo, Luna-Madre,
maula imagen dibujada
por miedos naturales.
De matute te fuíste, fantasmalizada.
Hito de pillerías has sido, sin quererlo,
pero eres lo más real que hay en mi mundo.
A la matiega, rudamente, te he llamado;
aún no sé cómo ir sin disparar moyanas,
aún no sé cómo amarte
sin encender culebrinas;
aún no sé, sin morder, sin ladrar
con nervios del rabo-simulacro,
declararte lo Uno, espíritu-materia.
En pozancos de tus viejas aguas descubrí tu belleza.
Un perfil de tu rostro me iluminaba.
Tu luz manejó imágenes aún dulces
(¡aunque ya estén perdidas!)
y, en la riolada de tinieblas,
tu ser prefiguré con preguntas
de la resistencia, tu encanto.
No te separo aún de las bestias de mavorcio,
con dientes afilados y pezuñas, amparadas,
te avisé, no tengas miedo;
porque seas lo que seas te he querido,
te invoco, te llamo, te nombro.
9.
Quería las compensaciones dionisíacas
de tu Vientre profundo, el beso
que se huyó traviesamente
de la objetividad verificada.
Quería tus manos campiranas y agrarias,
tu mañana, tus tardes, tus noches.
Cumplida la plenitud de los tiempos,
pregunté con fe, ¿cuáles han de ser
tus emociones, con qué gesto entraré
en Tu Semilla? y tarde, mal y nunca,
llegaste a mi tiempo, con danzas
de tus mecanismos defensivos.
Bajaste una porción de lido
en mi bahía, y un estallido de granada
y lidita murmuró mi apellido.
Y dije: No eres tú por quién esperé,
tanto monta que seas el contrabando
de las espinas tenebrosas, el zapaso
de escarnio, el sable, la moyana,
el fusil, la cañonera, el beso del obús,
el bajo calibre de las culebrinas...
... yo te pensé de otro modo:
serás el Huevo de la Noche
y una manga del viento traerá
tu cuerpo oval, tu redondez erótica
y serás en mi espacio, cariciosa,
y, aún más, serás el oogonio
que navega mi conciencia
y la sal y pimienta de mis gozos.
Yo te pensé intensamente húmeda,
llena de escozores, suma proteica,
femenina; concederás por cascarón
tu tálamo y nubes suaves y rico bationdo
de tu esencia; yo te pensé, erótica,
accesible, digna de observarse
directamente al centro del Oosito,
falda adentro, papayona, peluda,
con el ombligo reiterado
como el eco, con muslos abiertos
como centro de un valle,
o una cueva velluda.
... pero cumplida la plenitud de los tiempos,
cuando busqué tu monte oscuro,
cuando pensé en tus mejillas pegadas
a las mías, escondíste el mutuo acopio,
la cosecha, y llegaste sin lunas.
Trajíste el rayo y el olor del ácido pícrico.
Golpeaste mi cráneo, pulíste mi vergüenza
y el super-Yo se interpuso, guardián moralizante,
para decir la vida del Espíritu da saltos de mata
y en medio de la suaca de los días
exije mucho, rispa, malhumoradamente.
Es priosta, mayordoma, Estado-sacerdocio,
Luna no es lo esperas que yo sea
y yo salí pitando, a vana prisa,
y dije: ¡no te conozco, madre sabia de pega!
No te huelo, piéride más vieja
que la sarna; Luna, ya me entregaste
a misogamia y desencuentro,
en vano es mirarte...
10.
Entonces, comenzaron a aullar
todos mis demonios, duendes
que no tuve escondidos todavía,
culebrillas que se ocultan en yautiales,
gusanos alevosos que suben a la yuca.
Se llenó de gusarapos el porongo;
en agua sucia, mis palanganas lleno.
En penas eternas, se refocila
la bichaza como lluvia sombría
y hacia rondas de samsara se va,
cae gotereante, el alma que me habitas.
El tiempo está donde fuíste relámpago.
La hora, cadena de rosarios,
reza su meyosis, cuenta días
y cada tiniebla te deslava con ecos,
con enojos, con el tedio
de sus cacofonías.
11.
Yo busqué tu monte oscuro,
confié en quedarme ahí, hijo tuyo,
yo, selvícola, en el sieso
de tu cósmico intestino,
ctónicamente productivo en tu reposo
distribuyendo mi gozo con tu danza.
Yo dije: Está por más la prenda,
me has compensado en la raíz
debajo de tu falda de prasio, yo
en la felpa de musgo, tibio y húmedo.
Eras Una, pensé, al lado de los muchos.
Con tu beso reordenarías la Metafísica
de lo Real, con tu abrazo me harías tuyo;
como haba de tu vaina, te habitaría.
Dentro de tí, tengo madre y hembra
y en tu dolor se desnuda tu cuerpo en el mío.
Uno más en el escorpión de tus edades,
renacería en el pez de tus comienzos.
Eras Una, la que amé
por un refilón de tus fulgores
que alcancé a discernir desde mi sombra.
No tenías jerarquías ni arrogancias.
Eras la cosecha del campo,
eras la necesidad necesaria,
eras todo lo que yo quería.
12.
... pero un día me dijeron
sólo la ausencia existe, sólo la sombra,
todo se va, sin regreso, todo estalla
como lidita o volátil meteoro
desde algún rincón del universo oscuro.
Todo es salto de mata, huída
mecánicamente reductoria.
Todos a la pega vamos
por la treta que a cómplices agremia
y Ella / tú ya son mentiras,
discurso de los lobos,
el eco del ladrido que perdura,
la musa de los cántaros vacíos
en las estepas.
El interno verdugo es todo lo que existe.
El que ladra su gemido y nada cambia
porque la senda es extravío
y la ira, asfixia, y todo, quemón
y cuenta nueva y más multiplicarse
predictivamente en regularidad
y en recurrencia, para dolor eterno.
13.
Llámala prostituta, negación
de tu alma, mercachifle
del abrazo prometido, la que se fue
y no vino, la que dejó tu corazón
en la loma, a solas, pifiando;
dále por nombre la abandonadora,
la que se vende al olvido,
la que trafica con sombras
que no le pertenecen por completo.
Llámala ramera de la Era Pisciana,
la que rompió el huevo de la noche
y te dio nictalopía para que veas
lo que no debes, su sexo impuro
de Maya, su leproso No-Ser
de soledad y desprecio.
Llámala, Doble-Vida, simulacro
de la economía física, miseria en ciernes.
En este imperio, con cantos de sirena,
es quien seduce; en esta esfera,
con cuchillos de luna, es Ella
quien te mengua y te castra.
Llámala pues engaño que razona
en círculos de Apolo, dato icónico
de culpas retorcidas,
hija de tarde y nunca,
madre de la Noche
y el más allá de la carne.
14.
This is a great challange of our time, the storm in which we fly. History is, once again witnessing a great clash. This is no time for impatience and self-defeating pessimism... We are ready for war!: ex-Presidente George W. BushEn los días que elegí para Tu Ofrenda,
días de recordación
y espacios arquetípicos, Tu templo,
no dancé con tu cuerpo
ni te orbité.
No pude invocarte
ni en silencio.
Un nubarrón de luto estremeció mis venas.
El frío se aceleró de un golpe
en medio de repique de tambores.
No hubo voz que dijera:
La bondad es infinita.
La salva de cañonazos avanzó.
Asesinaba las palabras debidas.
O apropiadas.
El Gran Discursador, rey-sacerdote,
nos ataba la lengua; él bebía sangre.
El día fue llamado Solemne.
Todas las prudencias convencionalizadas
acudieron, ocuparon el parque.
Se sentaron junto a la Gran Tarima.
Maat dejó que el Sol pasara sobre el Nilo.
Cursó así todas las esquinas,
examinaba el caudal, celosa
de la espuma, el musgo, las ondinas.
El presidente estaba allí,
perfecto guachinango con los ojos
fijos en escarabajos de la orilla.
El jefe de la CIA, el jefe de los jefes
del Pentágono, el Gran Estado
allí todos llegaron, solemnemente
vestidos, aderezados, circunspectos,
para ver a los deudos del Quebranto,
a los que necesitan la bendición
de autoridades temporales
y disputas rituales con lo Eterno.
Ataron con cornil a bueyes del deseo.
Calcularon el número de lágrimas,
se pidieron credenciales a los llantos.
Todo estuvo en su lugar,
en la zona segura, acordonada;
allí, con las pirámides de la Física Clásica,
presidía el Logos, el análisis,
el control absoluto.
A ninguno se quiso descalzo,
o con sandalias, ninguno con T-shirt,
ninguno con coleta o melena de desgarbo.
Nadie que sea descortés que esté presente,
ninguno que gesticule en bruto sea admitido.
Nadie con aretes en la oreja,
o tatuaje visible, se aproxime,
nadie con angustioso rostro
o con olor a tufo, nadie con patas
de cabra, o tarros de cornudo.
Ninguno con dientes neguijosos.
Exento sea del podio quien no admita
los Nuevos Paradigmas y su noción del riesgo.
La guerra es lo sagrado, han repetido.
No se vea al penco con los ojos salaces.
No se tome una foto al que está espatarrado.
Evítese la escena del que se rasca
el orto; todo debe ser perfecto,
con objetividad racional, preformulado.
El día fue llamado Solemne.
Bush estaba allí, y la pobre Condolezza,
figurón marginal de la sombra,
y Colin Powell, el Neandertal
más ocre de la cueva, y Cheney,
quien buscaba su mirada
para hacerlo portavoz
de otra mentira, porque ambos,
uña y mugre, óxido de uranio tienen
por hemoglobina.
15.
La prostituta se apoya en el arquetipo del verdugo:A diez calles, por lo menos,
Maureen B. Roberts, PhD
te vieron... Que me contaran
no fue necesario, te corté el paso
y te llamé, pero cruzaste de largo.
Te metiste en una luna de maula:
eras la Maya que niega, la proyección
que engaña, la víctima que condena.
En la Harbor medio-vacía
por causa del evento, Memorial Day,
homenaje a grandes héroes
y familias crédulas
al virtualismo entronizado,
te vieron y me cuentan
que pasaste comiendo de las culpas
que los demás te transfieren.
Tú tomas y dejas, surtes y olvidas.
Este es tu consuelo, por lo menos.
Vestida ibas con gracia de tus nalgas.
Plata líquida en tus haldeares,
intensa virtud, tus piernas
y el movimiento de tu sieso,
¡qué delicia, mayativa, descocante!
Con fortaleza y audacia te exhíbes.
Con pantaletas azul celeste
de tu antiguo cielo, atrapas.
Robaste el privilegio de ir
en desvergüenza por la calle
y echas la escandalosa
durante el Día Solemne
y estos robocops del Estado Vigilante
nada dijeron aunque díste
la nota discordante,
ramera caprichosa,
efeba desobediente.
A cambio de dinero
admitíste la gumía, la daga turca
y la exacción, te díste precio
por vender jera y placer
al mejor postor, así me heríste,
Luna de la tarde,
madre de la noche.
Llevaste tus senos perfectos,
quirúrgicamente diseñados.
Tus labios como flechas de ballesta
daban besos, tu saliva debió ser
como lava de volcanes porque
quienes te compran chupan del bote
y son felices, se repiten en noches
contínuas de macanda
y tú con ellos, fletera,
y ellos contigo, son felices.
En los quintos infiernos no es
donde te buscan;
eres ya accesible objeto
de la calle, tu jarana lasciva
tiene hoteles a tu paso, coches
que te llevan donde quieras
por servicio, nenorra.
Fuíste la única puta que salió
a la calle a proyectar
su verdugo interno, amenazante.
Duro y parejo te dan y tú resistes;
yo no, te perdí, capulina, y estoy triste
porque yo también amé
tu araña venenosa
y sus precondiciones instintivas.
16.
Los sentidos son tus puertas hacia el éxtasis: Tony BuzanNo soy yo quien te culpo.
No que haya dejado de quererte.
Yo abrí todas mis moléculas
cuando ví tu Luna llena y eras sacerdotisa
de tu propia llama; yo te llamé
Mi atracción, gravedad del ansia.
Te entregué mis ladridos.
Por un fulgor de tu aroma masturbé
cada espacio de penumbra, el que tú iluminabas,
porque eras ya Una en mí y yo contigo, el Todo.
Tú me enseñaste a agrandar mis pupilas
y me asomé a mil ventanas
cuando te posabas en la noche,
gentil mariposa caída a mis talones.
Nada te escandalizó entonces.
Tú, sin jerarquías, nada prohíbes.
Te dispensas, entera, peludona,
tersa como rosa de piel,
tenuemente naranjuda como papaya
y sandía, melón abierto,
para mutua algarabía.
Tú, espiona, por revelar el caos,
la compresión infinita
con su deliquio singular y dulce,
te pusíste a gatas y a danzar
locamente, a perderse, a clavarse
en giros del cósmico espín gravitatorio
y ¡gozamos pues que tarde fue!
tú, entorchada con el rabo a mi deseo;
yo, hundido en tu íntima anonimia.
¡El éxtasis! lo eterno.
¡Sí que fuimos dionisíacos
antes que se cumpliera la plenitud
de los tiempos del profeta;
sí que sabíamos de ángeles / sátiros
y de monismo puro,
sí que estuvíste satisfecha de la verdad
de tu cuerpo, tu templo femenino,
ovario ctónico, el monte santo
donde la zarza encendida fue pez
con hocico caliente y su estallido viscoso,
jalea del pan que brindo, vino
que bebíste conmigo!
17.
Te alimentaron con miedo,
otrora fiera de nuestro amor gozoso;
te vistieron con ansiedad mezquina,
animalito lunar que, a orillas
de los ríos entraste al agua
y me hicíste pescar tus pezoncillos
y comerte a besos.
Te dieron la enagua de la angustia.
Te cosieron el corpiño del enojo.
Te amarraron la rabia a las costillas.
Destruyeron tu unidad biológica
hasta esquilmar la hermosura
de tu interna noosfera.
18.
¿Ahora dónde está la magia
de lo cotidiano, tu divertida noción
de caos, tu guiño subterráneo
que cautiva, dónde está tu duende
que responde al mío, tu fantasma
que a nados me alcanza
en el fondo del agua,
dónde la vieja autoestima de zorra
que no vende sus verdades,
su sentido de honesta certidumbre,
dónde tu nalgatorio desnudo,
suave como pétalos, túrgido
por voluntad de forma y energía?
¿Dónde tu voz me da rugidos,
a dónde llevaste tu madriguera
cálida, tu feroz sustento,
tu espíritu-materia,
tu monismo puro?
19.
Yo no te culpo, guerrera de demonios.
Quien arrebató tu riqueza innata
otro ha sido, sin madre,
sin olfato, sin ojos enternecidos.
Alguien fue que, extirpado de su matriz
de animal de bellota, ufano y de oquis
quiso hacerse hiperrreal
como el dualismo y odian al cuerpo
y a pequeños ángeles
que lo habitan, criaturas gozosas,
tiernas, energéticamente seductoras.
20.
En la Segunda Guerra Mundial, aproximadamente uno de cada dos muertos fue un no cambatiente. Hoy día la población civil representa más de la mitad de las bajas: Mary KaldorYo no quise ir con ellos,
personeros de ultraje, asesinos
armados en ventaja; ellos son
los que atacan tu presencia
y en tí vistieron luto.
Ellos matan a civiles indefensos.
Lanzan bombas que cercenan
a niños; a ciegas reparten
su homicidio organizado.
Yo no les buscaré más
en la tarde en que la Luna asoma,
en la noche en que sus brazos
extraño y me siento tullido,
diezmado, cercenado, por su ausencia.
Tú eres mi ofrenda, memoria verdadera.
Tú, puerca que andas en la calle
pensando que tu hermosura
es pingajo, tú, mi hostia sagrada,
que besuqueas a los nuevos Apolíneos,
intelectualmente arrogantes,
crudelísimamente hartos de sabotaje
y discursos triviales que sólo exaltan
al verdugo intelectualizado.
Yo fuí a Harbor Avenue, calle del vicio,
calle profana, donde ocultas coraje
e impotencia, y te vendes y engañas.
Fuí a saberte ahí, a dolerme
con tu inmundo despilfarro de energía,
a verte vivaracha y compartida
en tu doble vida de desastre.
Y, sin que dejara que nadie te ofendiera,
te busqué, te llamé por tu nombre más divino,
Durga-shakti, Amada...
y te fuiste de largo,
sí, me desconocíste, Amada mía.
2004
*
A Bakkhos, deidad del frenesí y la bakcheia,Hay días en que me voy a trincheras lejanas,
al ‘Libertador’ (Eleuterio), que libera al ser normal
de la preocupación y la angustia en favor del éxtasis
o música del aulos y la comunicación divina...
solitarias, de mi espacio, y adoro con rituales
que parecen locura, extremos del raciocinio.
Es que soy un guerrero ritual
aunque pocos lo entiendan; yo amo
mis secretos dionisíacos y necesito
que se emita mi grito de Eboe
por la cosecha y no lastimar a nadie
cuando salgan los residuos
de lo sucio por la abundancia de mis egos violentos.
Yo me voy, me largo, ajeno a toda compañía
y me revuelco con el dios en tierra.
Me escondo en la montaña, no me llevo
ni a mis máscaras conmigo, no me place
ser ni cuerpo humano, sólo me cargo
lo que tengo de espíritu.
Quiero saberme la vasija,
una objetiva ánfora sin fondo y que me llene el agua,
y que me llene el viento y que me manche la tierra,
yo ser abono, no-yo-ser el que doy.
Yo el que recibe, quiero saber polvo
y que me sorprenda otro aliento
que me vivifique.
Es que el no-yo vibra también.
Y es el que pide. Carlos pide mierda de la vida;
pero él, vacío de sí, pide aliento a la Tierra.
Ha de querer que se lama su carne,
que la manche otra sangre
y que se tenga en mí ofrenda, no-yo, mi ángel
quiere reproducirse para ser lo mejor
del sucio traje humano, lo mejor del vehículo.
El guerrero para oírse se regresa
a la corteza de esa gran voz de lo vibrante,
y el gusano que soy, como Jacob,
se revuelca en La Tierra,
la santa Tierra Planetaria de los dioses.
09-19-2000
*
«El poder no es una institución, ni una estructura; tampoco es una cierta fuerza con la que estemos dotados; es el nombre que le damos a una situación estratégica compleja en una sociedad determinada»: M. FoucaultLo toman para sí las élites y las corporaciones.
El tirano anhela que, con él favorecido, que todo se doblegue;
pero es como el viento caprichoso. Como el niño,
malcriado e insolente; el poder parece una moneda
que manejan quienes hablan de carismas
y virtudes personales, conocimientos colectivos,
estrategias sociales,
pero a ninguno es moneda fiel.
A menudo rueda hasta las alcantillas, crea pánico,
bancarrota, se devalúa, desaparece.
Se filtra en las cloacas de las muchedumbres
El viento es así cuando entra por ranuras
bajo una pierta y también se va por la venta.
Viento y poder son y no persuade a nadie.
Con el viento los dormilones y apáticos roncan
y duermen y de la casa de su poder,
como aire colado, salen los tiranos,
Gente que no dialogan y asalta
la siesta del tejado.
07-02-2000
*
A Andrés el Apóstol, quien con el misterio del GrialVendré como si fuera Lo Vital de la historia
trajo a las tierras eslavas la fe de los puros y perfectos,
la fe de los hombres buenos...
y la percepción simultánea de todos los momentos
y las causas de los hombres, yo, que soy
la Dispersa y No la Prometida,
yo, que no tengo otro descanso que mi soledad
y soy anónima como La Diosa Oscura,
como la Luna menguante.
Huyo a los bosques y hasta allá
me sigue la]Bula Ad extirpanda.
Me escondo en las montañas y allá,
en el fondo, Camp dels Cremats,
observo el humo de la pira en la que ardieron
200 cátaros nuestros en Montsegur
al pie del Castillo de Monts.
Vendré de Languedoc hasta
la encrucijadas del miedo ajeno
y me traerán corderos y perros negrosella,
a mí que no les pedí nada, jamás...
ni bellota que del árbol cayera.
Vendré yo, la Gran Excluída de la historia
con mi cruz de Occitania marcada en la frente
y la sospecha del paulicismo que no me corresponde.
Mis ojos serán de gato, mi paso ágil en las sombras.
El mundo sigue en podredumbre y miseria
y el corazón no es Grial: es Escudo
de legionarios con espada
y predicadores con mentiras.
Vendré albigensemente sedienta desde Albiga y Tolosa
y seré bienvenida, temporalmente al menos,
y los herejes de Colonia me dirán como Eckbert:
«Hos nostra Germania cátharos appéllat».
Vendré como los bogomilos de Tracia.
como búlgaro, que se cortan una de sus manos
antes de robar un diezmo, y nos llamarán
los Buenos, creyentes puros
en convenanza, bautizados con el consolamemtum
del Espírutu Santo antes de la muerte.
Pero harán una Gran Represión.
Nos llamarán, al fin, como antojan:
Brujos, paganos, herejes, satánicos.
Van a quemarnos vivos
porque somos los herederos del Grial
del Monte Athos.
Nos dirán que el Demiurgo es divino
y nosotros no creemos en ningún Demiurgo
ni en la guerra ni en las iglesias mundanas.
En vida angélica en el mundo, en niñez dulce,
en crecer iluminados, ya tenemos asentada
nuestra causa, ascetismo, tranquila mirada
de gatos. El amor, el voto casto.
Pero van a llamarnos sodomitas, docetistas,
enemigos de Yahvé y sus Demiurgos.
Y Eugenio el Papa, Bernardo de Claraval,
Enrique, Obispo de Albano, Inocencio III,
toda Casa de Aragón con Condes de Tolosa,
Condes de Never, Bar y Deux,
todos vendrán cuando Ella y yo estemos en faena.
En Shabat de adoradores puros.
La bienvenida será de espada y sangre.
La matanza se iniciará en Beziers
y el exterminio en Muret.
En los prados de los quemados
se hará la hoguera de nuestros cuerpos
al pie del Castillo del Arzobispo de Narbona.
03-03-1980
*
En 1957, en visita a Norteamérica y Australia,
lo festejaron como Líder del Mundo Libre.
Era un católico, anticomunista.
Pero John F. Kennedy no tenía ninguna fe
en él, porque él vende su patria al mejor postor
y siempre pide ayuda para las minorías,
empresarios católicos, en la nación budista,
colonialmente catolizada y víctima de imperios.
Lyndon Johnson también sospecha que Jean Baptiste
no es «the only viable national leader»
para Vietnam del Sur que arde en llamas
y por primera vez quiere ser libre.
El es títere y los títeres dividen.
Crean más problemas; obstruyen las dinámicas
de pueblos. Ocho años después,
por causa de la guerra y las intervenciones,
resultarán 350,000 soldados americanos muertos
y el fantasma de Jean Baptiste que se acaba.
El no era el líder. Fue sólo el sujeto impuesto.
Nixon acabó la invasión en Vietnam.
No le quedó más remedio. Al fin lo dijo:
«Véte a la mierda, Jean Baptiste».
2.
Jean Baptiste fue lo que fue su padre:
consejero del Títere, mandarín vendepatria
del Emperador Thành Thái que impuso,
aquel infeliz trasgo del francés colonialista;
así hablan de libertad y soberanía
los divisores, los aliancistas
que mucho parasitan al solicitar estados asociados,
fraudulentos, Commonwealth, suplicados al amo,
terceras fuerzas neutralizadoras, divisivas,
agentes escondidos de la Francia colonizadora.
Es el francés quien lo aplaude,
quien festeja su ética de trabajo lo mismo
que se elogira en Nguyen Huu Bai,
su suegro.
Este siempre, desde 1929, fue su estilo.
Represor de comunistas y en la Provincia
de Phan Thiet, así lo hizo en 1930 y 1931,
irse a matar campesinos con las Fuerza militares
de Francia, llevarse su complicidad
con los gendarmes extranjeros
para violar campesinas y matar a sus hombres.
Y eso, amigo Líder del Mundo Libre,
Jean Baptiste de mentiras, no se olvida
Por eso sólo te han querido los canallas,
los colonialistas, y Ho Chi Ming sabe
tu pasado, y el Vietminh
un día te ajustará las cuentas.
15-04-2000
<>
«Jean Baptiste Ngo Dinh Diem's rule was authoritarian and nepotistic. His most trusted official was his brother, Ngô Ðình Nhu, leader of the primary pro-Diem Can Lao political party, who was an opium addict and admirer of Adolf Hitler. He modeled the Can Lao secret police's marching style and torture styles on Nazi designs. The US Navy program Operation Passage to Freedom saw up to one million North Vietnamese move south, most of them Catholic. The CIA's Edward Lansdale, who had been posted to help Diem strengthen his rule, led a propaganda campaign to encourage as many refugees to move south as possible»: James S. Olson, Where the Domino Fell. St. Martin's Press (1996)Ho Chi Minh no es como tú.
El combate de frente; él habla a su pueblo
aunque es guerrero. Tú no. Tú pides permiso
a Francia, como el colonizado, no mueves
un pie sin obediencia. Te vales de Roma,
el Vaticano, te reúnes con Wesley Fishel
para que te sirva de cabildero antes de pasar
a Japón para que agreda tu pueblo
porque allí en Japón ahora quien manda
es el General Douglas MacArthur.
Eso es lo que tú eres, golpista y colonialista
como Cuong De, o Thuc, gente que se dice
democrática, pero son parias
buscando ala protectora, poder ilegítimo.
El brote de la Guerra de Corea
te dio gábilos, mas hablar contra Ho Chi Minh,
el patriota, el nacionalista, contra quien despotricaste
tu veneno y propaganda que le sirva a Occidente,
no te hizo grandioso, por más católico que seas:
te dio un rango de enemigo solapado
de tu pueblo y blasfemo, propagandero,
candidato de la CIA y el Pentágono,
recadero en el Asia y autor
de nepotismo, atropellos,
extranjerismo.
19-04-2000
*
«Diem proclaimed the formation of the Republic of Vietnam, naming himself President»: Seth Jacobs, Cold War Mandarin: Ngo Dinh Diem and the Origins of America's War in Vietnam, 1950–1963 (2006)En un país de vasta mayoría budista,
cerca del 90%, el Vaticano manda, decide
quién ha de ser el poderoso, Francia
es quien autoriza a las familias elegidas
a disfrutar la democracia, a codearse de amigos
en Europa, tiene que existir ese grupúsculo
de obediencia intermediaria, pequeña burguesía
que le traduzca lo que ocurra en un pueblo sojuzgado.
¿Quién mejor recadero del imperialismo
que tú, fanático autorizado, y tu estúpida familia
de traidores, vendepatrias, represores?
Tú, nepotista católico de nacimiento,
madarin mal habido, tú, demócrata de culo cagado
y de partidos fraudulentos, tú, Líder Vietnamita
sin pueblo, derechista, popular sólo entre policymakers
de los americanos; ahí estás, propagandero,
con un hermano, como tú, autoritario,
líder del pro-Diem Can Lao, el partido vendepatria,
adefesio de democracia al gusto americano.
¿Qué clase de hermanitos tienes?
Ngô Ðình Nhu, adicto al opio, jefe del Partido adefesio,
admirador de Adolfo Hitler, qué modelo de virtud,
para un vietnamita siniestro, el Can Coa diseñó
su estilito de marcha para su policía secreta
y técnicas de tortura: las mismas de los Nazis.
«Pero no te preocupes», dice el futuro presidente.
«tú eres mi hermano y yo el caudillo
que quiere Francia y los americanos»
El hermanito menor, Ngô Ðình Can,
es el jefe de la antigua Ciudad Imperial
de Hue; comanda ejércitos privados
(tanto a tí como Ngo y Nhu, nadie les ha elegido
en Sur Vietnam; pero son la policía secreta
haciendo el orden, espionaje, trabajo social
de asesinatos y, ¿qué tal con el hermanito
Ngô Ðình Luyen? Pues designado fue como Embajador
al Reino Unido y, ¿qué tal con el más viejo
de los queridos hermanos, Ngô Ðình Thuc?
El es el Arzobispo de Hue.
Y tú, en el Palacio Presidencial,
con Nhu, la amada, tocándolo todo
como Dimas para haciéndolo mierda.
Y entonces, con aquel que estudiara en Europa
(el más chiquito de tus queridos hermanos)
Ngo Dinh Luyen, se delegan a la Conferencia
de Génova en el 1954. Van a determinar
el futuro de Indochina, decidirán en apoyo
y conveniencia de los americanos.
Eisenhower tendrá que aplaudirlos.
Son la linda familia de incondicionales,
traidores inveterados.
Y todo les iría muy bien y de color de rosa,
si no fuera que a tí, Diem, presidente fatulo
al gusto yankee, defensor del dólar,
libre empresa, catolicismo y toda la mierda
de valores familiares y democracia de Occidente,
no sólo el primer Ministro de Francia,
muchos funcionarios en Génova y el mundo,
te llamaron incompetente, fanático, cínico,
torpe, pendejete de ojos oblicuos.
Y después de la Batalla de Dien Bien Phu
te dejaron gobernar por un rato, se disolvió
la Indochina francesa, pero había una orden:
«Hay que sacarse a ese tonto corrupto de encima
cuanto antes, que viva la ilusión del referéndum
en octubre, pero que se vaya al carajo
cuanto antes. Hasta es mejor la monarquía absoluta
a que exista esa clase de seres
asquerosos y corruptos».
05-06-2000
*
«Then I was a Marine pilot and later a pilot for the CIA’s Air America. I’ve written this boook for my fellow Vietnam veterans who have been so badly mistreated by the media and cultural trendsetters of this country. And I’ve written it for those too young to remember the war but who have that built-in b.s. detector that tells them that the story they get from the media, and probably in school, is a crock. I can give them chapter and verse of why it is»:> Phillip JenningsEn Vietnam, como en todas las guerras,
el poderoso miente y su labor es hacer negocio.
Alguien tiene que favorecer que se vendan las armas,
bombas, helicópteros, Napalm, uniformes,
aviones, galardones, convoys llenos de alimento,
tiempo-horas-tropas...
Alguien tiene que ser el intruso
en problemas domésticos y extranjeros.
Todo el mundo quiere una tajada,
no de buena voluntad, o diplomacia.
Ambicionan una zona de lucro
en nombre del patriotismo hueco
y el prestigio de vencer,
o ese oscuro honor de llamarse
mártires, combatientes, negar que son incendiarios,
asesinos, bombarderos, temerarios genocidas,
ciudadanos en la carrera profesional
de estarse matando y hacerlo por la Patria,
aunque haya una minoría «liberal»,
hijadelagranputa,
que no lo agradezca. He dicho.
Por consiguiente, Phillip Jennings
aterriza con su sabiduría como desmentidor
de cualquier cosa que se alegue por la izquierda
y que sean los propósitos de fondo.
Como todo ocultador y vendedor de pomadas
o azúcar que dore la píldora, él quiere
que se entienda que Vietnan no fue una tragedia
ni fracaso despreciable de su imperio.
Vietnam se tornó en mentira de los historiadores,
miserable parte del ensueño americano con la guerra.
Entonces, él viene a azucarar lo amargo.
La verdad «políticamente correcta» es que Vietnam
y su proceso debe provocar que cada estadounidense
salte con sus pies en gozo porque ha sido
y fue «the most important -- and successful
-- campaign to defeat communism ever waged».11-04-2000
*
«Nguyen Van Thieu resigned as president of South Vietnam after denouncing the United States as untrustworthy. His replacement, Tran Van Huong, prepared for peace talks with North Vietnam as communist forces advanced on Saigon»: The Washington Post, April 21, 1975No estuve allí como pendejo reclutado
en obediencia por causa del Servicio Militar Obligatorio.
Sepa usted, acabo de escribir un libro
para dar chiji chijá a lo mucho que gozamos
los militares en la Guerra de Vietnam.
Acabo de desmentir «the politically incorrect truth:
The Vietnam War was so glorious!».
No es cierto que Nguyen Van Thieu
estuviese encojonado con nosotros
o que nos llamara
intervencionistas, hipócritas,
ejército con malas intenciones,
ejército de mariguanos,
violadores de flacas campesinas.
«The Vietnam War was so glorious!»
Yo estuve allí, solté bombas como paja
que me echara sobre mi mano puñetera.
¡Qué privilegio más grande que desde acá
combatiera al Norte Comunista de Vietnam
y me cagara en las madre
de «all the anti-war activists!»
Yo quise que las tropas, cansadas de USA
llegaran salvas y sanas a casa, «safely home»,
pero que antes que cualquier evento o regreso
demuestrasen que el gringo tiene timbales.
Aquí vengo yo, «and my record straight.
When we left South Vietnam we had won the war».
Somos chingones, nadie debe decirnos
que perdimos. Esa es una mentira.
11-04-2000
*
no tendríamos amigos tan pro-American en Asia.
Juventud que emule a Bill Gates y quiera
su sueñito americano.
Vergüenza debe sentir quien diga que Ho Chi Minh
es bueno, más que el Yankee dollar.
Vergüenza debe sentir quien le haga carita de fo
al libre-empresarismo, al Gobierno chiquito,
a los valores morales de Nuestra Tradición
y tenga en menos la Defensa de la Libertad Americana.
Vergüenza debe sentir quien diga que en Vietnam
perdimos y que, en la guerra, no somos tan chingones.
Haya sido un infierno, tanta sangre fluyendo
como estiércol, fue nuestra guerra y vergüenza
que sienta quien no está orgulloso de ese infierno.
Nos mataron unos 58,000 de nuestros hombres;
pero a Vietnam del Norte les hicimos
1.1 millones de bajas y otros cachos, hoy muertos
y enterrados y vergüenza debe sentir
quien no está orgulloso de ellos.
Nosotros éramos mejores, los mejor educados,
los mejores entrenados para hacer mierda al enemigo.
Nosotros no éstamos en angustia y culpa
por causa de la Nueva Era del Acuario
y esa espiritualidad de hippies meludos
o chicos soñadores; vergüenza debe dar
a quien piense que no somos
nuevos espartamos y que perdimos
la guerra por mediocres.
10-04-2000
*
Y la gente que muere en las guerras es másFue una mentira conveniente que dejamos crecer.
y más y más gente que no está
en las fuerzas armadas: Dr. Howard Zinn
La alimentamos. La pusimos en la psiquis de Occidente.
El Lobo de Hocico Rojo, el Oso siberiano,
la hoz más sanguinaria que la daga turca
o el bestialismo cosaco, viene.
Nunca la evidencia fue real y suficiente
para que se dijera conclusivamente:
«Está en camino. Avanza con ligero paso».
En verdad, supimos que ni pueden ni lo quieren.
La Unión Soviética no invadirá a Occidente.
Yo sé que la creación de la OTAN
surgió precisamente contra eso.
Contra el peligro rojo, contra la invasión anunciada.
Pero no era verdad. No lo pensamos.
No vendrán. Ni pueden ni lo quieren.
Pero fue el drama montado por el Gran Titiritero.
Que ha de llegar el Lobo, un lobo ajeno,
lobo que no es el que sale de nosotros mismos.
Inflamos la actividad de esos demonios.
Estigmatizamos. Inventamos el Oso
y la Amenaza Roja. El primer
Eje del Mal. Soviéticos.
Ellos, viejos aliados, la plaga. En la guerra,
si no nos preparámos, llegarán a vencernos.
Hicimos creer que nos asedian. Nos rivalizan.
Que son el pueblo malo y que su profeta
es Balaam que viene a maldecirnos.
Llamamos espías a sus científicos,
a sus bailarines, a sus académicos.
Con el pretexto de la Guerra Fría
ejecutamos en la silla eléctrica
a quien no dio la gana y saneamos
el gobiernos con purgas similares
a las de Stalin.
Asustamos con cifras sobre bombas atómicas.
Acumulamos el mayor arsenal que sobre la Tierra
existe. Especulamos. Mentimos. Pero, en materia
de bombas, fuimos quien las usamos.
2. De la agenda pentagonal
Sin piedad, las echamos sobre Nagasaki.
Devoramos a Hiroshima de un bombazo.
Miramos a Corea e Indochina con escarnio.
Y el mundo, histérico, temeroso, preguntaba:
¿Qué será lo próximo en la mente del Gran Titiritero?
Después que Hitler cometió sus atrocidades,
nosotros cometimos las nuestras, pero estamos
ufanos y tranquilos, con la sangre fría...
y que nadie proteste. «Es tu por bien, América».
... de Japón, en sólo dos ciudades, matamos
600,000 civiles y lo hicimos porque Hitler y Tojo
son espectros luctuosos, y sepa, Norteamérica,
Irán nunca tendrá tantas armas como para alcanzar
el poder militar que tenemos, y Corea del Norte
nunca nos alcanzará...
... cuando invadimos, Iraq
fue un mísero estado del Oriente Medio
y nadie nos piensa saqueadores, Sadam
ya fue colgado y podemos hablar de democracia
y negar que somos criminales. Este es el gran poder
del Gran Titiritero: desviar el odio
cuando la guerra nos emponzoña a todos.
25-09-2005
*
a E.V. Ramasami / Periyar1. León vs. Tigre
y al Frente Unido Tamil de la Liberación
«This battle has reached its bitter end ... We have decided to silence our guns. Our only regrets are for the lives lost and that we could not hold out for longer»: Vellupillai Prabhakaran, Tamil Tigers Chief [New York Times, May 18, 2009].
«We have successfully ended the war»: Gotabaya Rajapaksa, Sri Lanka Defense secretary
Isla de los mil nombres,
lágrima de la India, ya se acabó
el julepe que te tuvo desangrada;
ya se acallantó a la mayoría y puedes
posar ante el mundo como lágrima seca:
vínculo naval estratégico
para el Asia occidental
y el sudeste de tu mundo;
ahora puedes vivir
de la memoria de tus muertos, Lanka,
y gritar Selan y Serendib.
Ahora puedes olvidarte de aquel lema que Tamil
trajo a tu mundo: «Quienquiera que sea
nuestro pariente... a donde quiera que sea
nuestro hogar», entonces,
si lo has enterrado, con fuerza militar
y galas de exterminio,
deja que los antiguos colonos británicos
recuerden tu nombre como Lankadweepa,
y que tus veinte millones de isleños renieguen
cuando digan como en tiempos de la Bharata natyam
«Soy Helandiba». Es lo que quise ser
con muchos hinduístas... isla de los mil nombres,
a la que hoy citan en la prensa por el té,
isla de cocos y cafetales, isla bella
del Asia meridional. Hija de tigres y leones,
aunque hoy la batalla alcanzó su amargo final
y el jefe Tigre se rindió.
Con razón el británico estuvo allí y hubo un alza
en las ventas del caucho y el imperialismo
pide otra vez que seas turística
porque han llegado a verte, desde el siglo XVI,
corsarios: proceden de Portugal y Países Bajos,
pero nadie te agarró de los güevos
con tan fijo control colonial como el británico.
Ellos sí que tumbarron todos los cocos
cosechas de tus palmeras y amaron el té,
tu fino té, Ceilán;
ellos sí te nombraban Ceilán,
no «sinhala», gente león.
Y a tu territorio, como base, involucraron
en guerras imperiales y forjaton alianzas
con minorías, mas oponen león y tigre,
moro y malayo. Y el Tigre fue
el enemigo de los sistemas de castas
cuando otros sí querían castas e ignorancias
para perfeccionar su dominio.
Cuando sacaste tus dientes en ira, León,
ya no quisiste ser Simoundou
del extranjero; ni Taprobane, ni trapo
con que se limpiara el culo ningún europeo,
menos el británico...
comprendíste al hermano Tamil.
Lo pusíste al frente de luchas porque él sí
combate; él sí te libera, isla cingalesa del León.
El saca las garras por tí, mientras tú oras
con el culo tranquilo en budística meditación.
2. Lanka
Después de más de dos mil años de existencia.
te descubres en el norte de tu más antiguo sueño
(volver a ser libre) y forjar el Estado...
y entre tus leones, pese al budismo nuevo
y a más nuevos arribos de musulmanes y cristianos,
te acuerdas del Tigre y de los dioses nativos
y del Tamil... son 77 millones en el mundo,
son parte de tu historia, Lanka,
isla de los mil nombres.
Tu historia, Tamil Nadu, que enseña
el amor propio,
cancelación de las castas
y la opresión del pobre,
orgullo, racionalismo,
ciencia y libertad...
(Isla de los mil nombres, hoy quieres que se te llame
Tamil Eelam y que comience en el Este de la isla
la voluntad de este sueño, tan viejo
como cuando te llamabas la Tierra de los Veddahs
o el mundo de cingaleses, tamiles en su mayoría,
y admitías a moros, a musulmanes, a malayos,
porque eras el hilo, el verdadero centro autóctono
de tu mundo, porque tú eres el Oriente
y toda su gente tigre, aunque sea león,
tigre aunque hable el cingalés.
Tigres en el alma de león.
Tigres de Tamil Eeelam.
Y para apresar a ese tigre que es el alfa
y la omega, para hacerle prisiones,
¡cómo ha de costar! ... hay que llamarte Sri Lanka
y desfigurar su historia de tigre y llamarlo
terrorista y sofocar cada anhelo de sus mayorías.
3. Los Tigres de la Liberación
Tigres de Liberación del Eelam Tamil,
soñar como tigre no se puede.
Te lo ha dicho el Ministro de Defensa:
«Hemos terminado exitosamente tu exterminio».
Es lo que quiso decir.
Te hemos cortado las garras.
Ya no queremos pactos.
Matamos tus altos mandos.
No importa cómo. Hoy eres un gato
de callejones. Hoy no nos gusta
la República Socialista de Sri Lanka.
Ni la vieja invocación de la remota Heladiva.
No nos gusta la política del no alineamiento,
ni los militantes marxistas del JVP
ni los Tigres de la Liberación Tamil Eelam.
Ahora nos gusta el Reino Unido
y que vuelvas a ser la Ceylon,
y «Lágrima de la India».
4. Blasfemias contra tí
Habían sido 30 años, largos de lucha,
desde que dijeron lo que el Tigre quiere es
terrorismo, la guerra cvil más larga del Asia
y se dijeron hartos de tolerarte,
isla de los mil nombres.
Y te dijeron minoría, te dijeron guerrilla
y te dijeron cuatro gatos,
todo menos nación porque es la forma
en que justifican un alto saldo de civiles muertos.
No pueden ser muchos si eres una minoría,
los Tigres de Tamil.
Si necesitaran matar otros 80,000,
los militares de Sri Lanka lo cumplen.
Entrarán a Kilinochchi, a las sagradas bases
de tu resistencia; e irán con machetes a destajar
tus garras y herir tus colmillos
porque ya tienen la palabra para designarte
minoría, minoría auque seas la mayoría
y utilizará a los sinhaleses y los árabes
para que se opongan a tí en Palliyagodella.
El gobierno los entrena y los arma:
el árabe que sea tu enemigo y haga trabajo sucio
para el gobierno y la CIA
y así el Presidente de Sri Lanka
(Mahinda Rajapaksa), se reclama inocente:
«Las minorías son tan tribales que se matan»,
pero son millares los civiles muertos,
otros 65,000 que huyen en sólo par de días,
265,000 desplazados para que diga el gobierno
Adán pondrá su pie nuevamente en el pico
de la pacífica Sri Lanka, una vez expulsado
del Jardín del Eden, porque ésta es hoy tierra
no occidental de larga democracia,
aquí el voto universal y multipartidario
fue primero en tenrelo en el Asia;
aquí la Eva del oriente fue
primera ministra en el mundo.
*
«¿Y la solidardad dónde está?»: Mihjail GorbachovUn día de abril de 1992, el Presidente George Bush
(el viejo) anunció la noticia; «El trabajo sucio
ya está completo. El bloque comunista se hizo mierda
y, nosotros estabamos allí, pujando ese desastre,
sacando del Gran Culo de la historia
esa inmensa solitaria que molesta
más que una tenia, o una boa chupa-cacaria,
y ayudamos a pujar las rebeliones
y vimos en 1989 que es posible.
Que, si nos juntamos a pujar,
a puros pedotes derribamos el Muro de Berlín».
«Hicimos un trabajo imprescindible en Polonia,
Hungría, Checoslovaquia, Bulgaria, Romanía,
y hasta la Matanza de Tiananmen
nos dio otro pretexto de más pujo
y hay que ser agradecidos...»
Recuerdo que Bush (el viejo) dijo
como se articula el eufemiasmo en estos casos,
«hay que pagar a los colaboradores», al que pujó
contra la gran mierda del bloque comunista
atravesado en el ano,
y es bueno que reciba su paga.
«Here is: a $24 billion aid package
to the former Soviet republics».
Lo autorizo hoy: 1 de abril de 1992
Añadió: «Se acabó la Guerra Fría».
Se acabó aquel Pacto que fue dolor
hemorrágico en el Culo de América USA:
el pacto que firmaron Molotov y Von Ribbentrop
en 1939... no fue con nosotros, pero nos duele igual
porque significaba que, en las repúblicas bálticas,
el comunista se impuso, el modelo perduraba,
el socialismo les educa y la libre-empresa se arrincona».
... pero he aquí que las genraciones cambian
y la codicia las hila o eslabona; el ego las fortalece
y yo supe, por algo ha sido Bush el jerarca de la CIA,
que el secreto del triunfo está en Lituania.
Allí es que va a sentarse el precedente.
El pedo va ser de química matoide.
Se va a joder todo ese imperio.
«Y fuimos y concentramos fuerza, a pujar con ellos,
sí, lituanos pujen; vamos a sacar de dentro
este excremento, a limpiar esta tripa
del intestino grueso, o nos cagamos todos
o se muere este imperio y en la tumba
se revuelca Molotov».
2. Nada es gratis
Yo siempre supe que no hay almuerzo gratis.
Y sé que hay crisis profundas y hay que aprovechar
tales crisis porque la fe también cae
con las economías. Gorbachov había propuesto
el glasnost y quiso acabar con dos o tres
corruptos y, mejor... desautorizar
de una vez por todas
a esos crueles funcionarios
que lo mismo existen en cualquier sistema.
Más crueles dictadores que cualquera de los rusos
o los soviéticos europeos son esos genocidas
que se arrodillan ante la Casa Blanca
y el Pentágono en Washington.
Son los países al Sur, Centro de América Latina.
Esos mismos que hablan contra los rusos
y roban más que ellos.
Ejecutan, matan, persiguen, acallantan
campesinos,
estudiantes
activistas
oposición
todo lo que no sea su pelotón
criminal de empresarios demócratas-cristianos /
blancos / racistas / pro-estadouni-Unicos,
sí matan más que ellos, los rusos; pero acá,
quienes se atreven a decirlo escasean
o los desaparecen en la mar,
o los hallarán ya escondidos en selvas de guerrilla
o en tumbas anónimas, cavadas por escuadrones
de sicarios pagados por la CIA o cuidadanos patrióticos
de la ultra derecha, libre-empresa
impune y militante, siempre ANTI-ROJA
anti-altruísta, vendepatria.
No hay nada gratis.
Hay que disgregar un bloque entero,
romper lazos y aprovechar el Glasnot,
aplaudir la perestroika, pero al mismo tiempo,
siquitrillantes enlas sombras, azuzar a los armenios,
hacerlos enemigos de azeríes, propiciar
en Nagorno-Karabaj el mismo infierno
y, desde 1988, hay que prometer lo que les falta
(porque nada es gratis: el que puja quiere
dinero. «Money, money for democracy!»
y es que nadie es bueno sin dinero.
Money para que baile el perro chueco).
Que sepan sobre lo que se discute en Washighton:
«We got here a $24 billion aid package
to the former Soviet republics».
Escucha, Lituania,
aquí hay 24 billones pa' que bailen los monos.
Escucha, Letonia,
We got here a $24 billion aid package.
Abre las orejas, Estonia,
aquí hay 24 billones.
Arriba esos ánimos, Moldavia.
We got here a $24 billion aid package
y queremos que PCUS se orine
del susto y la URSS quede hecha trizas
en la más sucia letrina
de su imperio.
3. Cómo pendejear a Gorbachov
Estuvo entonces Boris Yeltsin
(y fue y se lo dijo a Eduard Shevarnadze
para que lo dijera al mismo Gorbachov),
«que tú eres un pendejo, comunista blando,
que vas a dejar que el imperialismo yankee
arranque los pueblos bálticos del Gran Territorio
que es la URSS, que te falta espíritu ruso verdadero,
Gorbachov, gorbacho pendejo
y no aprendíste nada del Zarismo.
Nada de la Era de Brezhnev».
Desde 1990, como presidente
del Parlamento ruso, Borís Yeltsin
no perdona, va a buscar la línea dura
y deshacer todo lo que hicíste
y como hay tantos como él,
te aislarán en secuestro,
golpe militar y diráN que son
los yankees contigo,
destruyendo el Imperio,
y mira...
Ha dimitido el Ministro Eduard Shevarnadze
y lo envían para que sepas (él suelta la sopa)
que, por tu culpa, pendejeado gorbacho,
instrumento de derechas capitalistas de Occidente,
el Partido Comunista, en la URSS,
ha quedado prohibido.
Ucrania declaró la independencia
con el 90.3 % de los votos.
Al Camarada Yeltsin le importa tres carajo
que todo se joda. El dice viva Ucrania
y también Bielorusia.
Tres repúblicas eslavas serán confederación
ya independientes
de modo que quédate en el Mar Negro
y escúrrete como una bolsa de mierda,
ya no hay modo de parar a Estonia
(los gringos le dijeron:
«We got here a $24 billion aid package
and you need to go for it»)
y desde diciembre se lo avisan
a Letonia,
«We got here a $24 billion aid package».
Y, después que Lituania escuchó,
primera en escucharlo,
quienes a Gorbachov pendejeaban, lo divulgaron
muchas veces en Moldavia:
«We got here a $24 billion aid package.
to the former Soviet republics».
4. 1991: Un nuevo orden mundial
No te olvides, polaco,
del 50 aniversario de la Matanza
en los bosques de Katyn.
No seas sentimental.
«Stalin y Beria no querían ni a sus madres».
Matar en masa a 21,000 prisioneros es
como matar perros o patos de caza con escopetas.
No llores porque se haya acabado el Politburó.
Y recuerda a los checos.
El año que viene serán ellos
quienes recuerden la destrucción de la villa de Lidice
Los fascistas hitlerianos también hacen matanzas
en Checoslovaquia y será el 50 Aniversario.
Festeja, lituano,
algo ilegal que haya nacido de tu esfuerzo.
Pujaste este 11 de marzo la independencia.
El Soviet es, por primera vez, lo ilícito.
Dále gracias al Camarada Gorbacho, sin él,
la perestroika y el glasnot
no habrían sido posible este logro,
tu movimiento de Sajudis,
anti-comunistas declarados.
Estonia, no lo habría creído de tí.
Eres libre de la Unión Soviética.
Pero sé igualitaria y ecológica
como siempre has sido: cercada sólo en amor
por la naturaleza,
autosuficiente,
genuinamente democrática.
Para que se diera este orden mundial
hasta los yanquis se abrieron sus culos,
mostraron sus almas / nalgas / allá,
en todo ese imperio disgregado,
hicieron encuestas, exploraron todo,
leyeron lo que escribes, imprimes, sueñas,
lo que mires por la tele o escuchas por la radio
y preguntan todavía:
¿cuál es tu interacción con el gobierno?
¿le crees a Gorba? ¿o piensas que Yeltzin
es más adecuado>? ¿qué opinas, estonio,
sobre yankees o el capitalismo,
o la Unión Europea?
¿Qué se siente, lituano, ya libre
económicamente desbloqueado para que prosperes
y olvides que el ejército soviético avanzó
sobre la Torre televisiva de Vilnus y llegaba
matando civiles en la noche
del primer año de patria libre bajo los Sajudis?
¿Qué productos te faltan, qué servicios, moldavo?
¿Qué disponibilidad tienes de celulares,
videocassettes, compus para las juventudes?
¿quieres más internet, o prefieres CocaColas,
vituallas Made in America,
qué otro idioma hablarías
que no sea el ruso?
porque estamos en vísperas
del Nuevo Orden Mundial.
*
En estas naciones de las que yo soy hijo
sobrevivo. El matiz de ansiedad lo llevo
a todas partes, sin un segundo dichoso.
No puedo ser feliz.
El desempleo me sorprende
en las esquinas; el subempleo me atosiga
en las tardes. La miseria me desvela en la noche.
El hambre a menudo migas hace la esperanza.
Yo no puedo ser ingenuo.
No puedo ser profundo a menos que el dolor
me hable o me ensordezca; apenas puedo ser certero.
Lo económico está bajo mis pies. Es el derrumbe.
Es el trasfondo, es el vacío donde creo
estar en pie y voy apenas levitando, en arrastre,
trepidatorio como el temblor de fondo,
como lagarto tragado y sacudiente en los cimientos.
Esta es la expresión cultural
del país en que vivo, el sentimiento que doy
sobre mí, si me preguntan: cómo se siente
ser hijo de mi mundo, en qué lugar se encuentra
mi tumba cotidiana, desde qué hemisferio
me lanzo del Puente de Varolio.
Lo que necesito nunca está disponible.
Nunca acabaré de serme conciliado.
Me sala la identidad confrontativa.
Esta constante ansiedad tan desdichada
que la gente tapa con mentiras
y con falsos gozos. Con estruendo.
Con escape, con música de viento y de tambores.
Sí... me siento herido, enojado, en guerra,
en carne viva, en orfandad, en grito.
Camino por las calles, maldiciendo.
Y, claro está, yo sí veo de dónde vengo,
aunque no tenga la fe de un destino por futuro.
Yo soy la guerra viva de mí mismo.
03-02-1998
¡Cómo se ha organizado el exterminio
sobre esta Tierra, cómo se calcula
por él, se maximizan mentiras, cómo
y pudiendo evitarlo se concreta,
se incentiva, cómo!
... ésto que son los objetivos estratégicos de siempre
y no tiene otro sentido que el modo
más impune, desinformador, bestializante
de originar su lucro y echar a caminar
el egoísmo y dar unos empleos aquí,
pacificar acá y aparentar acullá,
simular que hay fines racionales
en el fondo.
Y que no todo es tan cínico,
sino con base causal dl principio:
'responsabilidad de proteger'.
Mas es el cuento eterno.
Hoy es la explotación del petróleo
y siempre ha sido
la búsqueda de recursos naturales.
Que hoy, como ayer, no puede hacerse con paz.
Tiene que ser a golpes, a sangre y fuego,
a engaño; por eso hay más guerras que países.
Bueno, es un decir... hay 345 guerras este año
de 2008; en 39 conflictos el uso masivo de la violencia,
va en beneficio exclusivo del lucro.
2. ¡Por el control del litio!
«Lithium is fast replacing oil as the fuel of the future. With 80% of the world's lithium reserves, Argentina, Chile and Bolivia now represent a powerful, new and unfriendly lithium cartel! They're already plotting a squeeze play to drive lithium prices through the roof. They're hoping the next energy embargo will be more devastating even than the mile-long gas lines of 1973! Because, with 80 percent of the earth's lithium reserves controlled between them, Argentina, Bolivia and Chile, have a strangle hold. That's scary for U.S. auto makers. Because it's now universally accepted that lithium is the fuel of the future... U.S. auto makers are dependent upon South American lithium producers for the lithium needed for millions of lithium-ion batteries. And, just as the old, Middle East OPEC held the U.S. hostage with its control of oil, so is this new South American OPEC planning to manipulate the price of lithium!»: First Liberty Power Corp (FLPC.OB)Se ha generalizado el exterminio como forma
de sabiduría, sea allá en Asia y Oceanía.
o en Africa, u Oriente Medio.
Donde quiera hay conflicto, hay guerra.
Y yo, me pregunto cómo...
65 guerras todavía se pelean en Europa,
más que en Magreb y el Oriente
(allí se han organizado sólo 47) y en América,
unas 43, yo no me explico el por qué,
sólo el cómo sobre esta Tierra, se calcula,
se maximizan con mentiras, se concreta,
se incentiva (y pudiendo evitarlo)
el exterminio.
Es un externinio institucionalizado
para que nunca termine.
Es una economía de exterminio,
el exterminio institucionalizado.
Son 345 guerras o conflictos de mayor
y menor intensidad donde alguien
es e; ganancioso
porque vende armas, balas, uniformes,
helicópteros,
pertrechos,
cascos,
entrenamientos.
Alguien tiene que estar ganando
por mucho en esta actividad
que lucra y se agiganta con falta de voluntad
para la paz política, la Iglesia y la ciudadanía
(porque la guerra es un empleo,
dizque que como cualquiera otro
y en la Tierra hay permiso
para matar por causas militares,
por Defensa de la Patria.
Es tu orgullo que tu hijo / hija / nieto,
expire en campos militares,
o venga loco u herido de regreso a casa,
quizás aprendió nueva tecnología
(como es sacar partido a una hambruna
para crear bajas en el enemigo).
3. Más guerras que hecatombes
La guerra tiene mucho que instruir en torno
a la falta de respeto, o el respeto debido
ante el derecho internacional humanitario.
... pero uno no se explica: el número
de refugiados crece
más por las guerras que por las hecatombes
en desastres naturales.
Y la guerra es lo más artificial que existe.
Es un deporte. Guerrear es juego
de presuntos sabios.
4. Estrellas y medallerías
¡Cómo se ha organizado y la historia lo arrastra,
se trata de crimen organizado, de homicidios vestidos
de defensa, discursos, reglamento, pero
exterminio de lo moral y espiritual del hombre
en pos de una Estrella de Plata, una Estrella de Bronce
o la Medalla de la Legión del Mérito!
Se trata de muerte: del deber de matar
y en forma artera, eficiente... porque te lo ordenan.
Eres tú quien vas por el peligro, siquieras debes
definir al enemigo, sólo seguir órdenes y ser su verdugo.
¡Cómo se ha organzado esta inmoralidad,
la sed de sangre tribal, cómo nos capturó el intelecto
este fetiche que hoy es prestigioso que se viva
de matarnos entre hermanos, en guerras civiles,
en guerras en otro lado, guerras siempre
mal definidas, mal peleadas, mal olvidadas
porque son irracionales en el fondo,
son crímenes, pandillajes, escaramuzas
de demonios uniformados, que se creen patriotas,
gente de calibre, gente que tiene para deslumbrar
con ellas / en ceremonias / Cruces
de Servicio Distinguido y Distinguido Vuelo /
medallas de Buena Conducta,
Corazones de Púrpura,
medallas de Soldado buena onda,
de Unidad de Mención meritoria / de Premio al Valor /
medalla presidencial para que alguno lo cite
en la historia; ahora la valentía se mide por rangos,
medallas / acciones en batalla,
insignias a sus unidades,
parches y dibujitos que tengas en las ropas de uniforme
caballería aérea, o liviana, caballería aerotransportada,
parche en brazo de la infantería,
insignia de Rata de Río,
socorridos por Jelly Green, o el batallón médico
o fuerza especiales, o el Gigante Verde...
5. Estructuras de condecorados
¡Cómo se ha organizado todo:
a fin de que se reciba salario del Estado,
salario de seis cifras y en acorde al rango castrense,
que exista toda la estructura de condecoradosL
general corazón púrpura de ésto,
Teniente coronel de aquello,
unidades mike forces,
parches específicos para cada una de las unidades
(para los recondo del macv-sog,
para cada comando
y su insignia y su CCN,
así como el futbolista
con camiseta, hinchas y argot,
así que sea
Airborne Mikeforce / LRRP
y el planeta de su cancha de disparos,
su estadio recorneteado de tambores y bomardeos,
aunque ya no sea con avisos que griten
por los goles / o run-rones /
civilidad, seguridad, defensa, valor, patriotismo
pues son palabras vacías,
adornos del lenguaje embustero
para dar tiempo a que saques de tu mano
la granada activada / gas Agente Naranja / napalm
y la tires, tiempo para que corras,
a ponerte a salvo y sean otros
quenes vuelen en pedazos,
tiempo para que no veas el crimen,
cómo la mitad o más son civiles / no-armados,
tiempo que cantes «soy héroe»
y cuentes historias increíbles como Chenney...
6. Un veterano triste de Vietnam
«¡Mira como tengo mis manos ensangrentadas,
mira cómo canta un gatillo el himno nacional
y van cayendo enemigos según definidos
por la emisión intensa, contínua, veloz
de mis morteros, disparos, aparatos,
calibres, eficaces movimientos
con la muerte en los dedos,
en los ojos, en las piernas,
en las manos!», me ha dicho
un veterano triste de Vietnam.
13-03-2008
*
Yo era la Fiera monstruosa,
con 200,000 cabezas que mordían
tus ocho millones de habitantes;
tú no sabías el daño de tenerme
(me alimentabas); pero yo, ardía como la anemia
en tu presupuesto, en bolsillos de tus ciudadanos,
en las quejas de tus pobres, Portugal.
Yo, la verdadera anemia en el fisco
ocasionada por tus gastos militares, yo, fiera desmesurada,
la Implacable del Alecto, la peor de las Erinias.
Mordía en ti, yo te daba pobreza y tus soldados en Africa
eran 200,000 hijos tuyos que en la guerra mordería.
Yo los retuve en Angola, en Guinea y Mozambique,
te los traje heridos, aunque quise matarlos
y desde 1961 les hice guerra sin tregua,
desgaste, entrampamientos, asaltos,
pánico, en todos los rincones africanos.
Yo les pagué con la misma moneda
con que operan sus represores,
sus guardias, sus torturadores.
Ustedes se creyeron invencibles.
Mataron un millón de negros como moscas,
dispersaron 1.7 millones de niños, ancianos,
mujeres, aldeanos temerosos,
por otros estados vecinos y Tisífone
pidió, compadecida, la venganza:
«Esto debe acabarse».
Fue en septiembre de 1964 que yo formé
el Frente Liberante; yo ví los intrusos de Sur Africa.
Entraron a desestabilizar aún más
tu gobierno colonial de ultraje y rapiña.
Financiaban el caos; perjuran que existe
Guerra Fría, donde tú pones bayonetas
y escarnio y racismo.
Por eso intensiqué la insurgencia, no menos
de 13 años para que te rindas y te largues
del Africa que explotaste desde el tiempo
de los Magallanes; yo fui el dolor reciente
de esclavos armados en Chikunda.
Traje la cabeza vengadora de los asesinatos.
Y la Megera seductora que es Infiel
a tu colonialismo y premia con la victoria
a los oprimidos. Apenas te vencí, Portugal.
En 1974, me entregaste el poder detentado
sobre mis tres naciones: las Erinias, al fin,
socavaron tu reino y te quitaron
a Angola, Mozambique y Guinea-Bissau.
Aún falta más, pueblo asesino.
Iremos a donde están tus cómplices,
Sur Africa y Rhodesia, despertaremos
los muertos, les daremos castigo.
De la noche, aunque duerman, sacaremos
reinvindicación, cumpliremos vengarnos...
09-01-2002
*
There are many Muslims in this country who are happy to live in a pluralistic society in which there is no established religion. But it is no less true that there are untold numbers of Muslims within America, working stealthily and systematically to make the U.S. into an Islamic state: Robert SpencerVoy a decirles quién es un terrorista en los EE.UU.,
aún más, diré muchas cosas que dicen
y cómo operan porque hay expertos
en terror y comunican sus terrorismos en libros.
Difunden lo que alarma, datos que a los bobos
matan de miedo, que se vuelven las crédulas verdades
(aunque ellos mismos no se crean ni un bledo).
El terrorista, por excelencia, el que abunda
en la patria de Washington y Lincoln,
alega que los niños del Islam gritan
«Allahu akbar!»; yo nunca he escuchado
ninguno que murmure éso y me voy a sus barrios
cuando tienen sus ritos y siempre salgo bendecido
por alguno de ellos.
Las mujeres islámicas aquí van a donde placen,
no necesitan que nadie
las acompañe; pueden ir con cualquiera
a cualquier lado, al cine, a la plaza, al colegio...
basta que se les respete. Al terrorista puede que ésto
lo moleste, pero, él desea la mentira
de que son cautivas, esclavas del marido,
esclavas de su novio, esclavas de la familia,
el tío, el abuelo, esclavas hasta
de sus propias sombras
y de sus pensamientos.
2.
Los terroristas exaltan la posibilidad de que sea usted
quien a pie juntillas asegure que son tontas,
necias, temerosas, jihadistas de hueso colorado,
una amenaza a los valores de América.
Ellas no son comunes, inyectan
con la sola mirada su pánico.
A menudo las describen como seres vampíricos.
Los terroristas no quieren oírlas, en particular,
si hablan árabe. Tendrían que decirles como si fuera
un conjuro. «English Only».
No han aprendido a decir «Ni cállate».
Suelen ser unos tarados monolingües
que santifican el nacionalismo vernacular americano.
Son ellos quienes tienen temor; no saben comunicarse
con el mundo. De los árabes sólo quieren el petróleo
y putas de ojos negros, a falta de una gringa
descarada y escandalosa.
Del árabe, empleo, billetes de jeques y turistas,
el derecho a colgarlos en su tierra
del mismo modo que en la nuestra
[como Ku Klux Klans y Know Nothings]
colgamos a negros; ciertamente,
el terrorista Made-in America
no quiere libertad de expresión o de palabra
para ninguno de ellos.
No exista en su nombre tolerancia.
Norteamérica anula el derecho al libre credo
en tanto el Once de Septiembre prueba
que nos han declarado guerra.
2.
Jihad es la reeditada palabra bizantina.
Un nuevo turco / salvajuno / saca a la cañona
culpas del histórico despojo.
Nuestra santa cruzada de exterminio.
Roma en América, paradoja
y Roma seguirá matando a cristianos y judíos.
Roma no se volvió polvo y pasado
que traguemos a gusto y por capricho.
La consigna de hoy es árabe muerto.
Muerto los perros que se acabe la rabia.
Arabe es ser como indígena nativo en el Viejo Oeste,
más vale muerto el apache que diez Sioux hambrientos.
Por eso los terroristas recomiendan que se suprima
el privilegio que ellos tienen, si es que tolerancia
y diversidad son privilegio, no derechos.
Sí, los terroristas son quienes te dicen:
En cada árabe, uno que corrupe,
una mujer lastimada,
un hombre que no debe orar en público
ni mandar sus hijos a la escuela de Occidente
porque su profeta es Alá, porque la Ley Islámica
subyuga y el Corán, fanatiza, subvierte.
3.
Seguramente, del Oriente Medio,
él se llama el experto. Sorbe petróleo
de todos ellos, si bien lers roba al oriental
lo que es suyo, a su miedo
lo convierte en terrorismo,
el terrorismo de las palabras mentirosas,
el terrorismo de los crímenes,
las guerras provocadas, las rapiñas
de Occidente.
Por eso el terrorismo es división premeditada,
un pretexto, y siempre vieja forma
de política que suma a las patologías
supropia versión de terrorismno
y son unos pocos, ciertamente,
encumbrados que lucran
e inmenso pueblo.
09-09-2006
*
Era un ardiente fascista,
cuerpo gigantesco de aerolito
que vino de lo Oculto
sistemático supresor, incapaz
de ejercer el poder de salvamento.
A sus pies, dejó únicamente
La Matanza, desangró al Pueblo
desde sus rangos de ira.
En 1932, no quiso opositores
y diezmó primero a 10,000,
20,000 después le siguieron
y 30,000 o más paisanos
y alegó que eran comunistas acarreados
por Agustín Farabundo.
La arrogancia de la clase política
estuvo allí, ancha injusticia,
desigualdad social,
campesinos abatidos
en miseria indecible
y el hacendado jactancioso
de su buenaventura, el latifundio.
El café comenzó a ser amargo
y la república del café cayó
por la crisis de precios
(el maldito e incierto mercado)
y se produjeronn cierres de haciendas
de menor tamaño. La incertidumbre
y monstruos de violencia,
hijos de la gravitante sombra
que amparó la reducida oligarquía
de Liberales dinásticos...
qiienee apoyan tiranos.
¿A quién ha de servir la fiera
que estudia el ocultismo?
¿Qué pueden hacer los presidentes
Romero Bosques y Arturo Araujo?
La democracia es un fantasma
a la sombra del cuerpo gigantesco
del etnocida facho,
Pez Gordo y vicioso
como Maximiliano...
«Es un crimen mayor
cuando se mata a una hormiga
y no al hombre; éste reencarna.
La hormiga muere para siemper»
y para que EL pueblo reencarnara,
diezmó a 10,000,
20,000 después le siguieron
y 30,000 homicidios.
Eran días de enero. 1932.
Días de Mario Zapata
y Alfonso Luna,
días en que la Muerte
visitó villas de los Pipil
de Izalco y se llevó consigo también
a Farabundo Martí.
Buques norteamericanos en playas
de la república fascista
protegían al General. Cada hotel
fue intervenido. Se buscaría
dizque a rusos
con pelo rubio, ojos azules o claros,
sospechosos, por acento y costumbres
de adhesión al Soviet y,
en tumbas colectivas, sin féretros
tras fusilamientos sumarios,
a muertos con que el enterrador
no se dio abasto.
En 1932, la democracia no nacería.
Maximiliano Hernández le quitó
porvenir y autorización de paso.
Ni con el permiso de Dios
se valdrá que nazca
ni con Farabundo Martí
ni con Araujo
... A HIERRO MUERE
Quien sembró pánico en Nahuizalco,
Juayua, Apaneca e Izalco
quien colgó al indio Feliciano Ama
y lo hizo un sello de correo
para escarmiento,
indio muerto se perdona
y que reencarne luego,
pero nadie asesine a la hermanita
Hormiga que muere para siempre,
indio muerto equivale a judíos,
plestinos, negros prescindibles.
O acaso.
Herramientas del hombre verdadero
este evangelio del Aerolito
(«Maximiliano, Salvador
de los Salvadoreños»), lavador
de la raza con jabón de espíritu,
exorcisador de comunistas y estudiantes viciosos
y del indio salvaje, prohibidor del pipil
y sus leyendas, su vestido y sus reclamos
de salario mínimo, enemigo
de las disidencias, las huelgas y los fraudes
(¡mejor que no haya jamás elecvciones!)
Enemigo de estudiantes en huega
de Brazos Caídos.
Admirado por la élite, protegido de los EE.UU.,
quien pagó la deuda externa erradicó el crimen
y los crímenes sólo los cometió él mismo
o los encargó a militares, ejército
de zombis que bajaron o subieron con él
de lo Oculto. O bien son las estabilidades
las que bajara de lo Alto para limpiaeza
del descontento social en cuanto puede.
... porque hay una Huelga de Brazos Caídos
que no agradece lo que hizo, tiene que volver
a donde vino. Se va ante este masivo recurso
estudiantil del repudio, paraliza
la patria el sólo verlo.
Maximiliano se va a país vecino
(a Guatemala , por de pronto,
aunque desbancan a Ubico),
No. Hacia Honduras se aleja
el descente aerolito, allá su propio chofer
Don Cipriano Morales, planea coserlo
a puñaladas, mientras canta un estribillo
de pipiles, en la Hacienda Jamastrán
de la muerte: «Quien a hierro mata,
a hierro muere, Presidente».
Enero, 2010
*
El cóndor perverso almacenaba huellas
de hombres libres, vivía en intercambio
con esbirros y perros. Suya hizo la tarea
de recaudar mandatos de muerte por asesinato.
Vigilaba las aves en su vuelo y llamó
Dirección de Inteligencia a la tortura,
al encarcelamiento, a las persecuciones.
Viajaba a la Argentina, a Bolivia, a Paraguay,
a Venezuela y finalmente, en aras del aplauso
de los homicidas más protervos, volaba al Norte,
se ponía de rodilla ante el oficiante mayor
de lo Siniestro: Norteamérica
[la voz clandestina de todos los ultrajes,
la voz formadora de equipos especiales
para le ejecución de opositores].
Allá iba aquel vendepatria de la DINA
que se aupó como coordinador
del hampa derechista dizque
por la defensa del Occidente cristiano,
espiritual, capitalista, democrático.
Se llama Juan Manuel Guillermo Contreras Sepúlveda,
nacido en Chile; pero es el Cóndor Perverso,
el desalmado, el que se desplaza en sombras
como cuchillero y bebe sangre, vampiro cobarde,
represor que Pinochet impuso.
Lo llaman General y desde 1974,
globaliza rencores, ataca nidos
como ave de rapiña, o jacal que, al final,
huye, se esconde en Francia. Es juzgado
en ausencia; es sentenciado y cada vez
se confirma su capacidad para las represiones.
Las sombras de los muertos le persiguen,
las sombras de Orlando Letelier,
Carlos Prats y Bernardo Leighton.
Son miles los lamentos terribles
de 79 asesinados, tus víctimas Cóndor,
tus víctimas, Manuel Contreras.
13-09-2007
*
CENTER>EL PATRIOTISMO CINTA NEGRA
We seem to have lost not only our sense of ourselves but of our place in the world: Chuck Norris, who proclaimed himself the greatest American ever to live: Thomas S. Winter, EditorPara preconizar un patriotismo en esta América
que sufre, se lanzó a la arena «Cordell Walker»,
un tremebundo Texas Ranger.
El no es precisamente el Pato Donald.
Es un buenaso gringo que ilusiona.
Sí, ilusión con viejas tropas que hostigaron
a mexicanos y cherokees desde los tiempos
de la República robada y la rebelión de Córdova.
Decía el Juez de la Corte Suprema
Thomas Rusk: «Indios y mexicanos que se vayan».
Pero el icono se siente resentido, él es feo,
tampoco quiere al indio, ni a su genética cherokee.
Como su padre, echa la culpa del pasado
a la genética. Vive in denial.
Denegación histórica, étnica y humana.
En la Frontera Texana los indios atacaban
a colonos blancos. El Patriota Cinta Negra quiere,
por tanto, menospreciar al indio,
reenfantizar su blancura que en su niñez
fue dudada, porque sangre cherokee
le corre por las venas y no puede sacarla.
En su niñez no era atlético ni fuerte,
era tímido y vergonzoso.
La mediocridad la tenía al punto
que lo creyeron tonto.
Vieron a un miserable indígena,
etnia patarajada.
No. Norris es y será un hombre superado:
Norteamérica le destina un futuro brillante.
Será el patriota cinta negra. Será el batallador
al que habría que decirle, como dijera
el jefe lipano Flacco acerca de John Coffee:
«You're bravo too much!»
Antes que dar buenas patadas,
hay que dominar los Colt de 6 tiros
y adorar a Walker, a Benjamin McCulloch
y Bigfoot Wallace y aquí está el Patriota
Cinta Negra, Chuck Norris, hijo
del camionero tan racista,
mecánico borracho.
Un padre que lo ignora.
Porque siempre se ha sentido atormentado
because of his mixed ethnicity,
Norris busca los factores del progreso:
Ya entró por la puerta grande, la Fuerza Aérea,
ya lo vemos en Corea y ha comenzado
a dar sus pasos en Tang Soo Do.
Se vengará en grande, tangsudamente,
con las artes marciales. Dará puños y patadas.
Habrá que tenerle miedo cuando venga
karateando y salga en las portadas
de Black Belt Magazine.
La guerra de Vietnam fue triste.
Allá le mataron a su hermano; allá desaparecen
gente que él ama; pero no por menos,
tiene Chuck sus fantasías de rescate.
Vietnam War POW/MIA es ya su causa
y él sabe vengarse, Ojo por Ojo,
como Octagón que sabe de matanza.
Tiene una meta: Tough Meets Classy.
Se hará respetar a billetazos.
Se unirá a clubes de Wealthy Republicans
y donará su humildad de filfa
si algún residuo le quedara de cherokee...
Al habla está el Patriota Cinta Negra
con Marinos invasores, con altos mandos
de la Comandancia, ahora es Marino Honorario,
cómplice de códigos de silencio
y va a banquetes en Washington,
Distrito de Columbia.
Ahora es cristiano. Ya se supo que tuvo
fuera del casamiento algunos amoríos
(hasta una hija bastarda); ya se sabe
que su matrimonio se derrumba y una modelo
lo espera en otra cama... pero él es predicador
fiero, cree en las armas y los valores.
Valores tradicionales de familia.
El homosexual que se quede en el closet y no salga.
No al aborto y los romances lésbicos,
Hay que orar en la escuela, orar obligatoriamente
y despreciar a Darwin, la ciencia materialista.
En la escuela pública que se enseñe la Biblia
y la fe, la libertad a la americana, lo nacional
y sus lealtades, aunque haya que imponerlo
con
Colts de seis balas y rifles para la caza.
Para preconizar un patriotismo en una
América USA que ha perdido su sendero
y que está dividida como nunca antes,
se necesita un seis-veces campeón
en puño duro, un Karate Kid, un patriota
cinta negra, con principios reaganescos
y ;ecturas de seudo lumbreras
del conservadorismo
... dígasea Rush Limbaugh, Thomas Sowell,
Terence Jeffrey, Oliver North, Jerry Falwell,
Pat Buchanan, alguien que nos diga:
Wake up, America! y lo llamen The Hitman,
Hombre del Presidente, Guerrero de la Selva,
The Contender, The Cutter...
«Contrary to popular belief, America is not a democracy,
it is a Chucktatorship».
27-05-2006
*
Fear and distrust now run deep in many Kenyans.Llamaríamos Vecinos míos a los kikuyus,
Memories of rapes, mutilations and brutal deaths
are still raw, even for those not directly touched
by the violence: Peter Kimeu
aldeanos todos de Eldoret si no jugaran
su carta divisoria, su complicidad
con fuerzas de la élite.
Nosotros, campesinos kalenjines,
ya no podemos. Han colmado la copa
de nuestra paciencia. Dos centenares de muertos
se hallaron en la mezquita de Masalaci.
En calles aledañas, más cadáveres.
Y son nuestros hausas, musulmanes,
partidarios de Odinga... y el que ha vencido,
sospechosamente, en estas elecciones del apaño,
sirve al viejo, conocido orden de ayuda y dependencia
que ha perpetuado al Africa en el hambre.
A tal comunidad la conocemos.
Sabemos con quién se ha alíado. Y lo que quiere.
A la postre, quitarnos las tierras y sofocar
a quienes llaman con desprecio Maasai warriors
/ guerrilleros / islámicos...
Ya no podemos creer a esos cristianos...
En el fondo, repudian la limpia democracia.
Se aprovechan de falsas elecciones
y salen a matarnos como la Gran Derecha
jactanciosa, crecida, con el ejército oficial dispuesto
a echarnos balas. Calculan que sus ayudantías serán
garantizadas. La prensa los llama víctimas.
Los vende al mundo como unas pobres almas
del Africa salvaje, reacia a instituciones asentadas,
al cristianismo, a la presencia de los civilizados...
Por eso en Kenia se repite este brote de desdicha:
Van 1,500 muertos en par de días y los kikuyus
aplauden el robo eleccionario: Fue relecto Kibaki,
Presidente. Esperan más venganzas.
Las tribus Luos y Luhyas están molestas.
Queman, para descrédito del nombre Odinga,
las mezquitas este fin de noviembre.
Recuerdan, con discursos / portafolios de deudas,
recursos que van a las fortunas personales
de quienes saben gestionarse el influjo masivo
de donativos internacionales. Propietarios,
comerciantes, políticos y esbirros.
Aún más. Salen a matar. Queman mezquitas.
Y no se quedará ninguno con brazos cruzados.
No puede hacerlo ni aún Raila Odinga, opositor
de Kibaki, si no se cumple con la reforma agraria
que a todos los contente,
si no sacan del panorama tan corrupto
a las familias políticas ladronas, a ministros,
a jueces, funcionarios del gobierno,
con intereses en las tierras en disputa.
Los ladrones, políticos corruptos,
como siempre, aducen que es limpieza étnica.
Un africano contrapuesto que no admite
la existencia del vecino. Puede que sea que en Kenia
somos tan tribales y sea cierto de Nairobi
al Valle de Rift, de Olmelil al Edoret.
Puede que sea que el Africa
no entiende el por qué 15 millones de su gente
muere cada año. Tal vez sea el miedo ancestral
al hambre, a la violencia y la muerte.
Pero no. Son esos ladrones, grandes ministros,
con pretextos tan de suyo manipuladores.
Dicen que Raila Odinga aboga por la Kenia musulmana.
Que es un talibán siquitrillado y que hará
a cuarenta grupos étnicos o más que Kenia tiene
menos diversos, más violentos, limpios de polvo y paja.
Pero, veamos, dizque este noviembre nos peleamos
por lo que no ha sido nuestro: la religión del blanco,
maniobras de funcionarios ladrones que profesan
la fe de los berones, cristianos y kikuyos.
Entonces, con impaciencia de estampida,
se abadonaron los hogares de la aldea, nos metimos
en edificios estatales, pedimos los sagrados cobijos
de iglesias y mezquitas... y aún así, incendiamos
a nuestro paso cuanto vimos. Nos quemamos vivos...
por dos días, gritando por el Dios que nos salve,
o el Alá que nos bendiga.
¿Y qué piensan o que dicen 7,000 personas
que han abandonado sus hogares si a todo
lo han llamado Nuestra Etnia, el grupo prioritario?
Que simplemente tienen miedo: son ancianos,
niños, mujeres que temen al ultraje.
Son quienes nada deben; porque siempre
es un grupillo sectario el que es favorecido
del partido cleptocrático y le sirve
de turba, de avanzada al que roba
y no admite democracia ni tolerancia
que no sea otra que la definida en Occidente
y por eso venció Mwai Kibaki
y el ODM se llenó de rabia
y defendió sus mezquitas y pagó después
con la misma moneda.
Y dicen que no se sabe dialogar
sino con sed de sangre. Por eso en Eldoret
como antes en Jos, nos matamos.
El kikuyo no quiere al kelenjin y éste quiere
que se vayan los siervos infieles de sus campos
porque los Hausas odian la banda de berones.
Para ellos, el peonaje extraño, han sido las carpas.
Las grandes protecciones. El alimento, la guardia,
la oferta de préstamos, la Iglesia consolante, Caritas,
el dinero humanitario de los americanos y la ONU.
Es que son excelentes comerciantes.
Y excelentes turbas. Y excelentes reaccionarios.
La derecha contra el más pobre. Los kikuyos.
Sí, la gente que con que Occidente manipula
el Africa y la divide, el rival del islámico,
que ha enseñado las uñas y sabe que las elecciones
son altamente fraudulentas, pero desean creer
que Odinga no será bueno para el pueblo kikuyo.
10-10-2008
*
1.
«An estimated 300,000 child soldiers, boys and girls under the age of 18, are involved in more than 30 conflicts worldwide. Child soldiers are used as combatants, messengers, porters, cooks and to provide sexual services. Some are forcibly recruited or abducted, others are driven to join by poverty, abuse and discrimination, or to seek revenge for violence enacted»: Optional Protocol to the Convention on the Rights of the Child on the Involvement of Children in Armed Conflict (2002)Gracias, señores inventores, por las pequeñas pistolas
que caben en las manos de los niños. Gracias, Occidente,
porque ustedes dan el progreso y mi niño es moderno.
Le han herededo el futuro; él comenzó
como mensajero. Ustedes le dijeron que fuese un chota
contra tribus que son hoy nuestros rivales.
Nosotros ignorábamos a las tribus enemigas
hasta que aparecieron ustedes, proveyendo pistolas.
Ustedes que lo saben todo han definido,
a su modo, el enemigo, quizás porque son muy civilizados,
científicamente planificadores, menos crédulos,
previsores, concienzudos.
Y traen y llevan dinero a las villas de su elección
y tienen campamentos donde se predica el evangelio
y se enseña a orar y dar pan, siempre y cuando
seamos obedientes. Y creamos en Dios
y en ustedes.
Mi hijo es obediente y le dieron una pistola
porque en la villa cercana, con la que nunca tuvimos
estos violentos percances hasta que ustedes llegaron,
la gente se ha vuelto recelosa. Ya creen
que somos malos vecinos y que preferimos
a ustedes, a sus dioses, a sus inventos;
ya no peleamos con gritos y puños
como antes ante las diferencias y problemas comunes;
ahora tenemos la Civilización de nuestro lado
y la obligación de ser intermediarios
con ustedes que quieren comprarlo todo,
si no por la paz, con las pistolas.
Dominar todo, nuestras vidas y la de ellos
cuando antes respetábamos las reglas triibales,
así por siglos y milenios. Comprendíamos
sus costumbres, sus celos, sus mujeres,
sus tierras, sus señales y tambores.
Ahora tenemos pistolas, niños que les obedecen
a ustedes y que a aquellos vecinos,
antes tranquilos, les decían sus amigos distantes.
Ahora, de repente, son enemigos, rebeldes,
fanáticos, salvajes, xenofóbicos, subversivos, reacios,
insurgentes, ¿qué ha pasado?
... pero, gracias, en luchas con ellos
llevamos las ventajas.
Ustedes nos trajeron las pistolas.
Podemos matarlos desde lejos.
Mi hijo es ya soldado. No me oye a mí
(porque yo no soy quien sé niinstruyo
su lenguaje y su civilización, el vínculo
con el Occidente).
Me tiene en menos y está armado
y ustedes le dieron rango, ya no es mensajero.
Tiene una pistola que le cabe en su mano
de sólo doce años y me la pone en las sienes
y a mí, siendo su padre, me ordena:
«Obedece»; pero, gracias, Occidente.
Cuando venga la tribu rival de nuestra villa,
él sobrevivirá; él puede matar de lejos y tiene un arma.
Yo nunca ví una de ese tipo,
pero él la tiene y ustedes se la dieron.
2.
En alguna parte, en un país deforestado
y seco, un hambriento quisiera sembrar una planta
que le ofrezca sustento; pero tiene un problema.
La tierra no es suya; si surgiera un tomate
crecida ya la planta generosa que desafía
la sequedad del suelo, va a aparecer un dueño
y va a reclamar el tomate.
El hambriento tendrá que irse, acusado
de robo; llorando su hambre, pasando de aldea
en aldea con el mismo experimento.
Si se acercara al pueblo y fuese a una oficina
a pedir caridad, un bocado, un toldo bajo la muerte
le dirán pordiosero; si le dijeran que trabaje
(para que no haga súplicas en vano)
redescubrirá lo que sabe.
Sólo se preparó para sembrar un tomate,
o un puñado de frijoles y su apariencia no le ayuda
(ni el mundo tampoco: no tuvo escuela alguna.
Nadie en su pueblo. Ni tuvo salud para curarse
algunas llagas, o sombras de sarampiones).
Parece un sucio y asqueroso malviviente.
Puede que lo acusen de leproso,
o que viene a crear problemas, tal vez
sea un ladrón. Para él, no hay trabajo.
Es un condenado en su propia tierra.
Un intocable.
Pero aún suplica; el hambre no lo deja
esconderse. La desesperación lo llena de lágrimas.
Otros alegan que están demasiado ocupados
para darle un pan y un vaso de agua.
O dicen que también le falta ese pan
para sus hijos y primero son ellos.
En algún lugar del mundo, cuando los ven,
dicen que hay que enseñarles a pescar
y darles la caña de pescador; pero no se las dan
y no les enseñan. Pura promesa vestida
de filantropismo chapucero.
Están demasiado ocupados elucidando
una teoría de que el altruísmo crea desvergonzados.
Vuelve a la gente improductiva y parásita.
En algún lugar del mundo, un hambriento
con las mismas características, decide que es mejor
abrirse las venas, o chocar su cabeza contra una peña
con el hiriente filo; otro hambriento lo mira.
Se quitó la vida; pero él tiene una meta,
algo esperanzadora... si caminara más,
o todo lo que le queda por caminar,
él hallará un campamento.
Allí los arman, le dan cierto uniforme
y le asignan una ruta qué proteger con la vida.
Una ruta de opio, quizás, o lo suman
a una cuadrilla de asesinos, a veces son chiquillos
de diez a 13 años; pero les dan comida,
les piden fidelidad al grupo
y que mate a quien quiere interrumpir
el empleo que han ganado.
Sicario, mercenario, asesino.
03-12-2002
*
«China es el país más importante del planeta»:Ciertamente, a políticos yankees
Revista Forbes, Febrero 2008
«Pekín no está interesado en iniciar un enfrentamiento estratégico con Estados Unidos, sino que sigue una cautelosa política internacional que persigue su fortalecimiento económico, para lo que necesita relaciones pacíficas y no tensiones internacionales y guerras, aunque no descuide por ello las necesidades defensivas del país»: Stockholm International Peace Research Institute, SIPRI, 2007
les gusta el peor tipo de guerra,
la bronca sucia, co-axiliada
en bronca fría, con amenaza siquitrillada,
o no simmpre silenciosa.
Es que son unos tozudos mentirosos.
Se engañan a ellos mismos por la importancia
del salario jugoso en Defensa;
o sucesivos dividendos de invasiones.
Por el lucro, ya no entre bambalinas,
traicionan al país
y se jactan del patriotismo
y del orden democrático / pura retórica /
(con los valores del constitucionalismo,
la libertad y Padres Fundadores
se limpian el trasero; los diplomáticos
son espumosos, huele-pegas, alucinan
y junto a los industriales sabe que vale más
su puñado de fortuna, su lucro,
sus dividendos, servicio a corporaciones).
Este es ka que siempre tuvo / y querrá
el poder,unos con escasos principios,
y qyue en la prácticaque hizo huecas
las palabras.
El patriotismo entonces
sirve para cualquier motivo,
la sucia diplomacia,
o la guerra sucia
y la bronca fría y el calculado
exterminio que es lo mismo.
Por esta razón, los chinos sin piedad
le comen el mandado.
Los aventaja de pronto.
La moneda del lucro,
los dólares, entre chinos, sabe más sabrosa.
A ellos les da paz el trabajo.
Aún explotados, sin empleo nadie come.
El gringo no los entiende
y, peor aún, ya no se sabe por qué
se sufre más en Norteamérica,
si por tener empleo o no tenerlo.
El mayor banco del mundo es ICBC, de China.
No hay nación que tenga más reservas de divisas.
Superan a Alemania con sus exportaciones.
Petrochina es la mayor corporación del globo.
Por esto se asoma, intranquilamente,
la hostilidad de América en Casa Blanca,
el Congreso, el Pentágono.
Tenemos en USA 'think tank' conservadores,
llenos de envidia y recelo.
La propuesta es que ya es tiempo
de ir y matar unos pocos;
los analistas listos, insinúan
que lo mejor es ir y robarles,
engañar con promesas,
porque son muchos chinos
(y aunque el país sea comunista,
matarlos es suicidarse,
poco a poco, en conteo de guerra).
O deudas. Son los dueños acreedores
y hasta el alma bien pudiera
cobrarnos.
Y China, además,
tiene a Chinamobile, mayor empresa telefónica
del mundo, tiene más internautas
que la mitad del mercado,
fabrica más televisores planos y ordenadores,
que el Primer Mundo
y en todo va siendo el puntal,
pésele o no a Occidente.
Del chino que ya no se diga
no y en América que es mero lavaplatos.
Lavanderos los chinos de los EE.UU.
China gradua a más de 4 millones de profesionales
año con año y la imagen del chino
no es la del bobo, apendejado y ceremonioso,
aquel que vino, cuasi esclavo,
cuando San Francisco comenzó a construir ferrocarriles,
motivado por la Fiebre de Oro.
El chino, ya facha tiene
de sofisticado ejecutivo
y sigue hablando poco.
Parece hacerlo con números y cálculos.
Es el cyberpunk por excelencia
y sigue dando patadas con las artes marciales
y artes del espíritu, sentencioso, del Tao.
El secreto de ese altísimo crecimiento anual
de su PIB es disciplina que en EE.UU.
parece inalcanzable.
No obstante, el diplomático sigue urdiendo
cómo echar miedo con ellos, los otros;
cómo hacer de la mentira
patriotismo lucrativo;
cómo ganarse el pan
filosofando mierda en torno a cómo
se abastece Pekín de recursos energéticos,
porque quisiera que su gigantesca población
viviese hambreada, como en tiempos del coloniaje
y el Imperio Británico.
Pero ésta es otra China y otros tiempos,
pese a que se insiste que tiene relaciones
con países que violan los derechos humanos.
Una de las mentiras necesarias es que apoya
a terroristas internacionales,
que anima el que proliferen armas nucleares...
y el burro que habla de orejas
con estas falsedades se entretiene
y el gringo bobo, electorero, se peda.
Enardece de homofobia, sufre, se angustia
y cree el cuento de la Amenaza Militar
que, sigilosamente, viene por causa
del amarillo odioso, fornicario chino,
el de ojillos oblicuos,
que ha superpoblado el mundo.
Pero esta hipocresía, no es nueva.
Es la retrógrada y anacrónica manía
de un mal vecino, planetario, aficionado a mentir
y jugar rudo, con lo que mejor aprendiera,
la bronca sucia, una que no renuncia
a la bronca fría, a la amenaza siquitrillada, silenciosa.
Es verdad. China sigue siendo comunista.
Su régimen está haciendo milagros.
Quien más complicidad urde con feroces dictaduras
es el gringo con Arabia,
quien más apoyo da a muyahidines
y terroristas iraníes es el gringo,
quien invade, saquea, mata civiles en Iraq,
el gringo, no el chino,
quien anima y acepta
el aumento de arsenales atómicos
por Israel o Pakistán, el gringo.
Entonces, ¿para qué tanta muina y algazara,
para qué nos sirve el plantel
de asesores diplomáticos
y Departamento de Estado, cuya único aporte
al patriotismo es desinformarlo,
envilecerlo,
utilizarlo
como papel higiénico
en sus rosados culos?
El rival chino [y ojalá que Obama, así lo entienda]
no tiene tiempo para guerras ni para las frívolas cosas
que le achaca este imperio; su tarea
es querer el desarrollo,
autoabastecerse, dejar
de estar vendiendo bagatelas,
taiwaniando.
Con sacrificios, entra en el siglo XXI
y se prepara. No en balde
exporta bienes de alta tecnología,
cumple con sus obligaciones. Busca alianzas.
A más críticas, China se afana en vivir en paz,
en buscar su progreso. Es que no puede evitarlo:
el cereal cuesta, son muchos chinos
y, desde lado tan poco solidario,
mentiras y enemigos.
Provocadores y envidiosos.
02-08-2007
*
«Omar Suleiman started his career, in terms of relating to the United States, in the '80s. In 1993, he became the head of the Egyptian General Intelligence Services, which is just somewhat like the United States CIA. It does external security, but it's part of the military. He is the CIA’s Man in Cairo and Egypt’s Torturer-in-Chief and in the 1980s he studied at the John F. Kennedy Special Warfare School and Center at Fort Bragg in North Carolina»: Lisa Hajjar, profesora de la Universidad de California, Santa Barbara.Ahora que Egipto se yergue en pie
con la Revolución victoriosa, pacífica
y lentamente digitada en heroísmo,
su revolución de febrero en la Plaza de Tahrir,
las hienas que —de seguro se aproximan—
vendrán a salvar fantasmas cómplices,
a rectualizar alianzas de pillaje,
reenlazar cadenas de asesinos
y cobardes encumbrados
sobre los que la Revolución dijo:
«Que se larguen. Aquí no los queremos»;
pero la tarea de hienas ha de ser
¡retenerlos!
En Miami, una vieja vende-patria, que ni siquiera
es egipicia y ni siquiera yankee por ancestro,
quiere que se haga lo contrario:
«Déjénlos ahí;
son hombres nuestros,
occidentalizados,
defensores del capitalismo».
Y la Hiena de Miami, congresista
Ileana Ros-Lahtimer, para ser más claros,
si está en la vela de siempre, celosa hiena
que defiende despojos,
reseñadora para Univisión
de sus celosías y su miedo a la Hermandad Musulmana,
al porvenir incierto, ¡ay!
porque si se va Sulaimán
se va un amigo, se va el Torturador en Jefe
de América-USA en el Cairo y en Egipto.
Se va el pretexto que nos mantiene en nuestros
cargos congresionales funestos
del vendepatrismo.
Omar Suleiman es 'brillante y realista',
que no se vaya él —es lo que pide la Hiena
y todos los que adoran el vómito de la ilegitimidad
y la sangre que del pueblo ha sido derramada...
Que no se vaya, cuando Hosri Mubarack
deje el cargo, ése que él quiso de vicepresidente,
¡ay! que no se vaya Suleiman.
el aliado fiel, experto en rendiciones
(si rendir enemigos de Israel o de América
equivalen a torturar).
Si se quedara Omar
como presidente de Egipto: «There is no question
that Israel shall be most comfortable
with the prospect of Omar Soliman».
(«and he is also ideologically deeply committed
to an anti-Islamist politics»),
¡ay, se va dice Ros-Lehtimer,
hiena asesora de Univision (TV),
de pronto experta en todo
la necia vendepatria,
descriptora de lo que a Egipto conviene
una vez se quita de encima
este país 30 años de robo,
empobrecimiento, supresión,
e ira contenida del pueblo.
Que se va Suleiman («an ardent anti-Islamist»),
¡qué pérdida para los Estados Unidos,
Gran Bretaña e Israel!— lloran las hienas
al entragarse al recuentos rememorizador
de las canalladas históricas desde los tiempos
de Clinton-Bush, Cheney y Rumfeldt
y otros genocidas: ¿que han capturado
al militante Al-Libi del campamento en al-Khaldan
cuando huía de Afganistán?
¿Que cayó en las manos de Egipto
donde fue brutallmenet torturado?
¡qué hazaña maravillosa de Suleiman
en favor de los Estados Unidos!
«Ese es nuestro varón de guerra en El Cairo».
¿Que la confesión fue falsa y en base de tortura?
¡Qué hazaña laudable el interrogatorio a Al-Libi!
¿Que fue enviado a Libia en el 2009
o forzado al suicidio para que no dijera
cómo tortura el egipcio que la CIA entrenara
y cómo fue obligado a mentir
por orden de Suleiman?— qué mucho
puede aprender el egipcio vendepatria
cuando se deja instruir
con mentiras de Occidente
y llenar el bolsillo con el dólar
que todo lo compra y lo paga,
mentir, no disentir,
ruido es en boca de al-Libi
(él la paga suicidándose, si no puede combatir
y si le obligan a mentir, mejor muere
aunque lo desinforme la prensa vendepatria,
corrupta, anti-heroica, sensacionalista y mercenaria).
Blasfemia es eco
de lo que Norteamérica (Bush-Cheney)
quiso oir, desde los medios, para justificar
la guerra viciosa: «al-Qaeda opera en Iraq campos
para entrenar en armas químicas y biológicas»
y lo dice el combatente al-Libi,
e importa madre que Collin lo crea o lo descrea
(la Hiena quiere oír que ésto es lo cierto,
la hiena quiere sangre en medio oriente,
no en TODO / Entero Oriente / porque allá
hay petróleo y Mubarack y sus hijos son del club
de supermillonarios y éso es Libre-Empresa,
ética protestante-weberiana, no islamismo...
y se buscaron esas armas de la confesión
de Al-Abi en simulacro de rastreo
y no las hallará nunca, no existen tales armas
sólo existen pretextos occidentales
para hacer guerras, vender armas,
robar tesoros de Irak, tener la izquierda en jaque
(hoy llamándola fundamentalistas, islámicos,
hermandades del Eje de Mal.
Si de algo hay que dar cuentas es sobre
«tus secuestros sistemáticos
de presuntos terroristas y cárceles negras
a las que transferías tus víctimas
en el decenio del '90»
¡esas sí son evidencias que descubirtas!
vuelos de cómplices hacia Egipto
que cumpliero con asignadas ejecuciones y torturas
de la CIA, ¡esas pruebas sí que se hallaron!
auxilio para que Israel y Norteamérica
repriman a palestinos, túneles conectivos
entre Egipto y Gaza, ¡eso hubo!
y las hienas agradecen
la Operación Plomo Fundido,
al final de enero 2009, asedio y bloqueo de Gaza,
hambreamiento anti-humano del pueblo palestino
por el lado egipcio, eso sí hubo
y Suleiman torturando con sus propias manos
al egipcio Mamdouh Habib, ya siendo ciudadano
de Australia, eso sí es sabido y tan avergonzante
como el caso de Ibn al-Sheikh al-Libi,
que permite que se declare a Saddam Hussein
falsamente vinculado a al-Qaeda
y se desate esa oleada de sangre
que valoran las hienas, como ella,
Ileana-Ros. asesora del despojo y de la mierda
en las congresalías por la Florida
donde se hartam de traición
los vendepatrias.
*
Las hienas con risa criminal
y alaridos de amenaza y lucro
se agazaparon con Bush en posición
de ataque. Farfullan. Se zangolotean
como pavas siendo bestias.
Son como Douglas Feith
y Paul Wolfowitz,
cuando planean su agenda.
En celoso gesto de hurtadillas
entraron a la oficina del Vicepresidente
(Cheney, el calculoso) los ansiosos de entreguismo,
presuntas «autoridades iraquíes»,
analfabetos culturales, étnicos y tribales
prestos a obedecer una y cada una de las guías
de los graduados / asesores / de West Point.
Irving – Scooter - Libby, y quien preside
el Departamento del Tesoro,
junto a Stuart Levy y a Elliot Abrams,
del Consejo de Seguridad Nacional, indica
que estas autoridades vendepatrias
les parecen religiosos medievales,
arropadas sus cabezas por turbantes
y escondidas sus espaldas con túnicas.
Hablan como tiranos en el siquitrillaje,
pero,algunos son graduados
de Princeton, Harvard,
Johns Hopkins, Yale y Chicago.
Están para el mismo propósito:
la conquista imperial estadounidense
de ests Primera Víctima en el Golfo
la destrucción de una república laica moderna
(Iraq). El sueño de las hienas
hoy en claridad se escucha, lacayos
en servicio a los intereses de corporaciones
y multinacionales de Europa y América.
Servicio a cambio de entregar
asu pueblo al matadero.
2.Por eso han venido los mullahs fundamentalistas
de la mano con sionistas de la Ivy League.
Toda la hénica falange
simbolizada con la cabeza de Hussein
es referencia a cómo herir, con él, al pueblo,
dividirlo, desastrarlo
para que admita la legión aberrante que visita.
Son hienas que devoran lo que Iraq tuvo
a fin de imponer un régimen-titere,
fauna ruidosa de desmembradores.
Para moler los huesos de ese Estado,
el pretexto fue Saddam Hussein,
o pudo haber sido cualquiera de sus aparatos,
y reclutaron asesores israelíes, jactansiosos
al ofrecer su pericia en técnicas de interrogatorio,
matanza y represión de civiles en resistencia
y lucha de contrainsurgencia.
Para volver a oir las hienas en ataque,
me asomé allí donde habría
el planeado enfrentamiento étnico y religioso
entre iraquíes y nuevos portavoces
de la guerra colonial.
3.Escoja una nación.
«En 2004, los educados y sofisticados iraquíes de Bagdad se consolaban con un fatalmente equivocado optimismo de “al menos, no estamos como en Afganistán”. Esa misma elite se encuentra ahora en miserables campos de refugiados en Siria y en Jordania y su país se parece más a Afganistán que ningún otro lugar del Oriente Medio»: Peter Petras
Iraq, por ejemplo.
Invádala.
Desígnela el Adversario.
Tierra de los desobedientes.
Conviértala en un desierto político,
en desierto cultural.
Lleve a ese demonio de 23 millones
de cabeciduros al arenal maldito
donde vagabundea Azazel.
Coloque en la nación un régimen-títere
y protéjalo con tropas mercenarias.
Usted debe creerse y hacérselo creer
a su pueblo en América y al jodido
(pueblo de los invadidos)
que la misión es un éxito total.
Póngalo en boca de Bush,
póngalo en boca de Obama.
Extender el alcance imperial de EE.UU.
por el Golfo Pérsico ES más que un acto militar.
Es un aporte de civilización y civismo geopolítico.
Póngalo en boca Donald Rumsfeld
y entre risas hiénicas de la boca de Cheney.
4.Dígalo a las tropas mercenarias, coloniales
e ignorantes, «son unas gentes heroicas»
y sólo han destruído una tierra de tiranos,
sólo bendita con campos petrolíferos
que los libertadores pondrán en venta
para mejor beneficio.
Ampliaremos la presencia de bases militares
y el control de las reservas petrolíferas
para que China no se envanezca.
Iraq, fuíste el objetivo primero.
La democracia tiene una deuda contigo.
Esto le conviene al mundo
Póngalo en la boca del Ejecutivo
de la gigantesca filial de Halliburton
y Kellog-Brown and Root:
Cheney se enoja con todo aquel
que desde Europa y Asia negocia
con Hussein, impuesto ya el embargo
en pro de hundirlo.
Quien desobedezca conocerá
la guerra de todos contra todos,
la guerra civil y el conflicto étnico,
múltiples guerras secuenciales
y simultáneas en Oriente Medio
y en el Sur de Asia.
Póngalo en boca de John Negroponte,
diseñador de la estrategia:
«Yo soy El Salvador en Zonas Calientes
de América y Oriente
y mi divisa es: Divide y vencerás».
La guerra que sea total
para el desobediente.
5.Cuando escuches el aullido de hienas,
alaridos que claman Democracia, ladridos
de guerras para recolonizar el Oriente
o volver 'a trazar el mapa' de lo habido,
olfatea como perro sabueso
a los desmembradores.
Deben estar en la sombra
y no lejos de los escombros
tras el bombardeo.
Aún cobijada en silencio está su presencia.
La ideología imperial se disfraza
para huele a hiena y zorra vestida
de cordero.
Allí don veas las Fuerzas Especiales del Imperio
y escuadrones de la muerte de la CIA,
allí donde proliferan los mullah,
guerrilleros tribales, gángsteres políticos,
señores de la guerra, viejos expatriados
y enemigps perennes de iraq,
ahora insertados al gobierno-títere,
allí estará de seguro la hiena
y una zorra vestida
de cordero.
Allá donde haya jóvenes sin empleo,
allí y allá / y no lejos / armarán el ejército
con mercenarios,
miles de policías y funcionarios
a los que poco antes declaraste
tus enemigos, terroristas, adversarios
mas los únicos capaces de reconstruir
una república laica, independiente, verdadera,
soberana, con miras al futuro y proyecto de Estado
(ésta, que es la primera víctima: Iraq).
6.Van trece años de brutalización y exterminio,
sanciones contra la república por USA
y la ONU, silenciamiento permanente
de los disidentes, y aún... pululan por prebendas
y sueldos los clérigos chiíes y asesinos tribales,
los sunníes y miles de mercenarios privados
por contrato y van junto a pesmergas kurdos
(de los que ejecutan asesinatos selectivos
allí, en sociedad civil, donde también
se prohíbe dirigencia honesta
y se vive del chantaje,
la acusación y el callarse
por miedo.
Pónlo en bocas de hienas y de halcones
de la ultraderecha y en boca
del Primer Ministro de Israel Netanyahu
y del sionismo-militarista de Leslie Gelb,
y del propio Obama
tras la escalada de las guerras
contra Afganistán y Pakistán.
«Escuchamos las hienas y pululan
a trece años del primer bombardeo».
7.Diga que es falso que hubo allí
tesoros culturales; nunca hayamos
los consabidos patrimonios
de la antigua Mesopotamia y que tanto
presumieron. Allí lo que había, tal vez
lo que sigue habiendo, es escoria
de pueblos agachones, apáticos, tribales
y una turba de estudiantes iraníes / solidarios
de Iraq / y sus ONG, y sépase a quiénes
y de quiénes recibir darán o su apoyo.
De USA les ha llegado financiamiento
a algunos.
Unos pidieron que nos vayamos
y otros, con protesta post-electoral
tras la Revolución Pintalabios,
urgieron que samos quienes
nos quedemos en su territorio para siempre
porque la principal fuente de energía
que mueve la economía del mundo
se globaliza desde Occidente y sin petróleo,
¿quién come?
y, en verdad, sin libertad y sin petróleo,
nada de lo viejo sirve
para salvar a Oriente.
8.Hágalo usted, ayde a entrar
al régimen baazista de Saddam Hussein
de una maldita vez
Sea como Oriana Fallaci.
Llénese de rencor por el pasado
que no funciona; sea desde su base sectaria
quien innove; pregunte quién desmantela
la burocracia civil laica y el ejército.
Deje que lo haga el sionismos
con patrocionio de Bush y de Obama.
A los grupos militantes islámicos del pasado
los reprimió Saddam
y viejas Inquisiciones atormentaron a Israel.
Hágalo ustedL suprima el Oriente
dentro de su cabeza y sea un cristiano occidental.
Evitará de ese modo qye surja un Santo Oficio
que cure y sane esta llaga de guerra
y sectarismo tribal que no acaba de sanar...
9.Lo que este trío de hienas
(EEUU, Gran Bretaña e Israel) han querido
de tí, ya lo lograron, Iraq. Tenerte
como escalón primero de su Imperio,
encajado en clientelismo,
débil y atrasado para que no protestes
y ni puedas desafiar el dominio militar
y económico que israelí persigue en la región.
Que no te aúpes productivamente,
que seas siempre el que consume,
en dependencia de las corporaciones
multinacionales, occidentales (y chinas)
porque aún ellos van a penetrar
tu mercado y chupar de la vieja infraestructura
que tuvite aunque hora esté en manos
de otras potencias imperiales.
*
Con respecto a Siria, ha sido decretado el siguiente dogma.Es país enemigo de Israel y, por ser enemigo de Israel
La nación apoya el terrorismo. Es la base o el hogar de Hezbollah
y usted créalo a pies juntillas. Ese es un grupo terrorista
y Siria es «an State Sponsor» de toda maldad humana.
«Period».
es enemigo de los EE.UU. «Period». América, my dear citizens
of the freer country in the world», no vayas a Siria.
Es como irse para el carajo a que patéen
sus cojones. Quien repita lo que dijo Pelosi:
«El camino de Damasco es el camino de la paz»
ofende a Norteamérica. Es un hereje.
Allá fue antes que ella Colin Powell
y casi dijo lo mismo: Y alguien recordó
entonces que Powell ya no es confiable.
Siria tiene que ser nuestro enemigo.
Que sea todo lo que digamos
y hay que creerlo, llueva,
truene o relampaguée.
Está decidido. Ese es un país comunista.
Terrorista, islámico. Sunita.
Arabe. Anti-semita.
Es un país que no cree en capital privado.
Lo que debe ser más que suficiente.
Y no confía en Norteamérica
y no nos tiene miedo.
Donde hay un solo partido
con ese lema absurdo:
«Unidad, libertad y socialismo».
08-11-2005
a Nancy Pelosi
Usted me confirma, señor Presidente,
que los sirios no comen gente ni violan mujeres
en las calles ni asaltan a turistas para robar
un dólar... ¡Qué poco sabemos en Norteamérica
sobre ustedes! y eso que Colin Powell
ya estuvo aquí, en 1993, y regresó vivo...
pero Casa Blanca no quería que yo viniera
a Damasco y dijera que usted está dispuesto
a charlar sobre la paz y asuntos israelíes.
Allá, en los más altos círculos de mi gobierno,
me llaman la Speaker del Congreso
y se me quiere muda, me dicen la vocera y no puedo
venir a ver cómo Siria funciona, realmente
y sobre el terreno; allá todo es secreto,
todo es oráculo desde el que se insinúa
que deben odiados en conjunto
porque la economía de Sirian es socialista
(y yo observo que es mixta); me reuní
con empresarios privados y hablé con gentes
de todas las creencias y aunque el Ba'ath
sea un partido socialista, me han recibido
miembros de partidos minortarios, no me imaginé
un parlamento tan diverso y secularista...
Sí. He sido la cautiva en un dogma.
Será que alguien lleno de odio se ha colado
en el Departamento de Estado.
Alguien que incita a más enemigos en el mundo
y cuenta que ustedes son un rincón para asesinos.
Alguien se inventa desde América
lo que ustedes son y es una película mala.
Ustedes son los criminales.
Ustedes son siempre los perversos.
Los que animan a Hamas,
los que dan guarida a Hezbollah.
Ustedes son el odio que somos.
Será que algún experto lleno de cucarachas
en los sesos, cochino de prejuicios
en los sesos, se ha inventado este dogma
para preservarlo por siglos:
Siria debe ser aislada del mundo
eternamente, aslada por ser socialista,
aislada por ser secular, aislada por defender
la unidad de los pueblos árabes.
Usted, Assad, me habló como un amigo
y ahora yo entiendo; yo era la que estaba
cautiva del dogma mentiroso.
2005
«Damascus is willing to negotiate with Israel as long as talks lead to the return of the Golan Heights, seized by Israel»: Presidente Bashar AssadSerá que alguien lleno de odio se ha colado
en el Departamento de Estado y circula falsos informes.
«Señora Pelosi, no deje que la metan
en un dogma mentiroso».
No se comprende que alguien haya dicho:
que ningún buen americano se prive
de visitar a Siria. y tener como único referente
el capitalismo. No dejen que les quiten
la buena fe de visitarnos.
A usted la esperaré en Damasco.
Esperamos a cada estadounidense
que quiera visitarnos.
Vean por ustedes mismos que el sirio
no es como lo pintan.
No somos teratológicos
ni extraterrestres.
Somos humanos comunes y corrientes,
explica Bashar Assad
a esta emisaria de buena voluntad.
*
Designada Gobierno Interino, la jauría está
de plácemes. Ha ocupado Tripoli, ha azuzado
la alegría demencial en las calles.
Las mujeres salieron hasta la Plaza de los Mártires
a expresar con festejos que ya son libres
y que el Demonio ha muerto.
La chusma ha visto los captores que le representan
en el acto de sodomizar a un viejo que implora
clemencia, tal vez más por humillaciones
que por dolor ocasionado por la vara que le meten
en el ano... Mas apenas comienza
el trabajo sucio que el régimen requiere,
ocultar el atroz asesinato.
Vestir en sutileza lo que es burdo.
En custodia de odio, se le atrapó
y se le sodomiza, se le golpea y se le hiere.
Antes de sumirlo a balazos, se le arrastra,
se le veja y escupe.
Y no se debe justificar la injusticia
y falsía del montaje con que los asesinos
preteden ser la alternativa.
Alegadamente, todavía no se ha confirmado
la autenticidad de las filmaciones
y, sin embargo, ONU pide cuentas,
exhaustiva investigación. Están en babia
como los traidores cuando lo vieron
dejar la capital, mudarse como fugitivo
a una cabaña sin luz eléctrica, rezando
como hermitaño que es el rey del Africa
al que todas las tribus aman.
No llevó oro consigo.
Ni ricas prendas ni mantos.
Se armó con la lealtad de unos pocos
y se internó en su aldea
para esperar la muerte.
Mientras tanto, hay que mentir en autopsia.
Hay que lavar la cara de esa cáfila de canallas
que fue a cazarlo en su tierra natal.
2.No son revolucionarios, no lo puede ser
la nueva masa de asesinos que vende la patria.
Han traído a Misrata como un trofeo
el cadáver de Gadhafi. Le hicieron una autopsia
que revela el balazo en la cabeza,
y una larga agonía.
Se tomaron muestras de ADN a las víctimas
y son confirmadoras las identidades:
Gadhafi, Muatassim y Abu Bakr...
Se evitará informar actos de tortura
y que no se mató por razón de fuego cruzado.
Matarom, ventajeramente, a todos
cuando se les tuvo capturados, vencidos.
Aquí, el Ministro de Petróleo y Finanzas,
Ali Tarhouni promete, por sólo ocultar
colmillos y gastar saliva,
lo que ya no es posible ni en Libia
ni en el Oriente árabe:
procesos de justicia, garantías de equidad
y es que, cuando crímenes de guerra
se suceden en hilo y más intensamente
se ejecutan, ya no es posible otra cosa
que seguir matando, que seguir matando.
«Alegadamente, alguien asesinó
al anciano Gadhafi, al terco 'rey entre reyes'
alegadamente, si no se hubiese muerto
irían a preguntar si justificó el dinamitaje
del vuelo a Pan Am sobre Lockerbie,
Escocia, en 1988 y el por qué negó
a miles de prisioneros políticos
el debido proceso en un sistema legal,
si alguna vez existió para el libio.
Pero, alegadamente, son combatientes
y revolucionarios.
Ahora hay que cobrarse meramente.
Así lo hacen.
Se descubrieron 53 cuerpos.
Alegadamente, ya estaban descompuestos,
porque fueron tropas leales a Gadhafi
y no merecían perdón ni justicia,
y, en consecuencia, les ataron
manos a la espalda,
y les pidieron silencio.
Los aclibillaron
por gusto de symar
a la masacre.
Así ha de ser la justicia para
los alegados revolucionarios
en Sirte, así se anticipa en Tripoli
y alegadanmente Ali Tarhouni, funcionario
de gobierno, se lo alega a la prensa escrita
desde las oficinas de los Grandes Embustes.
«Que a Gadhafi se le mató en fuego cruzado
Que ni Gadhafi ni Muatassim fueron
fatalmente heridos ya capturados.
Que los combatientes revolucionarios
son gentiles, democráticos, sensibles,
dignos del sistema europeo,
respetuosos de funcionarios enemigos
y de sus familias».
3.
No. Tú no eras el mejor de los libios.
Posiblemente, sí uno de los valientes.
De quienes no se exilian con las manos repletas
de robo, aunque dejaron en su historial
un puño de acero y 6 millones de penas
que sumas a un carácter extraño
que osciló entre la ira xenofóbica
y tus propias angustias.
Tenías tantas necesidad de que el pueblo
te amara y los colonialistas destituyeron
tu derecho a ser padre de la patria
El gobierno interino te sume en tumba
de anonimato (la mismo que el desierto
forja para la culebra que se muere seca).
No es justo lo que Libia vive desde
mediados de febrero pasado, echaron
tu pueblo a la guerra civil y te mataron
tres hijos — Muatassim, Seif al-Arab y Khamis —
y ahora qué será de tu esposa
Safiya, en Algeria y de Aisha y otra parentela,
y que será de la tribu de Tuaregs,
que te amó y fue fiel, como querías,
qué de aquel sucesor que apetecías,
uno educado como occidental
que tiene poco del beduíno que fuíste.
Has muerto como un pariah aislado
porque te puso a raya el Occidente petrolero
que lo quiso todo, como cuando el Rey Idris
gobernara; y daba coraje la miseria
de la que nadie protestara, sólo tú.
Ahora se llama revolucionaria
la simiente de los viejos truhanes y colonialistas;
a mercenarios de la OTAN se les llama
rebeldes y demócratas porque hacen filas
con los asesinos y les creen las mentiras.
Mas verán que se quedarán más pobres,
pordioseros, oprimidos,
divididos, rencorosos, que nunca jamás
y Occidente les quitará el petróleo,
así como lucrara con venta de armas en la guerra
y contratos de reconstrucción,
porque van a destrozar a Libia primero.
Libia no es diferente a Irak, zona
para asesinar a miles
azuzar a civiles e incitar a matarlos.
Y apenas comienza el trabajo sucio
que el régimen requiere,
ocultar el atroz asesinato.
Vestir en sutileza lo que es burdo.
Justificar la injusticia y falsía del montaje
con que los asesinos preteden ser la alternativa.
<>
Esto dice el Evangelio de San Juan:
si quiere un pasaporte para el mundo libre,
si puede probarse como judío oprimido
o evangélico a punto de joderse
en crudos inviernos de Siberia,
si se emociona al leer las memorias
de Stelvana, hija de Stalin, o al ver
la película Dr. Zhivago,
dé un paso adelante,
vaya con Billy, pídale la Biblia en ruso,
suscríbase a Cristo, o Atalaya,
da lo mismo.
Esta es la fecha: 1975.
Aprovechen ahora que Billy es el mensajero
y Norteamérica gravita por su causa
rompiendo la Cortina de Hierro que separa
los rebaños del capitalismo. Inmigración
admitirá no menos de medio millón
de rusos hacia América...
«A Russian Jewish is a plus with Immigration».
09-11-2004
En Nueva York están contentos, Evsei.
Los judíos de Brighton Beach saltan y danzan
en Brooklyn; opondrán por fin a uno de los suyos
a los italoamericanos y ha se ser...
un verdadero mafiosi, el primer Don judío,
alguien digno: Godfather que bajará las ínfulas
a los que comen pizza y le rezan al Papa.
Marat Balagula le dice a Evsei Agron.
«¡La Mafia de Sicilia!
Ya no ha de ser Roma, sino Ucrania».
Se aliarán los bandidos asquerosos.
Un Vor llegó, Inmigración lo puso en Nueva York
desde 1975. La influyente familia Gambino
le dio la bienvenida y Agron reinará diez años
y después, según dice Balagula,
«si no me sirve, lo mato—»
... pero la puerta del paraíso ha sido abierta
en Ucrania y Cristo huele a gasolina
bendita y a desfalco,
al estilo talentoso de la mafia
y ese toque de Agron y esa influyente
clientela de Lucchese y los Gambino.
Y Balagula,
por causa del Evangelio de San Juan
en la boca de Billy, está trayendo
el talento de Rusia, el talento
para el gran capitalismo
y este es sólo el COMIENZO.
Botón de muestra:
«a billion-dollar gasoline tax racket».
29-01-2004
<>
Siempre han querido que la comunidad se envilezca
para que el gobierno la persiga, les maldiga
los instintos solidarios; alguien tiene que asegurarse
que el Estado se diga Padre / Madre
fuente nutricia del Derecho, vigilante y castigador
del jodido y del jodiente; la comunidad no es, en rigor,
una familia moral, es una tribu de salvajes
y se necesita el Poder / un cabrón Padre,
macho patriarcal, absorbente, uno con rol integrador,
sofocadoramente policíaco, alguien que patée culos
y no consienta tanto a críos / ciudadanos /
como la madre benévola con sus partos
que a ninguno considera sinvergüenzas
por mucho que los quiere; no. Se necesita una
comunidad mafiosa que no sienta mamitis
y desengrege esa unidad esencial
con su Mal Rayo los Parta.
Tiene que ser Zeus quien organice el Olimpo
con mafias de truhuanerías. Padre del Soviet
ven y envilece a estos críos; América te ayuda.
Jódelos tú en la izquierda;
América te ayuda
en la Derecha Cristiana.
El Estado tiene que nacer, llámese como se le llame,
Cacique, Tabú, tótem de Dios,
fetiche del Garrote, Falo Kratos, autoridad,
Gran Jefe, el Intocable, el que Quema,
el que destruye, el Rayo, el policíaco,
el que limpia, el que lava la escoria
de los hijos, le cambia los culeros
y distribuye nalgadas.
... pero la Obshina a que obedezca.
la Comunidad a temerle.
09-11-2006
* [Las mafias rusas tienen entre 100,000 y medio millón de miembros alrededor del mundo. La principal, por su organización criminal y poder paramilitar, fue la llamada mafia chechena «Obshina», cuyos nexos en los EE.UU., desde mediados de los '70s, fueron con la pandilla The Potato Bag de Brighton Beach de Nueva York. El jefe de la mafia Obshina, Nikolay 'Hoza' Suleimanov, fue asesinado en 1994].
<>
Los hipócritas
Que el gobierno de Túnez fue corrupto,
¿quién lo duda? Su gente por millares
se unió al levantamiento.
¿Quién duda que Mohamed Bouazizi
prefirió quemarse vivo, Iinmolarse
e implorar de Dios urgencia de justicia
para su pueblo?
El final del régimen de Ben Alí.
El final, al fin,
de todo aquello.
¿Quién lo dudaría si la Plaza de Túnez
se había llenado de improviso
con manifestantes, días y días
de protesta?, señal presionante que,
por igual, avanza sobre Egipto, y atiborra
las plazas con consignas vehementes.
La revista «Times» azuza a sus conservadores
y acudió al genérico eufemismo,
«Personaje del Año»,
describiendo lo que sucede cuando la nación
se autoafirma con la voz. del indignado,
otrora inescuchado, que ya supo
sobre las viles componendas
de Amérikka y los tiranos.
Que EE.UU. ha sido cómplice.
Ahora ha sido distinto. El pueblo se anticipó
al intervencionismo. Tomó el protagonismo.
Y sorprende al Policía del Mundo.
En consecuencia, habrá otras protestas en Oriente
y dondequiera un recelo a los halcones,
al país hipócrita, que juega con engaño
con guerras que no libera a nadie.
Ni América ni OTAN se lanzan
por democracia, en rigor,
y Túnez lo denuncia y lo grita.
desde su movimiento.
*
MASACRE AL NORTE DE BAGDAD
No hay en Amérikka especímenes de héroes
que no sean quienes van y vienen
de misiones militares
con sus concienciaa estibadas de cagada.
Un manifestante jamás será definido
como patriota idóneo, batallante bravío,
defensor de la pretediida democracia
a menos que venga callado
y presto a cortarse la lengua
y morirse.
«Times» no lo llamará «Personaje del Año»
No será siquiera un manifestante admisible
si dentro de una zona de protección
aquí, en Amerikkka
(donde son menos los nervios,
pero la ley ha cambiado,
realiza conducta escandalosa,
él no debe quejarse en voz alta
ni ante sus amigos,
él sería arrestado y penado
hasta con un año de cárcel
por criticar un político,
una ley,
un procedimiento,
la guerra sucia que en Iraq
se ha llevado.
Un patriota perfecto no comenta
la masacre en Ishaqi, al norte de Bagdad.
No debe decir que, ejecutados en 2006,
por norteamericanos, murieron
cinco niños y cuatro mujeres.
Y son muchos incidentes y expedientes
que se mantienen 'secretos'.
Primeramente, once personas
fueron esposadas / todas iraquíes /
y, al final, ejecutadas al estilo de la mafia
con disparos en la cabeza.
Ese es el modo que de especímenes
como ellos se espera. El de asesinos.
Y los testigos coinciden cuando ofrecen
sus relatos y piden que las tropas
de Amérikka se vayan.
Y no vuelvan.
Que no vuelvan jamás.
*
ONCE ASESINADOS
Matar civiles, gente desarmada
es crimen; pero la fuerza pentagonal
de Amerikka en guerras e invasiones
no lo entiende. En ciega orgía
de sangre se enviciay engorda
el sinsentido
de los ácaros.
En el caso de los once asesinados,
en Ishaqi, había mujeres y niños.
Entonces, encubrieron la evidencia.
Cagada para el recuerdo
del especímen silencioso que cultivan.
Bombardearon la casa
con once cadáveres dentro.
*
YA NO HABRA INMUNIDAD
«En las fotografías filtradas se ve que disparan desde el helicóptero a civiles desarmados que claramente están heridos (...). No tengo dudas de que este incidente constituye homicidio. Es un crimen de guerra. No todas las matanzas que se producen en una guerra constituyen homicidio, pero en muchos casos sí lo son. Y este es uno de ellos». Daniel EllsbergSon demasiados ya los asesinatos colaterales.
No es justo que se otorgue inmunidad
a estos acáros. mútiplos de crimen,
patriotas en su tierra por originar
tanto asesinato. Que se vayan.
se acabó e privilegio de llamar
las matazones, heroísmo
y democracia.
Era una tarde de julio de 2007
y un helicóptero Apache que sobrevoló
Bagdad grabó el video
Un grupo de Iraquíes se observa c
en la pantalla caminando y una lluvia
de disparos uno tras otro ametralla
de las Fuerza Armadas
La comunicación entre los asesinos
ofende. Es fiesta radialque escupe ácaros
con un lenguaje soez y cruel de desprecio
a la vida... Justificar daños colaterales
es el oficio de estos bichos asesinos.
*
EL TRAIDOR
a Bradley Manning, acusado de haber realizado la mayor filtración de secretos del gobierno en la historia de Estados Unidos.No lo designe soldado Bradley.
Ni soldado a secas ni combatiente de nada.
Un traidor no edifica al militar honorable.
No debe tener derechos.
Manning es un sucio, traidor,
informante indeseable,
mal ejemplo a la nación.
Deshonra al Tribunal Militar
que ha de juzgarlo el tener que hacerlo.
Es el mejor candidato para cadena perpetua.
Aún considérese idóneo el ejecutamiento.
No lo designe miembro de la milicia
muchos menos viéndolo en la sala de audiencias
de Fort Meade, Maryland, con la enorme culpa
que lo arropa, a la edad de 25.
No se preguntará ni se dirá pero es...
para mayor vergüenza, un marica irascible
y una loca que ha estado sola
por 18 meses.
*
TORTURA EN CASA
¿Qué se pretende que contenga el patriotismo
de Bradley Manning? Silencio, complicidad,
descaro, crueldad y suprema obediencia.
Pero él no es de ese tipo y sufre.
Tras su arresto, en aislamiento absoluto
en la prisión de Quantico, Virginia,
medita que es injusto
que lo vayan tan tempranamente torturado,
y lo quieran «quebrar» emocionalmente
como sospecha un investigador de la ONU.
Sobre él pesa la amaneza deondena perpetua
y aún, la pena de muerte.
Si le bajan las defensas emotivas,
si le sacaran su corazón honesto,
matarán dos pájaros de un tiro
A Manning lo utilizarán en el caso de espionaje
contra WikiLeaks y Julian Assange
y se completará el mensaje
(«esto es un escarmiento ejemplar»)
en la campaña en pro del modelo
de conducta del Estado imperial-militarista
que ha convertido democracia en espejismo
y en viejo recuerdo para el rebaño
de los dóciles y crédulos.
*
TE DESTRUIREMOS
Es intimidante lo que en Norteamérica
se comunica con las artes oficiales del Cállate.
El presidente Obama está a punto
de firmar la ley HR 347,
ley que dice que en los alrededores
de un edificio de gobierno
cada disentimiento ha de ser extirpado
ni protestas pacíficas ni violemntas
ni libertad de expresión es permisible.
La misma lengua es considerada
un objeto peligroso; con diez años
de prisión puede castigarse un murmullo.
Ayudar a un enemigo se pagará
con la pena de muerte.
Y enemigo es Assange y Manning
y todos los que luchan contra el sistema
y representan al 99%.
*
1. Canto de una matriz
Expulso de mí este gorgojo, adiestrado
en la Guardia Nacional para ser mecanismo
de exterminio. Lo expulso, mojado
de gringos mecos,
para que haga carrera entre parias
y sirva a Horacio Vásquez,
a gente que tiene poder, pero no escrúpulos,
gente que maladministra naciones, expertos
en robos, en discursos, en vender la patria.
Expulso al malversador, yo, el auditor estadounidense
lo llamo «ser inescrupuloso», sucia placenta
de mi matriz, porque yo lo he educado
para que aprenda a matar, a ordenar, a tener
obedientes en su puño; yo lo parí
en la escuela de milicias, pero hoy lo expulso
y te lo doy, Presidente Vázquez.
Sácalo de la posición que le díste.
Es un ladrón. Y si te descuidas, será
el que de tire del trono
con un golpe de estado
2. Coup d’etat
Yo te lo dije antes de aquel día de febrero
en que ví a Trujillo y Estrella Ureña,
en compinchazgo. Te dieron el golpe de estado
y ahora organizan dizque unas elecciones
«Trujillo para Presidente» y Estrella Ureña
en el segundo cargo. Sí, festejen ahora
al Presidente de los Pillos
y los Malversadores, presidente de los sicarios,
jefe de los futuros asesinos.
Celebra, dominicano,
la democracia burguesa de los hijos de puta,
los mentirosos de dientes blancos
y corbatas sucias en charcos de sangre.
Ya se formó su pandilla, La 42
y Miguel Angel Paulino está a cargo.
Triunfará la democracia,
la democracia del pillaje
y las intimidaciones
y el yankee contento.
Es preferible Trujillo, el déspota,
a Fidel Castro; es preferible un genocida facho
que Joao Goulart, o la izquierda franca.
Es el 25 de mayo de 1930.
Saluda, dominicano,
a Rafael Leonidas Trujillo Molina.
Hoy la democracia te ha dado un Presidente
electo por chantaje, electo con todas
sus expediente de malversador corrupto
desde la jefatura militar.
La democracia te dio ladrón.
¡Felicidades, Santo Domingo!
3. Canto al Jefe
El querrá desde hoy, para su cuenta de banco,
que le vengan ingresos de sus emporios de azúcar.
Desde 1955, estas refinerías azucareras son suyas:
Porvenir, Ozama, Amistad, Monte Blanco, Barahona,
Consuelo, Quisqueya, Boca Chica, Las Pajas,
Santa Fe, Catarey y Rio Haina.
Desde hoy todos los cheques del gobierno
se procesarán en su banco, él fundó el banco
y no es un banco de la nación dominicana.
Es su banco, presidido po su esposa.
Ella administra.
Y es bueno que sean suyos
y San Rafael quien asegura.
Todo debe decir San Rafael Leonidas Trujillo.
Y como si fuera, una secta religiosa
cada trabajador del Estado
debe pagar su diezmo,
diez porciento de su salario
que sea para el Partido,
el Partido Dominicano
de San Rafael Leonidas Trujillo.
Desde hoy, el 80% de la producción industrial dominicana
es propiedad de San Rafael.
Y hay llamar / rezar a un santo como éste, tenga o no
las manos sucias, manos ladronas, manos homicidas,
El Jefe. El es jefe del cemento y las gaseosas,
de las salchichas y el papel, de la leche en pote,
de las botellas de vidrio, de las carnes y el chocolate.
Díganle jefe de todo cuanto se venda en las licorerías
y las boticias, jefe de la venta del mármol,
de los sacos de henequén, él es Jefe de Todo.
Hasta de tu voluntad, dominicano.
De las cricas de tus hijas, si quisiera.
Y Estados Unidos de Norteamérica lo ratifica.
Con ellos, acaba de firmar el Trujillo-Hull Treaty
que le da control de las aduanas.
Ahora es Jefe de las Aduanas
y puede manipular la que haya en depósitos
en el National City Bank of New York.
5. Canto a las deudas interiores
El mulato y el Créole han producido mucho
aunque han ganado poco.
En el mercado internacional: obra que la gente creole
manufactura, obra que se cotiza mucho.
Lo que un negro hace se vende, la azúcar
de los ingenios haitianos, aunque no sea Trujillo
quien refine y procese, vale y tanto vale
que ya no tienes deuda externa.
Está pagada.
Ahora sí, a robar sin límites.
No hay que pagar a acreedores.
«Vamos a hacer a mi hija Reina».
Angelita, hija de San Rafael El Jefe
lo merece, ha dicho Rafael Leonidas Trujillo.
Va a tirar las puertas por las ventanas.
Las negradas bailarán en las calles.
Los merengueros, a mover el culo.
El que tenga verga grande que se prepare.
Las caderonas, de culo cargado, a soltar
piojo y sarna, cucharachas de cada refajo
y zagalejo. A sacudir las enaguas, linda quisqueyana.
El Jefe va a auspiciar
la Feria de la Paz y la Fraternidad del Mundo Libre,
libre de la deuda extena, libre del recelo
del yankee que ya no fiscaliza a nadie;
a festejar, a festejar, a cantar
que está feliz el mulato Trujillo Molina,
se caga de contento, junto a todos sus esbirros
y hará una fiesta con costo aproximado
de 30 millones de dólares
porque la hija de La Españolita
María de los Angeles Martínez Alba
le dio una hija que va a fungir de Reina
y… ¿a quién le importa si la española es docta
o más bruta que un negro haitiano, mezclado
con baturro? le dio una hija linda
y él ya se siente blanco,
él quiere blanquear la nación, pueblo por pueblo.
«Negro en la plaza no quiero, bembones
a la provincia. Que se escondan», o mandará
un batallón del 42 o del 44,
así lo ha dicho
El Jefe.
6. El canto de los perversos
¿Cómo se hace a un pueblo débil, sunmiso,
blandengüe, grande de huesos en apariencia,
gordo de carnes, flaco y ágil y prieto, cantarino,
pero perverso, verso por verso
perversoooooooooooo,
perversoooo,
el dominicanizador de la frontera
perverso
el que paga al gobierno haitiano
$750,000 de sus pesos como compensación
por matar 18,000 de ellos
perversooooooooooooo
el que llama Mi Jefe a quien en discurso
en la frontera de Dajabón, dice:
a matarlos, a matar a los haitianos
porque están aquí como inmigrantes ilegales,
a matarlos, como si se lincha al estilo KKK
en el Norte americano…
en este año de 1937
perverso año y perverso quien no entienda
que forman parte productiva de la fuerza de trabajo
y que el corte de dulce caña de azúcar
sin haitianos sería mucho más amargo
y el dominicano más pobre
perverso el que no quiere el peso haitano que circula
en Mao, El Cibao, el peso haitiano en Azúa
al sur, el peso que se acepta en todos los mercados
de Santiago, perverso
[per verso] VERSO AL PERVERSO
alma adentro, asqueroso [porque
es obediente servil que mata hasta sin quererlo,
perverso quien al chotear muere y al mismo tiempo
mata, viola, ultraja, se degrada, se arranca lo bello
que perviviera dentro, antes de ser perverso
y ser verso de una buena lírica
bachata, dulce, bachata…
7. De los asesinos infectos
Cómo se infecta, carajo,
con morbosa virulencia
mal del asesino en otro dominicano,
asesino a machete de su hermano negro
el haitiano, cómo es que él,
el infecto saca flema o fiero,
cachaza honmicida
y tira sin piedad al niño al alcance
de su mano y lo descabeza sobre cañaverales,
destrozándolo en campos contra troncos
de árboles o verjeles de las empalizadas,
¿Cómo si no? Sucede cuando un país vive
en severa negación de sí mismo,
haciéndose perverso
con chotas en control,
con encomiendas
de ultraje y asesinato
como norma para la vida diaria?
El Servicio de la Inteligencia Militar (SIM)
se suma a la Guardia Universitaria,
a la Juventud Trujillista
al Partido Dominicano
y es la perversa lealtad,
dogmatismo, rodillas,
mamar del culo desgraciado en el poder,
mamar por miedo, por determinismo,
por creer que la vida es digna
con sabor de culo en labios,
vivir así, con mecanismos de opresión
transformado al hombre en burla,
en exterminio lento,
en degradante merengue
de muina, soledad, cobardía,
todo porque hay un Jefe
y uservicio militar obligatorio
que hará de tí bestia
en la red de ‘calieses’ o espías obedientes
al que manda, todo porque hay todo
menos patria, deber con dignidades.
Lo que hay es desafecto,
traiciones, impureza.
8. No es por siempre
No es por siempre, Trujillo.
Goza tus cinco minutos de gloria.
Porque hoy, 1943: ya existe el partido
que te llamará Tirano.
Un partido democrático y revolucionario.
Y la juventud será revolucionaria
cuando la democracia no puede existir
por tanta corrupción
y la juventud será socialista y popular
cuando hablar sobe igualdad es burla
y la democracia, blasfemia cotidiana.
Maurio Báez te mandó a decir
que hay un sindicato federado
de trabajadores que piensa que eres un ladrón
y déspota mulato, acomplejado, vergüenza
de Quisqueya, San Cristóbal y Haití,
la tierra de tu madre, verdugo.
Los sindicatos obreros en las refinerías
de La Romana y San Pedro de Macorís,
este año de 1946, te dicen
vulnerable. Saca las uñas, entonces.
Afíla colmillo y tentáculos
con toda tu perversidad
de garras y puñales,
porque cientos de gremios
se declaran Tu Enemigo.
El exilio te llama Tirano, prepara tus orejas
de burro uniformado, Trujillo, manda esbirros
con pistolas con silenciadores,
porque Juan Bosch, Juan Isidro Jiménez Grullón,
Juancito Rodriguez, Miguel Angel Ramirez,
Horacio Julio Ornes Coiscou, Tulio Arvelo,
Rolando Martínez Bonilla y Miguel Angel Feliz Arzeno,
están hablando contra tí, saben todo lo que haces,
no ignoran la dictadura que la república vive
y que los EE.UU. no tiene fuerza moral
para confrontarte, porque tú eres la derecha
y es preferible mimar a los Trujillo
que tener a Fidel de socialista
en el jardín delantero
del Caribe y la Tierra de Papá Dios.
9. Canción de adrenalina
Este sudor de épica, adrenalina que te sobra,
pueblo amado, se extiende en olas por el Cayo Confites,
navega a Luperón y Constanza, de Maimón
a Estero Hondo. Declaran a lo que van.
A oponerse a un traidor que se amarra al poder
del pillaje, al poder del deshonor que oprime,
al poder que acallanta, al poder que se limpia
el culo con los derechos humanos, la democracia,
la dignidad de un pueblo.
Y, en 1947, con Batista en el poder cubano,
Norteamérica les calla. Ante el dominicano sabotea
que vayan los valientes a decir a Trujillo:
«Te llegó la hora».
Desde la provincia cubana de Camagüey,
llegamos, para decir: Véte. Tú no representas
el Bien de la Patria. «Eres un cochino en palacio.
Eres El Jefe de la porquería, el hurto
y la sexopatía.
Eres un Rubirosa con gafas, ocultando
el derroche, una guayabera blanca vistiendo
podredumbres interiores, olor a grajo y sobaquina,
a cadáveres desaparecidos y tortura y ultraje».
Este junio de 1949, cadáveres flotan
sobre la Bahía de Luperón. Otra vez las tropas
de Trujillo detienen la incursión de la vergüenza
y diez años más tarde se repite en Constanza,
Maimón y Estero Hondo. Iban a decirle al Dictador
cómo te llama realmente: el Jefe de lo inmundo,
demonio facho en medio de infiernos y cortinas
de plátano, genocida su nombre,
masacrador de haitianos
y un movimiento liberador vela,
te cuestiona, te desautoriza
y en 1959, desde Pinar del Rio, Cuba,
se hizo presente, se entrenó por tres meses
y se exhibió ante el Asesino para decirle su nombre:
Rafael Leonidas Trujillo Molina,
alias El Jefe.
10. La última gota
Fidel, por tí, héroe de Sierra Maestra.
Ahora que bajes en triunfo con tu Revolución,
vamos a ejecutar a otro ladrón,
Encárgate de Batista y sus esbirros
de Rafael Díaz-Balart, segundo de Batista,
de Ugalde y el coronel Merln Sosa,
masacrador en la sierra cubana.
Déjanos a De la Maza y a mí
vengar las mariposas;
Patria, Maria Teresa y Minerva Mirabal…
él las mató, ¿quién, si no
un asesino, tirano como él, de quien
no hablará este civismo descarado,
tímido, hipócrita, pudrido, que llaman
la democracia gringa y el sueño americano,
quién, si no
esta componenda de silencios traidores.
11. La mordaza del miedo
Con mordaza de miedo no hay disidencia real
ni suma de conspiraciones, reformismo barato,
desfiguradoras pantallas que lloran
a Rómulo Betancourt
y una payasada de democracia de papel
a su estilo o la Iglesia Católica fatula, c
on uha mano de ladrona menos
y entonces callan este noviembre del ’60
la muerte de Rufino, el chofer,
y de tres mariposas, quién, si no
este desesperado asesino que te mira,
triunfante en el 59 y adivina, Fidel,
que a los ladrones y homicidas
de pueblos les va llegando la hora.
12. Canción de los ejecutores
Tú no me tienes feliz.
«Porque todo lo quieres para tí, cabrón».
Antes de que te vayas a largar,
hasta la Hacienda Fundación en San Cristóbal
te buscaré. Conmigo está De la Maza
y Luis Amiama Tió.
«Porque tú robas y no sabes repartir, cabrón»,
con Toño Imbert vengo y te voy a matar.
Desde mayo, cantamos que te vamos
a joder, o te vamos a emboscar,
en ese pensamiento la cúpula de Juan Tomás
y yo, de la Maza, Amiama y yo,
estamos.
07-05-2006
Viene / Previo
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LIBROS DE CARLOS LOPEZ DZUR: Lope de Aguirre y los paraísos soñados / Parte 1 / 3 / 4 / Epica de San Sebastián / Hostosianas: Estética y praxis de la libertad / ARGENPRESS Cultural: Entrevista con Carlos López Dzur: Los giros serpentinos de un poeta / Heideggerianas: Carlos López Dzur / Heideggerianas, parte 4 / Carlos López Dzur: Textos de «Heideggerianas» y aproximación de Carlos López Dzur a Martin Heidegger / Hostosianas / Carlos López Dzur - La Blinda Rosada - Fundación de Poetas / Cuaderno de amora Haití / poemario: Indice / Carlos López Dzur y la Generación del '70 / Poemas amorosos / Berkeley y yo / novela / Máster en Energías Renovables y Gestión de la Energía - Presentación / SSdel Pepino / / A Máximo Gorki, de Carlos López Dzur / Ocho poemas de «El hombre extendido» / Carta a Georges / Berkeley y yo / novela / Mireille Mathieu Tu n'as pas quitté mon coeur / Porquoi tu vis (Porque te vas) / Indice: Tijuana: Dolor de parto / Alto al ecocidio: El problema / Salmo 24 / en hebreo